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un viaje a la nada

recetario inconcluso

recetario inconcluso

“plantar un árbol
escribir un libro
tener un hijo”

Los mandatos de la felicidad siempre son áridos, como leer un manual de instrucciones que a fin del recorrido nos conducirá al sueño ideal. Pero siempre me costó, seguir mandamientos y si existiese una dirección de atención al consumidor, sé de varias preguntas que me urgiría hacer. Por ejemplo, éstas…

Tema: árbol

Intenté plantar el mío en varias ocasiones. Un woodi de la India, un roble costero y una araucaria patagónica. Y como todo lo que pasa por mis manos… ve su esplendor una tarde y a la siguiente, sin protocolos de despedida, muere… sencillamente porque sí.

¿Cuántas veces debería intentar el trámite, para considerar validado mi título de plantadora-no asesina de más árboles?

Tema: libro

Es mi punto débil. Tengo una colección volátil de novelas, cuentos y poemas, perfectamente impresos a modo casero y rudimentario. Textos ya leídos y criticados por muchos valientes incondicionales.
Pero…

¿Necesitan mis escrituras tener un sello editorial para auto nominarse “libros”…. O vale un manojo de páginas ordenadas y circulantes, concebidas con la mejor intención?

Tema: hijo

Ahí está. Anda por la vida dando coses y relinchos como un salvaje. Se desgañita para evitar una montura o brida que lo sujete y bufa… como un demonio antes de reconocerse miembro del establo.

¿Valdrá el esfuerzo como ejercicio de la genética o sólo si a la larga y bien domado, se dejara herrar?

Sinceramente, la receta como receta no me dio buen resultado. Los manuales de uso y los certificados de garantía, se agotaron antes de llegar mi turno de atención.

Alguien me señaló un libro de quejas y garabateé un verso disonante por si acaso se leyera. Pero… si me preguntan aclaro…

Vivir es mucho más que dejar huella.
Es cada intento y también cada fracaso.
Como el viento transparente,
que a su paso se nutre o diluye… exhala o apaga
la ilusión extravagante
de encenderse…

y despertar

mhieL

la FLA

la FLA

Me gusta visitar la casa. Aunque tenga que atravesar la ciudad de punta a punta, soportar el ritmo cansino del bondi y una hora de tráfico aberrante.

Seguramente, el barrio me remonta a la infancia y a olores de abuelo con tinte de estación ferroviaria.
La nostalgia suele ser un poderoso imán, pero detrás de las excusas hay una ventana abierta al corazón del edificio.
Siempre… secretamente pero siempre, me sentí a salvo entre ellos. Los desconocidos amables. Los extraños confiables. Los condenados, queribles y asiduos trashumantes.

Afuera, alrededor, en todas partes, dicen las acusaciones que Constitución es una de las zonas más peligrosas de la capital. Que la ilegalidad y la violencia atracan a oscuras a los débiles, y allí, en la negrura de la noche, la puerta de historia y madera no tiene llave y pocas veces se cierra.

Es difícil buscar palabras para definir lo que me pasa. Pocas veces me siento a gusto en alguna parte y hay algo que no pueden darme quienes no comparten de verdad mi sensación: de ser nada.

Entre ellos soy nada… y es estar otra vez en el paisaje. Un paisaje sin prisa formado por tantos nadies como quepan en el patio, las bibliotecas o el salón.

Tal vez… la conciencia de ser humano sea un germen contagioso enquistado en las paredes antiguas.
Tal vez… la penumbra del galpón hipnotiza al visitante administrando a cuentagotas cada dosis de utopía.
O los blasones rojinegros soporizan el aire y es posible despertarse y soñar…

Me gusta visitar la casa. Y guardarme el misterio de sus estrellas fugaces, como ramos de brasa para blandirlas a solas, cuando la vida me alcanza y la rutina, el fastidio, el cansancio… son un síndrome : REAL

mhieL

sortilegios

sortilegios

Thiago escribió...

No sé que tendrá:
el calor; la fuerza… ¿la fuerza del calor?!
el sentir; la fuerza… ¿la fuerza del sentir?!
La razón; la fuerza…¿la fuerza de la razón?¡


y yo, desde el patíbulo contesto...

El calor, el sentir, la razón…
conjunción de soles en la noche oscura
fuerza misteriosa de lumbre encendida
crepitando un verso…
secreto
de vos
…

no sé qué será
ni intento saberlo

me basta por hoy,
tu letra, tu oído
tus ojos, tus manos y si no te asusta…
lo digo en murmullo:
me sobra latido, de tu corazón.

