Hoy somos arco iris

A veces, se escribe desde el dolor. Otras veces, desde la rabia. Pocas veces, desde la satisfacción.
Cuando hice éstas letras, la policía mataba a un artista muy joven en un puente piquetero. Y alguien me regalaba un libro sobre Rodolfo Walsh... de quien recuerdo su asesinato aún antes de saber quién fuera.
Mientras tanto, una ola de saqueos y balas desdoblaba las esquinas. Mi hermana menor marchaba al exilio y un encapuchado levantaba ante el mundo, el dolor florecido de una américa indiana inconquistada.
Mis amigos tomaban la calle, las plazas, las fábricas... y de a ratos nos turnábamos las voces... para sebar en cada mate de asamblea... una semilla fresca y dulce... prohibida y tierna, que en secreto se nombra: REBELIÓN

Éste fue el primer texto que leí con micrófono, con lágrimas de obreros en lucha y emoción de compañeros anónimos, como yo... gotas de sal y lluvia que no tallan el bronce pero tampoco claudican. Gotas que titilan como espinas. Gotas transparentes que sin pensar ... pueden ser: el arco iris...

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Dicen los que saben decir, que en épocas de caos, la creatividad se abre paso y la luz florece desde las mas ásperas cenizas.
Nuestro mundo es el paraíso de esa asimetría, un puente a la necesidad, un barranco árido, un zurcido mal hecho. Y de remiendos, se nos fue forjando una historia, una cultura o una identidad. De retazos nos colmamos la sed, la injusticia, la desolación y la mentira.

Una trama con mas agujeros que tibiezas, nos envuelve el paso en éstas horas de tormenta... El fantasma de la guerra se retuerce de deseo. El crujido de la hambruna nos zumba los oídos. El peso de la explotación doblega el horizonte y el olvido espeso e infinito, es un parche oscuro entre nosotros y el sol.

La sombra cabalga el sexo del rocío. En ese cielo sin brillos se desata el espejismo. El negro espectral nos va pariendo, libres, sin culpas. Y amanecemos... arco iris clandestino, con vocación de risa y de semilla rebelada. Venimos a nacer, sin llanto. Somos... en el vacío gris del universo acomodado, una gota de color, una nota disonante, un verso proscrito.
Desobedientes artesanos del espíritu. Esperanza a contraviento. Magia de manos aferradas a la idea, cuerpos balanceados sobre el fondo del abismo. Y las alas abiertas de balas sin muerte. Porque somos las evas y adanes de éste infierno. Y no hay huracanes o brisas, que puedan volarnos el don del presente y la utopía.

Hoy ... estamos. Existimos.
Somos brigadistas de las letras,
guerrilleros del pincel,
milicianos del sonido
y terroristas...
de la imaginación, del amor y de la vida.

Salut y resistencia!

rojAmheL