hoy soy un lodazal
escarcha turbia de más pena
de tu pena

y soy el árbol vacío
en cada orilla

cíenaga de olvido
carcomiendo... la raíz

¿Cuántas vidas hacen falta
para aprender a vivir
y dejar vivir...?

no tengo más respuestas,
MutAntE

estoy,
pero no olvides que los árboles
se mueren
aunque permanezcan firmes,
de pie.

mheL

hoy no escribo...

porque quiero derretirme
como hielo
entre los dedos

y evaporar
las palabras graznidos susurros

para no volver
jamás

a lastimar (te)(me)(nos)
...

m + hieL

Antes de partir, él me dejó unas letras y mencionó un día, para que las deje en la costa y las arrastre la marea.
Quizás lleguen a algún sitio. Quizás no. Pero sé, que por el mero hecho de soltarlas... las alas vuelven a secarse y darle un brillo diferente, al corazón.

Cumplo mi promesa, mutante. Con vos...

* * *

Todos son los reyes de un magno lugar
figuras mediocres que quieren imponerse
ante los demás,
tal vez lo que venda, sea hablar de uno.

El silencio es dueño
de muchas palabras, siempre el pensamiento
pasado al papel nos compromete,
la mayor condena es no ser uno mismo,
la peor desgracia es ciegamente… obedecer.

Quiero vivir en una grúa allá en lo alto
no quiero ser un eslabón.
La verdadera esclavitud nos debilita
y cuando muere el alma y nace otra alma
se corre el peligro de no ser.

Pasa una monja casi en baby doll
y en su andar veo el cruel exilio de mi deseo.
Pero claro está que la incomprensión
es el incentivo para el creador,
lo que lo impulsa a salir de sí, de su idea, de su visión,
anhelando así ser interpretado,
cometiendo el mayor error,
vendiendo su infeliz mentira
pero complaciendo y formando parte de esa porquería
que somos todos… (ustedes y yo)

Y dijo la flor: “te invito a pecar, te llevaré al silencio,
te mostraré el lugar”,
y fui con ella de la mano,
tan verde como solo ella podía ser.

La ausencia del dolor no es tampoco placentera,
todo lo que evite el sentimiento es malicioso.
Bajo los efectos de la realidad, me alucino,
porque creer hay que creer, la mente nos ayuda a crear,
la vida nos incita a crecer,
a envejecer,

La vida nos invita a morir.

Ya no sé juzgar
pues no vale la pena, nadie va a cambiar al mundo entero,
un jeke árabe pelado y bigotudo
hablando por su celular, camina sin mirar.
Revoleando un paraguas pica ojos,
que se ríe al verme recular.

Viviendo el hoy no tiemblo más,
la gente que me asustaba ahora … risa, me da.
Porque
la dignidad no pasa por un lugar de la mente
sino por un estado del alma.

Quiero apagar mi cabeza,
descomprimir mi tensión,
no soporto más la idea de permanecer en sumisión.

Quiero dejar de ser un eslabón
y es que se caen a pedazos las ilusiones…
como la carne de las hembras y el amor.

Un supercombo me pregunta ¿quién murió?
mientras que un pancho me limosnea un euro.

El mayor problema de la humanidad
es que pierde la vida…
esperando el futuro.

…

MutAntE

A veces...
creo en ti, porque te entiendo
y me brilla la idea
una ventisca
de mirarte

en el reflejo cristalino...
de un neón

a veces...
creo en vos, porque te siento
como el sol
transitándome
la piel

poro a poro...
en extensión

A veces...
creo en tí
lo que no entiendo

a veces...
creo en vos
lo que no siento

y me basta saber
tu nombre
en una esquina
para esperar
el día-la noche
el instante-la vida

de creer
en tí
en vos

de mí...
los sueños que sueña
este deseo

de un : nosotros
despuntando a cielo nuevo

un corazón

mhieL

- - - Ida - - -

Solo había una puerta al final de aquel pasillo, de color verde. Mirando al frente observaba el poco espacio que le separaba de una estrecha porción de madera. Un suspiro golpeaba en la pintura al respirar para marcar la distancia con esa frontera.
El espacio era pequeño, poco más que menos que eso y con un paso atrás se hizo mas largo el silencio.

