Estoy peleada con las palabras
un genio azul dibuja mundos
dentro de tu mundo
y no tengo nada que decir

gimen mis voces un arrullo
que no alcanza a nado y vuelo
un elipse horizonte estribo
de la noche enredada en la pared

Estoy peleada con las palabras
no me alcanzan
se pierden
sobran
sangran

para decirte hoy
lo que yo quiero decir...

mheL

Bordeando la sombra
de éste islote oscuro:
mujer
de razones solas
y un silbido agreste
entre las manos

siento el siseo
de rumores turbios:
deseo
que ronda mi cielo
rojo a la deriva
de un sol

siempre entre neblinas
esconde mi piel:
la despedida
de otro espectro vivo
en el nido red
voraz

de la pasión
…

hieL silvestre

Mil noms…

només flors roges
del territori de l´alba

ombra efímera del mur
de la soletat en calma

Mil noms…

conjunció de les flames
de la pell més íntima

la meua pena i la set
de la llum creixida

Mil noms…

del mal nom
que entrecruixa la paraula

per als cristalls obscurs
una pedra caiguda

Mil noms…

un nom
que no em permet esperar

navega i espurna
obert al fang…

el desig…
el meu desig
sens bitàcola

mhieL

PS... Gracies Pere por la corrección...!

Le decía a K… no hace tanto, cuando él criticaba religiones y admiraba a Marx en su parábola de opios y mansedumbres…que cuando yo tenía su edad… 14 o 15… mi cabeza estalló como el Big Bang, buscando cada partícula de materia, una respuesta a éste mundo vertiginosamente absurdo.
Entonces, tenía un odio exacerbado a la iglesia y su investidura, que me resultó magnífico como inspiración al conocimiento desbocado.

Había una canción de Violeta… que tarareaba sin música cuando me hablaban de santidades, oro y plata encerrados tan lejos… de este infierno sin dios…

“Qué dirá el santo padre
que vive en Roma
que le están degollando
a sus palomas…”

Historia de segundo año, es una ráfaga de aire fresco y corrosivo que oxida los cimientos de los curiosos. Se descubre la mentira, la trama sanguinolienta, la corrupción, los negociados y todo aquello que ningún académico se atreve a divulgar pero… se lee entre líneas y se cabalgan laberintos más allá de las páginas amarillas de la sociedad feudal, la vida licenciosa en las cortes, los despotismos de los cruzados y las cenizas indelebles de la santa inquisición…

Yo amé en ese entonces y más ahora, a la profe que me obligó a estudiar el absurdo Borgiano, a las catequistas imbéciles que jamás supieron contestar ninguno de mis planteos filosóficos, al cura que me aconsejó no mezclar la osamenta primate de Lucy, ni el descubrimiento de los Leaky en África… ni a Darwin, en asuntos de dios.

Y amé a mi madre, con rabia feroz al principio… por retarme a buscar respuestas que su hacer religioso no podían saciarme. Porque su desafío me abrió en pedazos.
Conocí las cartas de Gregorio (el Papa de las estrategias). Recorrí el mundo bárbaro de San Patricio y San Brendan. Crují en las brasas orgiásticas de Torquemada. Vomité herejías entre los Arrianos. Sufrí los despojos de Galileo abjurando de sus teorías. Amé las sobriedades de Lutero y sus reformas. Gocé la humanidad mezquina de Enrique VIII y me llené de sombras y de lunas, saboteando los versos prohibidos de El nombre de la rosa y de La diosa blanca…

Cuando el chico me mira y piensa que estoy loca… antes de darle la razón, le recuerdo que siempre hay un punto en el camino, en que la solidez del suelo se desgarra y cada pie en un margen, desequilibra la marcha, detiene y paraliza.

