Hoy no tengo fuerzas para pensar lo que escribo,
ni me detendré a ensayar estas palabras
que no son mías
ni de nadie.

Estoy suspendida, inquieta, traslúcida y fría
como una gota de lluvia
esperando deslizarse
sin querer…

Estoy tiritando y a oscuras, en la cornisa del tiempo
que adelanta o atrasa
la agonía
del caer.

m

Anoche volvió a cortarse la luz. Y no sé por qué... a pesar de todo un océano de cosas que me queden sin resolver, siempre me genera un alivio incongruente saber que haré un "clik" aquí y allá y ningún artefacto responderá a mis órdenes.

Hay un aire especial cuando la ciudad se detiene y se desbaratan los ritmos clásicos de la locura.

Hay un vértice claro en la rutina, cuando no queda más remedio que enfrentar el cero de los motores y uno se encuentra consigo mismo.

Las calles se pierden. El ruido se distancia. Y el cielo se puebla de estrellas nunca solitarias, acercándonos el fuego... de ESPERAR...

mhieL

La abeja reina me llamó a su despacho. Sin demasiadas palabras quiso limpiar sus patas y desconocerme como obrera revoltosa. Pero cometió un error insospechado.

Porque las flores que libo dan de la miel más ácida… si el zumbar en mis oídos se enturbia de prepotencias…

Bbbbzzzzz bbbbzzzzz
-QUIERO, DAME, ORDENO, PUEDO-

-Estás muy alto, alteza. Yo no te escucho…. Me gusta el vuelo rasante, sobre el pasto y los ciruelos… a la sombra de la siesta… y donde el barro, huele a lluvia y hace bien…-

No sirvo para protocolo y reverencias. No me sale la sonrisa en compromiso y el siseo por la espalda, no lo sé.

Me voy. Me fui. Sin trofeos ni alfombra ni aplausos. Con la idea rotunda de una biblia de pétalos… Mandamientos de abeja, de aguijón y hiel.

Compartir la colonia no me convierte en esclava.
Trabajar el mismo campo no me viste de cómplice.
El elixir más sabroso … se llamará siempre: libertad.

mhieL

Las vallas de metal no son novedad en éstas calles. Nos acostumbramos a ellas poco a poco o de repente. Y circundan sinagogas, comisarías, bancos, embajadas, catedrales, casas de gobierno o cualquier otro síndrome inmune, que destiña culpas de acuñado PODER.
Pero cercar la entrada de un centro cultural, no figuraba hasta hoy en el catálogo de ingenios de los cien barrios porteños.

Una virgen amparada de cirios encendidos, descansa en la vereda cuidada de claveles, alguien rezando un rosario y la leyenda-acusación contra los directivos que auspician al artista.
Así se ingresa a este predio. Policías de a cinco o seis junto a las escaleras, el hierro que divide las aguas y un mar rojo-misterio de gente haciendo fila, rompiendo en oleajes de pros y contras sobre el muelle del no saber por qué…

“En ésta sala se exhiben obras que pueden herir la sensibilidad moral y religiosa”

Es una advertencia varias veces repetida, con signos de admiración en letreros acrílicos. Y sospechando que nunca es suficiente la explicación, o adivinando que jamás irán a perdonarnos el desacato, “los decentes”, abundan en los rincones de los salones: fechas, líneas de tiempo referentes, sucesos políticos e históricos aclaratorios y palabras contextuales del artista.

León Ferrari… un “anticristo” de 84 años, aparece en videos que proyectan un viaje alrededor de sus muestras. Camina entre el público y da la cara sin velos, enfocando los reflectores de la crítica, sobre su trayectoria de vida, sus afectos, su familia y sus sueños.

Los laberintos de la vergüenza se entraman en una síntesis cronológica de todas las guerras santas: conquistas- saqueos- colonias- nazismo. Avanzan hasta la médula siempre incuestionable de la creación, donde las altas cúpulas copulan hasta el hartazgo…. amenizando Papas, santos, presidentes, madonnas, ciccolinas, jehovases y demonios, en orgiásticas negociaciones del placer.
Y se pierden en los callejones del fanatismo, exponiendo a plena luz cada golpe de estado, los exilios, la censura… Mientras el infierno juega sus piezas, en sofisticados tableros de ajedrez. En el corazón del mundo con carne de plástico: la inquisición… una piraña plateada, nada en el útero agitado de una hembra sin perdón.

Los ojos de los visitantes esperan el sobresalto. Se pasean y entrelazan señoras de trajecito, agrupadas en espejo delante de un manuscrito…”esto no es arte”. Y a los canarios que cantan a su lado, sinceramente les da igual. Comen alpiste y cagan… recreando con sus pinceladas azarosas, una lámina sextina de algún sacro-sacrílego pintor.

Hay rostros que sonríen en complicidad frente al ridículo, reconociendo los vestigios de una sociedad gravemente enferma.
Hombres de camisa y corbata, esbozan su mejor cara de asco, porque un chico de trece años se ríe a carcajadas.
La vitrina ensaña decenas de proscritos preservativos por donde escapan renacuajos y crece la intriga… de un corro de ángeles custodiando el ciclo fértil de una mujer.

Calaveras. Botellas. Ratas. Flores muertas. Cucarachas. Lombrices. Tostadoras. Licuadoras. Redes. Jaulas. Trampas…
Todo encierra un dolor.
Todo libera un mensaje.

Jóvenes punks embelesados, aplauden con sus crestas coloridas al sumum del graffiti. Un inodoro despojado y solo, en el que versa incrustado en letras negras, ingeniosamente irónico, el juramento baptismal de los políticos….
“… y si así no lo hiciera…. Que dios y la patria me lo demanden…”

Demandamos
Acusamos
Rechazamos

Todos éstos siglos de barbarie, paridos de una civilización de crueldad y oscurantismo.
Por eso algunos vinimos a estar.
Porque necesitamos desterrar todas las vendas, con que se nos fueron cegando las miradas.
Porque necesitamos releer nuestro pasado, para evitar los errores del futuro.
Porque necesitamos creer que existe la posibilidad de inventar un mundo nuevo: hoy.