Rober La Tabla

- - - Vuelta - - -

es distancia el silencio...
cuando divide una palabra
de los labios
del tequiero

una astilla
verde,
de maderas que crujen
como manos sedientas
detrás
de la frontera

paso atrás...
sobre la sombra

de puntillas recorre
corredores:

el deseo

.

rojAmhieL

Volví a extrañarte ésta noche,
nevisca tibia
entre los labios

como lumbre intacta
y rabioso anaranjado
de una estrella poseída
de aguaceros

eras un hilo de bruma
y yo
el vidrio vacío,
una estampa de hielo pegada
en la ventana

Volví a quererte ésta noche,
de inmaculado azahar
sobre los dedos

imposible equilibrio
de tus manos abiertas
y mi cielo encapotado
de horizontes

eras viento del sur
y yo
pezones resecos de la luna y el quejido
de una tormenta enredada
en la pared

Volví a soñarte ésta noche

con los ojos atentos
con la boca despierta
con el alma en sigilo

Eras vos
Era yo

y la calma exhausta
de mil pétalos blancos
sembrando la distancia…

con aroma a jazmín.

mhieL silvestre

Marian quiere llevarse
la ciudad
en el bolsillo

una fuente
una estatua
la calle
un grafitti
un barco
una plaza
la feria
el bandoneón

gira de fotos

al sur de la nostalgia,
el empedrado

suda el verano
un compás arrabalero
y se quita el sombrero
aquella esquina
acodada

a la vera descalza,
de un farol.

Cada cuadra
es una estampa
y el recuerdo

un amigo
un amor
una ilusión

café de ventana
sobre un puente

tango, firulete y adoquines

Buenos Aires se derrite
en un terrón
…

mheL

Tres frases y quedar al borde de la nada.
El regreso es tajante y el disgusto, mi disgusto de volver al pasado… también. Porque todo cambia para que nada cambie y duele la tarea de arar sobre la mar.
Pasan los años.
Quedan las penas.
Y la queja perpetua de la mediocridad…

Primera ola:

Sus ojos de celeste plástico, me miran desafiantes con el índice en el aire y señalan mis culpas, mis aires de contradecir su constancia.
“Aunque usted no esté de acuerdo, mhel… el maestro debe ser el puntal más importante en éste proceso”
Discutir es agobiante. Me gusta en tono parejo y desatar los ventarrones del ejército-séquito que siempre se acomoda, en toda circunstancia, para caer de pie.

Segunda ola:

“Es que usted es muy blanda”
Y no puedo-pude-podré hacer cambiar la carátula de aquella eterna acusación. La blandura, si es afecto, si es respeto, si es comprensión…. Hago un “mea culpa” y sí… la acepto.
Pero para aquellas ánimas que evocan en público la rigurosidad soldadesca hacia la picadora, imagen calcada de un daguerrotipo de película vieja… pues: NO.
No muestro los dientes a mis niños ni a nadie que merezca mi consideración. Sólo en sonrisas, señora, sólo en sonrisas… y ya no más amenazas que apuren al dolor.

Tercera ola:

Discurso de nonagésima vanagloria y pérdidas de tiempo en reunión oblicua, obtusa, obcecada, de personal. Cara de monumento siempre recto y la avalancha catapulta del colmo o de la indignación.
“Primero… ante todos, la Institución… después las personas”.
Ayyyyyyyy……. Mi corazón no resiste. ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué?????? Verdades absolutas en el margen del siglo del odio. Y no quiero ser parte de ésta lucha muerta. Se me rompen los sueños en pedazos y me quema la vergüenza de ésta historia.
Hasta un chico, mi chico de trece me miró fijo y respondió… -Pero cómo, si la institución no existe sin personas… ¿Y para qué existe? Y ¿por qué?-

Qué ganas de incendiar los guardapolvos…
Qué ganas de explotar los mausoleos sarmientinos…
Qué ganas tengo… de hacer un estandarte, Roger Waters, de tu inmensa y sabia y no caduca ni extinta: canción…

"Another Brick In The Wall (Part II)"

We don't need no education
We don't need no thought control
No dark sarcasm in the classroom
Teachers leave them kids alone
Hey teacher leave them kids alone
All in all it's just another brick in the wall
All in all you're just another brick in the wall

We don't need no education
We don't need no thought control
No dark sarcasm in the classroom
Teachers leave them kids alone
Hey teacher leave them kids alone
All in all you're just another brick in the wall
All in all you're just another brick in the wall

FELIZ PRIMER DÍA DE CLASES …….!

Y como cada día: SaluT y Resistencia

a pesar de los iluminados con cargo
a pesar de los muros
a pesar de la escuela
a pesar de todo
a pesar de tanto

mheL

Entramos al local. Yo quería, desde hace mucho, una foto de época como la que nos tomamos cuando él tenía siete u ocho años y no me llegaba al hombro.
Nos dieron la ropa. Cada uno se vistió en su probador y esperó los accesorios y ajustes necesarios al cuerpo.

