El tiempo…

Conquistarlo y retenerlo. Luchar contra él. Almacenarlo. Dosificarlo. Poseerlo. Medirlo.
Tal vez sea la obsesión más obsecuente de la especie humana.
Creamos calendarios y relojes. Devotos del sol o de la luna aprendimos los ciclos de Natura y en ella honramos cada acto de nuestra proeza universal.

Todas las culturas celebraron y celebran con fervor sus años. El curso de las cosechas, el paso de las estaciones, el final de las cacerías, el nacimiento de un mito, la muerte y el volver a empezar…
Cada religión con sus ojos, y cada idiosincrasia en su temple, para cada modo de contar los meses, cabe una fecha especial:

El año nuevo chino entre mitad de enero y mitad de febrero
El año nuevo musulmán durante el verano del norte
El año nuevo judío aproximándose a octubre
El año nuevo de los celtas iniciando noviembre
El año nuevo en la amerindia, en julio

Y mi año nuevo… a la deriva,
indefinido hasta que sepa lo que quiero
o a dónde voy
o hasta que deje de teorizar
o hasta que encuentre un buen motivo ajeno a los egoísmos, que me aliente a soñar.

31 de diciembre y…
Hoy occidente gritará a coro en sucesivas cuentas regresivas…. Minutos cayéndose en cascada y desbordando latitudes sin diferencia horaria…
10…9…8…7…
El triunfo de Gregorio no será recordado por nadie y tampoco un motivo que impida festejar…
6…5…4…3…
Porque… necesitamos la excusa que alimente una esperanza, a cualquier precio y a como dé lugar…
2…1…0…

2004 ciclos de cristo que se van.
Y mejor olvidarme de la Historia. Y mejor no hacer ningún racconto. Y mejor si no buscara explicaciones. Y mejor si no fuese abstemia. Y mejor si alguien llenara mi copa. Y mejor si bebiera la amnesia… de dejarme simplemente… ser en éste cuadro otra estrella… fugaz

“Debiéramos avergonzarnos de descansar o de disponer de una comida completa mientras haya un hombre o una mujer físicamente apto sin trabajo o sin alimento”.
Mahatma Ghandi

Feliz año Nuevo
Y quizás… un número que cambie sirva para empezar de verdad a CAMBIAR.

RojA HidromhieL

Monóxido de carbono y cianuro.
Una bengala que inicia y acaba un recital.
Minutos sin tregua y el parte médico, en la calle, siempre el mismo: “intoxicación-Vías respiratorias quemadas”

¿Cuánto vale una vida humana?
Un saco de sal era buen precio en otros días, pero el “quiero todo” extermina hoy las conciencias y embrutece los sentidos.
Igual da la coima en una entrada que el sobre debajo de una mesa.
Igual el tumulto de la masa y cinco mil donde sólo cabe un tercio.
El “vale todo” amontona los bolsillos y factura quince pesos por cabeza. Improvisa guardería en algún baño por monedas, y algo más.
Quien prohíbe el acceso con petardos es el mismo que engalana un galpón con celofán.

¿Cuánto vale una vida humana?
Puertas cerradas de emergencia? Candado, acero y metal…?

“Los chicos primero” rezan las campañas del progreso y hoy parece que es verdad.
Chicos entre 14 y 25 años casi todos.
Chicos primero en la desidia, la injusticia y …

175 muertos
714 heridos graves
126 en estado crítico.

Con los sueños raídos de un acorde musical…

Cuentan que los músicos se lanzaron del escenario a ayudar a su público.
Cuentan que un ejército de manos solidarias se socorrieron mutuamente.
Cuentan que hubo héroes anónimos en ese infierno del rock.
Cuentan… que todos los callejeros se hicieron eco de su propia canción…

mhieL

***

“No empezar a dejar de pensar,
que a las masas pensando
no las vencerán jamás...jamás

El nudo aprieta mal, bloqueando al ideal.
Todos los sueños se escapan en un grito.
Que cielo hay que mirar?, Dónde está la verdad?
Cuándo la muerte se hará humanidad... humanidad?

Porque si me voy es por luchar,
y no por mirar,
me voy por luchar.

Porque si me voy es por luchar,
no por mirar,
es por luchar.”

Sed- Callejeros

Tengo un alud de palabras
sacudiendo desde el núcleo
del volcán que has encendido
sin saber
sin querer
o a conciencia

Y soy silencio de luna
cada noche
una pisada
grabada en magma la nieve
de prestada
soledad

Tengo el galope adherido
de tu nombre en una lágrima
y no me cabe en la piel
la razón
la cordura
ni el alma

mhieL

“… si esta noche suenan las gaitas, van a tocar una triste añada.
No te preocupes gaitera el cielo no se va a caer…”
Shaggy




sí …

Estoy…cansándome de un cuerpo
que me limita a ser piedra o espada

Estoy…gastándome de arena
contra la ley de gravedad

Estoy…secándome las hojas
donde al sol lo apaga el llanto

y

si pudiera vaciarme
cuenco de agua
en tu boca

si pudiera romperme
viento tibio
en tu espalda

si pudiera quemarme
luz de luna
en tus párpados

Pero…

Cómo puedo librarme
del yugo de los mapas
del dominio del suelo
o de las horas de sal…

filo
soga
polvo
sangre

…
quiero
si pudiera

ser nada
todo

un plañido en tus costas
eco y bruma de una añada
una nota
Y volver…

a soñar

rojA

Cuando tenga tiempo de pensar (te)
más

Cuando tenga fuerzas para resistir (te)
más

Cuando tenga esperanza de soñar (te)
más

Cuando tenga valor para creer (te)
más

Cuando tenga calma de escuchar (te)
más

Cuando tenga constancia para amar (te)
más

…

Serás vos?
Seré yo?

Porque
la vida siempre resplandece el instante
y lo imposible sabe a cielo
cuando el alma se empantana

sed (de ti)
en mi arenal

…

mhieL

últimament
pens en Tu:

i
pens
calm com un remor,
com la paraula deserta

i pens
com el sucre,
com les hores insomnes

i pens
com el embruix
com el desig mas tenebre

últimament
pens en Tu:

i m’agradaria ser viu
per l’horitzó, en la memoria
i en la teva mirada
un crit, o una l’ombra
d’un somni

més prop

teu:

mheL

Versión visceral con ninguna intención literaria y mucha de la otra que no cabe en traducción.