Porque soñamos.
Porque amamos.
Porque somos libres.

Demandamos el derecho… a contar otra VERDAD.

mhel

GRACIAS LEON FERRARI POR TODOS TUS AÑOS DE ARTISTA

********** ********** *************

Gente, a esta altura ya sabrán el escandalete que los
sobacirios desataron por la muestra de León Ferrari en
el Recoleta. Una noticia más reciente es que unos
tipos anoche destruyeron una obra y parte de otra.
También hay una presentación legal contra Ibarra por
permitir la muestra, y varias convocatorias a acciones
de protesta por parte de la Iglesia.

Lo que está abajo es una solicitada que saldrá en los
diarios de (creo) mañana. ES ABSOLUTAMENTE NECESARIO
QUE TODOS LOS QUE PUEDAN Y ESTÉN DE ACUERDO LA FIRMEN.
Se sabía que esto iba a pasar pero no se contaba con
reacciones violentas de este tipo. Los que atacaron
las obras eran varios y fueron con sus abogados para
prevenir intentos de detención, o sea, no fue la
reacción momentánea de un fanático sino un operativo
preparado y bancado por alguien.

Por favor, reenvíen esto a quienes puedan.

____________________________

NO A LA CENSURA
Los abajo firmantes defendemos la libertad de
expresión en todas sus formas, y manifestamos nuestra
oposición a cualquier tipo de censura.

Con relación a la retrospectiva de uno de nuestros más
prestigiosos artistas plásticos, León Ferrari, que se
exhibe en el Centro Cultural Recoleta, decimos NO a
cualquier intento de clausura de la muestra, como
decimos NO a cualquier imposición sobre nuestra
libertad de crear o elegir las obras que presenciamos
como espectadores.

Porque la exposición de las obras de León Ferrari nos
acerca a uno de los creadores argentinos con mayor
prestigio en el país y en el exterior, y su exhibición
debiera transcurrir en un clima de libertad y
tolerancia, apoyamos la decisión del Gobierno de la
Ciudad de organizar la muestra y defender su
permanencia sin ceder a las presiones de quienes
pretenden clausurarla.

Porque defendemos la libertad de expresión del otro
tanto como la nuestra, y porque no queremos que
tutelen o restrinjan nuestra libertad de elegir,
celebramos la realización y continuidad de la muestra
de León Ferrari en el Recoleta.

Esperamos adhesiones a la siguiente dirección:

censurano@yahoo.com.ar

A veces, se escribe desde el dolor. Otras veces, desde la rabia. Pocas veces, desde la satisfacción.
Cuando hice éstas letras, la policía mataba a un artista muy joven en un puente piquetero. Y alguien me regalaba un libro sobre Rodolfo Walsh... de quien recuerdo su asesinato aún antes de saber quién fuera.
Mientras tanto, una ola de saqueos y balas desdoblaba las esquinas. Mi hermana menor marchaba al exilio y un encapuchado levantaba ante el mundo, el dolor florecido de una américa indiana inconquistada.
Mis amigos tomaban la calle, las plazas, las fábricas... y de a ratos nos turnábamos las voces... para sebar en cada mate de asamblea... una semilla fresca y dulce... prohibida y tierna, que en secreto se nombra: REBELIÓN

Éste fue el primer texto que leí con micrófono, con lágrimas de obreros en lucha y emoción de compañeros anónimos, como yo... gotas de sal y lluvia que no tallan el bronce pero tampoco claudican. Gotas que titilan como espinas. Gotas transparentes que sin pensar ... pueden ser: el arco iris...

((((((((((((((((((((((((((((((((( )))))))))))))))))))))))))))))))))))


Dicen los que saben decir, que en épocas de caos, la creatividad se abre paso y la luz florece desde las mas ásperas cenizas.
Nuestro mundo es el paraíso de esa asimetría, un puente a la necesidad, un barranco árido, un zurcido mal hecho. Y de remiendos, se nos fue forjando una historia, una cultura o una identidad. De retazos nos colmamos la sed, la injusticia, la desolación y la mentira.

Una trama con mas agujeros que tibiezas, nos envuelve el paso en éstas horas de tormenta... El fantasma de la guerra se retuerce de deseo. El crujido de la hambruna nos zumba los oídos. El peso de la explotación doblega el horizonte y el olvido espeso e infinito, es un parche oscuro entre nosotros y el sol.

La sombra cabalga el sexo del rocío. En ese cielo sin brillos se desata el espejismo. El negro espectral nos va pariendo, libres, sin culpas. Y amanecemos... arco iris clandestino, con vocación de risa y de semilla rebelada. Venimos a nacer, sin llanto. Somos... en el vacío gris del universo acomodado, una gota de color, una nota disonante, un verso proscrito.
Desobedientes artesanos del espíritu. Esperanza a contraviento. Magia de manos aferradas a la idea, cuerpos balanceados sobre el fondo del abismo. Y las alas abiertas de balas sin muerte. Porque somos las evas y adanes de éste infierno. Y no hay huracanes o brisas, que puedan volarnos el don del presente y la utopía.

Hoy ... estamos. Existimos.
Somos brigadistas de las letras,
guerrilleros del pincel,
milicianos del sonido
y terroristas...
de la imaginación, del amor y de la vida.

Salut y resistencia!

rojAmheL

Thiago escribió...

No sé que tendrá:
el calor; la fuerza… ¿la fuerza del calor?!
el sentir; la fuerza… ¿la fuerza del sentir?!
La razón; la fuerza…¿la fuerza de la razón?¡


y yo, desde el patíbulo contesto...

El calor, el sentir, la razón…
conjunción de soles en la noche oscura
fuerza misteriosa de lumbre encendida
crepitando un verso…
secreto
de vos
…

no sé qué será
ni intento saberlo

me basta por hoy,
tu letra, tu oído
tus ojos, tus manos y si no te asusta…
lo digo en murmullo:
me sobra latido, de tu corazón.