No sé qué será
ni tiene sentido

pero mientras quepa en un beso el cielo
y surque distancia, un halo de piel…
pronunciar tu nombre
se hace sortilegio

y me ampara el fuego, de desear
hoy
lo que no sé.

mhieL

Hoy somos arco iris

Hoy somos arco iris

A veces, se escribe desde el dolor. Otras veces, desde la rabia. Pocas veces, desde la satisfacción.
Cuando hice éstas letras, la policía mataba a un artista muy joven en un puente piquetero. Y alguien me regalaba un libro sobre Rodolfo Walsh... de quien recuerdo su asesinato aún antes de saber quién fuera.
Mientras tanto, una ola de saqueos y balas desdoblaba las esquinas. Mi hermana menor marchaba al exilio y un encapuchado levantaba ante el mundo, el dolor florecido de una américa indiana inconquistada.
Mis amigos tomaban la calle, las plazas, las fábricas... y de a ratos nos turnábamos las voces... para sebar en cada mate de asamblea... una semilla fresca y dulce... prohibida y tierna, que en secreto se nombra: REBELIÓN

Éste fue el primer texto que leí con micrófono, con lágrimas de obreros en lucha y emoción de compañeros anónimos, como yo... gotas de sal y lluvia que no tallan el bronce pero tampoco claudican. Gotas que titilan como espinas. Gotas transparentes que sin pensar ... pueden ser: el arco iris...

((((((((((((((((((((((((((((((((( )))))))))))))))))))))))))))))))))))


Dicen los que saben decir, que en épocas de caos, la creatividad se abre paso y la luz florece desde las mas ásperas cenizas.
Nuestro mundo es el paraíso de esa asimetría, un puente a la necesidad, un barranco árido, un zurcido mal hecho. Y de remiendos, se nos fue forjando una historia, una cultura o una identidad. De retazos nos colmamos la sed, la injusticia, la desolación y la mentira.

Una trama con mas agujeros que tibiezas, nos envuelve el paso en éstas horas de tormenta... El fantasma de la guerra se retuerce de deseo. El crujido de la hambruna nos zumba los oídos. El peso de la explotación doblega el horizonte y el olvido espeso e infinito, es un parche oscuro entre nosotros y el sol.

La sombra cabalga el sexo del rocío. En ese cielo sin brillos se desata el espejismo. El negro espectral nos va pariendo, libres, sin culpas. Y amanecemos... arco iris clandestino, con vocación de risa y de semilla rebelada. Venimos a nacer, sin llanto. Somos... en el vacío gris del universo acomodado, una gota de color, una nota disonante, un verso proscrito.
Desobedientes artesanos del espíritu. Esperanza a contraviento. Magia de manos aferradas a la idea, cuerpos balanceados sobre el fondo del abismo. Y las alas abiertas de balas sin muerte. Porque somos las evas y adanes de éste infierno. Y no hay huracanes o brisas, que puedan volarnos el don del presente y la utopía.

Hoy ... estamos. Existimos.
Somos brigadistas de las letras,
guerrilleros del pincel,
milicianos del sonido
y terroristas...
de la imaginación, del amor y de la vida.

Salut y resistencia!

rojAmheL

León Ferrari: el eterno acusado

León Ferrari: el eterno acusado

Las vallas de metal no son novedad en éstas calles. Nos acostumbramos a ellas poco a poco o de repente. Y circundan sinagogas, comisarías, bancos, embajadas, catedrales, casas de gobierno o cualquier otro síndrome inmune, que destiña culpas de acuñado PODER.
Pero cercar la entrada de un centro cultural, no figuraba hasta hoy en el catálogo de ingenios de los cien barrios porteños.

Una virgen amparada de cirios encendidos, descansa en la vereda cuidada de claveles, alguien rezando un rosario y la leyenda-acusación contra los directivos que auspician al artista.
Así se ingresa a este predio. Policías de a cinco o seis junto a las escaleras, el hierro que divide las aguas y un mar rojo-misterio de gente haciendo fila, rompiendo en oleajes de pros y contras sobre el muelle del no saber por qué…

“En ésta sala se exhiben obras que pueden herir la sensibilidad moral y religiosa”

Es una advertencia varias veces repetida, con signos de admiración en letreros acrílicos. Y sospechando que nunca es suficiente la explicación, o adivinando que jamás irán a perdonarnos el desacato, “los decentes”, abundan en los rincones de los salones: fechas, líneas de tiempo referentes, sucesos políticos e históricos aclaratorios y palabras contextuales del artista.

León Ferrari… un “anticristo” de 84 años, aparece en videos que proyectan un viaje alrededor de sus muestras. Camina entre el público y da la cara sin velos, enfocando los reflectores de la crítica, sobre su trayectoria de vida, sus afectos, su familia y sus sueños.