Cuando lo ví, de gangster consumado, me dio mucha risa y gusto. Pensé que… sería la única vez quizás que luciría un traje como ese y que, de no haber sido por el juego del disfraz, nunca hubiera accedido a una situación así.
Me miró serio. Muy serio. Odia mis delirios de personaje y no quería posar conmigo en “esas fachas”

-Soy la madre del bandido- le dije sin gracia pero en lucha de consuelo.
-Sos una loca- contestó ofendido
-Si… bueno- pensé rápido y desenfadada –Es una buena coartada esconderse en éstos trapos, no?-
-¿De quién nos escondemos?-
-De los herederos del comisario Falcón y sus perros asesinos-
-Pero a Falcón ya lo hizo estallar Radowitzky… y está preso en Ushuaia… Vimos su celda. Estuve ahí adentro, ¿te acordás?-
-Me acuerdo, K…. pero…. pasaron más de veinte años. Ésta noche, los compañeros van a venir a la “casa”…. El presidente, se dice… va a firmar una amnistía y…-
-Bueno vieja, está bien… Vos recibí a los compañeros que quieras pero…. los vas a esperar vestida…. Saquémonos la foto de una vez-

Un par de cliks pueden desenfundar el arma más sagaz de la realidad seca. Pueden disparar un huracán de historias paralelas, Pueden transportarnos a esas vidas que jamás hubiésemos vivido. Y pueden terminar con la fantasía brutalmente, a quemarropa.

No me gustó la composición. El personaje estuvo presionado. ¿Cómo se puede ser una chica de burdel ante la observación quisquillosa del mini-gangster? … Ese mismo que sin trajes especiales, controla hasta el mínimo detalle de lo visible e invisible de la progenitora. Ese que está atento a los gestos, los accesorios, el des-peinado, y la interacción completa con el mundo circundante….

En fin…salió.
A medias tintas y en verdad… fue cumplir alguna fantasía, aunque no sé por qué esa intriga mía, con las antiguas “casas de la tolerancia” ¿Una vida pasada, tal vez… o el tinte romántico de releer una época de bandidos, pasiones y esperanzas todavía flameando en el andén…?
¿Habré sido madame Roig alguna vez…? No sé, ni me preocupa el rótulo. Me asusta más la prostitución cotidiana del espíritu y del ser. Y me viene a la mente, por ejemplo…. aquella dama de “mala vida”: Ángela Fortunato. Entonces pienso en todos los luchadores de antaño, en una época en que el setenta por ciento de la población estaba compuesta por hombres, en mi Patagonia rebelde y trágica, en un país que enriquecía a bolsillo lleno a burgueses y aristócratas y se iba regando en sangre urgente de obreros, de indios y de mujeres salvajes…

Nunca fue juego pararse frente a un clik sobre la sien. No lo es ahora tampoco, cada día del sobrevivir. Elegir una vereda, un lado del espejo, un lente en una cámara, un camino, un ser… humano. Siempre implica el desafío cualquiera sea la máscara o disfraz.
Pero hay sólo piel y latido después de la ilusión…
en 1920 o en 2005,
con arma o sin ella,
en medias de red o en nada…

tibiezas de estampa reprimida
o desnudeces del espejo

apuesto a ésta locura
que me mantiene despierta,
a la imaginación que ama soles
en las cavernas más oscuras,
a la lucha que corre
por las venas fluviales,
a los ojos atentos
de ese gangster sin balas,
y a las alas rojas
de mi luz
de mujer

y
recuerdo hoy a todAs…
las del puño insurrecto
las del sudor latente
las del vientre proscrito
las del pecho caliente
las del pensar en alto
las del sueño en la piel

mujeres rojas, negras, azules, transparentes…
Salud !

mhieL

Para seguir leyendo...

Las dignas

El santo de Ushuaia

hoy ya sabes cómo tiembla mi voz…

desprolija
cuando todavía está pegada en una almohada
gutural
cuando la primera palabra del amanecer es tuya

y todavía
es un abrazo de sueño y pereza
buscando tus ojos
tus manos
tu boca

dentro de mí
sin cristales fronterizos

donde el verano nieva
copiosa tempestad

cómplice blancura
de todas...
tus tormentas

hoy ya sabes cómo tiembla mi voz…

cuando te nombra


mhieL

...
conversar

y

esa soledad contra soledad
desvistiendo noches
de seda y de frío

como aureola frágil
rozando las aguas

silencio de oasis
me descubre en vos
una charla
una palabra
una idea

el alma escurrida
de sombra y espejo

pienso
te
siento

un acorde libre
la tarde de siesta

y la letra roja
en mi propia

…canción

mhieL

Qué fríos suelen ser los aeropuertos…
poblados de máquinas, pantallas y carteles,
luces cáusticas
donde brillan como espejos
los adioses

metal blanco y pulcritud
que borronea a rajatabla
el sudor
de un beso, de una piel
o una caricia

entre mesas sin abrigo, llenas
vacías y vidriadas
donde el café sabe a café
sin prolegómeno ni tiempo
para lágrimas

se paga o se debe
a precio de ficción, una palabra
y en el fondo de la taza
o la cuchara…

el anuncio de otra vida programada
en alta voz

y tragan pasos
las escaleras que dividen
de un lado los afectos
las sonrisas
las maletas
de quien llega
y quien se va.

…

Qué fríos suelen ser los aeropuertos…
cuando el verano
arremete sol y estrellas
y despega
el recuerdo de un presente,

el boleto
de un invierno arrodillado
al sur del hemisferio
que dejás.

