30 mil
gotas
de sueños derramados
en el suelo fértil
de la vida
ruedan
como siembra
que orada hasta la savia
el latido en bruto
de la tierra
y el destino
30 mil
cristales
rotos
del espejo abismal
de la memoria
brillan
como soles
que encienden hasta el alma
la razón despierta
de la historia
en el camino
30 mil
recuerdos
presentes
nuestros
vivos
.
rOjA
.
Hay gente
que se llena la boca
hablando
de la vida
y vidas
que se vacían de gente
silenciadas
la boca
flores secas
para el rincón del alma
que no cede al olvido
que no muere
que no calla
mhieL
.
cintas
moños
vidrio
estrellas
un rosario perdido
en la basura
y mil pasos
desnudos de ilusiones
cuecen rondas
sombrías
en la plaza
y llagan frío
otra noche a la intemperie
de esperar.
Brillo
lata
sueños
celofán
un rosario perdido
en la basura
y mil pies
vacíos de sandalias
son un charco
hoy
en la vereda
y en el hambre
las ganas
de llorar
..
día de reyes
no de magos.
en el sur del sur
rOjAmhieL
*
Esto es raro,
porque algunas veces
uno se encuentra dialogando
con la fuerza inquieta
de un tornado de palabras,
que suelen ser un manojo
de sueños desbordados
o una ráfaga indomable
de ilusiones, sin querer.
Aunque no seas nadie
y aunque yo no exista,
aunque el tiempo se revele
traicionero
aunque se apaguen los soles
de un deseo
y se espesen los cielos
de ansiedades
me quedo con tu instante
y el misterio
del espejo que oculta
las verdades,
la distancia y lo oscuro
del desierto
de viajar sin partir
en un susurro y despertar
sin promesas,
ni reproches
silvestres racimos
de ilusión, sueño
humanidad
o locura
rojA mhieL
*
No sé bien por qué, pero después de charlar, me quedan varias ideas rondando y aunque sea reiterativa, quiero decirtelas
En estos días, a mí también me sorprenden muchas veces, pensamientos que intentan ordenarme o que quieren pasar revista a mis horas y creo que es natural un balance cada tanto
En ese "acomodar" siempre hay algo que no cabe, que no cuaja, que no cierra.
Querer entender por qué o cómo llegamos hasta aquí, es uno de esos puntos irresolubles.
Los sentimientos, son como cuerdas en el aire y nos vamos aventurando o nos quedamos de pie contemplando la soga.
Yo pasé mucho, muchísimo tiempo de contemplaciones de sogas de otros y mías, abandonadas por mil motivos y había creído que jamás me iba a volver a arriesgar al vacío debajo de mis pies.
Y...
aprendí, que mientras uno espera en la seguridad del suelo, puede encontrar mil caminos y destinos y compañeros de viaje;
puede trazar la historia y encontrar lo que estaba sin saber, buscando.
Y está bien, porque no todos somos equilibristas.
Pero... mis sentimientos necesitan aire y nubes y viento...
y, nunca es cómodo ni fácil ni seguro acomodar cada pisada sin tropiezos.
Ahora, siento que estoy sobre la nada. Sólo un poco de cuerda me separa del abismo... pero es la misma cuerda que me acerca al cielo.
Y no se puede dar marcha atrás en el vacío.
Siento y camino y avanzo y creo. Aunque no haya nada visible por delante sólo el próximo pasito o el derrumbe.
y voy.
Nadie le hace promesas a los equilibristas.
No los mueve la sed de recompensa.
No los nutre la seguridad.
Es... simple goce de enfrentar los sueños
y entregar la vida por un par de alas, de verdad.
Yo, sin darme cuenta, recuperé esas huellas intangibles del instante y aunque no existan metas ni banderas ni llegadas, no quiero dejar estas alturas
al menos mientras sean tus manos...los puentes y la cuerda,
de este corazón.
...
mhieL
Me parece a mí, que lo malo
malísimo, es que sobra el tiempo de pensar.
Pensar de ventanas afuera, con la piel humedecida y los ojos secos del hambre, en un gruñido.
Pensar sentir sin límites ni vallas ni cercos ni fronteras
Y ahora, cuando los años acechan, cuando la bruma del tiempo flamea un sálvese quien pueda . Para algunos es tarde, somos alérgicos a sueros y vacunas anti-empatías.
Me parece a mí, que lo triste
tristísimo, es que falta tiempo para amar.
Amar de puertas abiertas, con el cuerpo enarbolado y el alma en una estela.
Amar vivir sin límites ni vallas ni cercos ni fronteras
Y hoy, que el egoísmo tanto aprieta, y que la forma vale más que el contenido para algunos es tarde, somos carne de cañón y no hay más modo de seguir, que tomarnos la vida a borbotones y EN SERIO
rOjA
*
Ultimatum est La calle espera. O cuando las sirenas tienen voces de
colores.
Muralistas del Mundo Pintem Junts . Todo parece indicar que sólo hace
falta tener voluntad, convocatoria, fuerzas de sirena y mucha
integridad emocional para resucitar las rebeldías contra los desánimos y las
derrotas. Un poco de gracia y otra cosita. Ni Diego Rivera, ni Siqueiros
ni Orozco, hubiera imaginado un muro como este... el Muro de la
Resistencia. Se puede pintar con emociones, con solidaridad y con palabras.
Desde lejos y desde cerca. Y todo es no dinero.
Andan diciendo que será una gran tela con textos recibidos desde todas
las galaxias, que tendrá lenguajes muy próximos a los corazones.
Algunos vecinos dicen que jamás se vio cosa semejante. Traen entre ceja y
ceja la intención de baile; y de que TODO ES POSIBLE, cuidadoso, común
y simple. La trama es una poética surrealista compartida. Es la
cabriola del viento, el de abajo: canta LA RESISTENCIA. Dicen que están
exaltadas las esperas y las esperanzas.
