Antes de que el consumismo invadiera las mentes en forma “globalizada”… anoche hubiese sido una noche más, probablemente recordada únicamente por devotos o algún santoral.

-Ayer fue “jalogüen”, seño…¿vos festejaste?- me preguntaron algunos chicos al entrar a clase.
-Sí… hice unas rondas en mi escoba antes de medianoche- les contesté con tanta seriedad que casi pudieron creerme.

Fue inevitable la curiosidad y aprovechamos el rato del desayuno para desenredar la terrible ensalada de películas y publicidades que les zumba en la cabecita… Improvisé un ensayo y les hablé de una fiesta de hace miles de años, de cosechas fértiles y de deseos mágicos. Y seguramente mi versión histórico-mitológica no competirá jamás con las taquilleras recaudaciones hollywoodenses, pero sirvió para plantear un extenso abanico de temas… (desde la aculturación hasta las dominantes estrategias de marketing…!!!)

Todos tuvieron algo que decir. Se les ocurrió vestirse con la piel de un personaje horroroso y escribir alguna anécdota. Se formó todo un zoológico de criaturas imprevistas y de pronto, 16 chicos felices, hacían la tarea de Lengua con tanta soltura como quien canta su canción favorita entre el jabón de la ducha.

-Faltás vos, Mhel- dijo un mimoso cuando ya el resto había leído… _¿Quién serías…?- Y me salvó el ring (bahhh… la campana, porque el timbre hace meses que dejó de funcionar )

¿quién…?
Sé exactamente quién, desde hace mucho, mucho, pero muchísimo tiempo y si se me permite la duda, hasta creo que todavía espero la sombra de ese arco, que se abrió para dejarme salida y busco… desesperadamente volver a él…
***

Las mouras eran divinidades o genios femeninos de la naturaleza . Eran también quienes custodiaban las riquezas del centro de la Tierra

A veces en forma de culebra animan a los caminantes a que la desencanten. Adoptan, cuando quieren seducir a un joven, el aspecto de bellas doncellas, que se peinan los cabellos con peines de oro, o que hilan, o que tejen paños con hilos dorados, pero sus historias de amor con los humanos siempre tienen un final imposible y desgraciado

Se decía antiguamente, que en las galerías más profundas se oían los cánticos de las mouras, que enloquecían a los hombres que los oían.

La leyenda más popular es una que narra la existencia de una galería oculta, donde están guardados los más bellos tesoros. Esa galería de la mina, se abre gracias a un encantamiento durante una noche de Luna Llena, a la medianoche en punto.

Para que eso suceda es necesario cumplir un ritual. Un cierto número de personas deberán pasar la noche en el bosque sentados sobre un pentagrama que habrán dibujado en la tierra. A la medianoche, aparecerá una Moura que les conducirá hasta la entrada de la mina. El grupo entrará, e irá recorriendo un camino plagado de peligros. Si logran superar todas las pruebas, conquistarán el tesoro.

Cuentan los ancianos que algunos lo intentaron, en cada generación aparece un grupo de valientes que procuran conseguir el objetivo. Lo que parece es que nunca tuvieron el coraje necesario para llegar hasta el final.

El tesoro todavía sigue allí.

Portal o no portal, año viejo o año nuevo...Demasiadas coincidencias… y nada nuevo que decir.

moura roxa

trasnochador...
no soy invulnerable,

es ilusión...
armadura de hielo y tiempo
que escarcha el vacío siempre inquieto
de la piel

Es remolino y marea…

que ahuyenta las naves de una costa
destinada a lecho hiriente y arrecife
de coral.

Es corteza…

recubriendo la semilla
que aprendió a ser áspera y esquiva
de otras bocas,

para sobre vivir.

mhieL

más fotos del sr Z en
Acefalis

La muerte afila sus uñas
sobre el cuello desgarrado
del sol

El imperio contraataca
y no son jedis contra Vader
ni es un sueño del futuro
ni es ficción

Porque…
¿por qué?

