Muelle en Obras:

infancias

Una diminuta lucecita de luciérnaga, brilló en la cerradura del ropero. En cualquier otro momento del día, nadie se hubiera dado cuenta, pero estaba anocheciendo y muy pocos reflejos de sol entraban ya por la ventana del dormitorio.

Lulú dejó de hacer bailar a las agujas de tejer de la abuela y se bajó de la cama con los ojos fijos en la puerta del armario. Estaba segura de ver una luz verdosa. Agarró fuerte el brazo de su hermana y lo zamarreó, haciéndola tirar los collares que se probaba cada fin de semana, cuando revolvía en el cofre plateado de patitas elegantes.

Mele se enojó y chilló con voz de hermana mayor, pero se quedó muda cuando el dedo de Lulú, le señaló el brillo misterioso. Sin decirse nada, caminaron muy juntas hacia el placard alto, de puertas oscuras, metido en la pared. Dos manos tocaron el picaporte y tiraron hacia fuera. Estaba cerrado.Mele giró una y otra vez la llavecita de hierro y entonces sí, el armario se abrió. Y en el mismo instante en que la poca luz que quedaba del día lo invadió, el verde fosforescente desaparecía.

Los ojos de aceituna de Lulú, miraron los grises de su hermana.”¿Cómo puede ser?”, pensó en voz alta y cerró la puerta de madera. Ahí estaban: las chispitas brillantes en la cerradura... Quiso pegar las pupilas al agujero y espiar, pero los dedos de Mele la agarraron de una trenza y la apartaron.
“No”, le dijo seria. “Ya te lastimaste un ojo, tratando de sacar piedras preciosas de la pared, con un caño...¿Mirá si te quemás?”.

...

Hay días en que me siento como entonces
y me refugio en ellos
que todavía tienen ganas de soñar...

con sapos de estanque...

PS. El bichito es de Laura Saad

in fancias

Matías tiene hambre.

Fede se despeina el flequillo. Me dice que sueña con jugar para el Real Madrid y mientras ríe, una lágrima cae al suelo. Su madre está en una cama de un Neuro psiquiátrico desde ayer.

Manuel consiguió trabajo después de clase.

Natalia llora a mitad de la clase. Está triste porque alguien discutió con ella. No le importa el consuelo de nadie. Llora y sigue llorando. El próximo fin de semana, su papá se muda lejos y la lleva con él.

Johanna extraña a su madre, que la regaló a nadie hace un siglo y un mes.

Mariano me escucha enmudecido. No habla con sus compañeros. Está más ausente que nunca. Le explico diez veces la tarea y me dice que sí con la cabeza… Su mente viaja a otros cielos. Un nuevo desalojo, lo espera hoy a las seis.

Braian llegará tarde. Su viejo cumplió años en la cárcel… ayer.

…

y yo

cruel melancolía…

les pido que aprendan matemáticas…

m

dioses y exilios

Le decía a K… no hace tanto, cuando él criticaba religiones y admiraba a Marx en su parábola de opios y mansedumbres…que cuando yo tenía su edad… 14 o 15… mi cabeza estalló como el Big Bang, buscando cada partícula de materia, una respuesta a éste mundo vertiginosamente absurdo.
Entonces, tenía un odio exacerbado a la iglesia y su investidura, que me resultó magnífico como inspiración al conocimiento desbocado.

Había una canción de Violeta… que tarareaba sin música cuando me hablaban de santidades, oro y plata encerrados tan lejos… de este infierno sin dios…

“Qué dirá el santo padre
que vive en Roma
que le están degollando
a sus palomas…”

Historia de segundo año, es una ráfaga de aire fresco y corrosivo que oxida los cimientos de los curiosos. Se descubre la mentira, la trama sanguinolienta, la corrupción, los negociados y todo aquello que ningún académico se atreve a divulgar pero… se lee entre líneas y se cabalgan laberintos más allá de las páginas amarillas de la sociedad feudal, la vida licenciosa en las cortes, los despotismos de los cruzados y las cenizas indelebles de la santa inquisición…

Yo amé en ese entonces y más ahora, a la profe que me obligó a estudiar el absurdo Borgiano, a las catequistas imbéciles que jamás supieron contestar ninguno de mis planteos filosóficos, al cura que me aconsejó no mezclar la osamenta primate de Lucy, ni el descubrimiento de los Leaky en África… ni a Darwin, en asuntos de dios.