Buen viaje, mi libélula sudaka !
Que eclosionen tus sueños sin fronteras… donde sea que decidas llegar.

mheL

Los días se acaban con la ingravidez de los suspiros. Y a veces, los inicios se convierten en finales sin que nos demos cuenta.
Marian preparaba sus detalles para el viaje. La familia a la espera y pies e ideas revoloteando inquietos descontando los minutos como en lentas agonías.

Él dijo, sentado en el sofá… entre nostálgico y siempre reflexivo. “Llegó el momento”. Pero… por más que intenté explicar lo que me pasa con las despedidas, no supe.

Tal vez se trate de contar el tiempo en otra escala, o de inventar un amor sin presencias, o de meterse tan hondo en la piel de quien se quiere, para sentir felicidad sin egoísmos.
No importa. La insensible nunca sabe lo que dice.

“Estoy triste porque no quiero que estén tristes”. Por supuesto. Lo dijo más veces a escondidas, fumando en el balcón y de puertas afuera en el hall del aeropuerto.
Y no sé si vale… ninguno de mis abrazos, o los masajes en el cuello en el coche a pleno atardecer. No sé si sirve la complicidad de última hora o el estrujarle los rulos con fuerza desnuda.

El que se va carga equipaje. El que se queda recoge las penas.
Pero tampoco es eso y hasta que se me sequen las palabras, voy a intentar creer que en éste mundo y en ésta vida que nos toca… darle un sentido es el verdadero y enorme desafío.

A veces, el universo se alza dentro de uno y eso sobra. Otras muchas, hace falta buscarlo o construirlo y nunca es constancia ni certeza descubrir el punto, la llave, el horizonte… que conjugue en nosotros la razón.

Quizás sí hay un despertar , en éste tiempo de compartir las rutinas. Me quedan los pensamientos de K, después de la rabia-temor-incertidumbre del encuentro…

“Me gustó que viniera … porque pudo juntar a toda la familia, pero cada uno tiene que vivir como elija… Tal vez yo también un día me quiera ir a alguna parte…”

Y me acuerdo ahora, en éste instante de unos versos de Gibran que dicen… “tus hijos no son tus hijos… son hijos e hijas de la vida…”
Y qué gozo… y qué orgullo… saber que la vida, se abra paso a través de las distancias, con las alas voraces de la más bella y dulce: LIBERTAD.


Sin balances de mi parte. Consejo de hermana vieja…
“No le hagas caso a nadie, nena y sé lo que quieras ser…”
Ya no cargues de llanto las maletas. El corazón te cabe en una mano.
Sin tristezas.
Sin culpas.
Sólo un titilo de esencia violeta y permiso rotundo de estrenar … felicidad.

mheL

Te escribí una carta hoy. Una carta de papel verde como esa esperanza que brotó de tus manos de semilla y que dejé caer en el cieno de mi campo más agreste.

Pero…
Sé que nunca voy a dejar que leas, ni una sola de todas las palabras. Porque son ortigas y cardales. Porque son espinas buscando sangrarte y diez mil excusas de pétalos rancios y ningún perfume que te hable de mí.

Sé que jamás voy a enviarte ese ejército, de razones grises para que te marches.

Pelean a muerte en mis ojos, las noches, contra el día claro de la realidad. Y se rebelan de frío mis fantasmas. Desarman barricadas las sombras de los sueños. Me duele la piel de esta guerra de guerrillas, cada vez que el sol me despierta prisionera en una tierra sin bosques, para reflejos de amor…

Llevo el cepo en cada idea.
Una celda de cemento circular, que a veces se inunda de rutina y relojes y vacío… de esperas amarillas de un verano que no cede y seca; me extingue gota a gota las lágrimas nocturnas, de tu mar.

Sé que no quiero arrastrarte a mi orilla, donde el cielo truena o resquebraja fantasías. Y me siento verdugo y oigo en eco las cadenas, con las que deseo hundirme para no escapar(te) más…

Si te llega una tarde, mi sobre verde, no lo rompas.
Será que habré aceptado la derrota y en una lápida de nieve, el rostro más harpío de la luna te dirá…

“yace en éste claro
la que dejó de soñar”

…

mheL

Hoy no puedo ayudarte a remontar el cielo.
Estoy temblando. Mis alas mojadas de un otoño incierto.
Tengo frío y miedo. Me siento un hilo de seda en la tormenta
y no soy más que éste cuerpo rojo… de mujer.

Lo lamento, pero…

hoy no me alcanza quererte
no me colma escribirte
no me basta que me ames

y no me cabe en palabras otra excusa
para desnudarme
de mi debilidad.

Quiero más
quiero tu fuerza
quiero tu sombra

necesito
tus ojos en mi boca
mis poros en tus dientes
tus dedos en mis lágrimas

hoy no me nutre la espera
no me ilusiona soñarte
no me sacia que me nombres.