Los laberintos de la vergüenza se entraman en una síntesis cronológica de todas las guerras santas: conquistas- saqueos- colonias- nazismo. Avanzan hasta la médula siempre incuestionable de la creación, donde las altas cúpulas copulan hasta el hartazgo…. amenizando Papas, santos, presidentes, madonnas, ciccolinas, jehovases y demonios, en orgiásticas negociaciones del placer.
Y se pierden en los callejones del fanatismo, exponiendo a plena luz cada golpe de estado, los exilios, la censura… Mientras el infierno juega sus piezas, en sofisticados tableros de ajedrez. En el corazón del mundo con carne de plástico: la inquisición… una piraña plateada, nada en el útero agitado de una hembra sin perdón.

Los ojos de los visitantes esperan el sobresalto. Se pasean y entrelazan señoras de trajecito, agrupadas en espejo delante de un manuscrito…”esto no es arte”. Y a los canarios que cantan a su lado, sinceramente les da igual. Comen alpiste y cagan… recreando con sus pinceladas azarosas, una lámina sextina de algún sacro-sacrílego pintor.

Hay rostros que sonríen en complicidad frente al ridículo, reconociendo los vestigios de una sociedad gravemente enferma.
Hombres de camisa y corbata, esbozan su mejor cara de asco, porque un chico de trece años se ríe a carcajadas.
La vitrina ensaña decenas de proscritos preservativos por donde escapan renacuajos y crece la intriga… de un corro de ángeles custodiando el ciclo fértil de una mujer.

Calaveras. Botellas. Ratas. Flores muertas. Cucarachas. Lombrices. Tostadoras. Licuadoras. Redes. Jaulas. Trampas…
Todo encierra un dolor.
Todo libera un mensaje.

Jóvenes punks embelesados, aplauden con sus crestas coloridas al sumum del graffiti. Un inodoro despojado y solo, en el que versa incrustado en letras negras, ingeniosamente irónico, el juramento baptismal de los políticos….
“… y si así no lo hiciera…. Que dios y la patria me lo demanden…”

Demandamos
Acusamos
Rechazamos

Todos éstos siglos de barbarie, paridos de una civilización de crueldad y oscurantismo.
Por eso algunos vinimos a estar.
Porque necesitamos desterrar todas las vendas, con que se nos fueron cegando las miradas.
Porque necesitamos releer nuestro pasado, para evitar los errores del futuro.
Porque necesitamos creer que existe la posibilidad de inventar un mundo nuevo: hoy.

Porque soñamos.
Porque amamos.
Porque somos libres.

Demandamos el derecho… a contar otra VERDAD.

mhel

GRACIAS LEON FERRARI POR TODOS TUS AÑOS DE ARTISTA

********** ********** *************

Gente, a esta altura ya sabrán el escandalete que los
sobacirios desataron por la muestra de León Ferrari en
el Recoleta. Una noticia más reciente es que unos
tipos anoche destruyeron una obra y parte de otra.
También hay una presentación legal contra Ibarra por
permitir la muestra, y varias convocatorias a acciones
de protesta por parte de la Iglesia.

Lo que está abajo es una solicitada que saldrá en los
diarios de (creo) mañana. ES ABSOLUTAMENTE NECESARIO
QUE TODOS LOS QUE PUEDAN Y ESTÉN DE ACUERDO LA FIRMEN.
Se sabía que esto iba a pasar pero no se contaba con
reacciones violentas de este tipo. Los que atacaron
las obras eran varios y fueron con sus abogados para
prevenir intentos de detención, o sea, no fue la
reacción momentánea de un fanático sino un operativo
preparado y bancado por alguien.

Por favor, reenvíen esto a quienes puedan.

____________________________

NO A LA CENSURA
Los abajo firmantes defendemos la libertad de
expresión en todas sus formas, y manifestamos nuestra
oposición a cualquier tipo de censura.

Con relación a la retrospectiva de uno de nuestros más
prestigiosos artistas plásticos, León Ferrari, que se
exhibe en el Centro Cultural Recoleta, decimos NO a
cualquier intento de clausura de la muestra, como
decimos NO a cualquier imposición sobre nuestra
libertad de crear o elegir las obras que presenciamos
como espectadores.

Porque la exposición de las obras de León Ferrari nos
acerca a uno de los creadores argentinos con mayor
prestigio en el país y en el exterior, y su exhibición
debiera transcurrir en un clima de libertad y
tolerancia, apoyamos la decisión del Gobierno de la
Ciudad de organizar la muestra y defender su
permanencia sin ceder a las presiones de quienes
pretenden clausurarla.

Porque defendemos la libertad de expresión del otro
tanto como la nuestra, y porque no queremos que
tutelen o restrinjan nuestra libertad de elegir,
celebramos la realización y continuidad de la muestra
de León Ferrari en el Recoleta.

Esperamos adhesiones a la siguiente dirección:

censurano@yahoo.com.ar

miel rancia

miel rancia

La abeja reina me llamó a su despacho. Sin demasiadas palabras quiso limpiar sus patas y desconocerme como obrera revoltosa. Pero cometió un error insospechado.