Tomamos decisiones y jugamos a que somos artífices de nuestra propia vida.
Ese tiro, aquella vez, me reencontró con mi naturaleza mas íntima y ahora hoy, me vuelvo a enfrentar a mis fantasmas de viejas tropelías, en sus ojos de espejo empañado cuando me invita… como antes de ayer, a sus propias batallas.

-¿Podemos hablar de la diferencia entre ser ateo y agnóstico?-
-Entonces discutamos que es religión y que es religiosidad-

Le digo que priorizo la duda y me alejo de absolutismos.
Me habla de esos fieles rezando y llorando por su hombre emisario de dios y de cuánto bien harían todos juntos si se unieran para algo más concreto y mas verídico.
Le explico que la libertad también contempla el derecho a la fe individual.
Me contesta que la religión debilita y empobrece.
Le recuerdo que ya en las cavernas teníamos sed de trascender.
Me define en teorías y prácticas sus diferencias.

Y yo pienso….¡Joder!... Porque tiene cien respuestas y mil preguntas. Y el sendero de sus razonamientos eclosiona cada día más a prisa.

-¿Tanta ceremonia…? Se murió un Papa… pondrán a otro…y todo seguirá igual-

Cambian los santos padres y son siempre las mismas palomas degolladas por idénticos motivos. No importa que dijo éste, ese o aquel… Importa que nadie ninguno nunca, hizo ni hará nada para revertir el curso de las aguas… que hacen del molino de la fe una furiosa necesidad, porque vivir en ésta tierra: hambre violencia miseria injusticia… duele tanto que pocos motivos… alumbran y la mayoría… sobran.

-Dios no existe-
-No me preocupa si existe o no. Me indigna la industria de dios…y la barbarie satisfecha… en su nombre-

Tal vez… a los 14 o 15… el Big Bang es nada mas que un click, un destello y la luz preciosa de saber que en los escombros… todavía nos cabe la conciencia, de la mas plena… oscuridad.

…

Sin fecha - Cualquier domingo de otoño – Viendo la plaza de San Pedro por televisión -

mheL



“Miren como nos hablan de libertad
cuando de Ella nos privan en realidad
Miren como pregonan tranquilidad
cuando nos atormenta la autoridad

¿Que dirá el santo padre
que vive en roma
que le están degollando
a sus palomas?

Miren como nos hablan del paraiso
cuando nos llueven balas como granizo
Miren el entusiasmo con la sentencia
Sabiendo que mataban ya a la inocencia

¿Que dirá el santo padre
que vive en roma
que le están degollando
a sus palomas?


Entre más injusticia, señor Fiscal
Más fuerza tiene mi alma para cantar
Con esto se pusieron la soga al cuello
El sexto mandamiento no tiene sello

¿Que dirá el santo padre
que vive en roma
que le están degollando
a sus palomas…?

Violeta Parra

Me despierta… otra vez
la luz fría
de la luna en la ventana
como vos: esencia remota
y soledad de pie

ruedan sigilosos
los dedos de seda
entrelazados

sueño y sombra
estela y río

descuelga
primaveras racimadas
un reflejo
un recuerdo
una voz
una llovizna

imperceptible surco de la piel
que destiñe madrugadas
manos
labios
ojos
sed

desovillan laberintos
los silencios

cómplice la noche
y mi locura
de arrancar de éste cielo:
manantiales
tibio oscuro de querer (te)
y no poder…

mhieL

Hay un algo en el aire de invierno, que lo hace temible y deseable, algo que endulza las tardes y amaina amaneceres de hielo o escarcha. Duele la prisa y la pausa. Late el fuego. Brilla la calma... por eso estoy, por eso escribo, por eso creo, por eso existo...

No recordaba la sensación de un cuerpo cálido entre mis brazos. El latido de un corazón puede ser resurrección o parálisis.

¿Cómo sigue esto? ¿Qué se hace después de una noche torrencial de pasiones y aguaceros? ¿Cómo se deja atrás la piel caliente del deseo? ¿Cómo se ignora el sabor impregnado del último beso?... ¿Cómo?...