La ignorancia puede más
que mil verdades
y la sombra se expande
a pleno día…

¿por qué?
llueven lágrimas de arena
en las bocas desiertas
del dolor

Y otra vez…
en la fiesta del odio
contra todos,
la soberbia engalana
sus altares

como arcángeles
de estiércol: vencedores
nos vomitan sus fanfarrias…
la traición

FUCK Bush!
FUCK Kerry!
And all the other Evils… in this crazy world!!!

roja

Vino a verme a la escuela.
Habíamos acordado que yo seleccionaba esos libros viejos que nadie usa y se los daba para la biblioteca de la villa.

-Te busca un muchacho afuera- me advirtió Mary, una de las porteras._La directora está justo en el hall y no deja que entre-

Era obvio. No hay bien recibidos últimamente, a menos que lleven charretera o medalla de honor autenticada. Y el currículum oculto de un joven, generalmente a pocos interesa aunque se sea educador popular, músico, asistente barrial, trotamundos o lanza llamas…

Cargué con disimulo mi bolsa de evidencias y bajé a hacer la “entrega”
-Mhel!... me negaron el acceso…¿es por la pinta?-
Lo miré de nuevo. Ojos renegridos, cara de rebelión y barba desafiante.
–Estoy un poco roñoso, no?... Ando en las esquinas haciendo fuegos…-

Ahá… pantalón quemado, manos con tizne y zapatillas viejas.
-No es nada de eso y es todo, compañero…. Es la vida real que acecha los cimientos de arena, de la escuela-

Crucé el frente vidriado y a la vista del público interno y externo, me senté en las escaleras a charlar con Sebastián.
Mary dijo que pasaron muchas miradas curiosas de ida y vuelta y que hubo murmullos maliciosos en el aire, pero no nos enteramos de nada porque teníamos demasiado de qué hablar.

Lo bueno de las puertas es que uno decide abrirlas o cerrarlas, entrar o salir. Y en ese doble mensaje de rutina, está la clave-llave de tomar decisiones correctas.

¿Cuántas realidades existen, que la escuela niega?
¿Cuántas soluciones están al alcance de la mano y detrás de una pared?
¿Y cuántos pasos dividen… el frío de los mármoles, del barro… en nuestros pies?

rojamhieL

A ver…
cómo te veo a los ojos
y te digo que esto no se cura
si hay un muro
atropellando las miradas
y la noche
licua el corazón

Cómo te pinto un poema
de cielo y lluvia en las mejillas
si mis labios
se coagulan de palabras
que el desierto azulino
cristaliza

Y así de lejos…
cómo alumbrar o abortar el sentimiento
que derrite la luna de la espera
lagrimeando el vacío
de soñar

mhieL

sobrevuelo el gris
cemento en las calles

se pega en mis manos
la sangre
de una esquina

no hay cielo

las luces titilan estridencias
en las alas abiertas
de mil gorriones muertos

ciudad metálica y sola
llena y vacía tu alma
llora un lamento
tu ruido en mis ojos

germinando ausente
algún chico
se esconde del tiempo-pegamento
encerrando el celo
de la irrealidad

...

los párpados rotos
escalan y sueñan
y allá arriba, lejos, frío, cerca

las estrellas tiemblan
y esta noche al menos
existen ... de verdad

hieL

PS La foto es de Acefalis

El biólogo lo resolvió todo con cauteloso celo científico.
-Mira, bella... (me dijo acentuando su hablar bolivariano). Yo creo que tu eres una especie en extinción-

Y fue un flash escuchar esas palabras. Pero no un flash de ojos dolidos... uno de truenos y tormenta. Porque supo exactamente qué decir... y después de tanta jungla, montaña y travesía, me alimenta imaginar que alguna vez

alguien querrá salvarse-salvándome

para saber quién fui

rojA

Yo no sé si es por noviembre, que me irrumpe la boca de nostalgias, pero hace días interminables que recuerdo como un rompecabezas, cada pieza fugaz de nuestras últimas charlas.

A veces me parece que te veo pero aunque escondo los relojes y en mis paredes no existen calendarios, sé que no es hoy ni ahora y que esas noches primavera, fueron mías hace más de dos eternos años.