No sé qué será
ni tiene sentido

pero mientras quepa en un beso el cielo
y surque distancia, un halo de piel…
pronunciar tu nombre
se hace sortilegio

y me ampara el fuego, de desear
hoy
lo que no sé.

mhieL

Me gusta visitar la casa. Aunque tenga que atravesar la ciudad de punta a punta, soportar el ritmo cansino del bondi y una hora de tráfico aberrante.

Seguramente, el barrio me remonta a la infancia y a olores de abuelo con tinte de estación ferroviaria.
La nostalgia suele ser un poderoso imán, pero detrás de las excusas hay una ventana abierta al corazón del edificio.
Siempre… secretamente pero siempre, me sentí a salvo entre ellos. Los desconocidos amables. Los extraños confiables. Los condenados, queribles y asiduos trashumantes.

Afuera, alrededor, en todas partes, dicen las acusaciones que Constitución es una de las zonas más peligrosas de la capital. Que la ilegalidad y la violencia atracan a oscuras a los débiles, y allí, en la negrura de la noche, la puerta de historia y madera no tiene llave y pocas veces se cierra.

Es difícil buscar palabras para definir lo que me pasa. Pocas veces me siento a gusto en alguna parte y hay algo que no pueden darme quienes no comparten de verdad mi sensación: de ser nada.

Entre ellos soy nada… y es estar otra vez en el paisaje. Un paisaje sin prisa formado por tantos nadies como quepan en el patio, las bibliotecas o el salón.

Tal vez… la conciencia de ser humano sea un germen contagioso enquistado en las paredes antiguas.
Tal vez… la penumbra del galpón hipnotiza al visitante administrando a cuentagotas cada dosis de utopía.
O los blasones rojinegros soporizan el aire y es posible despertarse y soñar…

Me gusta visitar la casa. Y guardarme el misterio de sus estrellas fugaces, como ramos de brasa para blandirlas a solas, cuando la vida me alcanza y la rutina, el fastidio, el cansancio… son un síndrome : REAL

mhieL

“plantar un árbol
escribir un libro
tener un hijo”

Los mandatos de la felicidad siempre son áridos, como leer un manual de instrucciones que a fin del recorrido nos conducirá al sueño ideal. Pero siempre me costó, seguir mandamientos y si existiese una dirección de atención al consumidor, sé de varias preguntas que me urgiría hacer. Por ejemplo, éstas…

Tema: árbol

Intenté plantar el mío en varias ocasiones. Un woodi de la India, un roble costero y una araucaria patagónica. Y como todo lo que pasa por mis manos… ve su esplendor una tarde y a la siguiente, sin protocolos de despedida, muere… sencillamente porque sí.

¿Cuántas veces debería intentar el trámite, para considerar validado mi título de plantadora-no asesina de más árboles?

Tema: libro

Es mi punto débil. Tengo una colección volátil de novelas, cuentos y poemas, perfectamente impresos a modo casero y rudimentario. Textos ya leídos y criticados por muchos valientes incondicionales.
Pero…

¿Necesitan mis escrituras tener un sello editorial para auto nominarse “libros”…. O vale un manojo de páginas ordenadas y circulantes, concebidas con la mejor intención?

Tema: hijo

Ahí está. Anda por la vida dando coses y relinchos como un salvaje. Se desgañita para evitar una montura o brida que lo sujete y bufa… como un demonio antes de reconocerse miembro del establo.

¿Valdrá el esfuerzo como ejercicio de la genética o sólo si a la larga y bien domado, se dejara herrar?

Sinceramente, la receta como receta no me dio buen resultado. Los manuales de uso y los certificados de garantía, se agotaron antes de llegar mi turno de atención.

Alguien me señaló un libro de quejas y garabateé un verso disonante por si acaso se leyera. Pero… si me preguntan aclaro…

Vivir es mucho más que dejar huella.
Es cada intento y también cada fracaso.
Como el viento transparente,
que a su paso se nutre o diluye… exhala o apaga
la ilusión extravagante
de encenderse…

y despertar

mhieL

Cómo te explico... que no sé decirte
dónde están.

Cómo te miro a los ojos y te cuento
que quizás no vuelvas a verlos
nunca más.

Cómo hago que comprendas el vacío,
las noches eternas de vigilia
y mi temor.

Cómo te explico... que no sé decirte
por qué.

Cómo te consuelo el llanto
si a penas sostengo mi cansancio
en el corazón.

Cómo te apago ese miedo infame
y te contento y te aliento
a vivir...

Cómo te confío, amor...
la rabia, el odio, el desgarro
y la injusticia...

de esta lúgubre y eterna
impunidad...

rojAmheL

MADRES DE LA PLAZA... EL PUEBLO LAS ABRAZA
OTRA MARCHA
OTRO AÑO


SIN OLVIDO NI PERDÓN

El cansancio
me sacude los hombros
y el paso me pesa
como cruz de procesión

voy a tientas
por el mar de la rabia
un islote en los ojos
se me clava al andar

Sin piel
atraviesan las horas
escuadrones de tiempo

comer o no
dormir o no
hablar o no
pensar o no

es lo mismo
Hoy poco importa

rutinaria aurora, ennegrecida en la boca
huye de mí… la sonrisa
y como un trompo: equilibrista
me columpia la sed
de viento en viento

despertando la esperanza
de volar
…

mhieL turbia

Escribir… suele ser en éste trance, una necesidad vital. Como respirar o latir, aunque algunas veces me sobren palabras y me falte corazón.
Y supongo que comencé a garabatear sonidos justamente para contrarrestar los vacíos de una vida prestada, donde la incomodidad de ser yo misma, me asfixió la esperanza de un lugar, en el mundo pretérito de la no ficción.

Tenía 14 o 15 años. Una lectura distorsionada del tiempo y sed desesperada de alejarme del espejo. Porque el reflejo encandila o desvanece. Y mis pestañas borroneaban el deseo de una figura convencional de silencio.

Escribía para construir un laberinto donde los minotauros supieran encontrarme.
Escribía para contar la odisea de crecer vacía de inocencias.
Escribía para esconder el miedo.
Escribía para saciarme.