Quiero más
quiero tu hambre
quiero tu piel

necesito
tus manos en mi tierra
mi gemir en tu resuello
tus gotas en mis labios

y no me cabe en palabras otra excusa
para despojarme
de mi debilidad

hoy no me cuida la noche
no me alienta el desvelo
no me alegra que me extrañes.

Quiero más
quiero tu aire
quiero tu rabia

necesito
tus ríos de deshielo
desbordarse en lo profundo
de mí…
salinidad

…

mhieL silvestre

es raro
caminar por una ciudad
que es mía
y olvido

porque
cada adoquín
y cada gramo de cemento
aprieta

la voz
de las aves
o el rugir del viento azul
en soledad

es raro
caminar por una ciudad
sobrepoblada
y vacía

donde vos...
no estás

mhieL

Y cómo no
estar con vos
cuando los sueños se funden
de un verso
a cada orilla
en bandera de gaviotas
salpicada de ideas

donde puede una mano
ser lumbre
y ser muelle,
amparada en espumas
la agonía

Y cómo no
darte mi aliento
si la rabia amenaza
desde el fondo,
espina la sed
y escupe frío
en frontera de corales
sigilosa trama y laberinto

sombra la muerte
una tormenta
y se convierte la voz
en faro
y en guía

Y cómo no
anhelar, desplegar
negras estelas sobre el agua
de todas las aguas
de todos los colores

si somos
nosotros nadie
palabras solas de la misma arena
de la misma sangre
roja…
amanecer

r
la cruz del sur

de una respuesta al compañero Migue, en Poesía Salvaje

mediodía
calores de enero en idus de marzo
el microcentro hiede
a ruidosa protesta,
bocinazos turbios
y zig zag de vallados

una mano señala el edificio
barrido de público
o poblado de rejas

"¿Qué se hace en el Congreso, chicos?"

silencio
más silencio
y una voz...

"Se votan leyes que nadie cumple"

otra voz...

"Se aprende a ser corrupto, profe"

y otra...

"Se cobra sin trabajar"

mediodía
hervor de aguijones y zumbidos
metal contra el asfalto
pancarta, culpa y disparo
al corazón

Lección del día:
la realidad siempre supera a la ficción

Moraleja:
cada pregunta siempre tiene su respuesta

Síntesis:
... ¿?

m

Me revelo cada día.
Me rebelo a cada paso,
a plena luz, en penumbra,
sobre la oscuridad ciega.

Me revelo en madrugadas
y en las puestas de sol.
Me rebelo aurora boreal
en eclipse o luna nueva

descubrimiento del alma
todavía inacabada
todavía indómita
todavía imprevista

avalancha del ser
jamás acomodado
jamás cauto
jamás pacífico

Me revelo la voz, la idea
Me rebelo la piel, la razón
la distancia
o la condena

con igual simplicidad
con idéntica agonía
con misma sed o hambruna
con calcada humanidad

Me revelo
Me rebelo
de fibra y carne
de esencia y de barro…
a la vida.

rojA

Recuerdos de la Cruz del Sur

Una tarde, mi madre le preguntó a Mik si era católico. Él sonrió sin restricciones y le dijo: “Nací católico, como la mayoría en mi tierra pero después, la vida me regaló una revancha”

Hace unos días me acordé de nuestras charlas, cuando la ciudad amaneció sepultada, bajo toneladas de basura y cincuenta mil personas se lanzaron a las calles céntricas, para escuchar música, ver algún espectáculo y saborear, según cuentan “la mejor cerveza” de ocasión.

17 de marzo.
Hace unos años sólo sabíamos que existía, los que alguna vez oímos hablar de Santa Cruz, en el barrio de Montserrat, o quienes tenemos conocidos en la comunidad esmeralda.
Cada diecisiete, era una celebración familiar, íntima, de alegría religiosa y baladas nostálgicas.
Pero…¡Claro!.... La globalización…
“Bendita tú eres entre todas las rameras
y bendito es el fruto de tu fiel negociación”

Importamos lo que a otros sobra.
Doce mil kilos de vasos y botellas rotos.
Heridos. Enfermos. Golpeados. Cortados. Detenidos.
Y verdes estandartes flameando la agonía en nombre… de qué?.... de quién?.... con qué objeto…?
Money money money money money money …….
Sin rituales ni amaneceres de amanita, a plena calle y adoquines, las voces chillonas de los Leprechauns, desbordaron sus calderos con oro, vanidad y tropelías…

St Patrick`s Day: dicen que versaban los carteles.

Qué bondades tan humanas, Phaddy…! Ya cuando te esclavizaron los celtoi, o cuando les hiciste creer aquello que ya habían sabido siempre…”tres, todo tres, siempre tres, triple, tríptico, trinidad, triángulo, tríada, tri…s teza…”

Las hadas ya se hartaron acaso de virtuosismos?
La iglesia se aburrió de oscuridad?
Es extraño… contemplar que en las tormentas y la nada… uno se aferra mano a mano al caminante, que más sabe del camino y del andar…

Me acuerdo de mi irlandés y sus sarcasmos.
La vida, también ofrece sus revanchas ahora, Mick… ¿Las veremos nosotros …?