Un pie siguiendo al otro, reflejos en cadena de actos cotidianos, nunca antes más rutinarios. Y la prisa y el enojo y la culpa, amordazadas en el tic tac eufórico de los minutos previos a otra despedida.
Revisar los rincones. Palpar un cuarto ajeno reconociendo intimidades, alzar, doblar, arrinconar, cerrar y amontonar cada cuestión.

El espejo engaña, en el mismísimo segundo de la sonrisa dibujada entre gruesas y satisfechas ojeras de desvelo bien aprovechado. Nada de guiños y bondades... Lástima, pena y remordimiento, ruedan enarbolando unos lagrimones ácidos.

Un poco de agua y toalla. Dejar atrás el reflejo nefasto para hacer el sondeo definitivo. Cargamento, abrigo, papeles. El picaporte no suelta mis dedos. Pasos cortos frente al lugar temible de los hechos... Ahí donde un haz de luz traspasa las cortinas, donde una cama vacía acuna sus desvencijados flejes, donde las paredes silban secretos y suspiros... no hay nada que me pertenezca, ni que no sea mío.

El silencio me devuelve el secreto. Me lo llevo sin vergüenzas, lo cobijo, lo
quiero. Abajo me espera una partida, afuera, otra vida entre las vidas...

de la novela Menta y quebracho
fragmento

mheL

quero estar

de pé,
os beizos zumegantes,
o peito quente,
a idea na boca

quero ver
coma o preto
invade as miñas retinas,
coma se engurra
o eco na saudade

quero escoitar
o zoar liberado
enxamio e bandada
migrando
a ningún ceo

cando peches a porta
quero entrar
sombra, contorno
ou silencio

quérome quedar
pantasma, brisa
ou deserto

cando o ar se apague
quero creer
que son sangue,
vermello, río e caravel
latexante treboada
e o centro do remuíño...

da túa ialma
aberta.

mhel

Si camino tus calles grises, ciudad,
me lleno de miserias
me visto de harapos
me unto de vergüenzas.

No te quedan rincones para la hipocresía
ni vendajes para la ceguera
ni palabras para la mediocridad.

No te sobran luces para tanto abismo
ni reparos para el ocultamiento
ni soles para un amanecer distinto.

Se huele tu carroña, ciudad
se percibe tu duelo
se palpa tu hambruna
se sabe tu escoria.

Y no te caben verdes ni oros para la tragedia
ni fosforescencias para la mentira
ni pancartas para la promiscuidad.

Y no te abundan instancias para quedarte orgullosa
ni tiempos para meditaciones
ni relojes para acompasar.

Es hora de que abras los ojos, ciudad
tu reflejo es tinto, revuelto, marrón,
río, plata, América, sur...

Es hora de verte la sangre, ciudad
turbulenta, famélica, espumosa,
caliente, América, sur...

Es hora de pies plantados, ciudad
terriles, negros, cayosos
Áridos, América, sur...

Es hora de manos juntas, ciudad
puño, golpe, azada
caricia, América, sur...

No te quedes sola
mirando otros paisajes
ajenos
vacíos,
imperiales...

No te duermas
no te tientes
no te engañes.

Si camino tus calles grises, ciudad
quiero amarte y que me ames
como sos y como soy...
amor, América, sur...

rojamhel

recuerdos de la cruz del Sur

no siento en el aire…
la vorágine rabiante
de huir entre neblinas,

el cansancio
me aprisiona la garganta
y se cierran los ojos
de ésta lucha

y soy
estruendos sordos
de vivir y no vivir

No siento en la piel…
la prisa irascible
de correr sobre rescoldos,

la soledad
transita cada hora
y se nublan las hojas
de la espera

y soy
alarido enmudecido
de morir y no morir

…

mhieL

Eran cinco días. Precio de cinco minutos y las promesas insólitas de seriedad transoceánica.
Siempre cabe un iceberg a mitad de camino.
La burocracia tiene miedo de hundirse y requisa.
Un caramelo… y mientras tanto los de arriba contrabandean nuestros sueños, por millonésima vez…

No cumplieron. Como siempre casi siempre siempre. Amén.
Reclamar. Pelear. Insistir.
Excursión a la Aduana de Correos.
Una tarde soleada de marzo casi abril.