*
*
*

últimament
pense en Tu:

i
pense
calma com un somieig,
com la paraula deserta

i pense
com el sucre,
com les hores insomnes

i pense
com el embruix
com el desig més tenebrós

últimament
pense en Tu:

i m’agradaria ser viva
per l’horitzó, en la memòria
i en la teua mirada
un crit, o l’ombra
d’un somni

més a prop

de tu:

mheL

Versión en catalá de Valencia corregida por mi amigo el Pere.

La versión en catalá de Barna (fuente de inspiración del poema)... cuando el corregidor de la motocicleta averiada... me la envíe.

Yo creía en los Reyes Magos. Me gustaba pensar que había un manto transparente donde limpiarse la injusticia de la cara y que al menos, una noche cada año, todos éramos por encantamiento y devoción: una gota de magia.

Me inquietaban los preparativos. Caminar hasta el parque. Cortar el pasto. Armar un rincón para abrevar la sed de los viajantes y acomodar bien visible esa carta de ortografía ingeniosa y deseo impreso con mesura y fantasía, al por mayor.

Yo creía en la Magia y en casa, siempre los tres de oriente corrieron con ventaja. Santa se quedaba flaco espiando cerraduras desde la noche vieja. Porque… cuestión de latitudes genéticas… nosotros todos desde la cuna pronunciábamos con respeto el “Salam Aleikum” y conocíamos de historias nómades, sabios, mercachifles y turbantes.

Cinco de enero…
Me acuerdo de las vigilias eternas. De mariposas jugando escondidas en la panza. Las horas de una tarde que no cedía nunca y la luz del verano cuajarse en un balcón de la esperanza. Porque las visitas son siempre un regalo pero hospedarlos a ellos era más que nada un encanto.

A veces… mi preferido era Melchor (si… me gustaron los barbas antes que los crestas, confieso) porque… hasta algún momento supo ser un mago “de palabra”.
Claro que tampoco supe hasta tarde, que debajo del manto y la corona siempre anida el animal humano: hombre de la especie, en éste caso. Y algún desliz habrá tenido el barbudo, que no recuerdo, pero sin entremeses y obviando la indiferencia Gaspariana… me enredé con Baltasar (moreno morisco sahariano o todos) cautiva del chico malo, como no podía ser de otro modo.
Él: el encargado de repartir carbones, finalmente me incendió la inocencia y… qué lástima! Porque los sueños se inflaman tan deliciosamente rápido…!

Y yo creía en ellos
Y dejaba mis lunas en sandalia
Y no podía dormirme
Y esperaba… el milagro de enero que durase… claroscuro,
algún amar…

…
Calor de luto en buenos aires, 2005

Querido Baltasar:

hoy no voy a pedirte nada
porque ya no te espero
pero préstame sólo esta noche
una corona
de barro y de escarcha
y ayúdame a pintarme
la cara
con sangre
de tu sol

hoy quisiera acompañarte
y donde llueve la muerte
salpicar estrellas azules
que ahoguen de cielo
el mundo
dolor por dolor por dolor

hoy no voy a pedirte nada
pero …
visitaremos Ruanda
Irak, Palestina

recorramos Asia
Kosovo, Ecuador
cada calle, puente,
plaza, río
y las favelas hondas
de mi cruz del sur…

querido Baltasar
hoy no vengas a verme
hoy, por ésta noche
aquí no quiero ser yo

pero…
dáme pies de cardo
y ninguna victoria
y te regalo mi alma
como eclipse y pan

cárgame en tu alforja
de nómade y mago
y repárteme en lluvia
abrigo o calor

hoy quisiera acompañarte
y donde llueve muerte
conjugar: a m o r

querido Baltasar
yo ya no te espero
ayúdame a pintarme
la cara
con sangre
de tu antiguo
sol

…
mhieL

Intitulado

Eres una araña, yo una mosca.
Tejes con arte la tramposa tela,
sin descanso.

Seducen los colores de madreperla,
jugando en la red de tus hilos.
A ellos vuelo, deseando morir.

de Celia Dropkin (New York, 1935, 1959)
Versión libre de Pere Bessó (en PoesiaSalvaje

* * * * * * * * *

Crepúsculo…

en tu alma aguda de tormenta
nace el rumor
transparente, de la trama

rocío y luna
de las manos de aracné
pétalo, espuma, abrigo y cama

Tendidas luces de alcoba y madreselva
sombra en el alma
los pies
en un temblor

Como tela de araña
salpicados los dedos
subo, piso, caigo, muero…

grito y silencio
en los brazos profundos
y anegada red

turbulenta red…
de los deseos

mhieL rojA

Tres minutos de silencio

Cuando los polos se diluyen
Cuando un maletín compra la vida
Cuando el lucro asesina una sonrisa
Cuando una bota aplasta el pie descalzo
Cuando la calle se riega de sangre
Cuando un ladrillo construye desalojos
Cuando un edicto destierra los sueños
Cuando las flores se asfixian en verano
Cuando el verdugo se aclama gobernante
Cuando un discurso atropella madrugadas

Tres minutos de silencio
sobran
y no alcanzan

Cuando el que tira los dados
pierde el juego de vivir… NUESTRA HUMANA:
dignidad.

rojAhieL

Accion Fotografica

No sé bien por qué
pero él me escribe
y las letras de su mano
crecen
universales tapices

paisajes
que nunca he visto:
tinta y piel
de agua
lejanos

playas de mil encuentros
y un sol…

Él me escribe y yo contesto
o yo contesto y él escribe
Y el tiempo
sin sepultura…
alumbra entre dos bemoles:

norte-sur
este-oeste

continentes inmóviles
que desintegra el verso

porque nace la luz de una palabra
dormida en letargo la distancia
y remonta esencia
la vida…
en un renglón

No sé bien por qué
pero él me escribe
y yo leo en el silencio…

de la nada

una canción

mhieL

Me gustaría que por una vez… una ínfima y miserable vez, alguien me diera un buen motivo para creer que éste dolor cicatriza y sana y no vuelve a persistir.

Porque no quiero ser parte de una historia donde el que abusa es elogiado y no quiero ser cómplice en silencio de enrejar las ilusiones ni ver morirse en una esquina a la verdad.