Uno no puede no contagiarse. Y, a menos que se esté a unos pasos del
infierno, conviene concentrar todas las miradas, los nervios y el humor
en santificar estas fiestas. La fiestas nuevas, las que nos tocan, las
que nos endeudan, las que nos reclaman. Por conveniencia propia de
todos. Cualquier indiferencia es perniciosa. Estas fiestas son una diálisis
de luz que entra a juguetear por todos los rincones de nuestras
historias particulars y sociales. Dan la vuelta al mundo, mojan la oreja de
los más incrédulos, de los que se las saben todas, de los trotamundos de
su yo, de los desarraigados del nosotros, de los sepultureros del
mañana... Ya hay pruebas irrefutables.
Muralistas del Mundo, o sea todos, Pintems Junts, como quien le pinta
a la historia un tatuaje terrestre enorme sobre las cordilleras del
arco iris. Como quien pinta sus necesidades más urgentes y las pone en
bocas de todos, com quien pinta sus ofrendas y sus consignas en una carta
personal que miran todos... que todos se llevarán en el bolsillo
izquierdo de sus corazones. Pintem Junts como quien quiere la cosa
distinta, como quien quiere la cosa justa, libre, feliz... sin patrones, sin
dueños, sin sus reglas. Como quien quiere de verdad otra cosa.
Este Mur promete cosas que sólo podrá cumplir al arribo de los
textos, los colores, las formas, las manos, los ojos... promete cosas
renovadas que ya datan de muchos años y que vuelven y vuelven, pero nuevas, a
tomar lugar en las paredes de los ojos, de los cerebros, de las
convicciones. Como cuando los muros tomaban la palabra.
Este Mur para que Pintems Junts se aparece por las noches y se las
apropia. No hace muchas horas pasó como ráfaga de futuro frente a los
murales mexicanos que pintan las bandas en los barrios, pasó por
Tlaltelolco y pidió pintura fresca; se fue luego como de rayo a la Argentina y
le guiñó un ojo a Darío Santillán y Maxi Costequí, que andan pintando
muros y puentes por todo el mundo. Pasó pos Bolivia que a estas horas
incuba futuros urgentes, pasó por Chile, que no ese que ponen en la
prensa, pasó por Ecuador que canta muy bien las notas del cambio y pasó por
Brasil que anda con ganas de ajustar cuentas, ajustarse la osamenta y
echar palante. Pasó Venezuela y se echó un trago de caribe indómito,
pasó por cuba y puso a lomos un son y una canciones preñaditas de mañanas
bien frescos y promisorios. Total que va y viene este Mur. Anda y
anda... como el barco sin timonel. O con un timonel de todos, que no suena
mal. Una negra va el pa popa y va en la proa un español
... Este Mur parece que pinta bien. Pintem Junts, pues, el 17 de
diciembre.
y si todo...
es ilusión...?
armadura de hielo y tiempo
que escarcha el vacío
siempre inquieto
de la piel
remolino y marea
que ahuyenta las naves de una costa
destinada a lecho hiriente
y arrecife
de coral.
o es corteza
recubriendo la semilla
que aprendió a ser áspera y esquiva
de otras bocas,
para sobre...
vivir.
y si todo...
es real, trasnochador...?
* * *
Ps. recuerdos de la cruz del sur
rOjA
La diferencia
puede ser un abismo
o una línea sutil
trazada con tinta transparente
Entre nosotras
a veces nacen cordilleras
escarpadas de púas
y senderos fosforescentes
cuando vos vas por el sol
yo me destiño en una sombra
y si flameo en una nube
vos vas buceando entre coral
Hay paisajes
que no caben juntos
y pigmentos que no se mezclan
labios que balbucean
y bocas que abren sentencias,
pies que lucen tacones
y otros que se tropiezan
No hay veredas
que nos tracen las distancias,
ni siquiera discursos
que ensanchen sus alas
o amortigüen sus bramidos
La diferencia
es el corazón de la semilla
ni el tallo
ni la hoja
ni el aroma
el corazón
lo que hace que vos seas rosa
y yo
un diente de león
.
rOjA
Se exiliaron las palabras
lentamente
un pie de grava
sosteniendo al otro
en caravana
vacía la sombra-luna
de los sueños
y las alas exhaustas
replegadas
en amarras desnudadas
de timón
rueda mi cabeza
en la memoria
tierra sangre
olvidada
de dolor
Se expatriaron mis palabras
al ocaso
y se arrastran,
fantasmales evidencias
hacia el sol
rOjA
Cómo se vuelve a la calma
después de la tormenta,
las almas henchidas
y el cuerpo entregado
si no hay calma
ni tiempo
ni pausa
para leña seca,
en éste anochecer.
rojA
*
Querida gente,
ante amenazas muy graves, es necesario el apoyo, firma y difusión
No puedo pensar
A veces…
soy horas sin alma
Mi soledad
huele a llovizna
y a campos regados
de misterio
soy jornales de cosecha
clandestina
y reflejos hambreados
de color
A veces…
soy alma sin cuerpo
Y esos días
soy la muerte
encallada en la entrepierna
del deseo
una guadaña,
hoz de luna
y menguante brillantez
de algún recuerdo
A veces…
soy cuerpo sin horas
Mi desnudez
sabe a semilla
y a manzana maldita
del edén
soy la siesta dormida
de las hojas
y el temblor turbulento
entre los pies
A veces
sencillamente…
soy
rojamhieL
negro... 
Todo el día
hoy
Pensar
Estoy varada
no tengo nada que decirte
Me desperté a las ocho, por segunda vez. Todavía me duele la espalda y estoy algo contracturada
.