…

Estaba sentada entre muchos. Gente con cara de aburrida y butacas de frente a una pared. Una voz entrecortada en un micrófono, anunciaba un nº y alguien se ponía de pie.
Descubrí que al llegar ese momento, había que atravesar un molinete y cruzar una puerta cerrada hacia alguna otra dependencia más privada.

Cuatro jóvenes chinos se divertían con chistes y el sonar de la música estridente en un walkman compartido.
Un ruso se sentó a mi lado y cada tanto reía y me miraba con ganas de charla. Pero yo estaba tensa y molesta, cero amabilidad para confraternizaciones globales de cualquier índole y nacionalidad.

Leí mil veces los carteles confusos, tratando de adivinar el paso a paso de ese trámite y revisé cuatro mil más la cifra en el talón de cartulina que me habían entregado en el primer interrogatorio.

97126…
Gruñó el altavoz después de largo rato. Era mi turno.
Recorrí el hall, sortee la barrera y aparecí en un galpón de señores con guardapolvo y guantes, armados de cintas corredoras y cortantes filosos entre los dedos.

“Por acá por favor”, dijo un hombre canoso de mirada clara y cansancio de todo el jornal. “¿Qué te envían?”, preguntó, poniendo frente a mí una enorme caja envuelta en papel madera.
“No se… Regalos de cumpleaños que esperaba fueran sorpresa y sólo mía…”

Se detuvo a estudiarme. Un segundo que duró un siglo. Y no se que vio, pero sí sé que mis ojos hablan mejor que mis palabras casi siempre.
El empleado de correos deslizó el cortante dos veces sobre el papel. Fue muy preciso y rutinario. Levantó la tapa de una cajota muy bella con margaritas blanquinegras. Hundió de reojo la vista en su interior y con tono de complicidad me dijo… “¿Qué espias?... Es una sorpresa. Andá y abrilo en tu casa”

Creo que sonreí, porque el tipo, cuando selló el paquete con cinta de embalar y me lo puso en los brazos, también sonreía.

Esperaba otra cosa. Me habían advertido que es desarmar cada envoltorio, desnudar la intimidad y a veces pagar multas o resignarse a dejar abandonado el envío…
“¿Ya está?”
“Sí… chau. Feliz cumpleaños”

Respiré hondo cuando salí de allí. No me importó tener que caminar todo el Retiro hasta la parada del 93. Ni lo incómodo de trasladar una caja tan grande como casi la mitad de mi cuerpo.
Había ido a la Aduana suponiendo que me desarmarían y estaba regresando sin testigos, acurrucada a ese poco mucho gigante pedacito… de él.

Es extraño imaginar que detrás de un océano, alguien que no vi, que no está, que no sé… rompa el hermetismo de mis días grises y se arraigue y anide, desvelo tras desvelo, en las ramas despojadas, de todas mis tormentas.

Es extraño necesitar tan fuerte, trascender la distancia de los mapas y aprender a palpar en cada hoja, olor, textura, sabor, forma, color, idea y sombra, un poco tanto mucho de alguien, más allá.

Quizás por eso lo desesperante de la espera.
Quizás por eso, la alquimia de mudar la piel o el alma y transformarse en un objeto.
Quizás por eso, lo más impactante de cada regalo, sea que fue pensado especialmente, que responde a un motivo, que plasma una dedicación, que imprime un afecto, que implica un desafío o que sella una entrega…

Cinco sobres blancos para cinco cajas.
Caricias. Sentimiento. Pasión. Palabras. Filosofía.
Cinco motivos para cinco deseos y cinco millones de gracias que no alcanzan como yo quisiera.