Y amé a mi madre, con rabia feroz al principio… por retarme a buscar respuestas que su hacer religioso no podían saciarme. Porque su desafío me abrió en pedazos.
Conocí las cartas de Gregorio (el Papa de las estrategias). Recorrí el mundo bárbaro de San Patricio y San Brendan. Crují en las brasas orgiásticas de Torquemada. Vomité herejías entre los Arrianos. Sufrí los despojos de Galileo abjurando de sus teorías. Amé las sobriedades de Lutero y sus reformas. Gocé la humanidad mezquina de Enrique VIII y me llené de sombras y de lunas, saboteando los versos prohibidos de El nombre de la rosa y de La diosa blanca…

Cuando el chico me mira y piensa que estoy loca… antes de darle la razón, le recuerdo que siempre hay un punto en el camino, en que la solidez del suelo se desgarra y cada pie en un margen, desequilibra la marcha, detiene y paraliza.

Tomamos decisiones y jugamos a que somos artífices de nuestra propia vida.
Ese tiro, aquella vez, me reencontró con mi naturaleza mas íntima y ahora hoy, me vuelvo a enfrentar a mis fantasmas de viejas tropelías, en sus ojos de espejo empañado cuando me invita… como antes de ayer, a sus propias batallas.

-¿Podemos hablar de la diferencia entre ser ateo y agnóstico?-
-Entonces discutamos que es religión y que es religiosidad-

Le digo que priorizo la duda y me alejo de absolutismos.
Me habla de esos fieles rezando y llorando por su hombre emisario de dios y de cuánto bien harían todos juntos si se unieran para algo más concreto y mas verídico.
Le explico que la libertad también contempla el derecho a la fe individual.
Me contesta que la religión debilita y empobrece.
Le recuerdo que ya en las cavernas teníamos sed de trascender.
Me define en teorías y prácticas sus diferencias.

Y yo pienso….¡Joder!... Porque tiene cien respuestas y mil preguntas. Y el sendero de sus razonamientos eclosiona cada día más a prisa.

-¿Tanta ceremonia…? Se murió un Papa… pondrán a otro…y todo seguirá igual-

Cambian los santos padres y son siempre las mismas palomas degolladas por idénticos motivos. No importa que dijo éste, ese o aquel… Importa que nadie ninguno nunca, hizo ni hará nada para revertir el curso de las aguas… que hacen del molino de la fe una furiosa necesidad, porque vivir en ésta tierra: hambre violencia miseria injusticia… duele tanto que pocos motivos… alumbran y la mayoría… sobran.

-Dios no existe-
-No me preocupa si existe o no. Me indigna la industria de dios…y la barbarie satisfecha… en su nombre-

Tal vez… a los 14 o 15… el Big Bang es nada mas que un click, un destello y la luz preciosa de saber que en los escombros… todavía nos cabe la conciencia, de la mas plena… oscuridad.

…

Sin fecha - Cualquier domingo de otoño – Viendo la plaza de San Pedro por televisión -

mheL



“Miren como nos hablan de libertad
cuando de Ella nos privan en realidad
Miren como pregonan tranquilidad
cuando nos atormenta la autoridad

¿Que dirá el santo padre
que vive en roma
que le están degollando
a sus palomas?

Miren como nos hablan del paraiso
cuando nos llueven balas como granizo
Miren el entusiasmo con la sentencia
Sabiendo que mataban ya a la inocencia

¿Que dirá el santo padre
que vive en roma
que le están degollando
a sus palomas?


Entre más injusticia, señor Fiscal
Más fuerza tiene mi alma para cantar
Con esto se pusieron la soga al cuello
El sexto mandamiento no tiene sello

¿Que dirá el santo padre
que vive en roma
que le están degollando
a sus palomas…?

Violeta Parra

cara y seca

mediodía
calores de enero en idus de marzo
el microcentro hiede
a ruidosa protesta,
bocinazos turbios
y zig zag de vallados

una mano señala el edificio
barrido de público
o poblado de rejas

"¿Qué se hace en el Congreso, chicos?"

silencio
más silencio
y una voz...

"Se votan leyes que nadie cumple"

otra voz...

