Se exiliaron las palabras
lentamente

un pie de grava
sosteniendo al otro
en caravana

vacía la sombra-luna
de los sueños

y las alas exhaustas
replegadas
en amarras desnudadas
de timón

rueda mi cabeza
en la memoria

tierra sangre
olvidada
de dolor

Se expatriaron mis palabras
al ocaso

y se arrastran,
fantasmales evidencias
hacia el sol…

rOjA

La diferencia…
puede ser un abismo

o una línea sutil
trazada con tinta transparente

Entre nosotras
a veces nacen cordilleras
escarpadas de púas
y senderos fosforescentes

cuando vos vas por el sol
yo me destiño en una sombra
y si flameo en una nube
vos vas buceando entre coral

Hay paisajes
que no caben juntos
y pigmentos que no se mezclan

labios que balbucean
y bocas que abren sentencias,

pies que lucen tacones
y otros que se tropiezan…

No hay veredas
que nos tracen las distancias,
ni siquiera discursos
que ensanchen sus alas
o amortigüen sus bramidos

La diferencia
es el corazón de la semilla

ni el tallo
ni la hoja
ni el aroma…
el corazón

lo que hace que vos seas rosa
y yo
un diente de león….

rOjA

Ja no m’es possible escolar-me

en la foscúria furtiva
de teus ulls
alçades en pregária

Deixaré la mel dels ríus
en teus llavis
junt a les finestres
de algún horitzó

Deixaré la pell
que no hagués llegit
endormida i suau
enllá
de teus murs

Ja no m’es possible assemblar-me

a la lluna, i oferir-te el cant
que naixe del somni
de la llibertat

Deixaré el secret
de ciutat perduda
junt a les entranyes
insatisfets del cor

Deixaré la sal
de terra rebel
que no hagués begut
enllá
de teu llum

mel-roiga

*

y si todo...
es ilusión...?

armadura de hielo y tiempo
que escarcha el vacío
siempre inquieto
de la piel

remolino y marea…

que ahuyenta las naves de una costa
destinada a lecho hiriente
y arrecife
de coral.

o es corteza…

recubriendo la semilla
que aprendió a ser áspera y esquiva
de otras bocas,
para sobre...
vivir.

y si todo...
es real, trasnochador...?

* * *

Ps. recuerdos de la cruz del sur

rOjA

Ida

......

respirar
hoy es el trazo de la espina
que se atraganta en silencio y
soledad,
de amarte a medias
sin ecos, ni costas ni piel

respirar
hoy es el hielo de la aurora
consumida lumbre de intemperie
soledad,
de esperarte entre cenizas
sin rumbo, ni mapa ni piel

mhieL

*

Vuelta

......

Podría palpar con mis manos
las respiraciones que dibujas...
Como brisa que pasa entre los dedos,
recorriendo mi cuerpo levemente... y se alborota
cuando la intento apresar con mis besos sin labios
y caricias sin brazos, sonidos de alcoba, vacía......

S.H.G

*

Ultimatum est La calle espera. O cuando las sirenas tienen voces de
colores.

Muralistas del Mundo “Pintem Junts” . Todo parece indicar que sólo hace
falta tener voluntad, convocatoria, fuerzas de sirena y mucha
integridad emocional para resucitar las rebeldías contra los desánimos y las
derrotas. “Un poco de gracia y otra cosita”. Ni Diego Rivera, ni Siqueiros
ni Orozco, hubiera imaginado un muro como este... el “Muro de la
Resistencia”. Se puede pintar con emociones, con solidaridad y con palabras.
Desde lejos y desde cerca. Y todo es “no dinero”.

Andan diciendo que será una gran tela con textos recibidos desde todas
las galaxias, que tendrá lenguajes muy próximos a los corazones.
Algunos vecinos dicen que jamás se vio cosa semejante. Traen entre ceja y
ceja la “intención de baile”; y de que “TODO ES POSIBLE, cuidadoso, común
y simple. La trama es una poética surrealista compartida. Es la
cabriola del viento, el de abajo: canta LA RESISTENCIA”. Dicen que están
exaltadas las esperas y las esperanzas.

Uno no puede no contagiarse. Y, a menos que se esté a unos pasos del
infierno, conviene concentrar todas las miradas, los nervios y el humor
en santificar estas fiestas. La fiestas nuevas, las que nos tocan, las
que nos endeudan, las que nos reclaman. Por conveniencia propia de
todos. Cualquier indiferencia es perniciosa. Estas fiestas son una diálisis
de luz que entra a juguetear por todos los rincones de nuestras
historias particulars y sociales. Dan la vuelta al mundo, mojan la oreja de
los más incrédulos, de los que se las saben todas, de los trotamundos de
su yo, de los desarraigados del nosotros, de los sepultureros del
mañana... Ya hay pruebas irrefutables.