Esa tarde, ni los empleados postales, ni el veedor de la aduana, ni las personas de la espera, ni los transeúntes, ni los pasajeros del colectivo, ni el encargado de mi edificio ni nadie, de todos los que me vieron abrazada al silencioso envío… se imagina siquiera lo que iba sintiendo, lo que conversamos… el paquete y yo, hasta quedarnos solos.

Madrugada larga y deshojar los trazos, pétalo a pétalo y lazo a lazo…
de tanto
despojado, traslúcido, entero, tórrido, efímero, perenne
y desbrujulado : Amor…

mheL

no quisiera

ser la astilla
punzándote el dolor
de una herida
abierta y desgarrada

ni una gota
de la sangre
resecándote la piel

si pudiera tocarte sin ser
con las alas tibias
del ángel del deseo...

una caricia de luz
un manantial silvestre
templándote el camino

si pudiera
cuidarte de lejos
amanecer y ocaso de otoño

en cielo abierto
en cielo nuevo

musa
de tus noches tristes
espejo y mujer...

si pudiera
ser, llegar:
hoy

... estaría

mhieL
recuerdos de la Cruz del Sur

Fue un día muy raro hoy. Y me sentí ausente sin aviso de mi propia vida.
Sé que me levanté, que salí a las 7:15 de casa y que pasé toda la mañana y toda la tarde en la escuela.

Cada tanto... muuuuchas veces, los chicos me volvían a tierra con preguntas y demandas y acosos y tareas.
Cada tanto, mis compañeros me buscaban conversación y me quedé mil veces vacía.

Sé que caminé como autómata cuadras y calles y asfalto y suela... pero no encontré mi sombra ni mi ángel.

Hoy fui la letra de esta canción de adolescencia. Busqué entre los escombros. Revolví miserias. Me dí vuelta la memoria...

pero nunca, me encontré.

mheL



Lunes otra vez, sobre la ciudad
la gente que ves vive en soledad.
Sobre el bosque gris veo morir al sol
que mañana sobre la avenida nacerá.

Calles sin color vestidas de gris,
desde mi ventana veo el verde tapiz
de una plaza que mañana morirá,
y muerto el verde sólo hierro crecerá.

Viejas en la esquina mendigan su pan
en las oficinas muerte en sociedad
todos ciegos hoy sin saber mirar
la espantosa risa de la pálida ciudad.

Lunes otra vez, sobre la ciudad
la gente que ves vive en soledad
siempre será igual, nunca cambiará
Lunes es el día triste y gris de soledad.

Sui Generis. Charly García

Escribe: cabalgata
y yo pienso: libertad

un centauro rojo
quiebra la quietud
de mi sol de medianoche

hunde los cascos salvajes
el brillo imposible
de sus ojos en el cielo
gris profundo
de alta mar

Escribe: cabalgata
y yo siento: libertad

despierta un relincho
despojado,
ventolera de otoño
en una esquirla

enhebrando fuego antiguo,
entreteje
llama y crin

mi recuerdo…
en soledad

mhieL

Para Miguel... porque sí.

*

Llora
mi tarde tropical
calles de otoño

un gorrión
hilvanando adoquines
sueña el nido
detrás de la tormenta

sombra gota a gota
un collar
de faroles enlutados

brilla el neón intermitente
del cielo
recortando centinelas
en los charcos

Llora
mi tarde torrencial
en abrazo de un olvido

y desdoblan guirnaldas
de colores
las comparsas milagreras
de algún sueño…

compartido

de arco iris

mhieL

preguntás cuánto...

y tus letras desbordan
la sed
de mi mañana
como magma rojo
del sentirte
cada poro

y no poder

preguntás cuándo...