Y pasó la historia. En secreto. Hasta que el camino me trajo otros ojos… existencias inconclusas que al cruzar miradas simplemente estallan.
Compartir la presencia es intenso. Compartir la locura, es un reto.

Por eso alguna vez decidí confiar y abrir todas las ventanas. Ya no oculto manuscritos. Los regalo. Porque creo en la bondad de las mariposas y sé que las letras tienen don y tienen alma. Están vivas las palabras que pronuncio y aletean a color cuando otras bocas las reclaman.

Escribía para huír. Hoy escribo para volver.
Porque puedo ser el vientre de todas las lágrimas… o el huracán de mil labios sellados
Y elijo ser… lo que quiera… aquel que ampare y sueñe… mis metáforas…

mhieL

Hay recuerdos
que no caben en palabras
Y palabras
que sobran en el recuerdo

tal vez por eso el andén entra en letargo
y estoy quieta en la vía
saboreando la nostalgia
de un volver

…

a dónde?
desde dónde?
para qué?

…

mmmmm…. Recuerdos
sabor a mhieL

Considerando
que los mapas existen…

debería hacer a un lado la utopía
de franquear sin abrigo
tu frontera
y desnudarme la sed
frente a tu boca

Porque…
un alud, de eternidad
negó mi visa
y la piel, de esperarte
ya caduca

Una hemorragia de límites
destierra,
donde campos minados
hoy redoblan
la vigilia

no hay acceso
a tu vida de expatriado

sello y lámparas se estrellan en mis ojos
sospecha
y otra luna soy: sin brillo
de mil noches tu presencia…

denegada

mhieL

La última vez que la ví, tomamos té en su casucha de Madryn. Habían pasado añares desde el temor ciego que imprimía a mis tardes infantiles y pocas veces la entendí, aunque siempre me provocara una intriga fascinante.

-A tu hijo le has puesto nombre de indio… Está muy bien, que aprenda a luchar por su libertad…Pero lleva el nombre de un soldado también… ¿cómo es eso…?-
-Tuve que negociar con el padre… Pero no era milico el de la historia… sino caudillo-
-Es lo mismo ¿no?… el poder es el poder…. ¡Ala..!... bueno… enséñalo bien para que no se confunda…-



Las paredes que la albergaban eran ralas y se podía palpar el vacío. La inundación le había arrancado casi todo y en lugar de comprar muebles, ella almacenaba sus pocas cosas en cajones de madera, carretes gigantes de alambre y otras clases de embalajes extraños.
Sólo había en el chalet de tres cuartos una cama, un silloncito, la heladera y en primer plano, hermosamente poblada: su biblioteca.

-¿Para qué otra cosa?- había dicho. –Ven, mira mi huerta… está algo empobrecida pero estoy esperando a un compañero de Córdoba que venga a ayudarme….. Ahh… pero ves? El nogal sí se ha portado éste año!... Os vais a llevar unos frutos para Buenos Aires-

Bolsas y más bolsas de nueces, llenaban aquel cuarto oscuro.
La manito de KeL me apretó fuerte y sus ojos abiertos me trasladaron al ayer… a mi propia percepción de esa mujer, una vida más atrás…

Julia era una dura, de esas que la historia maltrata con saña y púas y se vuelven intangibles como rosas silvestres. Era fuerte y sin matices, discurso de granizo sobre hiedras venenosas. Era arisca y cariñosa y tan pero tan española como un verso huracanado de García Lorca. Era muchas cosas y además de todo eso, extrañamente amiga de mi vieja… No sé por qué ni qué, unía a ese par dispar además del barrio. Agua y aceite: ocasionalmente combinan bien.

Y cuando como hoy pienso en ella, salpican los momentos distantes de la niñez. Puedo recordarla cuando traía a sus hijos a jugar. Cuando cosía retazos de trapo para fabricar bolsas, ropa, muñecos. O cuando se encerraba en la cocina a contar sus penurias siempre dramáticas. Porque su modo de hablar era el de una actriz de teatro abierto… raudales de sonido y entonación lírica, hacían inevitable su discurso.

Ella lloraba por su familia, por los desmanes de una guerra no enterrada, por su huída a pie en la montaña, por su hombre equivocado… Y solía mal decir al generalísimo sin lástimas, cacheteándolo incansable tanto o más que a esos curas cómplices de capillita de pueblo…

-Váyanse a su cuarto- rogaba mamá cuando podía, advirtiendo a mi hermana Lu y a mí que no era tema apto para niñas buenas. Pero Julia no podía ser invisible. Era frontal y sincera y … temible…

Discusiones de padre y madre se alternaban con sus visitas cada vez más esporádicas. Sus mudanzas repentinas y después… la distancia.
Pero la distancia es un bumerang. Cuanto uno más se aleja de aquello que quiere, más se fortalece el deseo de alcanzarlo.

De alguna forma sé que ella abrió un surco en mi espejo.
Uno nunca sabe hasta dónde cabe el gesto más imperceptible. Porque en las vidas de otros, que son tierras de paso… un buen día nace el jardín… que había sido semilla adherida en nuestra única suela de zapato.

Esa mujer me dio los primeros libros “interesantes” de mi adolescencia. Me nutrió de curiosidades las ganas de crecer y sin mencionar jamás la palabra prohibida: me mostró un camino diferente de la divina condena del inefable “deber ser”

-ni sotanas-ni milicos-ni fronteras-
-¿ni maridos?-

Querida Julia: GRACIAS.
Ahora, si no es tarde… ya lo sé.

mhieL

Es que tengo miedo
de convertirte en espina,
de andar secando tus pasos
y amedrentarte las alas…

o que mis brazos
te enreden
como un manto sin retorno

y de quererte, te opriman
entre guirnaldas de estrella:
calor hielo aire fuego…

Es que tengo miedo
de que no quieras irte
y mi vuelo en tu cielo
te envenene hasta el cenit:

desde el pie…
las raíces

mhieL

Si sobrevivo a éste año de ausencia proclamada,
no me esperes:
búscame

en un jirón
olvidado del viento
donde mil hojas de otoño
destiñan corazón
oro y bermejo

no me esperes:
búscame

En un salto
burbujeante de las olas
donde las huellas salitrosas
besen labios de luna
y altamar

Si sobrevivo a éste olvido de distancia perpetua
no me busques:
mátame

en un murmullo
partido de silencio
y que del alma fluya el verbo
quejumbroso
del querer

no me busques:
mátame

En un abrazo
tejido de enramada
y que la savia secreta del infierno
me ahogue en la fuente voluptuosa,
del placer

Si sobrevivo a éste sueño sin descanso
no me esperes
no me busques

mátame.

mhieL

la foto es de Acefalis

La nostalgia me encontró saboreando unos CD ancianos de Queen.