Muralistas del Mundo, o sea todos, “Pintems Junts”, como quien le pinta
a la historia un tatuaje terrestre enorme sobre las cordilleras del
arco iris. Como quien pinta sus necesidades más urgentes y las pone en
bocas de todos, com quien pinta sus ofrendas y sus consignas en una carta
personal que miran todos... que todos se llevarán en el bolsillo
izquierdo de sus corazones. “Pintem Junts” como quien quiere la cosa
distinta, como quien quiere la cosa justa, libre, feliz... sin patrones, sin
dueños, sin sus reglas. Como quien quiere de verdad otra cosa.

Este “Mur” promete cosas que sólo podrá cumplir al arribo de los
textos, los colores, las formas, las manos, los ojos... promete cosas
renovadas que ya datan de muchos años y que vuelven y vuelven, pero nuevas, a
tomar lugar en las paredes de los ojos, de los cerebros, de las
convicciones. Como cuando los muros tomaban la palabra.

Este “Mur” para que “Pintems Junts” se aparece por las noches y se las
apropia. No hace muchas horas pasó como ráfaga de futuro frente a los
murales mexicanos que pintan las bandas en los barrios, pasó por
Tlaltelolco y pidió pintura fresca; se fue luego como de rayo a la Argentina y
le guiñó un ojo a Darío Santillán y Maxi Costequí, que andan pintando
muros y puentes por todo el mundo. Pasó pos Bolivia que a estas horas
incuba futuros urgentes, pasó por Chile, que no ese que ponen en la
prensa, pasó por Ecuador que canta muy bien las notas del cambio y pasó por
Brasil que anda con ganas de ajustar cuentas, ajustarse la osamenta y
echar palante. Pasó Venezuela y se echó un trago de caribe indómito,
pasó por cuba y puso a lomos un son y una canciones preñaditas de mañanas
bien frescos y promisorios. Total que va y viene este “Mur”. Anda y
anda... como el barco sin timonel. O con un timonel de todos, que no suena
mal. “Una negra va el pa popa y va en la proa un español
”... Este “Mur” parece que pinta bien. “Pintem Junts”, pues, el 17 de
diciembre.

Ver Índice del Pintem

Los Textos del Mur

De qué et serveix
el paradis de marbre
de l’amor

si com pluja d’hivern
sofreix la ferida

teu silenci de llit
sagnant
des d’altres ribes

De qué et serveix
teu orgull d’estell
i somrìs de ferro

si com au ressequida
t’ofereixes fidel

abatut el desig
i mateixa carn

per l’enmig de les ales
que teu cel… oblida…

mel-roiga

*

es que ...

crees que acaso existe
algo más concreto
que la necesidad
de abrirte puentes y velas y muelles

...

hoy
no quiero desenredar esta madeja
de suspiros, de alas y secretos

hoy quiero guarecerme del olvido
perderme en otro sueño y descansar...
en vos

mhieL

*

Me parece a mí, que lo malo… malísimo, es que sobra el tiempo de pensar.
Pensar de ventanas afuera, con la piel humedecida y los ojos secos del hambre, en un gruñido.
Pensar sentir sin límites ni vallas ni cercos ni fronteras…

Y ahora, cuando los años acechan, cuando la bruma del tiempo flamea un sálvese quien pueda…. Para algunos es tarde, somos alérgicos a sueros y vacunas anti-empatías.

Me parece a mí, que lo triste… tristísimo, es que falta tiempo para amar.
Amar de puertas abiertas, con el cuerpo enarbolado y el alma en una estela.
Amar vivir sin límites ni vallas ni cercos ni fronteras…

Y hoy, que el egoísmo tanto aprieta, y que la forma vale más que el contenido… para algunos es tarde, somos carne de cañón y no hay más modo de seguir, que tomarnos la vida a borbotones y EN SERIO…

rOjA

*

No sé bien por qué, pero después de charlar, me quedan varias ideas rondando y aunque sea reiterativa, quiero decirtelas

En estos días, a mí también me sorprenden muchas veces, pensamientos que intentan ordenarme o que quieren pasar revista a mis horas y creo que es natural un balance cada tanto

En ese "acomodar" siempre hay algo que no cabe, que no cuaja, que no cierra.
Querer entender por qué o cómo llegamos hasta aquí, es uno de esos puntos irresolubles.

Los sentimientos, son como cuerdas en el aire y nos vamos aventurando o nos quedamos de pie contemplando la soga.

Yo pasé mucho, muchísimo tiempo de contemplaciones de sogas de otros y mías, abandonadas por mil motivos y había creído que jamás me iba a volver a arriesgar al vacío debajo de mis pies.

Y...
aprendí, que mientras uno espera en la seguridad del suelo, puede encontrar mil caminos y destinos y compañeros de viaje;
puede trazar la historia y encontrar lo que estaba sin saber, buscando.

Y está bien, porque no todos somos equilibristas.

Pero... mis sentimientos necesitan aire y nubes y viento...
y, nunca es cómodo ni fácil ni seguro acomodar cada pisada sin tropiezos.

Ahora, siento que estoy sobre la nada. Sólo un poco de cuerda me separa del abismo... pero es la misma cuerda que me acerca al cielo.
Y no se puede dar marcha atrás en el vacío.