-And now… cuándo nos vemos, Mhel?... you tell me…- habías dicho a paso lento, mientras desandábamos las calles para desdibujar el encuentro. Y nunca una pregunta me provocó tanta tristeza.
Porque debí decirte: -Ya… ahora mismo, quedate… hasta que puedas…- Pero soy implacable para marcarme la sentencia y me condené al exilio admitiendo un –Cuando vuelvas-

Volver es después de haber partido. Y estabas ahí. Y estuviste ahí muchas más cuadras, como habías estado todas las horas transgresoras de los escasos minutos convenidos … y como estás siempre, en cada vendaval.

A mí poco me importan tus aviones, los adioses sin promesa o las 36 horas de vuelos baratos que te devolvieron a tu isla de nostalgia. Por eso sigo escribiéndote a tu buzón-caja de galletitas vacía. Y espero tus sobres cansados, esos de correo a “lomo de burro”, que tardan siglos pero alguien siempre besa, porque llegan igual.

Porque llegas igual. Como el primer día sin aviso y en el peor de los momentos. Como el último y como los que nunca serán… o sí… Aunque tenga que arrancar del tiempo todas las primaveras y se convierta la estación en un tocado de púas y no pétalos…

Yo no sé si es por noviembre… pero mientras el sol de ese abrazo y mis latidos te tiemblen… nos estaremos viendo sin fronteras, hombre viento… sin cadenas, ni culpas ni derrotas…

red honey

“when I was waiting for your phone call
the one that never came
like a man about to burst
I was dying of thirst…” -The Clash-

Hablamos de distancias
y me sumerjo en la intemperie
de un helado aguacero entre las manos

sedientas
estrellas de mar
de grisoceánica ausencia
de ahogar la tarde en las pupilas

dilatados cenotes
en lo oscuro
de mi salinidad

Hablamos de distancias
y me llueve la piel de tibio oleaje
de nubes de espinas, goteando la agonía

el kilómetro aprieta
como un sueño empetrolado
en las alas dolidas
de volar sin tormenta

porque no se me ocurre
dejar de saberte
Y se extinguieron mis ritos… de piedad


Hablamos de distancias
de un paisaje sin lunas
y eva viste mi urgencia
de manzana y semilla

soy el cenit despierto y el deseo ambiguo
de quererte,
enredarte …
y naufragar

hieL silvestre

soy un poco
de la enfermiza sombra
escondiendo en mi ombligo
la cabeza…

cómplice aguda
de desnudar las culpas

de extrañar el fuego
que incinera algún dolor

porque es dolor, el aroma
de explosiones
noche oscura

y es dolor, el vacío
congelado de lava
en el paisaje caliente

de la… lucha

Hoy,
otra vez

soy este muro erecto
de la vergüenza prestada

mientras la inocencia
se resiste…
al grito

de la inmortalidad

hoy soy ustedes
la piedra
la mano
la sangre

y la sed

rojA

VENENO-DIOS-TERRITORIO-DESACUERDO-OCUPACIÓN-PALESTINA-IMPERIO-ISRAEL

La muerte ya está planificada. Como lo estuvo siempre. Como alguien lo predijo un día y hace tanto… porque sí…¡hace tanto! Y entonces, tal vez, lo sorprendente del plan sea sencillamente el tiempo de llevarlo a cabo y no más. Pero cualquier sueño enfrenta el reto de la muerte y las filas de los muertos tienen el don del desafío, porque saben de antemano que todas las batallas son la última y todos los instantes son eternos.

Los que alzan la voz sin horror compitiendo a los estruendos de las balas, saben que mil veces la palabra, derrota el espanto de la pólvora. Por eso el temor… Por eso el miedo infinito se deslumbra y se convierte en carbón antes que a nadie…a los locos y a los niños.

Es cierto… en la guerra y el amor se desvanecen las teorías. Alguien dice “libertad” y otro traduce “tiranía”.
Un abrazo acuna el calor del enfermo o estrangula el aire del suicida. El fuerte le gana al débil o alienta al infinito, rebeldías.
Una bomba desintegra la piedra y la mentira ahoga de mártires el suelo.
Un verdugo escribe en petróleo, sangre y diamante… la historia pederasta de la eterna indignidad.