Me acordé de esos días de bailes en casas de amigos. Los trucos de una seducción inocente en las terrazas de verano y el infaltable “Verdad Consecuencia” que nos hacía burbujear el estómago durante todo el trayecto giratorio de la botellita vacía, en el piso centrado de las rondas.

Me iba bien con los chicos en aquel entonces. La dinámica era tan simple y compleja como un: me gusta, le gusto, dos o tres bailes y seguir el juego en alguna otra reunión. Sin embargo, uno no es como es… después de salir de una semilla; se va perfilando en cada elección y actitud.

Tal vez por eso yo no tenía novios declarados y estaba llena de improbables. Tal vez por eso me entusiasmaba más compartirlos en charlas de vereda, en patines por el parque o guerras de agua en carnaval.
Los chicos posibles solían ser mis mejores amigos. Mis cómplices de rodillas rotas y escapadas sin permiso. Eran mis parejas de rock and roll pero no del beso en una esquina… Porque los chicos interesantes siempre estaban un paso más allá.

Cuando Mercury cantaba “love of my life”… mi arco iris se animaba a abrir el paso y la promesa del final feliz era un acorde fronterizo a la ilusión.

Tengo hermosos recuerdos de ese entonces. Algunas fotos robadas y varios nombres que acompañaron desvelos de madrugada.
Dicen que las épocas marcan a las personas y algunas personas marcan una época.

La voz de Freddy tiene el aroma de las promesas y la fuerza de una estrella….. Pero hasta las estrellas se apagan y cuando eso ocurre, es el fin de una era.

Mi mundo se abrió en algún verano y después cayeron hojas, gotas, nieve, pétalos.
Y ese polvo de luces en el cielo… penetró tan hondo la corteza, que me fue tallando a fuego vivo… en trazo zigzagueante: la canción.

mhieL



Oh how wrong can you be?
Oh to fall in love
Was my very first mistake
How was I to know
I was far too much in love too see?
Oh jealousy look at me now

Queen Lyrics

*María robó la leche en el supermercado. Está presa
*El ministro compró a la corte. Será reelegido
*Los bancos de la city expropiaron los ahorros de sus clientes. Siguen incrementando ingresos
*Julián no tiene documentos. Fue deportado
*La hermana Ernestina sodomiza a la superiora. Harán votos de silencio
*Rosa abortó a su décimo hijo. Enfrenta un juicio de tenencia por los otros nueve
*El presidente bombardea y saquea un país vecino. Recibe apoyo internacional
*Pedro escribió una novela denunciante. El extremismo le declara la guerra
*Lía se suicidó. Ronda desde siempre en el infierno

El mundo gira orbitando los altares más sublimes del dios hipocresía.
Un cardenal vaticina el Apocalipsis porque el pintor ironiza la liturgia. Y a sus espaldas, su más fiel sacerdote, bebe el licor… rosario en mano y la conciencia silenciada en pedofilia.

Culpa de nadie, pero ésta noche y por si acaso: señalemos con el índice al artista.
Culpa al gobierno, que promueve la herejía.
Culpa a los fieles que caen en la tentación.
Culpa a la culpa porque ahoga el pensamiento.

Es pecado pensar.
Es blasfemia denunciar.
Es delito disentir.

En un cielo sin justicia, donde dios cobra tributos… no hay lugar para la idea y llueve infierno…
sobre la extensa grey
y sus corruptos

Acaba de cerrarse bajo CENSURA la retrospectiva de León Ferrari.
Justicia argentina + Iglesia Católica = Muerte del Libre Pensamiento y Expresión

“PERDÓNALOS LEÓN PORQUE NO SABEN LO QUE HACEN”

mhieL

-¿Y qué vas a hacer con tanto tiempo para vos, mheL?-

Pienso … que es absurdo comprobar por millonésima vez que Wilde, siempre Wilde tenía razón. Porque el paradigma de las dos tragedias prevalece, como la sucesión milenaria del día y la noche… en un ritual sin excepciones.

Es una tragedia no conseguir lo que se quiere y es una tragedia conseguirlo.

Todo el año peleándome con él, para que me de un respiro, un rato de no horarios ni demandas y ningún grito de batalla. Y él… en su esquina del cuadrilátero, siempre en guardia. Yo en la mía: respondiendo y avanzando o al revés.
Pero no sé de qué me quejo. Si aprendió a ser así de intempestivo, tuvo escuela y ESO es la dinámica de nuestra vida de arietes, cabeza al frente y deseos frugales de estampida, cornada y territorio.

Desear un descanso es llenar de aire los pulmones y estar en pie, con garantías de bufido. Estar sin él es encontrarme en un espejo por un rato, un instante y un siglo y saber que detrás de los párpados la lucha tiene un sentido, porque una vez fue él quien me dio un nombre para vestirme y encontrarle al SER, algún color.

Cuando lo lleve a la estación ninguna recomendación será suficiente, pero es probable que me quede muda y le calce la mochila y su gorro azul (el mismo que detesto y le oculto sin éxito cada mañana…)
Y por primera vez no seré yo quien le arrope un cariño, porque hoy son sus brazos el hueco en que quepo y me extingo.

Tren al sur.
Beso en la frente.

Cuando el tiempo menguante devuelva a los ojos el futuro, yo debería saber que el único escape factible a la tragedia es el camino en el riel… con las alas abiertas.