y mis manos luchan
el silencio
detrás de una pantalla
como el eco sordo
de escucharte
en un latido

y... renacer

m

no quiero escribir
y escribo…

la calle se me anuda
en entrevero,
un perro famélico
muerde sediento un adoquín
y el viento
derrite madrugadas

llora el chico barroso
de mi plaza,
envuelto en basurales
y hojas secas,

describe de alambres
y ganzúas
una nana oxidando
la vereda

y gruñe
la rabia en el estómago,
una sobra de luna y estofado

salpican miserias
los balcones
y me duele la conciencia
nebulosa,

de escribir

mheL

Caminan en círculo
los pasos de la historia

engalanando palcos
demagógicas
promesas

multiplicando plazas
por gritos
de justicia

y derramándose las calles
de miseria
y soledad

Alza una bandera
la mano
corroída

entona cien estrofas
un himno
de mentiras

y jura mandamientos
la voz
de la impiedad

Una vez
otra vez
y cuántas más?

Divide las aguas
el verdugo
en plena lucha

alianza a contraviento
desnuda
una pancarta

reclama a destajo
un pueblo
entristecido

y se desangra en hambrunas
mi ángel
de la Libertad

Caminan en círculo
los pasos de la historia

sobre el puente blanco
de nuestros muertos
tibios

aquellos que soñaron
despiertos,
desafíos

Una vez
otra vez
y un millón más

…

amén

Hoy por Ecuador.
Hoy por mi América del Sur.
Hoy por nosotr@s...

de la mano de Inti
en los brazos de Killa
y Chakana, en cruz y luz

rojA

Juego a ser
reflejo y contraluz
una imagen
tierra seca
cemento
y sol

Juego a estar
cerca y lejos
una quimera
de algún sitio
agua
o sed

Juego a creer
una idea
lucha y luna
arena y río
las palabras
que hoy no sé

mhieL

dijiste "querer locamente"????

no se si eso se aprende en una estación

a mí me lo enseñan tus manos
cuando escriben deseos

me lo enseñan tus ojos
cuando ven en mi alma

me lo enseña tu boca
cuando reza mi nombre

me lo enseña tu piel
cuando tiembla en secreto

me lo enseñas tu
cuando estás y no estás

y te espero y me esperas

cuando te extraño a solas
y cuando siento...

que llegas

mhieL

Paso a paso

escribe huellas de moho
en la distancia
alta dama
sin casa y sin virtud

insomne soledad
ruge el silencio
desde el alma engrillada
en una sombra

Paso a paso

desenreda
el abismo de la torre
una flama sigilosa
piedra a piedra
en descalza, frialdad

Paso a paso

recorre
sudoroso estigma
de una espera
que ahuyenta amaneceres
detrás
de las murallas

Paso a paso

siembra
convexas latitudes
de la noche
de las manos, un cerrojo
olvidado en el despecho
de la sed

Paso a paso

sueña
salvaje ventolera
en la ventana
un chispero infidente
del follaje
y madreselvas bordadas
en la piel

mhieL

Parpadea
un dragón
en el filo de mis labios
y retuerce el vacío
en un quejido
murmurando
una letra sin escamas
verde cielo el horizonte
de la voz

Aletea
un dragón
a la vera de mis ojos
y se expande la sombra
en un titilo
burbujeando
una palabra sin guarida
lluvia luna
la frontera solitaria…

del amor

…

mhieL

Duele
el fuego del infierno
acodado en las falanges
de la humanidad
mas mezquina

Y despunta
entre dientes y colmillos
sangre tibia
cayendo a cuenta gotas
un olvido
y el rencor

Repite nombres
la noche,
santos, señas,
códigos de muerte
ante las tumbas abiertas