Y se mueren los nombres como calendarios gastados de marcha… pero el cielo no se apaga y la revuelta siempre, como un hito…seguirá naciendo, desde el barro, a contraviento y desde el pie…

rojamheL

“Vengo con el fusil del combatiente de la libertad en una mano y la rama de olivo en la otra.
No dejen que la rama de olivo caiga de mi mano”

Yasser Arafat, en la ONU 1974

Tal vez sea importante teorizar.
Tal vez algunos no sepan vivir sin rótulos y necesiten palabras como “nacionalismo”, “terrorismo” o “corrupción”.
Tal vez sea necesario enarbolar banderas y cantar himnos para construir un sitio de pertenencia universal.
Tal vez haga falta odiar para encontrar culpables de nuestras propias lástimas.
Tal vez dios tenga sed de demonios y sus aliados bendigan cualquier inmolación.

Tal vez no me hagan falta los ojos…
para volver a ver que los sueños
se fusilan sin aliento
cuando rozan horizontes
de encender… la libertad

rojA

Ella dijo en pocas palabras, que leerme le provoca angustia. Que le queda un sabor difícil y ganas de comentar sin saber qué.
Ella cree que sufro y puedo curarme como un rasguño, como un dolor de muelas, como un diván de buenas recetas, como un muñón y extirparme…¿qué?...
Piensa como muchos piensan, que yo era esa imagen tierna y pacífica que conoció una mañana de agonía. Y me doy cuenta de que realmente volver a ver mi reflejo entre nubes de ausencia… es estar de nuevo en pie, desnuda y frente al cráter hirviente del que soy ofrenda y vaina y fruto y semilla.

Alguien me habló de las semillas voladoras hace un siglo y un instante… y quise ser viento y soñar que podía… Pero hoy creo que he vuelto a germinar de las cenizas, probablemente por última vez… para encontrarme de cara descubierta, ojos llovizna y manos de estiércol.

Porque jamás fui rocío ni perfume ni pétalos.
Porque… semilla de fuego… es lo que soy, y siempre fui.

hieL silvestre

La foto es de Acefalis

Dibujé sin ojos
una constelación de semillas
atravesando el mapa del silencio

como el regadío disperso
de un enero
que implora las lluvias
de tus versos

Y hace tanto
que nutro las sequías…
de recuerdos!

que no saben mis manos, la textura
cristalina vertiente
y aguacero,

nombrar sin voz
como rito milagroso
la corriente turbulenta…
del deseo

miel y hiel

Te enoja el océano
porque tiende sus brazos
distancia profunda,
enredando de lunas
la espera
de una playa seca
detrás del vendaval

porque cierne el rugido
de la voz que no escucha,
como crestas rompientes
de roca, espuma, presencia
y cristal

Te enoja el océano
cuando cierra los ojos
de noche y silencio
hasta aquí… la eternidad

pero hoy siento y te digo
en secreto de aurora
que ese azul costa a costa
no divide: alienta
como un viento tibio

caracola en el pecho
y en los labios
la sal
*

mhieL

Hago mal en trasladarle mis dudas, pero mas malo sería para ambos, vivir una realidad de cotillón y máscaras, donde el mundo es un manojo de flores y el aire huele a celofán.

-Explicame por qué andás puteando con eso que te mandó mi abuela-
-Es un librito sobre educación y no comparto ni una letra de lo que dice-
-¿Qué dice?-
-Que a un chico hay que brindarle la seguridad de una verdad, una religión y un marco donde apoyarse para no confundirlo-

Se quedó pensando un instante, mientras saboreaba unos bocados de choclo, que crujía al ritmo de sus ideas calientes.

-No me diste ninguna religión y muy pocas verdades…. Pero… no estoy para nada confundido-

Hablaba convencido, pero más énfasis ponía para convencerme a mí.
Volvió a mordisquear algo y continuó sus ideas…

-No confundir es no dudar, ¿no?-
-Mmmm… sip…-
-Y sin dudar… no cuestionás…. Obedecés-

Hizo una pausa breve y me miró como si no me reconociera.
Empecé a sospechar que alguien me alimentaba con celo, de mi propia y discursiva medicina.