No quiero un planeta dormido
donde vale un tiro en la sien
a algún anciano
donde vale comprar la realidad
en noticieros
donde vale el hambre de mil pibes
diez minutos putas VIP
donde vale mentir a mansalva
si la balanza no pesa
donde vale vender los sueños
por un toque de nariz…

No quiero escuchar a mis amigos hablarme de cadenas y que alguien diga otra vez … como entonces… “algo habrán hecho”…

No quiero que raas me diga: detuvieron a Ramiro y al punki. ¿Por qué? Porque sí.
No quiero que María espere toda la noche en la puerta de una comisaría.
No quiero que Niko me cuente cómo lo eligieron al azar ni cómo le golpearon la cara para llevárselo.

No quiero personas señaladas ni compañeros presos.
No quiero que pensar sea un acto peligroso.
No quiero que hablar sea una conducta subversiva.
No quiero que sentir sea una actitud penalizada.
No quiero que ser libre sea un rito criminal.

Porque creí que algo podía cambiarse y quisiera una respuesta para cada vez que él me mira a la cara y me pregunta…. “¿Por qué me trajiste a éste mundo de mierda?”

Perdón, K. .. Hoy, ahora mismo… no lo sé.

mheL

*** *** *** ***

Habla Ramiro: Preso por caminar

7-1-2005

ESTE GOBIERNO DETIENE A PERSONAS POR EL SIMPLE HECHO DE CAMINAR EN LA
CALLE.

Llegué el jueves para estar en la segunda marcha, y acompañar a quienes
la convocaban. Para acompañar a quienes perdieron a seres queridos y como
uno mas de los que no soportamos que pasen este tipo de tragedias, que pudo
ser evitada. Para pedir justicia, y acompañar las consignas que
surgieron.

La marcha fue tranquila y bastante silenciosa, como se preveía, ya que
era una marcha de dolor y quienes convocaban así lo pedían. Si bien no
pertenezco a ninguna agrupación partidaria, si soy un militante, y
entre algunas conversaciones con otros murgueros, optamos por no llevar nada
distintivo con nuestras organizaciones por respeto a sus convocantes,
solo ir a la marcha a colaborar con el cuerpo y acompañar en lo que se me
necesite.

Finalizada la marcha desconcentramos. Yo salí por Rivadavia,
con otros tres amigos, en total tranquilidad, al cruzar la nueve de julio
nos enteramos que había algunos incidentes por la televisión de un bar,
seguimos caminando con mucha gente que se iba marchando pacíficamente
por Rivadavia, después vimos pasar algunos celulares pero mantuvimos calma,
de hecho a veces algunos empezaban a correr y fui yo quien levantaba al
mano para que no corramos.
Llegamos a Callao y doblamos hacia corrientes para desde ahí tomar algún
transporte que nos lleve hasta Almagro ya que pensábamos encontrarnos con
un amigo que vive ahí y que se había ido antes de la marcha.

Sobre Callao, llegando a la esquina con Mitre, mientras caminábamos,
unos policías aparecieron sorpresivamente y empezaron a pegarle a muchos, de
los 4 amigos que éramos nos detuvieron a dos sin, motivo alguno,
elegidos a dedo: “el y el” dijo un gordo y entre dos me agarraron con poca
ternura y me tumbaron (si me comí un palaso o no sinceramente ni me acuerdo).

Nos tiraron un rato al piso con la mano en la espalda y esposas ante los
humillantes flashes de los fotógrafos y las luces de las cámaras de
televisión, mostrándonos a cualquier televidente como “delincuentes”(¿me
entiende?), y sin pensar en el sufrimiento que le generarían a mis
familiares y seres queridos que miraban la tele.
Nos metieron en un carro y nos llevaron bastante lejos, a la comisaría
2da, en el barrio de San Telmo.

Cuando llegamos nos pusieron contra la pared, así nos tuvieron un par
de horas mirando a la pared con las manos contra la pared. Una chica
bastante joven, llegó muy nerviosa y angustiada, sentí la impotencia de no poder
hacer nada, solo me limitaba a consolar a quienes tenia al lado
pidiendo tranquilidad, que íbamos a salir rápido, que estaba todo bien, aunque
los botones a cada rato nos callaban. En un momento escucho que entra
gente, giro la cabeza disimuladamente y era los policías de civil (mas
conocidos como “servicios”), que llegaban de la marcha con remeras de bandas de
rock, vi un par con caras conocidas, de la Facultad de Ciencias
Sociales, obviamente, que se hacían pasar por estudiantes para investigarnos
(personalmente creo que tenemos que juntarnos con estudiantes de mi
facultad y me ofrezco a colaborar con todas las investigaciones).

Después de estar un buen tiempo parados con las manos en la pared, nos
iban llamando de a uno para hacer un trámite y después meternos en la
celda. Primero me sacaron las pertenencias mientras me tomaban los
datos,con un detalle que asusta: un tipo con la cara tapada con un pañuelo
nos filmaba a cada uno, después nos sacaron esas fotos y un par de cosas
más.

Otra cosa para remarcar es que no nos permitieron hacer una llamada
telefónica a nuestras casas como supuestamente lo indican nuestros
derechos.
Estar ahí adentro tiene sus cosas, además del calor, el mal olor y la
preocupación por estar incomunicado con el afuera. Pero también había
esperanza, principalmente a los muchos compañeros que llegaron a la
comisaría poco tiempo después de que fuimos detenidos, y se escuchaban
de a ratos sus cantitos “Soltá a los pibes la pu.. que te pa..”, o
“Libertad,libertad a los presos por luchar”, lo que a los que estábamos adentro
nos consolaba mucho, principalmente para saber que no estábamos solos.

Muchas
gracias a todos, no saben lo importante que era para los que estábamos
adentro, cuando de repente se escuchaba algo que podía venir de afuera
todos nos callábamos para escuchar, nos llenaron un vacío importante.
Obviamente eso generó una presión que seguramente aceleró nuestra
detención y que reguló en parte el trato que recibimos (aunque tengo
que comentar que algunos policías trataron muy mal a algunos compañeros).

De las cosas que nos mandaban de afuera (comida y bebidas) llegaron
algunos, principalmente agua, que era muy deseada por los que estábamos adentro,
pero también vimos que los policías se tomaron una gaseosa que nos
correspondía y que uno entró con dos bolsas llenas de facturas, que
nunca llegaron a la celda, un compañero que justo estaba afuera “tocando el
pianito” , vio como las bolsas desviaron el camino con la excusa de que
íbamos a “hacer miguitas” en la celda (aclaración, la celda no era
ningún símbolo de pulcritud, llena de orín, entre otras cosas).

