Pensar (te)
mis manos el calor
de una batalla
desierta
sin campo
donde arar tus girasoles
de erizada piel
y sombra cierta
beben
mis manos el rocío
de algún sueño
desencanto
una quimera
y difunden
marejada de poesía
espuma y turbulento...
atardecer
(de cuando yo te pienso sin estribos)
Gracias
rojAmheL
PS. La foto es de Carlos Augustosky
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