"Se aprende a ser corrupto, profe"

y otra...

"Se cobra sin trabajar"

mediodía
hervor de aguijones y zumbidos
metal contra el asfalto
pancarta, culpa y disparo
al corazón

Lección del día:
la realidad siempre supera a la ficción

Moraleja:
cada pregunta siempre tiene su respuesta

Síntesis:
... ¿?

m

Iniciaciones y paganismos

Caminamos por la calle buscando nada. Peatonal de pueblo costero, cuatro o seis o diez veredas céntricas y el mundo que se ofrece en plenitud de artistas jóvenes o mezquindad compra-venta de ilusión.
Yo intentaba hacerlo cambiar de gorra y lo llevé a un sitio con variedad de modelos étnicos donde nada le gustó, por supuesto.
Él me arrastraba a la vidriera de los piercings recordándome aquel trato de “paso de año y me hago uno” mientras, a mi criterio, no hay ni habrá acuerdo si no aprueba antes de marzo la materia que debe: Civismo¡!
Y discutíamos puntos de vista con la naturalidad sabida del ejercicio monótono y cotidiano, hasta que ella, una chica de campera amarilla y logo en la espalda, nos sorprendió…
Mano extendida y una frase a la que no presté oído ni atención. Le devolví un gracias y descubrí un blíster plateado con tres preservativos en mi palma.

-Son para mí-sentenció el malcriado, robándolos
-¿Perdón???!- exclamé exagerando a propósito –Sos muy chiquitito para esto todavía…-
-¿Y para un piercing no?-

No estoy nunca segura de lo que voy a decirle, hasta que lo digo. He improvisado discursos casi 14 años y los resultados suelen ser sorprendentes. Cuando: sorprendente, no significa óptimo ni bueno ni decente. Pero… la teoría antropológica y las historias tribales, tienen la ventaja de un atractivo misterioso.

-Primero: es el ritual de la pubertad. Segundo: el cambio de rol en el grupo. Tercero: la iniciación sexual-

Él escucha. Ya no tanto ni con la misma atención de cuando era un crío ávido de leyendas y mitos extraños. Pero al menos, escucha y supongo que… si no para hacer caso a nada… sí para “ampliar su horizonte” de conocimientos inútiles. Y hasta ahora, le había gustado bastante la idea del pasaje de edad y etapas, el cambio de atuendos rituales, el bautismo pertinente, la aceptación del clan de la nueva personalidad y las pruebas consiguientes para ser “parte de” un grupo determinado.

Porque…. ¿acaso no es lo que todos hacemos e hicimos al dejar de ser niños?...
Intrínsecas cuestiones de nuestra humanidad más remota o aquello de la: memoria colectiva, cromosomas, genes, imprinting, aprendizajes, pulsiones, cultura, y no se me ocurre qué más….

-Bueno… Se vencen en el 2008. Tengo tiempo para pasar al nivel 3. Así que… son míos-

Da igual. Estarán en el botiquín del baño hasta que sea. Por ahora, la vida se parece a un juego de computadora. Hacer proezas, almacenar energías y ascender estadios.
No hubo clases teóricas sobre sexualidad ni profilaxis esa noche. Ya las tuvimos varias veces desde que descubrió aquella tarde y hace muuuuucho, un “forro” en el arenero de la plaza. Por ahora, me basta con que sepa que existe protección, cómo usarla y para qué. Porque de los tiempos, no hay mucho que argumentar.

La escalera tribal se sube de a varios saltos a veces. De a escalones salteados. Marcha atrás. En orden meticuloso. O no se sube. Pero eso no voy a contárselo ni como cuento siquiera, porque es algo que le cabe descubrir…. con golpes, ensayos y experiencia…. sólo y personalmente: a él.

mhieL

Escrito en Bitácora de Viaje- Frente al mar

Más Instalaciones y Obras de Leon Ferrari: aquí

Maeve

Hay una gata viejita
que está aburrida

Duerme y ronronea
como una chimenea

Le gusta el atún
el flan y el jamón

Se acerca a la hornalla
se quema el bigote
y me viene a buscar

K3l_

Así sentía K cuando tenía seis años.
Así jugaba con ella cuando era un bebé.