Entre los compañeros de celda nos apoyamos mutuamente, dentro de este episodio,
fue un gusto haberlos conocido, había seguidores de la banda, murgueros, y
también militantes, pero todos tirando para el mismo lado. Quedamos en
reencontrarnos y formar una comisión antirepresiva de jóvenes, y
transmitir nuestra experiencia para intentar evitar que les pase a
otros, y si les pase tengan la información necesaria para manejarse
correctamente.

Cerca de las 10 de la mañana (unas 10 horas después de haber entrado)
empezamos a salir de a uno.
Cuando salí, obviamente era otro ambiente: la luz de día, los aplausos
de quienes se quedaron toda la noche aguantando en la puerta para que nos
saquen y muchos abrazos. Allí estaban mis familiares, mi vieja y seres
más queridos esperando. Ahí estaba Nelly, también Susana, Nacho, Miguel,
Laura y muchos otros amigos esperándonos.
Ahora hay que seguir adelante, con los compañeros adentro, coincidíamos
en que esto fue para amedrentarnos, para que nos asustemos.

El peor enemigo es el miedo. Ahora tenemos que denunciar esto, tenemos que seguir
adelante, esto no puede pasar más, no pueden detener a nadie sólo por
caminar. A otros los agarraron de adentro de un bar, o también por ir
caminando como yo. El gobierno, con su hipocresía, es responsable y
culpable de lo que nos pasó, y la tiene que pagar.

Lo último que hay que tener es miedo, es lo que ellos quieren, hay que
seguir adelante y voy a seguir adelante.
Fui preso por caminar, por manifestarme en paz, preso político.

MUCHAS GRACIAS A TODOS L@S COMPAÑER@S QUE NOS ESTUVIERON BANCANDO, Y EN
ESPECIAL A INDYMEDIA POR LA COBERTURA Y POR ESTAR SIEMPRE EN LA
LUCHA!!!

indymedia argentina

Maeve me levantó a las cinco Por suerte la mañana estuvo fresca.
Tomamos mate. Ronroneamos juntas.
Escribí cartas. Leí noticias viejas y esperé palabras cálidas que jamás llegaron.

Había prometido limpiar la casa. Por lo menos ordené su cuarto y le dejé intacta su cama.
Compré comestibles y la heladera gimió de placer luego de verse el fondo del estómago por casi veinte días de huelga declarada.

Escuché mi música sin interrupciones y acomodé uno a uno los CD que tan encarecidamente él me había encomendado al partir.

Una hora de viaje en el 93. Atravesar las ferias y carritos ambulantes de babilon para llegar a recogerlo.
Y bajó del micro con sonrisa abierta, cara quemada y ojos enérgicos. Un abrazo y mirarme a las pupilas.
-Vieja… estás re joven… se nota que descansaste… ¿o te pondré vieja yo?-

Sin respuestas cuando ironiza. Me gusta así de dulce y malicioso.
Su padre quejoso, saluda y me reclama –Es más difícil de convencer que vos-.
La mujer de él, agotada. –Son dos nenes peleando a cada rato-
Yo que afirmo –Bueno… me alegro de que se hayan reencontrado y entonces, empiecen a conocerse de verdad-

Hablamos todo el trayecto a casa.
Hablamos todo el almuerzo a las tres de la tarde.
Me pidió que le contara todo lo que había pasado en estos días en el mundo, en la ciudad, en mi vida.
Le pedí que me contara lo que tuviese ganas. Y me dibujó el sur de la infancia, con letras de chico cada vez más cambiante.

-Recorrí lugares donde había ido con vos. Me acordé de los campings de antes. Volví a bañarme en los lagos helados. Se me reventaron los labios por el sol. No me duché nunca con jabón. Hacía siete grados y llovió mucho. Me cansé del sedentarismo del viejo. Es muy caprichoso. Me llevó a comprar historietas y yo preferí leer a Ambroce Bierce. Me compré El Diccionario del Diablo y está buenísimo. Rompí la carpa. Le debo sesenta pesos a los dos. Aprendí a usar la navaja sin cortarme. Me hizo bien estar lejos. Hay cosas que sé que no voy a repetir más. Extrañé al tortugo y a la gata. Espero que no hayas roto la computadora. Te traje un regalo aunque no querías. Necesito que me cortes el pelo. Y no me digas todavía, que me ponga a estudiar. ¿Si?...-

No se lo dije.
Hay tiempo o lo inventaremos luego.
Porque hoy fue día de charlar.
y necesito caminar lento, abrir ventanas y animarme a puertas, que me renueven el vicio... verde y sueño: de Esperar.

…

mheL

El insomnio
me regaló tres mandamientos
sí… tres
y no porque nos hubiese faltado el tiempo
ni porque esperáramos a algún profeta
que escribiera sobre piedra el círculo
…de una verdad

porque…
las verdades, pienso… son reflejos a medias
y desde éste sistema cartesiano
donde mis pies son guadaña
y mi sombra, una estela…
lo absoluto apenas cabe
en un sol de atardecer

pero… el insomnio
me dentelló de rabia
y el filo rojizo de sus fauces
las manos dobladas y el alma en titilo…
me rompió

tres mandamientos
dibujaban mi piel esta mañana
sin testigos ni dioses o adioses
como el tiempo dormido en un reloj…

tic tac… mujer:
-sé transparente-
aunque te tiñas de sangre y carbón:
un olvido

tic tac… mujer:
-sé libre-
aunque te pese la cruz
de los destierros

tic tac… mujer:
-sé feliz-
aunque te extinga el verano
tormenta viva y granizo

amanece … aquí no hay más rebaño
que mil sábanas desiertas
los pastores sepultaron las tablas
del último mesías
coronado analfabeto

y tengo miedo esta vez,
a mi febril desobediencia

porque el insomnio… salvaje corazón…
es inocente
del uso y sacrilegio con que amamos
lo que amamos

y olvidamos… lo que no

mhieL herétikA

el barrio a oscuras
como un alma de escalones
hacia ninguna parte
caracol de rencores
estrujándome el habla

una vela en las manos
arrastrando la luna
soy mil años de reflejo
en la cera que resbala

como el faldón encelado
de una torre gris
y de ninguna dama

paso
sueño
y rumor

Hoy no hay luz y en éste infierno
aprendemos también
a desmembrarnos de a poco
las palabras

nueve pisos en ruinas
tres ventanas abiertas
un dragón en los labios

como un cuento de poe
en sigilo y sudores
voy subiendo a mi almena

surco
sombra
y nostalgia

rojAmhieL

Para el Pere, por todos sus bautismos y en especial aquel de "dama de la alta torre".