Y mil niños de lluvia
se desnudan
hambre y pena…
de temor

rojA

Tengo fiebre y ...
me ataca un ejército de letras y números
salvajes

colores estridentes
en el telón oscuro de las retinas
abiertas

no hay lugar para versos ni suspiros
un candor frío y raudo
me captura la piel dolor horas lunas estrellas

y sin ruidos ni proclamas
hundo el sorbo final de la conciencia

llego busco escapo
y me voy

m

Papallona que revoles…
per els pètals
del roser

bring the red
entre las alas
para escribir otra vez

one kiss
one tale
one verse

Al terrat de Babilon
o una ocella de paper

with no place
to any language
más allá
de nuestra piel

Y se manche
de arco iris
l’hivern fred i glaçat

on your voices
nude of words
where…

el meu cor,
he preservat…

mhieL

Desde el fondo
de la nave de mis sueños
abre el cielo
las alas
a la noche

y gira…
en la aguja de tus ojos
un reflejo brumoso
de ilusión

Llora el viento
espinas de borrasca
y marca a fuego
una lengua
de horizonte

gime…
en las ramas del ocaso
mi recuerdo
borroneado,
en tu reloj…

mhieL

Esta noche
escribo a nadie
porque es más fácil
el silencio
detrás
de ninguna piel

y me veo
tirana en un espejo
donde no caben
los favores
ni se dibuja ilusión

empaña una nube
las retinas cargadas
de aguanieve pena
desaforada de antier

y se opacan
eones de misterio
horadando el tránsito imprevisto
del deseo en ésta costa
desierta
y apagón

Ésta noche
escribo a nadie
porque es más frío
el silencio
detrás
de ninguna piel

m

del corazón...
cinco deudas a la izquierda
cincuenta y seis millones de exterminios
hacia adentro sin tregua

una constelación
de revoluciones ahogadas
y diez años de arco iris
caminando preguntando... madrugadas

del corazón...
humedecida la esperanza
un puñal en la memoria entrecortada
dos soles navegando el curso

de un mapa sin tierra ni estaciones
primero
tercero
último

la sangre y el barro conjugados
lágrima y sudor en una trama
del corazón...
rebelde llamarada

mi tercer mundo
....es la sal, el agua y la piel
de la vida que avanza sin retorno
frontera invisible y libertad de ser

todo o nada


rojA

memorias de la cruz del sur

El verde fresco de los valles me abrió el telón raído con que encerraba mi luz. El aire era liviano y hacía que los pasos se agilizaran, trepando pendientes de vereditas pedrosas, que se perdían misteriosas en el filo frontal del cerro. Pocas casas. Vacías. De moradores que venían a ocuparlas los meses de calor, o algún feriado largo, o menos. Todas parecidas y diferentes. Refaccionadas.
Modernizadas apenas, guardaban el encanto de lo que se atesora en el tiempo para admirarlo despacio.

No era mes de caminantes y la aldea, como una maqueta estanca, delataba tres, y hasta cuatro fuegos, humeando blanquecinos, desparramados en tandas. Cada puerta habitada, nos recibía con festejos, recuerdos, parecidos, o distancias. Y en cada una se nos invitaba con algo. Pan caliente. Queso de cabra. Sidra artesanal. Algún fruto del huerto... que nuestro bolso iba cargando mas amplio que el estómago, ya repleto.

En cada parada hablaron de mi papá con cariño entrañable. Me contaron anécdotas de su niñez traviesa y alocada. Me halagaron mi parecido a él. Me dieron la bienvenida...

de la novela Rojo Sacramento
(la llegada de Milu a Asturies) Porque de pronto, mi mente se voló a ese viaje.

mhieL

Alas
de corteza desgarrada

corazón
de viruta

árbol
que no fui

la tibieza de mi vuelo
se heló
de tus vientos

y supe
que tus ramas sin nido
no eran
para mí

m

Me ilumina el cielo
una lucha desnuda
paso y contra paso
moldeando adoquines

Taconea la muerte
esperando sin prisa
lumbre y madrugada
de algún bandoneón

El barrio se escarcha
en faroles de otoño
y se apaga un sueño
después del clamor

…
mhieL del arrabal