No lo sé
No lo sé
No lo sé

mheL

La sangre se coagula
cuando nos dejamos secar
las hojas

Se caen en un abismo
las palabras dulces,
sin madero
donde aferrar un sueño
de costa
e infinito.

La piel se vuelve rancia,
cuando ningún murmullo
la transita

Se ahogan de sed
las manos
sin territorio
donde hundir la savia
del amor
o un grito...

mhieL

Funde la Tierra:
la palabra

humus fértil tu voz
alas-simiente-raíces
de metáfora

Plenilunio en las manos
sobrevuela el rocío
pedregoso

de tu huella fecunda
en mi pared

Trece veces aureola
y marejada

remolino transparente
bajo el agua

como espesa llovizna

somos sombra y aleteo
de neblina
entre los pies

en respuesta... para el chico del Barri del Carme
rojA

Respuesta para Marta:

Quién soy…
No sé decirte

A veces Una niña
que juega A los disfraces,
que busca su sitio, un tiempo, un motivo

a veces el silencio
de las tormentas que se pierden,
de los soles que se apagan, de esperar

a veces una mujer
con la lluvia en los ojos
y cien mil rincones secos
de más versos vacíos.

Quién soy…
No sé decirte

sólo un poco de barro cocido
a fuego lento

un soplido del pampa
enmarcado de cemento

y la ilusión encendida
de leña verde y mojada,
humareda de frío
de alguna… constelación

mheL

*rojA *mhieL *hieL silvestre
*la gota de saL *dama de la alta torre
*migrannia *cruz del sur *desbrujulada…

y casi siempre

sólo nadie

del montón

Recuerdo

con el brillo del relámpago
ese día
la hora
el vacío
el clamor

miedo sobre miedo:
las calles de la infancia,
sirenas aullando
estampidas polvorientas

Sangre
y silencio
y más vacío
y más sangre
y más silencio

…

Recuerdo

los nombres sin nombre
y los lentos exilios,
las ausencias de amor
sin despedida
y la sospecha
trepándonos la idea
como sombra
por los pies

muerte sobre muerte
los puentes de la infancia
señales derruidas
listas de sospecha

Dolor
y silencio
y más sangre
y más vacío
y más silencio

…

Recuerdo

el silbido del disparo
los sueños quemados a destajo
los ojos oscuros
y las alas rotas
de relojes nuevos…

Blancos caminos
de blancas verdades

Recuerdo y bendigo…

la vida en los pasos
pañuelos de madres
lucha sin descanso
ronda de semillas

y otro

amanecer

*

24 de Marzo: Ni olvido ni Perdón

mheL

dibujo de Adolfo Nigro

Marzo…

me diluvia el alma
como un canto de ballenas

es lamento azul marino
en el fondo
del fondo
de ésta nave a la deriva

quejumbroso diálogo
de enredos y madréporas
desafío de latitudes
y soñar…

un enjambre Sonoro
de medusas

cuerdas trenzadas
en el pelo

luz y estrellas coralinas
en los poros

y el ocaso de tu nombre
en altamar..

mhieL

Hacía calor aquel día. Mucho. Muchísimo. Y mis veinte kilos de equipaje no pudieron convencerme de que no era necesario estar subida a una escalerilla enclenque, limpiando el techo con lavandina para que todo estuviese perfecto.

Nada es perfecto, K… nunca, nadie. Ni siquiera la tormenta que horas más tarde te recibió a esta vida.

Tu papá me convenció de que era el tiempo y nos fuimos, aunque yo no quería… Me hubiese gustado tanto que nacieras en el campo… en un prado… o en el bosque… o en un río.

“No seas complicada, querés…? Pensá en el bebé”
“Pienso… por eso. Esa cama con estribos se parece tanto a un potro de tortura…!”
“No delires, mujer..!”

Y el sanatorio fue tan frío… Odio los azulejos, el metal blanco de las mesas de instrumental, la ingravidez de las camillas y esa gente que va y viene entre neblinas.
Ya te dije, flaquito. Nada es perfecto.

Tu viejo quiso estar ahí y darte su bienvenida. Recuerdo que le apreté de tal modo las manos que le quedaron señas… pero no fue suficiente para devolvértelo entero.
Sabés que…? Nunca lo imaginé con nosotros ese día. Hasta unos meses antes, parecía que íbamos a estar solos vos y yo y… ahora, que te gusta provocarme diciéndote comunista (aunque sé que mientas para joderme)… te cuento que mi amigo, aquel de las fotos barbudas, el “camarada” Darío, estaba convencido de querer acompañarnos en la odisea… Las causalidades… ves? Fue hace tanto y tan poco y la vida gira tantas veces en un mismo instante…!