Y ésta vez, también para Inés, porque sé que compartirá cada palabra.

Saludos al fotógrafo Acefalis fotoblog

Me sorprendió una noche en el teléfono. Y digo sorprendió, porque para mí, que odio usar ese artefacto… fueron casi dos horas de charla y madrugada. Pero me gusta hablar con ella y de a ratos parece… que bastara un vistazo para encontrar el parecido.
Dicen que el tono de voz se nos confunde en las líneas. Sin embargo un rasguño más adentro sobra para tantear las diferencias.

Una es agua, otra es fuego. Una es playa, otra el risco. Una es brisa, otra es tornado… Y el paisaje nos llevó a la piel y a confesiones de sangre o de hielo y granizada.

-No sé si es por un rato pero me gusta… y a mí me cuesta tanto encontrar un tipo que me guste…-
-¿Y eso por qué?-
-Porque observo muchas cosas, muchos detalles, y me molesta hasta una palabra mal pronunciada, un descuido o unos zapatos feos-

My god! Qué mujer perfeccionista! Pero es así y la quiero tan puntillosamente como le dicta su estética del alma.

-Oíme, nena… Si para cruzarte con alguien que te resulte interesante, vas a sacar cinco tomos de enciclopedia en requisitos… No jodas. Aprovechá a tu hombre sin filosofías, no?-

Se rió un buen rato y yo también… hasta que hizo la pregunta indebida. Entonces me mordí el labio y me senté en el piso, porque iba a necesitar un sostén para no escaparme volando.

-¿Y vos…qué? ¿Cómo es un tipo que te guste?-

Hubiese contestado algo simple: Me gustan todos… y genéricamente hablando, casi ni habría mentido. Pero ojalá fuera cierto en alguna medida, porque en vez de eso, tuve que pensar en voz alta algo que ni yo misma entiendo…

No sé cuándo aprendí. Seguramente es un anticuerpo, una defensa nacida a fuerza de repetitivos ataques virales del amor. Pero puedo hacerlo y veo a la gente de adentro hacia fuera, como una radiografía que desnuda el núcleo y minimiza el cascarón.
Por eso, probablemente… me hermano con Bella, Esperanza o Mary Really, y puedo amar a cuasimodo, a la bestia más esquiva y al siniestro Mr Hyde.

¿Mirarle los zapatos a alguien? Por qué… si me gustan los pies descalzos y el desorden del río y la rabia de un alud.

-Entonces debería ser fácil para vos… ¿Por qué estás sola?-

No es más fácil, flaquita, es más difícil… Hay más cuerpos bellos que corazones amables. Esa es la venganza más fría de dios. Pero… no estoy sola, aunque… cómo te explico eso a vos, que te gusta levantarte a la mañana y ver la seguridad de otros ojos iluminarte la almohada…
Ni cuando estoy sola, estoy sola, hermanita… porque el amor no tiene cuerpo. Nos presta uno al azar o por capricho, para recorrer todos los viajes de la piel y navegar los surcos del deseo…
El amor que me subyuga es otra cosa… y casi siempre de nieve, de arena o de viento.

-Eso es miedo patológico a involucrarte-

Gggrrrr… ya hice terapia algunas veces, te acordás? Y el gran error fue decirle a mi psicólogo, a quien un poquito odié y amé secretamente… “Creo que el asunto es que disfruto “demasiado” estar con nadie”
El entrecomillado refutó mis teorías y marcó varios goles a favor de la dialéctica freudiana. Entonces confesé que quizás obviaría el “demasiado” si alguna remota vez…. alguien….

Puede ser que ya no quiera categorías legales ni vínculos con rótulo establecido. Puede ser que ya haya escarmentado. Pero… mujer… no me digas que no me involucro… porque hasta en claro de luna, donde está escrito mi currículum oscuro… queda rotundamente probado que el amor, mil veces acuna en la misma nana un ángel. Que un demonio.

Y si…
Puede ser que las distancias me traicionen
o yo invente mi traición en la distancia

Puede ser que lo imposible me despierte
o que despabile el deseo en lo imposible

Puede ser que yo sea Circe y vos Penélope

Sé cómo desatar los vientos pero no
cómo tejer las esperanzas

Pero sí…Te contesto

Me gustan los hombres de oleaje
de esos que horadan la roca con salitre,
la recorren de espuma
y desde el rumor imperceptible de una orilla…
desbordan en secretas pleamares… libertad

Porque el mar… pintora mía… en óleo, postales o botella…
ya no es mar

mhieL

Desde el aro de fuego donde sueño,
pocas veces desmorono a mis fantasmas.

Me gusta acunarlos y mantenerlos calientes,
secos, aireados, frescos…
para cuando la noche sin aviso
se me prende al cuello, lujuriosa y sedienta.

Pero a veces, como ahora
que me he devuelto a mí misma
el derecho a los descuidos…
me olvido de cambiarles el agua
y huele rancio el rincón de sus ronquidos.

Algunos reclaman abandono y otros
se sienten finalmente queridos, por ese afán
de llover la libertad como si fuera un don o más…
acaso, que el aire mismo de un respiro.

Y soy puertas abiertas de par en par
o tímidamente entornadas,
por donde salen y vuelven cada vez que algún dolor
les llama.

Ya no los cuento de a impares
cuando el amanecer avanza.

Ya no los beso de a uno
cuando el deseo amenaza
y no sé si nombre a nombre les aquietan mis palabras…

Porque en la niebla del tiempo, como ahora…
sólo soy uno más
de mis fantasmas
…

rojA

"No estoy sol@... puedo salir a comprar"
Divididos

Hay algunas tardes, como ayer… que se inician en soles y acaban en llanto, y regresar a casa es ir mojando los pies entre los charcos y caminar por el asfalto para no ceder al resbalón gastado de mis pies en sandalias…
Y mientras desandaba las últimas calles, agua deslizándose fresca por mi cara, pensé si de verdad yo no debía intentar un eclipse ajustando mis pasos y mis huellas a los de todos los demás…

Subí a la vereda, mheL. Esperá que pase el chaparrón. Buscá refugio debajo de los techos. No te mojes. Tomá un taxi.