Así de simple y bella era Maeve,
"ma be"
una de las primeras palabras para él.
una de las primeras amigas
para morder los tientos del corralito y liberarlo

La que corría pronto a la cuna si lloraba
y se sentaba a su lado para verlo estudiar.
La que robaba las gotas
de todas las canillas.
La equilibrista.
La mala.
La gruñona.
La de las tortas de atún y cumple años
en san valentín.

Así de nuestra y de nadie
orgullosa y rebelde.
Así era y es.

Así de inexplicable

como el vacío de dormirse
en el hueco de mis brazos

para soñar con ser libre

y para no volver...

m

Kimey Kipám peñí Kaxü

Maeve me levantó a las cinco Por suerte la mañana estuvo fresca.
Tomamos mate. Ronroneamos juntas.
Escribí cartas. Leí noticias viejas y esperé palabras cálidas que jamás llegaron.

Había prometido limpiar la casa. Por lo menos ordené su cuarto y le dejé intacta su cama.
Compré comestibles y la heladera gimió de placer luego de verse el fondo del estómago por casi veinte días de huelga declarada.

Escuché mi música sin interrupciones y acomodé uno a uno los CD que tan encarecidamente él me había encomendado al partir.

Una hora de viaje en el 93. Atravesar las ferias y carritos ambulantes de babilon para llegar a recogerlo.
Y bajó del micro con sonrisa abierta, cara quemada y ojos enérgicos. Un abrazo y mirarme a las pupilas.
-Vieja… estás re joven… se nota que descansaste… ¿o te pondré vieja yo?-

Sin respuestas cuando ironiza. Me gusta así de dulce y malicioso.
Su padre quejoso, saluda y me reclama –Es más difícil de convencer que vos-.
La mujer de él, agotada. –Son dos nenes peleando a cada rato-
Yo que afirmo –Bueno… me alegro de que se hayan reencontrado y entonces, empiecen a conocerse de verdad-

Hablamos todo el trayecto a casa.
Hablamos todo el almuerzo a las tres de la tarde.
Me pidió que le contara todo lo que había pasado en estos días en el mundo, en la ciudad, en mi vida.
Le pedí que me contara lo que tuviese ganas. Y me dibujó el sur de la infancia, con letras de chico cada vez más cambiante.

-Recorrí lugares donde había ido con vos. Me acordé de los campings de antes. Volví a bañarme en los lagos helados. Se me reventaron los labios por el sol. No me duché nunca con jabón. Hacía siete grados y llovió mucho. Me cansé del sedentarismo del viejo. Es muy caprichoso. Me llevó a comprar historietas y yo preferí leer a Ambroce Bierce. Me compré El Diccionario del Diablo y está buenísimo. Rompí la carpa. Le debo sesenta pesos a los dos. Aprendí a usar la navaja sin cortarme. Me hizo bien estar lejos. Hay cosas que sé que no voy a repetir más. Extrañé al tortugo y a la gata. Espero que no hayas roto la computadora. Te traje un regalo aunque no querías. Necesito que me cortes el pelo. Y no me digas todavía, que me ponga a estudiar. ¿Si?...-

No se lo dije.
Hay tiempo o lo inventaremos luego.
Porque hoy fue día de charlar.
y necesito caminar lento, abrir ventanas y animarme a puertas, que me renueven el vicio... verde y sueño: de Esperar.

…

mheL

otros mundos

Fuimos a la casa de camping para que eligiera un fetiche. Mi idea era que encontráramos algún gorro del cual se enamorara y así poder desechar ese trapo azul verdoso que, según el día… lo convierte en monstruo o en pitufo. Pero como suele suceder en éstas circunstancias, no tuve ningún éxito.

-Quiero una ballesta-
-Jamás-
-Dále… está buenísima-
-Buscá algo que necesites-
-Una ballesta-
-No tenés linterna-
-Tampoco una ballesta-
-GGGhhh…-

No compramos ni marmita, ni linterna, ni gorro… ni ballesta. Sí un manojo de lucecitas químicas para jugar a la noche en los bosques o para alguna emergencia.
En casa le enseñé a usarlas y nos sorprendimos en una charla de madrugada, haciendo figuras fosforescentes en el cuarto oscuro mientras recordábamos nuestros tiempos de mochila y aventuras.