-¿Qué voy a hacer cuando no esté…?-
Seré feliz de regalarle el cielo y después… seguiré como él: creciendo.

mheL

Lloré
Lloramos

Éramos muchos y las luces del verano
se tiñeron de rojo
la conciencia
y la sangre

las balas sacudieron el aire
extinguiendo la luna
Aullido y grito
sin descanso

La plaza es nuestra
La calle es nuestra

Oídos sordos de la in justicia proclamada
desde un balcón
rosado de vergüenzas
alguien creyó que el juego
se compraba

Lloré
Lloramos

Éramos nadies y la noche del bautismo
nos fusiló con saña
la ilusión

comimos muerte
inocencia
y osadía

para parir, del dolor:
la rebelión

La plaza es nuestra
La calle es nuestra

todas las vidas que hagan falta
por amor

rojAmhieL

Hoy Sin Banderas. A tres años. Memoria y Acción

Estaba recién bañado, comiendo unas galletas y jugaba a ser el dueño del mundo con un control remoto. Es un vicio inquietante en sus dedos de muchacho, no quedarse quietecito y esperar, escuchar, observar…

Cultura del zaping y realidades mediáticas. Todo dura un suspiro y el globo se enaltece o se hace añicos después del baile raudo del zigzag. Pero anoche me sorprendió un cambio de actitud muy esporádica.

-Vieja, ¿venís a sentarte conmigo, por favor?-

Yo me había instalado en el comedor. Tiraba papeles inútiles y el desparramo se había extendido casi toda la tarde. Quería despejar el poco espacio y le dije que no.

-Pero necesito que escuches esto-
-¿Qué querés tan importante, K?-
-Debatir-

woow!
No me sorprendió la actitud, que suele ser frecuente, sino el momento, la posibilidad y la urgencia.
El cuadro era de tan serio, cómico.

Chico de 13 años tirado en la cama, algunos bocadillos en el plato semivacío, pijama rotoso, cresta enaltecida y mirada inquisidora detrás de los anteojos.

-¿Canal nueve?- dije más asqueada que horrorizada -¿Qué estás viendo?-
Y era, por quincuagésima vez un debate sobre las últimas batallas de la cristiandad. La entrevistada era la representante del ARI, fanática religiosa acérrima, que en el cambio de look reciente, se desprendió de sus enormes cruces pero no de sus mañas.

-Si alguien la escucha hoy, la vota- pensó en voz alta sacando a relucir sus conclusiones. –Mirá… es re católica y sin embargo habló en contra de las censuras de la iglesia… Y además de eso, dice que no cerraría la muestra de Ferrari pero que fue una provocación hacerla en navidad y al lado de un templo-

Me quedé mirándolo. Generalmente es radical, sanguíneo y extremista en su escala de valores… Generalmente es un niño-adolescente. Pero no siempre.

-Entonces, la señora, ¿te parece una buena “mediadora”?- quise saber por fin.
Hizo un clic en el “mutting” y me observó un segundo. –No. Me parece una excelente buscadora de votantes-

Cien mil centelleos de clips más tarde, él se durmió entre video clips de Eminem y yo, seguía pensando en el presente-futuro que vendrá…

mheL

Dice el almanaque
que aquí hoy ya es verano
y me muero de frío

cemento en todas partes
se acumula en los ojos
y pican las lágrimas
de olor a ciudad

Y yo veo el muelle
rompiente en mi espalda
agua, invierno y sal

relinchan bocinas
en el atolladero
y ensordece el cielo
un graznido virtual

Y yo escucho el silencio
que sepulta ese nombre
en el vientre fecundo,

donde no hay hemisferios…

somos mar

mhieL

Me gusta que llegando a fin de curso, los chicos tengan oportunidad de hacer un balance. Analizar el desarrollo del año y descubrir si se han cumplido nuestras metas comunes y las de cada uno, individualmente.

Pocas veces nos surgen sorpresas que puedan tildarse de desagradables y me gratifica oírles el resumen, porque la percepción infantil es siempre deslumbrante.

Hicimos la última Asamblea con muchos padres presentes. Estábamos agotados, acalorados y nerviosamente satisfechos de la puesta en escena de nuestro acto. Pero alguien con coraje respiró hondo y pidió la palabra. Y así todos se turnaron para pronunciarse.

Lo más feo:
Las peleas y Las pruebas

Lo más lindo:
Los talleres, Los experimentos, La Orquesta Chatarra, Las investigaciones

Lo mejor de la maestra:
Es divertida, Sabe escuchar, Es soñadora, Es original, Deja opinar


Lo peor de la maestra:
No da horas libres, Es impaciente, No se olvida de las macanas

Bueno…
Ellos nos miran. Está en cada quien tomar lo que le cabe y despertarse… a trabajar.
Felices vacaciones bichitos de luz. Un poco, lo prometo… los voy a extrañar.

mheL

Cuándo entenderán que no existe una fecha o una época del año para reflexionar y hacernos los buenos,

Cuándo entenderán que no hace falta reventarse la cabeza con escabio y otras mierdas solo una vez al año,(cuando podemos hacerlo todos los días)aunque no debamos

Cuándo entenderán que no hay que ser bueno con el otro para quedar bien,

Cuándo mierda entenderán que los turrones y las almendras y todas esas mierdas son para el frío,

Cuándo entenderán que el único regalo que vale la pena recibir y que no vale un carajo es un poco de amor,

Cuándo entenderán el engaño de la fe de chupa sirios, cuándo cuándo cuándo...

Los renos no vuelan, el papa no es dios, los cohetes lastiman y papá noel no existe.

Cada año pasa mas rápido que el anterior y cuando nos queremos dar cuenta de eso ya tenemos arteriosclerosis, el tiempo nos toca la espalda y cuando nos damos vuelta para ver quién es… nos damos cuenta de que ya está delante de nosotros.

No se duerman que la vida es una. Y como dice Larralde "pa que quiero soñar si despierto veo mejor"

Entiendan marranos lunáticos volátiles: lo importante de las cosas es que no son importantes.