Tal vez, ya estaba triste porque el reencuentro con ellas es un lazo al pasado. O porque Flores es un barrio que me huele a gris oscuro. O porque atravesar los negocios llenos me marea. O porque el calor intenso me rabia…

-Vamos a comprar ropa… Hace tanto que no nos vemos… Dále, vení así almorzamos juntas… Por favor. Tenemos ganas de verte-

Odio el trámite de remar entre mujeres indecisas, esperar un turno, encontrar algún trapo que me agrade y luchar por un probador que… además de todo eso… me devuelva la imagen reflejada de lo que quiero ver.

Lo que quiero ver: motivo imponente para que un rato entretenido acabe en diluvio. Porque lo que quiero ver no va envuelto en nada… mi simplismo hippie se desangró con Lennon y el despojo amado del punk ahora cotiza en pasarelas o se vende en galerías. Pero tenía necesidad de ellas… y fui.

Jugar… quizás sea lo más grato de la odisea mercantil. Aire acondicionado, espejos amplios y el disfraz de ser por un instante quien jamás uno querría ser… ¿o quien no se atreve a ser…?

Encontramos lo más bello en el sitio menos esperado. Sin probadores. Sin gente abarrotada. Sin etiquetas… La diseñadora china accedió por fin a que nos probáramos su ropa y habilitó un baño oscuro, repleto de bolsas plásticas y mercadería.

-Compráte esto, mheL…Estás divina… Si no, lleváte el pantalón…Dále… Te lo regalamos para tu cumpleaños… Parecés otra, flaca…miráte…-

Seda roja y negra. Medio kimono. Mangas vampiro y lazo en la espalda. Cadera baja. Piernas amplísimas. Tornasol de drapeados infinitos…

-Faltan dos meses para mi cumpleaños y no festejo mi cumpleaños-
-Pero yo sí… y voy a hacer una fiesta en un hostel de San Telmo… y van a venir amigos que quiero presentarte y…-

Nada. Fin del discurso. ¿Por qué siempre todos los caminos conducen a roma? ¿Por qué uno tiene que verse “bien” para ser presentable? ¿Por qué jugar a los disfraces si el mejor traje es la piel? ¿Por qué parecer “otros” cuando hay sed intensa de autenticidad?...

No sé. Tengo la cabeza rota, chicas… de querer encajar en un tablero donde no puedo ni sé jugar. Y me da pena admitirlo, pero estoy cansada y aunque sé a fe ciega que como esa vieja tienda china… “encontramos lo más bello en el lugar menos esperado”… cuando la tarde comienza con soles y acaba en llanto…
yo quisiera olvidarme
de ser como soy

mheL

Hoy quiero, Santiago...
cuando la noche caiga,
derramarme en la lluvia de tus ojos,
hielo y lava
en secreto, como un pozo
sacrificio y cenote
sin palabras.

Quiero entrar
en los surcos de tu boca,
aguda soledad
de mil besos de distancia
y robarte la luna del deseo,
muda voz y agonía
sin palabras.

Hoy quiero,
cuando la noche caiga,
naufragar sobre el mapa de tu piel
rojo arrecife
morir y renacer
en un verso esculpido entre los dos
sin palabras.

m hieL

¿...?

"no ganas nada con huir de mí
puesto que como dice el título de este poema
pronunciando tu nombre te poseo"

Nicanor Parra

hoy no tengo lumbre para poesía y sólo la luz, de mi diosa blanca sabe lo que duele este cielo vacío.

"es mortal ofender a un poeta,
amar a un poeta,
ser un poeta"

tríada maldita tres mil años nada, me quema la noche y el viento, me apaga...

Con qué facilidad
destruyo lo que amo…
y ésta vez, sin tocar siquiera
una punta tibia
del beso más diáfano

porque el muro invisible
que levantan tus manos
no puede atravesarse
de fantasmas
y me rompo,
rabia y pena
como un cuenco en esquirlas

cada vez que te pienso
y sos el dolor
de un horizonte
hoy como nunca
y sin saber por qué: lejano

hieL

Soy un nido de ojeras
de insomnios febriles
y caudalosas lágrimas

y quisiera atreverme
a una luz del espejo
para culpar a alguien:
Mi demonio…

de ésta lucha sin tregua
que me empapa la piel
y me desprende el alma

porque ya ni sé
si quiero esperar
a que entiendas, creas, confíes…

que aquí hubo una mujer
una vez, un día, un instante y todos…

creciendo semillas rojas con tu nombre
en los labios secos
y en los ojos tristes

tu playa
y tu mar

mheL

Miko dice que es cierto. Que cuando un traveller muere, su grupo oficia una ceremonia donde todas sus pertenencias terrenas son quemadas junto a aquel que ha partido.

Cuando todo es cenizas, el viento cumple el sueño final de los viajeros. El alma de los travellers es un aire nómade con crines de fuego.
y… no sé cuántas veces pensé en un reencuentro como ese. Incinerarlo todo. Hacer a un lado la carga y desbordarla a un costado del camino. Morir mi vida para vivir mi muerte aquí y ahora, antes de que el cielo se extinga y después de que amanezca otro enero.

Acaso exista una imagen más fiel, pero la libertad es eso: un poco de viento, ceniza, alma y fuego…

mhieL

Tengo cartelitos colgados en la cocina, que me ayudan a no caer en la tentación de los destierros. Los leo cuando paso por allí y cuando hago de cuenta que cocino. Y hace un rato, después de mucha lucha con un antojo de crema pastelera que K me rogó intentar, y que por supuesto resultó un engrudo… decidí que me encanta escuchar las voces perennes de Bernard Shaw, de Victor Jara, de Juan Gelman y de Pablo Neruda alentándome a la noble utopía de todas las resistencias…

Pero, quizás sea hora de un relevo y de redactar fosforescentes semáforos que me alerten de mi inhabilidad de chef, en una vida donde el menú o el amor, entran por los ojos y hace aguas … el corazón…

mheL

-¿Pero dónde vas a estar, nena?. Mirá que pasan cosas… Prestá atención. Cuidáte. –
Tarea de madre preocuparse por todo, ya lo sé. Pero quizás alguna vez entienda que la vida que yo amo es incierta, y que me gusta beberla de vertiente y nunca en copas de cristal.