Siento y camino y avanzo y creo. Aunque no haya nada visible por delante sólo el próximo pasito o el derrumbe.
y voy.

Nadie le hace promesas a los equilibristas.
No los mueve la sed de recompensa.
No los nutre la seguridad.

Es... simple goce de enfrentar los sueños
y entregar la vida por un par de alas, de verdad.

Yo, sin darme cuenta, recuperé esas huellas intangibles del instante y aunque no existan metas ni banderas ni llegadas, no quiero dejar estas alturas

al menos mientras sean tus manos...los puentes y la cuerda,
de este corazón.

...

mhieL

Aquí, ahora…

hay un niño
sentado en la vereda,
ojos secos
de luna y celofán

sueños rotos
bordados en el pelo
y los párpados
quebrándose, de sal

pies descalzos
cruzando la frontera
donde el mundo
retuerce la verdad

juegos muertos
vaciándose en las calles
y el futuro
temblando, en un barrial

Aquí, ahora…

hay un niño
durmiendo en cada esquina,
piel sin nombre
de noche y soledad

ilusiones
colgadas en el cielo
y cada mano
aferrada en un umbral

vientre tibio
crujiendo una batalla
donde el hambre
desnuda la crueldad

dulces labios
muriéndose de a poco
y el silencio
testigo, sin piedad

Aquí, ahora…

hay un niño
esperando un horizonte
y el milagro de una nueva…
humanidad.

miel y hieL

*

….

Yo no quiero que me regales el cielo
en bandeja de plata
(como escribiste un día)

ni que trepes a la luna
desde la torre más alta

quiero…

que me prestes tus ojos
en la noche más oscura

que me brindes tus labios
en un rapto de sed

quiero…

que me tiendas tus manos
en la soledad más fría

y me cedas tu piel
cada sueño-amanecer

…

mhieL

*

Noi de llavis quiets
sospir de les ombres
que naixen del riu

vull mullar les mans
de la mel furtat
a la nit mes boja
del cant de teu cor

Noi lluny sense nom
secret d’ una tarda

vull acariciar
l’ hotitzó endormido
dels teus ulls foscúrios

aigua sense amo
que s’ assembla a tu

rOjAmhieL

*

Amaneix,
amb una boirina nadalenca,
pròpia d’un hivern humit i gris....
el fred talla la respiració...

Respiro profund...
omplint-me
del teu deliri nocturn...

Encara fa ressó
en la meva ánima,
teus suspirs cridant-me....

No vull despertar del teu llit
Ni sortir d’aquest somni.
El meu cos enyora
el tremolor
de les teves mans
inquietants...

S. H. G

Aquesta és la meva versió....de "dia nubloso"

PS. Gracias, noi. Me gusta leerte en todos los idiomas, y más en ESE que no existe.
Perdón por robarte el texto para colgarlo en mi ventana, pero necesitaba tenerlo aquí.

*

Esto es raro,
porque algunas veces
uno se encuentra dialogando
con la fuerza inquieta
de un tornado de palabras,
que suelen ser un manojo
de sueños desbordados
o una ráfaga indomable
de ilusiones, sin querer.

Aunque no seas nadie
y aunque yo no exista,
aunque el tiempo se revele
traicionero
aunque se apaguen los soles
de un deseo
y se espesen los cielos
de ansiedades…

me quedo con tu instante
y el misterio
del espejo que oculta
las verdades,
la distancia y lo oscuro
del desierto
de viajar sin partir
en un susurro y despertar

sin promesas,
ni reproches
silvestres racimos
de ilusión, sueño
humanidad
o locura …

rojA mhieL

*

...

"Si como, no puedo comer a gusto
al pensar que algunos mueren de hambre;

si compro un juguete para mi hijo y me alegro de su felicidad,
mi alegría se amarga al ver ante el escaparate
niños con los ojos anhelantes que podrían ser felices con un títere de dos reales
y no pueden tenerlo;

si me divierto, mi espíritu se entristece al recordar que en prisión
gimen muchos seres humanos;

si estudio o realizo algún trabajo que me gusta,
siento algo así como un remordimiento al pensar que tantos hombres
con mayor ingenio que yo están obligados a desperdiciar su vida
en una ocupación alienante, muchas veces inútil o perjudicial.

Puro egoísmo, como ven,
pero un egoísmo al que otros llaman altruismo, y sin el cual,
como quiera que se le llame,
es imposible
ser realmente anarquistas"

ENRICO MALATESTA

A los incrédulos,
los soñadores, los idealistas,
los inmaduros, los rebeldes, los sensibles,
los locos, los apasionados, los insurrectos, los nadie...

que todavía saben mirar a los ojos y hablar sin pronunciar palabra
que comparten la soledad de cada día un acto sin promesas ni pancartas

GRACIAS

por estar cerca y lejos, pero siempre luz y titilo, de esta ... constelación.

SALUT...! Y MUY FELIZ 2006

rOjA

*