Y ¡¡¡¡aguanten los reyes magos!!!!!!

Feliz feliz....... alegre alegre!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

(Éste texto me lo envió el...) MutAntE

Cuando yo era pequeñita (hace muuuucho tiempo), celebrar la navidad era un juego que rozaba muy de cerca un encuentro con la magia. Porque siempre es tierno imaginar al súper héroe convertido en lo más cándido de nuestra triste humanidad. Y siempre es inquietante despertar del letargo con promesas de un futuro mejor.
Pero algunos crecemos lejos de la fe, esa misma que es ciega al nacer, como un cachorro y que de pronto abre los ojos para descubrir que el mundo visible no es negro ni brillante, sino transparente… como la percepción individual sepa o quiera traducírnoslo.

Descubrí en cada parpadeo, que no puedo creer en aquello que no soy capaz de sentir… y que no puedo sentir lo que no me conmueve. Y no me conmueve una fe masificada. No me conmueve una traición milenaria. No me conmueve la mentira institucionalizada y no me conmueve la soberbia del niño trueno que quiso ser estandarte y conquistar: resucitando… la eternidad.

Cuando ya no era tan chica (y todavía hace bastante), aprendí que la natividad había existido como celebración astronómica miles de años antes de la civilización occidental. Aprendí que era el momento en que la trayectoria del astro rey más se alejaba del planeta y que en su honor se aclamaba a la dicha del hambre saciada en las cosechas y se exorcizaba el mal.

Aprendí también que era vital para un cristianismo en decadencia apoderarse de esa fecha de fervor pagano y que la historia está plagada de punta a punta y de hemisferio en hemisferio, de vírgenes pariendo hijos pródigos; de hombres dioses que gobiernan el espíritu comunal y de mártires rituales crucificados en maderos santos.
Aprendí que en el ciclo imperioso del trascender… siempre hubo y habrá muertos desgarrados, capaces de ascender a los cielos o descender al infierno.

Cuando era joven (que no es hoy), descubrí que no tenía sentido rebelarme al corazón humano. Porque creo en la libertad y en la sed del individuo de relacionarse con aquello que lo vuelve “especial” y “diferente”.
Los hombres primitivos eran seres religiosos. Somos seres religiosos aún sin religión. Por eso no juzgo al creyente pero sí la necedad … que niega el lucro insaciable de una iglesia lujuriosa. Que no mira al prójimo sino en la frialdad de un mandamiento. Que repite de memoria el rezo hueco de contenidos. Que reniega de la luna porque llama al deseo. Que es cómplice del hierro porque acelera el perdón. Que da la espalda a la injusticia porque es designio… de dios…

Cada vez que raya diciembre….. mientras las calles se visten de gloria, los pobres se vuelven más pobres y los ricos se revuelcan en sus riquezas….Cada vez que las familias se unen y se desunen de alcohol y falsas promesas…. Cada vez que se mide en pesos el cariño compra y venta…. Cada vez que estalla un petardo y es la muerte en una guerra…. Cada vez que cruzo a esos fieles, en la puerta de una iglesia… le doy gracias al dolor por mantenerme despierta

“Mi religión es el amor”, dijo el poeta… y en éste caso el hechizo, detrás de cada pesebre…. Y el recuerdo más salvaje de algún solsticio invernal…

FELIZ NAVIDAD para los que saben creer
FELIZ EXISTENCIA para los escépticos
FELIZ SOLSTICIO de VERANO para los que vivimos el globo…. Al Revés

mheL

Fuimos a la casa de camping para que eligiera un fetiche. Mi idea era que encontráramos algún gorro del cual se enamorara y así poder desechar ese trapo azul verdoso que, según el día… lo convierte en monstruo o en pitufo. Pero como suele suceder en éstas circunstancias, no tuve ningún éxito.

-Quiero una ballesta-
-Jamás-
-Dále… está buenísima-
-Buscá algo que necesites-
-Una ballesta-
-No tenés linterna-
-Tampoco una ballesta-
-GGGhhh…-

No compramos ni marmita, ni linterna, ni gorro… ni ballesta. Sí un manojo de lucecitas químicas para jugar a la noche en los bosques o para alguna emergencia.
En casa le enseñé a usarlas y nos sorprendimos en una charla de madrugada, haciendo figuras fosforescentes en el cuarto oscuro mientras recordábamos nuestros tiempos de mochila y aventuras.

-Esta vez va a ser diferente-
-Si, K. Pero te va a hacer bien pasar vacaciones con tu papá-
-¿Y si me aburro?-
-Van a estar paseando-
-¿Y si me peleo?-
-Conmigo peleás todo el día…-
-Sí, pero me divierto y… no es igual…-

Distinto. Diferente.
Palabras clave.
Observar. Ensayar. Aprender…. En ese plan, lo cambiante es la materia prima, de donde forjar el cúmulo de desafíos con que construimos paso a paso, una personalidad.

Y allá fue, al encuentro de otros mundos. Cruz del sur en los ojos y en el pecho, abrazo fuerte… la erupción sacudida de un volcán.

Buen viaje, mochilero!

mheL

Bueno…

y si no es escribiendo… ¿cómo?
y si no es con palabras… ¿qué?

Dáme un punto de apoyo
y seré el arco y la flecha
cabalgando el cielo océano
en un rayo
o el sol

Dáme un soplo de idea
y sabré encontrar ese rumbo
donde no quepa el desierto
ni nos inunde, la sal

Dáme un segundo sin riendas
y deja que el mundo se parta
de silencio
una copa, vacía
en el mar

Dáme un adiós salvaje
pero jamás un tal vez… por piedad
porque estoy hecha de arena
y no conozco… el después

y si no es escribiendo… ¿cómo?
y si no es con palabras… ¿qué?

Ninguna cordenada responde
a nuestro encuentro

no hay mapas
sólo oleaje y el deseo… de llegar

Enseñame.

mheL

Hoy escribo sin ojos
porque no quiero ver

quizás porque es recurrente la violencia en las calles
quizás porque estoy vieja y me he vuelto sensible
quizás porque amo a tantos rogers creciendo en este mundo…!