-Obedecer…Conformarse…Consumir… ¿Te suena por casualidad…?-

Ding dong dang. Me suena y me resuena tanto… que me volvió a despertar!!!

rojA

Sueño muchas veces, que si alguna vez pudiera demoler estas seis paredes que me cobijan y me pesan….no tendría una casa, que de hecho…
jamás tuve sino en préstamo o alquiler.

Quisiera…
un refugio de puertas abiertas,
un lugar de viajeros
sin prisa y a destiempo.
Un rincón de conversaciones con ruido de leños
y un patio sin apuro donde quedarse a matear.

Quisiera…
colores jugando escondidas…
verdes trepando hacia la noche y ocres,
naranjas o añiles aromando soles
desde un ventanal.

Quisiera…
el murmullo laborioso del artista,
chicos cantando y manos que afinaran instrumentos…
el calor de la cerámica en un horno
y la impaciencia de atriles por pintar.

Quisiera…
un rincón del mundo, donde no haya llaves
ni míos ni tuyos
y estemos a salvo del miedo insolente
de odiar por codicia
y matar

por ganar…

Quisiera…
el sueño insurrecto
del hambre saciada, las ideas frescas y el paso arco iris
de la libertad

mhieL ingenua

...
qué diría Sartre, esta vez?

cuando todas las náuseas no alcanzan
para purgar el infinito
condenado de niebla...?

soldados de la hambruna
acuchillando niñ@s,
mujeres al teléfono
que el poder no quiere oír

y un cuerpo mutilado
escondido por la prensa
porque es hora de descanso
y no doler...

pero dios no duerme, devora

un fiel acribillado en su mezquita
rogó sin bendiciones
desarmada clemencia

pero el trueno no sabe de susurros
no perdona al débil
inservible... infiel...

tanques de hierro
germinan las esquinas
como bancos de plaza, cobijan asesinos

donde el hedor de la rabia
se confunde de penas,
y un billete censura a rajatabla

la masacre nueva
que se vende y promociona... por TV

y tu náusea, filósofo?
dónde queda
cuando estertores de infancia
se retuercen sin hoguera

y el aire del veneno
los asfixia... hasta caer...

hieL

"Frente a un niño moribundo, La Náusea carece de peso".J.P Sartre

-El desbrujulado escribió hoy...

"No puedo huir de ti, en todo caso huiría hacia tí..."

Pero...

¿no ves el horizonte temblando
de frío...
el gris metal del acero
chispeando una tormenta...?

¿no ves la cama de oleaje
en inmóvil espera...
y el sol que no existe
esconder su faz...?

¿no ves el casco intacto
que anhela un viraje...
y salvar el rumbo
o el amanecer...?

Ay...
vientos sin rosa y rosa sin vientos!

no te culpo, aventurero

el naufragio en todo caso...
es la tierra prometida
y el edén

de soñar ese abrazo repentino

de huída, maremoto y huracán

*

Porque tal vez... la aguja que no marca, tiene el vértice inundado de sangre y corazón. Y tal vez, el norte que no vemos sea el sur que no miramos. Y tal vez... beber de las tormentas sea el cielo guía y constelación. Y... tal vez... por todo eso, estamos y estoy...

mhieL

Hoy voy a decirte poco
porque llueven espinas
desde el barro… hasta mis huesos

pero ayer
hubiese nadado de palabras
si esa imagen de verde en las ramas
de gotas de cielo
golpeando tus ojos…

en secreto confeso hubiesen dicho:
-no estoy…-

y voy a creer como te dije un día,
hace mucho y el último
sin aire
sin voces
sin piel

-estás, Rachel… adonde vos quieras ir…-

Tu ventana abierta
Inti
Killa
el viento

y tus alas de arco iris…desplegando
amanecer.

Buen viaje, flaquita y hasta la próxima vez…

*

mheL

No me gustan las flores entre moños y ramos.
No me gustan las tumbas en laberínticas calles.
No me gustan los llantos de culpas ni lástimas...