K… Quise hacer las cosas mejor, pero nunca entendí el “mejor” que cuadra en el diccionario de esta sociedad tan … ajena. Y fuiste difícil siempre, nenito.

Desataste los vientos de marzo en una noche agotadora. Se rompió mi talismán de plata en la sala de partos… como si ya no nos fuera a hacer más falta y después, cuando te acomodaron rojo, azul, sucio, hinchado, quejoso y enorme sobre mi pecho exhausto… estuve absolutamente convencida de que, a pesar de mi egoísmo de madre satisfecha… tenías que estar acá.

Eras los ojos abiertos sin color y cara de reclamo empedernido… un pedazo de otoño enredado en sangre y… sabés qué fue lo que viste, ya inquisidor… entonces?. A tu “verduga” personal (como dijiste ayer)… pero mucho más congestionada que éstos últimos días… apestosa, de defensas corroídas y con un obligado y estéril barbijo! Aunque te juro, que por debajo… sonreía.
Siempre dando la nota yo… ya lo sé. Perdón.

Peleamos mucho desde el principio. Entiendo que estés cansado. Yo también lo estoy pero… siempre es más fácil cuando en vez de pelear en mi contra, peleamos juntos… no?
Hoy me dolió más que antes lastimarte y lastimarme. Quizás porque nos parecemos demasiado y ver, desde un espejo otro espejo, es reflejar al infinito cada átomo… aún los “defectuosos”

Mirá, K… en todo momento, desde el primer deseo, hasta ahora… y cuando elegí tu nombre yo pensé en la libertad.
Toda la familia tuvo algo que decir en mi contra y seguramente, adivinando la avalancha, nadie supo hasta el 24 de marzo al amanecer, cómo te ibas a llamar. Fue mi secreto, igual que el tayüel que te canté millones de veces en silencio, igual que el brillo de melipal en tu pielcita tibia, igual que los pactos de lunas llenas y leyenda, igual que tantas noches de vigilia y todo eso que guardamos sin saber.

“¿Por qué un nombre tan raro… y de indio, mhel?”
“Porque tiene espíritu. Porque éste día es su marca. Y lo quiero libre y silvestre como un sueño, de dignidad…”

Qué trabajo nos da la libertad…!
Vos te rabiás conmigo cuando la nombro en voz alta, me desafiás con el filo de las palabras mas esclavas… y te perdono, pero… no me digas otra vez que no es posible, que no hay motivos, que ya es inútil, que no existe… porque entonces, ni tus abrazos de ortiga alcanzarían para emparcharme.

Te lo digo de nuevo, negrito… así, como te lo escribí hace catorce sudestadas y alguna vez refunfuñaste acusando la cursilería…
No importa. Si no es hoy, mañana. Cuando te descubras, lo vas a entender


Kxiel…

dame tu mano chiquita
Y caminemos a un lugar
donde nadie pueda lastimarte,
ni siquiera yo

menos que nadie yo

un lugar
donde el viento cante
tus canciones
y la lluvia bese
tu pelo de avellano
un lugar
donde la luna
acaricie tu cansancio
y las flores entibien
tus pies llenos de trigo

dame tu mano redonda
Y busquemos ese sueño
donde nada pueda despertarte
ni siquiera yo

menos que nadie yo

un sueño
donde el sol ilumine
tus juegos
y las semillas crezcan
en tus ojos de tierra
un sueño
donde la nieve ría
copitos de maza pan
y las nubes endulcen
tus labios de colmena

dame tu mano caliente
y naveguemos un tiempo
donde nadie pueda detenerte
ni siquiera yo

menos que nadie yo

m

tu pinche tirana madre
desde un costado del soL

No sé qué decirte ahora.
Todavía no secan
mis lágrimas de anoche

Siento tu quietud
de estanque, como un velo
pegado el silencio
al claroscuro
de mis ojos muertos

Quiero quedarme
a lo lejos del paisaje,
un hueco
entre tus labios
de agua tibia y orilla,
exiliarme de palabras
y esperar…

porque
refleja un cielo oscuro
tu espejo de remanso
como sombra y eco turbio
de la piel
imposible o subterránea

Paraliza el recuerdo
la nostalgia
de éste nunca
todo nada
jamás siempre
desear entrecortado

y postales despojadas
de reloj.