-Esta vez va a ser diferente-
-Si, K. Pero te va a hacer bien pasar vacaciones con tu papá-
-¿Y si me aburro?-
-Van a estar paseando-
-¿Y si me peleo?-
-Conmigo peleás todo el día…-
-Sí, pero me divierto y… no es igual…-

Distinto. Diferente.
Palabras clave.
Observar. Ensayar. Aprender…. En ese plan, lo cambiante es la materia prima, de donde forjar el cúmulo de desafíos con que construimos paso a paso, una personalidad.

Y allá fue, al encuentro de otros mundos. Cruz del sur en los ojos y en el pecho, abrazo fuerte… la erupción sacudida de un volcán.

Buen viaje, mochilero!

mheL

último día

Me gusta que llegando a fin de curso, los chicos tengan oportunidad de hacer un balance. Analizar el desarrollo del año y descubrir si se han cumplido nuestras metas comunes y las de cada uno, individualmente.

Pocas veces nos surgen sorpresas que puedan tildarse de desagradables y me gratifica oírles el resumen, porque la percepción infantil es siempre deslumbrante.

Hicimos la última Asamblea con muchos padres presentes. Estábamos agotados, acalorados y nerviosamente satisfechos de la puesta en escena de nuestro acto. Pero alguien con coraje respiró hondo y pidió la palabra. Y así todos se turnaron para pronunciarse.

Lo más feo:
Las peleas y Las pruebas

Lo más lindo:
Los talleres, Los experimentos, La Orquesta Chatarra, Las investigaciones

Lo mejor de la maestra:
Es divertida, Sabe escuchar, Es soñadora, Es original, Deja opinar


Lo peor de la maestra:
No da horas libres, Es impaciente, No se olvida de las macanas

Bueno…
Ellos nos miran. Está en cada quien tomar lo que le cabe y despertarse… a trabajar.
Felices vacaciones bichitos de luz. Un poco, lo prometo… los voy a extrañar.

mheL

color futuro

Estaba recién bañado, comiendo unas galletas y jugaba a ser el dueño del mundo con un control remoto. Es un vicio inquietante en sus dedos de muchacho, no quedarse quietecito y esperar, escuchar, observar…

Cultura del zaping y realidades mediáticas. Todo dura un suspiro y el globo se enaltece o se hace añicos después del baile raudo del zigzag. Pero anoche me sorprendió un cambio de actitud muy esporádica.

-Vieja, ¿venís a sentarte conmigo, por favor?-

Yo me había instalado en el comedor. Tiraba papeles inútiles y el desparramo se había extendido casi toda la tarde. Quería despejar el poco espacio y le dije que no.

-Pero necesito que escuches esto-
-¿Qué querés tan importante, K?-
-Debatir-

woow!
No me sorprendió la actitud, que suele ser frecuente, sino el momento, la posibilidad y la urgencia.
El cuadro era de tan serio, cómico.

Chico de 13 años tirado en la cama, algunos bocadillos en el plato semivacío, pijama rotoso, cresta enaltecida y mirada inquisidora detrás de los anteojos.

-¿Canal nueve?- dije más asqueada que horrorizada -¿Qué estás viendo?-
Y era, por quincuagésima vez un debate sobre las últimas batallas de la cristiandad. La entrevistada era la representante del ARI, fanática religiosa acérrima, que en el cambio de look reciente, se desprendió de sus enormes cruces pero no de sus mañas.

-Si alguien la escucha hoy, la vota- pensó en voz alta sacando a relucir sus conclusiones. –Mirá… es re católica y sin embargo habló en contra de las censuras de la iglesia… Y además de eso, dice que no cerraría la muestra de Ferrari pero que fue una provocación hacerla en navidad y al lado de un templo-

Me quedé mirándolo. Generalmente es radical, sanguíneo y extremista en su escala de valores… Generalmente es un niño-adolescente. Pero no siempre.

-Entonces, la señora, ¿te parece una buena “mediadora”?- quise saber por fin.
Hizo un clic en el “mutting” y me observó un segundo. –No. Me parece una excelente buscadora de votantes-

Cien mil centelleos de clips más tarde, él se durmió entre video clips de Eminem y yo, seguía pensando en el presente-futuro que vendrá…

mheL

tren al Sur

-¿Y qué vas a hacer con tanto tiempo para vos, mheL?-

Pienso … que es absurdo comprobar por millonésima vez que Wilde, siempre Wilde tenía razón. Porque el paradigma de las dos tragedias prevalece, como la sucesión milenaria del día y la noche… en un ritual sin excepciones.