Por eso te regalo un jardín, con tierra, verde, hojas y aroma
donde crece la vida sin cerrojos
como este viejo poema, que tanto te gustó... alguna vez...

Esperanza

Aunque...
La vida se tuerza y camine doblada


Aunque...
La voz se quiebre y titile entrecortada


Aunque...
La razón se opaque y destiña acaudalada,


Aunque...
La pasión se entibie y tiemble acuclillada


Aunque…
el universo grite
Y la sangre se seque a plena rabia,

Hagan lo que hagan,
digan lo que digan,

Crece y se expande subterránea,
late y se nutre en disidencia,
clandestina flor,
fruto prohibido,
savia insurgente,
racimo tierno...

colorida y nítida
una lumbre de Esperanza.

mhel

Hoy me perdí muchas veces enredada en vapores de recuerdos difusos. Me volví a ver por dentro para explicar por qué... sigo sin respuestas y ya ni intento siquiera, esbozar una pregunta...

Me acordé de los miedos, tan distintos y solemnes... La noche en casa de los abuelos... La sombra oculta detrás del cortinado de bañera... Pancrasio... El castigo por las malas notas. La venganza de mi hermana contra alguna de mis muñecas...

Mis miedos eran proporcionales a las desobediencias o a la fantasía. Y hasta casi podría decir con orgullo que alguna vez fui "normal". Pero dije "podría", porque me bastó un encuentro de hermanos para recuperar la memoria de un soplido...

-¿Qué decís, nena...?-me recriminaron los ojos del tiempo sin medias tintas. -Desde los seis años llorabas como loca porque no querías vivir más... Andabas pateando a las monjas del colegio... Desafiabas a las maestras... Eras una peste con tus amigas... No le hablabas a mamá por semanas... Salías a caminar por los techos de los vecinos... Hacías huelgas de hambre... Te pasabas los fines de semana trepando paredes y chimeneas... Te quedabas días escribiendo sola... ¿de qué normalidad hablás?-

Iba a llorar, pero me reí.
Es interesante repasar la historia desordenada y frenética. Porque así no hay chance de cerrar los párpados. Las luces son tenues pero intactas en una habitación vacía. Como el corazón de un niño que teme y desea la oscuridad del descanso.

Extraño mis miedos...
esos que entramaban mis arterias
que bullían como eclipses de lo oscuro
a enfrentar en mil batallas el reinado... de las lámparas...

mhieL

foto robada a Acefalis

Vino desarmado. Con la idea escrita en la frente, de un fracaso a viva voz. Porque es más terco que yo misma. Porque quiere equivocarse y cometer sus propios y personalísimos errores. Porque... es un chico que crece y duele y aprende.

-Teníamos un acuerdo- le dije después del abrazo en el que hace rato ya no cabe. -Nadie se rinde antes de haber peleado...-
-Ya lo sé. Lo voy a intentar pero no creo que resulte. Hacé de cuenta que me fue mal para que después no te desilusiones-

-KeL... No me desilusiona que hayas laburado en ésto todo el año y te quedes ahí... a metros de la meta. Porque lo intentaste...-
-Entonces...-
-Nadie está muerto hasta que deja de respirar y se le para el corazón-
-Está bien-

Se fue a lavar y cuando tuvo el pijama puesto me trajo las carpetas y los apuntes que había estado haciendo todo el día. Se le caían los ojos de sueño, pero intentamos resolver ese puto problema del heptágono con ridículas fórmulas llenas de decimales.
No supimos si llegamos a la meta, la pasamos o todo el tiempo había sido un espejismo. Pero... ya no era lo importante.

-Vieja... ¿Te acordás cuando me inventabas cuentos eternos de un conejito boludito?- preguntó asomado por la cobija. Y me hizo reír.
-Sí... me acuerdo, pero no era ningún boludito... era un gazapo muy aventurero. ¿Querés que te invente una historia...?-

Se hizo un silencio reflexivo. Me estiré a ver, pero tenía su luz apagada.
-Mmmmm.... no. El gazapito se convirtió en gazapón y necesita energía para pelear mañana. Quiero dormir... Hasta las seis...-
-Que descanses, negrito-
-Chau-

*

Era tan difícil que se durmiera...
Era tan complicado eternizar las desventuras del conejo...