-Sí me cuido, vieja y mis amigos más. Pero porque pasan “cosas” y para que alguna vez dejen de pasarnos, estoy despierta…-

Y a veces, necesito guardar las lágrimas y colgarme en ojos prestados para volver a ser quien soy.
En esos días, pliego las alas de rocío y visto esas otras, que pintan las manos del trabajo, de la lucha,
de las ideas transparentes,
de la rebelde tarea de construir un mundo distinto
donde haya espacio para nosotros,
para los otros,
para todos
los que jamás encontramos todavía: un lugar
En esos días… en éstos, tantas alas abiertas desperezan arco iris y la ilusión se acerca un paso… más acá

porque somos muchos, los que creemos
y porque somos muchos, los que nos atrevemos a soñar…

Si me buscan, estaré por acá…

Enero Autónomo 2005

PS1 madre y padre: ahí hasta dice el recorrido de los colectivos...
PS2 K: gracias por quedarte con tus abuelos. Ke disfrutes el club!

Un colectivo, otro más y llegar. Unas cuadras de zona periférica, casas bajas con color a viejo. Más cuadras y encontrar el lugar.

Una fábrica abandonada. Galpones semidesiertos y esa cosa de “chatarrosa” calma regada de bolsas de dormir, colchones, gente en el suelo, hamacas que cuelgan de unos hierros retorcidos, niños en estoica madrugada de cochecito o cama en un rincón.
Abundan, como siempre los carteles, las banderas de diseños infantiles, las letras desarticuladas de algún chico despojado y las fotos añiles del obrero sin abrigo de hoy por hoy.

Algunos matean desde temprano. Otros acaban de acostarse, porque la noche y el verano invitan a la nada o a la charla indefinida o a la reflexión.
Hay anuncios y cronogramas de las actividades pasadas y los talleres que vendrán. Mesas preparadas para exposición y puestos con cables de luces ahora muertas. Gente que cuida una entrada de rejas sin candados y candados que, oxidados, yacen en el hueco de un yuyal.

Una recorrida por los dos pisos de la planta, basta para percibir el desahucio. Las máquinas muertas, los despojos raídos, capa sobre capa de polvo, óxido y hollín… (Dicen que trabajaban con químicos allí, y si los ojos se detienen en un rincón de los fondos… una enrejada marca el perímetro de un cementerio de barriles, lejos del resto de las instalaciones y acorralados del paso de todos los que vienen y van, armando sus días, sus debates y el trajín)

Es desolador buscar motivos. Motivos para un quiebre y para el vacío.
Obreros que están pero no están y sueños que se han perdido… en éste rincón de mi ciudad que se multiplica como lágrimas de lluvia a cada rincón de todas las fronteras de éste suelo y paradigma… de la injusticia desleal…

Pero… quizás por todo esto, pueda pensarse que es el mejor espacio para un encuentro. Para congregar necesidades y lástimas y albores y esperanzas. Porque los que llegan hasta ésta piedra vacía, vienen con fuego en las manos y no es fuego que destruye sino del que enciende conciencias y que alumbra soluciones.

Por eso la ronda. Para vernos las caras. Y hoy aquí hay caras de todos los rumbos y todos los colores, con un único lenguaje de arco iris y un único espíritu que no conoce de mezquindad. Compañer@s de Río Negro, de Mendoza, de Chaco, de Paraguay, de Santa Fe, de New York, de Entre Ríos, de Ecuador, de Córdoba, de Chile, de Uruguay, de México, de Brasil, de California, de Neuquén…

No sé qué se busca en un sitio como éste. Tal vez nada más allá del compartir. Donde el compartir implica el “todos somos responsables por todos” y cada quien cuida lo mismo de los niñ@s que corretean disfrazados de carnaval, o de la limpieza de los baños o de las tareas comunales de cocina, donde nadie necesita guardar pertenencias porque es un hecho que "las libertades individuales se prolongan en el grupo" y no que se limitan, como nos enseñó una vez la ley...

No sé qué se alcanza en un espacio como éste. Tal vez nada más allá de esa necesidad acérrima de dar a conocer… Cuando conocer no es exhibir, sino brindar. Y brindar es lisa y llanamente construir.

Hoy, hay quienes van a reunirse a contar cómo alumbraron del barro un merendero, quienes enseñarán a emprender cooperativas, quienes relatarán sus experiencias asamblearias en los barrios, quienes se sentarán a analizar resultados de una huerta comunal, quienes hablarán de sexualidad y libertad, quienes proyectarán videos sobre los caracoles zapatistas, quienes evaluarán programas de educación popular, quienes aprenderán xerigrafía, y quienes llenarán el aire de aromas calientes de tortas fritas, dulces amasados en hornos de algún movimiento y acordes musiqueros de la más variada intensidad.

¿Qué pueden compartir un mapuche y una hispana neoyorquina? ¿un travesti y un desocupado? ¿una educadora popular y un asambleísta porteño? ¿un baterista punk y la cocinera de una panadería comunitaria? ¿el chiquilín de la murga y una comunera de Chiapas? ¿un fotógrafo de indymedia y la niña que pinta un mural?....

Viéndolo así, a ojos cerrados… pienso que, nada en particular y especialmente todo. Pero quizás la respuesta sea más simple y se resuma en una única palabra mágica: COMPARTIR.
Y….si sirve para algo…¿? Bueno, supongo que sirve, para conocernos, para entendernos. Para quejarnos menos. Para nacer ideas. Para saber que hay otros. Para estar menos locos. Para cargar energías. Y sobre todo… para aunarse y sumar…

Y después, quizás mañana… regresar al mundo que destiñe dolerá un poquito menos y con suerte, menos y menos cada vez, porque… de tanta ronda a cielo abierto y de tanto aventar los corazones… quién puede asegurar que no lo vamos a cambiar…

…

rojAmheL

cómo se sigue después
cuando el cemento ahoga
y una pizca de verde
amenaza la razón

aroma a violetas
y semillas urgentes
sobre el adoquín: un punto
polvo de más polvo
que una vez fue rebelión

cómo se sigue después
cuando la marcha aprieta
los ojos de la idea, en un racimo
de espuma rabiante
entre los labios

de morder
cuando sólo buscan...
sonreír

.