No quiero tolerar
más fascistas de arma blanca
y otro chico sin garganta… acuchillado

No lo sé.

No quiero saber
que el odio hiela las veredas
que no alcanza con las muertes que nos regala el estado
una cada 55 minutos, para ser exactos

No quiero entender
que una bala codicie la sangre del hambriento
que mil piquetes no alcancen para velar los sueños rotos
de un presente malherido

No quiero escuchar
que nuestros presos se declaren culpables
que prefieran la cárcel para no pudrirse en la antesala
de un juicio purgatorio

No quiero descubrir
que una inyección de hierro adulterado nos denuncie
que una avenida sea el gran prix de los coimeros
del dolor y la agonía adolescente

No quiero recordar
que el pensamiento se engrille en madrugadas
que se extermine la razón sin miramientos
en las manos sangrientas del terror

No lo sé

Me sigue doliendo
que nunca aprendamos nada
que alguien siga dándose la espalda

Me sigue quemando
cada vela que llora en una esquina
cada sueño joven que se apaga… de ilusión

y…
aunque nunca estuve en Gracia
ni conocí a Roger…

hoy no digo adeu!
sino salut!

porque somos más
con él.


rojAmheL

barcelona indymedia

miel: debí haber ido

hiel: si… y arruinarlo todo más rápido

miel: sería menor la ansiedad

hiel: y antes volverías al vacío

miel: me hubiese sacado las dudas

hiel: y las ganas

miel: no sé si puedo seguir esperando

hiel: la paciencia es una virtud

miel: que no contemplo

hiel: cuanto más larga la espera, más hermosa la venida… dice la canción

miel: puedo no existir dentro de todo ese tiempo

hiel: entonces no te importará

miel: me importa hoy

hiel: demasiado… y no es prudente

miel: prudencia… prudencia… parece nombre de monja

hiel: entonces aprendé a pedir y a rezar

miel: no creo en milagros

hiel: pero es un hecho pseudo científico… cuando se desea algo con fuerza, se consigue

miel: ni por inercia ni estáticamente

hiel: a veces no hay otra opción

miel: ya lo sé… Debí haber ido!

hiel: y no lo hiciste

miel: me odio

hiel: amén

mhieL

“La muerte está tan segura de su victoria
que nos da una vida de ventaja”
-La Renga-

Aprendí la palabra “tsunami” cuando estaba en el colegio y la acuñé como curiosidad lingüística. Después, mi pasión geológica me llevó a ampliar las fantasías y desplegar con impotencia humana, el espectro triunfal de una naturaleza imprevisible.

Pero la fascinación se eclipsa con una lágrima aguda destruyendo una pantalla. La muerte cabalga en el agua mil guadañas cercenando esperas. Y el todo se convierte en nada con el último estertor.
Una madre, que es todas… ultrajada de oleaje se queda sin semillas. Y con el miedo de escuchar otra historia parecida, disqué…

-Anita hola … ¿Cómo estás? ... ¿Qué sabés de tu hijo…?-
Calma. Y respiro.

Tailandia.
Islas Phi Phi o cualquiera.
Facundo y su novia madrileña, buscaban el sol de las aguas turquesa. Una playa con tortugas gigantes los estaba esperando para dar a luz un año nuevo.
Quizás porque sí
Quizás porque él es como es
Quizás porque sigue a sus pies donde lo llevan
Quizás porque quizás…
Avanzaba en un barco hacia el lugar exacto del desastre.
Avanzaba… y esa luz de constante aventurero: lo salvó.


Pero finales felices escasean.
Los cadáveres se cuentan en números y las vidas en micrones. Somos un poco, apenas, de materia y una trama secreta de energía desigual.
Los cuerpos se deshacen sólo en cuestión de horas y el recuerdo permanece sin distancia, un poco más.

Pero 80 mil y otros, nunca pidieron tregua. Nadie les advirtió. No conocieron garras ni fauces ni alarido. No estaban en la guerra ni eran carne de cañón.
Hoy 25 mil niños no volverán a sus casas, porque no hay casas. No buscarán la palabra trágica en ningún manual de ciencias. Porque no tuvieron nunca esa chance y ya… no están.

Siete países y un ejército de envíos y socorros. Me da pena y me da náuseas.
Porque las mismas banderas que asesinan son las que rescatan.
Porque las tropas que esparcen el racismo son ahora las que amparan.
Porque el verdugo de turno hoy se ha vestido de blanco.
Porque el que esconde la mano… las lleva presas de sangre…


Qué desorientados estamos cuando no existe a quién llamar culpable! Y qué solos estamos cuando ningún interés mueve los cables! Y qué inmensa es una vida cuando la extingue… un instante!
Hay enseñanzas que nunca nos alcanzarán y aprendizajes que pierden sentido, cuando reflejan el hilo inevitable de nuestra fragilidad.

Nadie puede evitar una catástrofe.
Sí se puede evitar… una guerra, el hambre, la pobreza, la injusticia, la tortura, el racismo, la mentira, la violencia, el odio, la ignorancia, la marginación…
El dolor siempre es dolor.

Y sin embargo…preferimos la falacia
de seguir culpando…
a dios…

mheL

RITME DE CLEPSIDRA
vigile amb cor plaent el degoteig lentíssim
dels mots i de les hores
aigua endins
tot és alhora i creix com en un somni
remor d’aigua i silenci:
esbós del temps amb ritme de clepsidra

Vicent ALONSO
* * * * * * * * *

Cuántos poemas caben
en el sello de tus labios
que no conocen la voz
que los invoca en el verso…?

Mil…?
y una líneas
noche a tientas de desvelo
y la razón
decapitada

Ochenta…?
y el mundo en un anillo
mis pies girando en la tierra
sobrevolando sin lastre el globo
de los sueños

Uno…?
sin letras
universal idioma sin palabras
metáfora despierta
de amar y desamar

No hay números
que cuenten la agonía

distancia
desierto
diluvio
o solar

ritmo sinuoso de clepsidra
beso muerto
y un poema: funeral

mhieL