Quiero quedarme
entre medio del paisaje,
un verde camalote
en tu pecho de laguna,
deshojarme de tormentas
y esperar…

viento de marzo
luz de otoño primavera
funde el sol,
las voces de las nubes,
se deshace la ausencia
como espuma,
sobre mí

lloviznan mil estrellas
y disuelve gota a gota
la bruma, una frontera
invisible mortaja
de las horas

y sedales desahuciados
del amor…

No sé qué decirte ahora.
Todavía me lloran las manos

Quiero quedarme
en la esquina del paisaje
desvestirme
de sombras y cadenas

algún día
aletear de alas mojadas

y esperar…

que las corrientes
te devuelvan o me alejen

el instante murmullo
de quererte

o despertar

*

mhieL

Mi amanecer, me despertó muy temprano entre toses y destellos… “Hola vieja. Aunque no te entusiasme …Feliz cumpleaños… ¿querés que vuelva a casa?” “No, flaquito… Salimos juntos otro día” “Bueno, después te llamo, un beso”

Qué simple… cuando decir y actuar tienen la misma densidad y transparencia… Pero parece que no es simple y que tampoco soy creíble o no se qué…

Una ella, me dejó su mensaje en el contestador lamentando mi esencia mas íntima. “Me da mucha lástima que no quieras festejar”
Un él, me atacó llenándose la boca de “familia”… cuando no pudo ni ante su propio espejo sostener la dignidad.
Y el otro él, con esfuerzo de cariño y pena, me preguntó ésta mañana, si el problema es que no me gusta la vida…

Si supieras….
Si supieran…. Tantas cosas que jamás diré…..

Y
No me gusta. Claro que no me gusta.
Para mí la vida no es limitar supervivencias, ni inventarse paraísos materiales posibles de éste lado, ni acotar tres cuatro doce, algún afecto.
La vida debería ser, al menos, el respeto o la aceptación, no escuchar un reproche ni tener que justificar un modo de sentir.

Estoy cansada de tener que explicar cada célula y cada mínimo esbozo de aquello en lo que creo, sólo para intentar que aquellos que dicen quererme… no sufran por mí.
Estoy gastada de nunca caber mis puentes en un suelo que siempre resulta ciénaga y vacío.
Estoy corroída de falsedades ciclónicas en un mundo que gira de egoísmos.
Estoy rota de ilusiones que se pierden antes de tocar el cielo con sus alas.
Estoy desierta de motivos porque el amor es siempre lejos a destiempo o imposible.

No me gusta. Claro que no me gusta la vida. Seguramente por eso voy pariendo historias y robo palabras y destejo el tiempo mientras juego a ser lo que no puedo.

Sumo anillos en un tronco hueco
Y me deshojo de sueños cada primavera
A veces intento una flor
O invoco la luz de las semillas
Pero…
Cada vez son menos los motivos
Para esperar el ocre del otoño que me quiera…
Como soy

Supongo que la vida no es el problema. El problema soy yo, desde siempre a contramano de la vida. Pero ya… ni siquiera me importa explicarlo o entenderlo. Mis convicciones son granizo y en ésta tierra brilla el sol.

No se trata de evitar los apegos para prevenir las lágrimas.
No se trata de esquivar el dolor para sortear compromisos.
Cuando los calendarios no existen.
Cuando creo y amo.
Cuando digo libertad…

Cada instante es eterno y efímero.
Cada sentimiento es entrega y desangre.
Cada latido es miel y espina.

Por eso… la vida me sacude tanto. No me da tregua y le devuelvo barro.
Le jode mi cornisa de muerte y me condena, estirándome los años.
Hasta que me rinda
Hasta que se rinda

Y se apague encienda el titilo…de más leña y ceniza
roja
en alguna constelación.

…

No me gusta. Claro que no me gusta la vida.
Y no hay ni habrá celebración. Pero… sí soplaré la flama y escucharé las bendiciones y las maldiciones y pediré tres deseos hoy…

uno: por quienes se entristecen porque no soy como quisieran
dos: por quien padece a diario mi idea o mi agonía
tres: por quien me sobreestima y se abraza al desamor

brindo con cristales y agujas
hojas secas de avellano en la boca
otro día noche sombra
que se va…
Salut

M de purísima hieL

Yo espero…
puede ser…

una vez pronunciar una palabra
que sepa
de altamares y de cielos,
de enredarse
en la lengua de tu alma
y de crecer:

Gota… torrente… aguacero…
lluvia de otoño
alimentando brasas

que ésta noche
otra
cualquiera
todas

inunda de temblores
y ceniza,
la luna caudalosa
de mis aguas

de metáfora y mujer.

Yo espero…
potser…

anells de foc i pluja,

més llenya mullada
i la llum encenga

dels somnis
en la pell…

mhieL

no puedo dormir.
me falta el titilo
de tus letras negras
y el cielo se apaga

niebla...
mil estrellas fugaces
coletean en mis ojos
que no ven.
se descuelgan como pétalos
desandando mis pestañas
las luces
las sombras
que no entiendo, ni sé.

un universo
azul-vacío
me invade la noche
sin letargos
hoy no hay luna
hace frío...
y no puedo dormir.

mh

mi piel hoy no es blanca

ha decidido pintarse
sangre
de los que duelen

ha decidido vestirse
harapos
de los desnudos

ha decidido enlutarse
hambre
de los sedientos

mi piel hoy no es blanca

es tierra
es agua
es aire
es fuego

mi piel ha decidido
ser nada o ser la luz

ser el cuenco y la sequía

el espejo desteñido
del dolor

roj