Era tan fácil... mantener despierta la ilusión...

mhieL

Apatía
Abulia
Anhedonía

None
Nowhere
Nonsense

vivir corriendo
y correr, para qué…?

Hace un siglo
que busco respuestas

Back the mirror
my eyes have no way

y si al menos
honrara al destino…

y salvara mi mente
una vez…?

Life would have
any sense over there but…

la muerte
que acuña mis pasos

alimenta un reloj
de burdel

Skin and bones,
my veins are empty

´cause the sun thirsty loves …
more blood

sístole
diástole

inhalo
exhalo

am I dead?

Far from living
down the engine…
of my shitty tiny…heart…?

rojAhieL

Cuando sepa cómo
desplegar tus alas
de mis ojos

entonces
posiblemente el cielo
se retuerza de rabia

Porque…
sabrán los crepúsculos raídos
que en tus labios
de recuerdo y travesía

diste nombre
a mi sueño de metáfora

Tinta y luz
-rojacielo-
en tus pupilas

mhieL

Thanks for my new name, Miko

Ni sé qué estábamos haciendo ni cuándo ni cómo... pero recuerdo sus palabras como el filo de un cuadro surrealista en lo sombrío de un túnel.

Tal vez porque me parecieron absurdas o porque me quedé dudando de sus bases no científicas... o porque había un tinte de certeza que me hizo pensar las relaciones sociales con ojo de etóloga.

-Las personas ... cuando encuentran a su clon, actúan como tortugas macho en época de celo... Se destruyen unas a otras-

Si hubiese dicho "actúan como Betas" ... no hubiese sido tan válido. El efecto tortuga me simpatizó... Y después de entender que son sus animales preferidos... el paralelo de sus mundos se curvó hasta tocar tierra y desvanecerse.

Ya lo dijo Wilde con tristeza y alevosía...
"el hombre siempre destruye lo que ama..."

tortugas
betas
o humanos

hay cuestiones de especie que trascienden más allá...

mhieL

Hay un hilo de viento sosteniéndome el alma
y a cada paso que doy siento vibrar sus palmos
como si ya fuera a cortarse sin remedio
por fin, después de tanto.

Es huracán cuando espero tus rencores
tus idas y vueltas de veleta simbrante
y sacude y golpea y sopla
queriendo arrancarte el eje y desangrarte.

Es brisa cuando vuelan los recuerdos
y la vida trae sabores de otros soles
apenas perceptibles
de abrazos y caricias y nostalgias.

Hay un hilo de viento sosteniéndome el alma
pero se transforma en nada cuando surca el cielo
y te descubre engaño o soledad
y se apaga
por fin, después de tanto.

rojA

del arcón de los recuerdos. Me parece que fue en el ´99 ... ¿y qué cambió...?

Me acordé de un día en que mi viejo, que recién empezaba a sorprenderse de los desquicios de la adolescencia preguntó… -¿Qué buscan ustedes?... ¿Morirse?-

Y entonces yo hubiese podido decirle, como tantísimas veces antes si me lo hubiese preguntado, lisa y llanamente -Sí-

Pero no era ese el atractivo principal . Yo había leído el libro de viaje de Rehinold Messner, el primer hombre que se atrevió a desafiar al monte Everest en un ascenso en solitario. Y se me había grabado a fuego lento pero indeleble, una frase donde el montañista compara el camino de ascenso con un viaje interior. Y si no me fallan las neuronas … era algo así…

“El camino hacia la cumbre es como el camino hacia uno mismo. Una marcha en solitario”

En aquellos días, mi sendero individual ya había comenzado a trazarse y era cuestión de tiempo que me decidiera a seguirlo o abandonase el peregrinaje. Necesitaba muchas cumbres para encontrar algo que de verdad valiese el esfuerzo de querer empecinadamente ser… esto que soy o lo que pude ser.

-No, papá… no busco la muerte hoy pero si sucediera y me estrellara entre las rocas… quedate tranquilo porque moriría satisfecha-

Dudo que compartiera mi opinión, pero valoro el que aún en los peores momentos lo intentó… lo intenta.