Es una tragedia no conseguir lo que se quiere y es una tragedia conseguirlo.

Todo el año peleándome con él, para que me de un respiro, un rato de no horarios ni demandas y ningún grito de batalla. Y él… en su esquina del cuadrilátero, siempre en guardia. Yo en la mía: respondiendo y avanzando o al revés.
Pero no sé de qué me quejo. Si aprendió a ser así de intempestivo, tuvo escuela y ESO es la dinámica de nuestra vida de arietes, cabeza al frente y deseos frugales de estampida, cornada y territorio.

Desear un descanso es llenar de aire los pulmones y estar en pie, con garantías de bufido. Estar sin él es encontrarme en un espejo por un rato, un instante y un siglo y saber que detrás de los párpados la lucha tiene un sentido, porque una vez fue él quien me dio un nombre para vestirme y encontrarle al SER, algún color.

Cuando lo lleve a la estación ninguna recomendación será suficiente, pero es probable que me quede muda y le calce la mochila y su gorro azul (el mismo que detesto y le oculto sin éxito cada mañana…)
Y por primera vez no seré yo quien le arrope un cariño, porque hoy son sus brazos el hueco en que quepo y me extingo.

Tren al sur.
Beso en la frente.

Cuando el tiempo menguante devuelva a los ojos el futuro, yo debería saber que el único escape factible a la tragedia es el camino en el riel… con las alas abiertas.

-¿Qué voy a hacer cuando no esté…?-
Seré feliz de regalarle el cielo y después… seguiré como él: creciendo.

mheL

metas y liebres domestiKdas

Vino desarmado. Con la idea escrita en la frente, de un fracaso a viva voz. Porque es más terco que yo misma. Porque quiere equivocarse y cometer sus propios y personalísimos errores. Porque... es un chico que crece y duele y aprende.

-Teníamos un acuerdo- le dije después del abrazo en el que hace rato ya no cabe. -Nadie se rinde antes de haber peleado...-
-Ya lo sé. Lo voy a intentar pero no creo que resulte. Hacé de cuenta que me fue mal para que después no te desilusiones-

-KeL... No me desilusiona que hayas laburado en ésto todo el año y te quedes ahí... a metros de la meta. Porque lo intentaste...-
-Entonces...-
-Nadie está muerto hasta que deja de respirar y se le para el corazón-
-Está bien-

Se fue a lavar y cuando tuvo el pijama puesto me trajo las carpetas y los apuntes que había estado haciendo todo el día. Se le caían los ojos de sueño, pero intentamos resolver ese puto problema del heptágono con ridículas fórmulas llenas de decimales.
No supimos si llegamos a la meta, la pasamos o todo el tiempo había sido un espejismo. Pero... ya no era lo importante.

-Vieja... ¿Te acordás cuando me inventabas cuentos eternos de un conejito boludito?- preguntó asomado por la cobija. Y me hizo reír.
-Sí... me acuerdo, pero no era ningún boludito... era un gazapo muy aventurero. ¿Querés que te invente una historia...?-

Se hizo un silencio reflexivo. Me estiré a ver, pero tenía su luz apagada.
-Mmmmm.... no. El gazapito se convirtió en gazapón y necesita energía para pelear mañana. Quiero dormir... Hasta las seis...-
-Que descanses, negrito-
-Chau-

*

Era tan difícil que se durmiera...
Era tan complicado eternizar las desventuras del conejo...

Era tan fácil... mantener despierta la ilusión...

mhieL

incongruencias

Hago mal en trasladarle mis dudas, pero mas malo sería para ambos, vivir una realidad de cotillón y máscaras, donde el mundo es un manojo de flores y el aire huele a celofán.

-Explicame por qué andás puteando con eso que te mandó mi abuela-
-Es un librito sobre educación y no comparto ni una letra de lo que dice-
-¿Qué dice?-
-Que a un chico hay que brindarle la seguridad de una verdad, una religión y un marco donde apoyarse para no confundirlo-

Se quedó pensando un instante, mientras saboreaba unos bocados de choclo, que crujía al ritmo de sus ideas calientes.