roj

Vengo de la lluvia
de tu amor desposeído
donde crecimos la jungla
de un espejo
tropical

y me duelen las ramas
de golpearme en los ojos
siempre buscando, imposible
el rumbo verde
del sol

Vengo del torrente
de tus aguas más raudas
y en el límite espero
como un ave,
plumas mojadas
o alas dormidas

y ahora inmóvil
deseo,

la sequía celeste
y el latido silvestre
de un quetzal

mhieL

Camino por el hilo de seda
de ésta trama
y hay gotas de lluvia
salpicadas en cruz,
como un rombo Infinito
de estrella sin puntas

guarda el fuego: fatuo olimpo
del dolor silencioso del dolor…

camino por el hilo de seda
de ésta trampa
donde arrulla el veneno
una esquina del amor

y…dios… me tengo tanta lucha…
que es el filo de mis manos
la guadaña, la agonía, el corte y el desangre
de la noche más oscura:

ten ta ción...

rojA

Mientras él me habla de huracanes
hoy sólo puedo imaginar devastación
y de pronto,
esa fuerza visceral que me blandía,
es el giro mortuorio
el saco y polvareda
de un campo sin luces
ni azada
ni lumbre
ni carbón

Olvidé los hechizos en un llanto
y no recuerdo ya
esas palabras salvadoras

que una vez
blandí sin rencor
animando fríos vientos

y ahora espero…
arrancarme del suelo la tristeza
de esperar, desesperar

como el polvo en el aire,
una ilusión

´cause...
"all we are is dust in the wind"

mhieL

Él quería huir. Sencillamente cerrar la puerta y escapar, como una sombra escurriéndose del alba para no ser visto. Empacó lo poco que tiene y valora: sus libros, sus dibujos, sus herramientas de artista, su cerámica y su música. Algo de ropa, la bici y esa perra que no sabe de otra cosa que amarlo a sol y a noche, con cara de buena y dientes de grava.

Y la tarde nos sorprendió inundada de penas y bulliciosa de incertidumbres.
Los tres en el suelo, la gata vieja encerrada entre almohadas y la mandíbula babosa y canina, apoyada sobre el más cercano barandal…

Me toca ser la asesina. Porque no hay lugar, porque no dio ningún aviso, porque ya no me quedan fuerzas, porque no sé qué hacer…. Y él asegura que no vino a quedarse, que le da igual lo que ocurra con sus bártulos. Que lo ayude a armar equipaje y salir de viaje, pero ya¡!

k… entiende y no entiende. Nada es nuevo en esas pupilas que observan y no hay testigo más fiel de la locura consecuente que empaña o que orea nuestra propia realidad. Escucha. No pregunta. Y está.

-No puedo intentar vivir una vida normal porque no soy normal, no me sale. No me hace feliz. Quiero irme sólo, sin rumbo, con lo puesto… y con ella-
Ella sabe que es cierto y mueve la cola de látigo, complacida.

Y me toca ser la asesina: siempre. Porque él no se imagina cómo deseo lo que desea… o sí.
-No es tan raro. Es lo que vos siempre quisiste y no hiciste. Yo lo voy a hacer, para no morirme-
La verdad no ofende, es mordaz simplemente. Me llené la boca de púas y escupí sin detenerme y con el dolor del desgarro en mi propia carne.

-No te vas a escapar. Primero vas a pensar qué querés. Primero te vas a hacer responsable de tus actos. Primero vas a llamar a todos los que te esperan mañana y les vas a decir que no volvés a trabajar. Primero vas a tranquilizar a los viejos. Primero vas a comer y a dormir y primero… vas a enfrentar a tu compañera y le vas a decir a los ojos por qué estás acá hoy y no allá… con ella-

No sé si lo maté.
No sé si las púas llegaron a desangrarle los sueños o a morderle las rabias. No sé si vino a mí para que lo dejara libre o para que lo engrillara. Y no sé si me va a perdonar otra angustia de esas, que hieden a desahucio de verano marchito.

No lo ví llorar esta vez, y él a mí tampoco. Aunque cada intento es más profunda la agonía y siempre diga “gracias” y yo responda “perdón”… Porque ya no puedo oficiar de verdugo y matarlo es matarme de nuevo, mil sueños…
Es aguar el leño que encendió la hoguera
Es truncar el brillo de la rebelión

Matarlo es ceder, terreno a una vida… que juzga y condena y que entre calumnias… extingue… poco a poco y tranco a tranco, el color.

Cuando lo normal es lógico, la locura... abre fronteras que dan lumbre al corazón

rojA hieL

*** Hoy escribe el MutantE ***

SOY UN NAUFRAGO QUE VIVE EN UNA ISLA SITUADA
A UN PASO DE LA CIVILIZACION,
UN VAGABUNDO CON MIL RESPONSABILIDADES Y OBLIGACIONES
UN TERRORISTA QUE ATENTA CONTRA SU PROPÌA FELICIDAD,
ETERNAMENTE DISCONFORME Y SIEMPRE ALERTA, SIEMPRE EN GUARDIA

ME TIRO DE CABEZA CONTRA EL MUNDO
ESPERANDO QUE ME RECIBA DE BRAZOS ABIERTOS
FIEL A MI, A ESA PARTE QUE NO CONOZCO DE MI,
O QUE POR CONOCER DEMASIADO IGNORO.

SOY VÍBORA CONEJO, SOY PIEDRA Y CRISTAL,
EN MI PECHO LLEVO UN DUELO QUE NO PUEDE VERME EN PAZ.

MutanTe

si todo sale bien,
subiré a esa lancha mañana
a pesar de los amagues del cielo

si el río me acepta,
viajaré sobre sus crestas
largas horas

si cronos lo admite,
el tiempo lejos del cemento
me ayudará a pensar

si el hilo me arrastra en laberinto,
encontraré tal vez esa respuesta
que tanto me hace falta

si existe la bondad de la razón,
el lunes será menos gris
ésta mirada

si todo sale bien,
estaré lista para volver
y partir...

mhieL

Cuando las respuestas
soplan vidalas
desde la altura quieta de una lágrima

cuando la duda
nutre el hielo
en la boca azul hecha migaja

cuando sobran motivos
y faltan condiciones

cuando quiebra el dolor
y repara una mirada

cuando estar o no estar
son dos puntas de una lanza

Vivir y morir
ya ves…
engranajes de hollín,

no significan nada

hieL