Entonces, mis amigos me pasaban a buscar y los fines de semana eran sudor y lágrimas colgada de una pared inclinada, rompiéndome rodillas en los puentes de la city o esquivando vallas y formalismos para acceder al campo de entrenamiento deportivo nacional.

Prácticamente no había chicas enredadas en sogas y mosquetones todavía. No estaba de “moda” y se hacía muy dificultoso conseguir equipo adecuado y accesible. No existían en estas tierras los ultra modelos hidrófugos de cuerda, ni la practicidad de un calzado especial ni el magnesio en los dedos para evitar la transpiración en las yemas y las múltiples caídas…
Todo era obstáculo y sin embargo, de verdad era feliz.

Ese día en la chimenea… sucedió algo maravilloso.
Nunca me había costado tanto pasar un techo. Los ladrillos estaban enmohecidos y resquebrajados. Había tramos en que, si los apretaba con fuerza para no caerme, se deshacían en mis manos. No quería regresar. Necesitaba subir y tardé y transpiré y traté mil veces… y estuve arriba, hasta donde la construcción me dejó pisar.

Lo que se siente después de eso… es indescriptible y no proporcional a la envergadura del proyecto. Porque la cabeza de un alfiler puede ser la cúspide del Himalaya.

No sé cuánto mide una torre, ni un puente, ni una pared, ni un desfiladero, ni la cara de las sierras ni un pico .
No sé cuánto se ve desde arriba en un día de sol o de viento o de neblina.
No sé contar con números ni palabras lo que es dar cara a un desafío.
No sé contar de ningún modo lo que es vencerse a uno mismo.

Yo quise morir muchas veces. Todavía quiero.
Pero morir y vivir… pueden ser lo mismo… ¡tantas veces!

mheL

Habíamos estado leyendo varios fragmentos de la obra y me pidieron ver la película. La bibliotecaria de la escuela hizo su búsqueda y consiguió una versión antigua pero bien hecha, así que esta tarde nos sentamos debajo de los ventiladores a disfrutar.

El Principito se adueñó de las caras de asombro y llenó de mil interrogantes los ojos chispeantes de risa y de lágrimas.

-¿A vos que parte te gusta más, mheL?- me preguntaron en algún momento.
-El capítulo del zorro- les dije sin dudar un segundo. Y me acordé de esos cuadritos que tenía en mi habitación infantil, con las mejores frases de todo el libro… Esas que el zorro le deja de regalo a su amigo niño.

“Eres responsable de aquello que has domesticado”… “El tiempo que has dedicado a tu rosa, hace que tu rosa sea tan importante”…“No se ve bien, sino con el corazón”… “Lo esencial es invisible a los ojos”

Un manantial de enseñanza.
Un río… que se secó de pronto cuando llegué a mi casa y una voz en el teléfono me revolvió la memoria hasta centrifugar lo poco que tenía de paz.

La mujer de mi ex estaba sacudida. Ella y él habían abordado a un hogar vacío. Antú, el perro, el consentido, un alaskan malamute de más de cincuenta kilos se había esfumado sin dejar rastros, aparentemente… ayer.

-Los vecinos dijeron que lo aplastó el 96… Nadie pudo hacer nada… La mamá de Ale no está y tampoco sabemos dónde buscarla…-

Me dolió el alma. Porque la anciana tiene ochenta años y una carga bien negra en la trama secreta de la vida del hijo. Porque estoy segura de que salió a refugiarse a algún reparo hasta que pase y arrase la tormenta. Porque me la imagino agazapada y sola y triste como el principito queriendo volver a su Asteroide…

Me dolió el alma. Porque lo llamé a decir algo y solo pude oirlo hablar de tripas y ruedas y necesidades inconclusas de palpar la muerte para poder quizás entenderla… Y me dio tanta pena escucharlo llorar como a un chico….
Porque nunca podrá despedirse de su zorro

Y tal vez ya nunca quiera reconciliarse con su rosa


Perdón… lamento tanto, que ésta sea una historia real !
Cuando se me acaben las lágrimas, tal vez busque otro final.

mheL