-No me diste ninguna religión y muy pocas verdades…. Pero… no estoy para nada confundido-

Hablaba convencido, pero más énfasis ponía para convencerme a mí.
Volvió a mordisquear algo y continuó sus ideas…

-No confundir es no dudar, ¿no?-
-Mmmm… sip…-
-Y sin dudar… no cuestionás…. Obedecés-

Hizo una pausa breve y me miró como si no me reconociera.
Empecé a sospechar que alguien me alimentaba con celo, de mi propia y discursiva medicina.

-Obedecer…Conformarse…Consumir… ¿Te suena por casualidad…?-

Ding dong dang. Me suena y me resuena tanto… que me volvió a despertar!!!

rojA

de cabeza

-Mhel….¿algún día querés tener a Raúl con tus chicos?-

La oferta fue de una colega desesperada y le dije que sí porque no necesito pensar lo que quiero, aunque no comulgue con lo que debo. Pero me importa muy poco el deber cuando concierne a una autoridad que dijo textualmente: “A mí no me hablen de las conchudas piqueteras de ahí afuera”…
Y, si ya de por sí la frase es discriminatoria y racista…¿qué calificación darle cuando está referida a madres de nenes de la escuela…?

Porque estoy convencida de que el verdadero problema somos los adultos y no ellos… nuestros pibes, acordamos una reunión. Les expliqué la situación y les di tiempo para pensar una respuesta.

En un salón donde, en marzo si podían se pisaban la cabeza unos a otros… donde no eran capaces de dialogar sin agredirse o directamente se ignoraban… nadie quiso esperar.
“Vayamos a buscarlo ahora, seño”…. Y obviamente, ni yo ni ninguna otra persona debiera boicotear la decisión de una asamblea.

5º A conoció al “enemigo público” de cerca. Él… es uno de cuatro hermanos que nos trajo la calle directo al aula sin escala. Porque alguien desde una oficina céntrica consideró que así debía hacerse.

Raúl tiene nueve años, cara de rabia y manos de fierro. Puede dibujar su nombre sin mirar el modelo de un cuaderno, pero no entiende por qué ya pasó por cien escuelas y sigue sin tener un banco que talle sus iniciales cuando cae alguna tarde.

Alguien… también desde lejos, decidió que sus hermanos estuviesen repartidos entre 1º 2º y 3º grado. Pero como son tranquilos y buenos y obedientes, nadie se quejará demasiado y llegarán a fin de clases sin querer.

Raúl no tiene esa suerte ni esa desgracia. Es el más impulsivo, el menos sumiso, el más violento y el menos solemne. Es como necesita ser para salir cada noche a revolver la basura. Como aprendió a ser para no ser atacado. Como intuye ser para sobrevivir en el cemento…. Y ya supo de piñas y patadas, de puteadas a directoras y de encerrarse en los baños para no escuchar que no lo escuchen…

Ocho horas de escuela son una cárcel para todos los raúles del mundo. Y el mejor modo de cortar y torcer barrotes parece que siempre es el amor.
Estamos haciendo el experimento y cuánto dure el encanto… no lo sé.
Por ahora todos dibujan historietas, escuchan cuentos y se atreven… sin temor, a sonreír.
Una sonrisa…. Algo tan pleno y tan esquivo…. Pero cuántos pibes hay con bocas secas!!!

Y supongo que vale intentarlo, porque me lo demuestran ellos.
Porque detrás de toda la mugre y el mal olor y la ropa rota. Detrás de los prejuicios y los miedos y los insultos… hay un chico que nos está enseñando… que aunque el mundo esté de cabeza…

Quien ofrece una mano abierta… puede entender qué es VIVIR…

mhieL

Asamblea Permanente

Resoluciones-Conclusiones de 16 niñ@s de ciudad

Pregunté: ¿qué es pensar?
Me dijeron: la libertad

Pregunté: ¿qué es la libertad?
Me dijeron: no tener límites

Pregunté: ¿qué son los límites?
Me dijeron: tomar conciencia

Pregunté: ¿Qué es tomar conciencia?
Me dijeron: darnos cuenta de quienes somos

Pregunté: ¿quiénes somos?
Me dijeron: seres humanos

Pregunté: ¿qué es ser humano?
Me dijeron: poder pensar

…
rojA

hoy si el mundo tuvo sentido