Porque las flores que libo dan de la miel más ácida… si el zumbar en mis oídos se enturbia de prepotencias…

Bbbbzzzzz bbbbzzzzz
-QUIERO, DAME, ORDENO, PUEDO-

-Estás muy alto, alteza. Yo no te escucho…. Me gusta el vuelo rasante, sobre el pasto y los ciruelos… a la sombra de la siesta… y donde el barro, huele a lluvia y hace bien…-

No sirvo para protocolo y reverencias. No me sale la sonrisa en compromiso y el siseo por la espalda, no lo sé.

Me voy. Me fui. Sin trofeos ni alfombra ni aplausos. Con la idea rotunda de una biblia de pétalos… Mandamientos de abeja, de aguijón y hiel.

Compartir la colonia no me convierte en esclava.
Trabajar el mismo campo no me viste de cómplice.
El elixir más sabroso … se llamará siempre: libertad.

mhieL

la vía láctea

la vía láctea

Anoche volvió a cortarse la luz. Y no sé por qué... a pesar de todo un océano de cosas que me queden sin resolver, siempre me genera un alivio incongruente saber que haré un "clik" aquí y allá y ningún artefacto responderá a mis órdenes.

Hay un aire especial cuando la ciudad se detiene y se desbaratan los ritmos clásicos de la locura.

Hay un vértice claro en la rutina, cuando no queda más remedio que enfrentar el cero de los motores y uno se encuentra consigo mismo.

Las calles se pierden. El ruido se distancia. Y el cielo se puebla de estrellas nunca solitarias, acercándonos el fuego... de ESPERAR...

mhieL

just drops

just drops

Hoy no tengo fuerzas para pensar lo que escribo,
ni me detendré a ensayar estas palabras
que no son mías
ni de nadie.

Estoy suspendida, inquieta, traslúcida y fría
como una gota de lluvia
esperando deslizarse
sin querer…

Estoy tiritando y a oscuras, en la cornisa del tiempo
que adelanta o atrasa
la agonía
del caer.

m

enseñanzas del zorro

enseñanzas del zorro

Habíamos estado leyendo varios fragmentos de la obra y me pidieron ver la película. La bibliotecaria de la escuela hizo su búsqueda y consiguió una versión antigua pero bien hecha, así que esta tarde nos sentamos debajo de los ventiladores a disfrutar.

El Principito se adueñó de las caras de asombro y llenó de mil interrogantes los ojos chispeantes de risa y de lágrimas.

-¿A vos que parte te gusta más, mheL?- me preguntaron en algún momento.
-El capítulo del zorro- les dije sin dudar un segundo. Y me acordé de esos cuadritos que tenía en mi habitación infantil, con las mejores frases de todo el libro… Esas que el zorro le deja de regalo a su amigo niño.

“Eres responsable de aquello que has domesticado”… “El tiempo que has dedicado a tu rosa, hace que tu rosa sea tan importante”…“No se ve bien, sino con el corazón”… “Lo esencial es invisible a los ojos”

Un manantial de enseñanza.
Un río… que se secó de pronto cuando llegué a mi casa y una voz en el teléfono me revolvió la memoria hasta centrifugar lo poco que tenía de paz.

La mujer de mi ex estaba sacudida. Ella y él habían abordado a un hogar vacío. Antú, el perro, el consentido, un alaskan malamute de más de cincuenta kilos se había esfumado sin dejar rastros, aparentemente… ayer.

-Los vecinos dijeron que lo aplastó el 96… Nadie pudo hacer nada… La mamá de Ale no está y tampoco sabemos dónde buscarla…-

Me dolió el alma. Porque la anciana tiene ochenta años y una carga bien negra en la trama secreta de la vida del hijo. Porque estoy segura de que salió a refugiarse a algún reparo hasta que pase y arrase la tormenta. Porque me la imagino agazapada y sola y triste como el principito queriendo volver a su Asteroide…

Me dolió el alma. Porque lo llamé a decir algo y solo pude oirlo hablar de tripas y ruedas y necesidades inconclusas de palpar la muerte para poder quizás entenderla… Y me dio tanta pena escucharlo llorar como a un chico….
Porque nunca podrá despedirse de su zorro

Y tal vez ya nunca quiera reconciliarse con su rosa


Perdón… lamento tanto, que ésta sea una historia real !
Cuando se me acaben las lágrimas, tal vez busque otro final.

mheL

cumbres borrascosas

cumbres borrascosas

Me acordé de un día en que mi viejo, que recién empezaba a sorprenderse de los desquicios de la adolescencia preguntó… -¿Qué buscan ustedes?... ¿Morirse?-

Y entonces yo hubiese podido decirle, como tantísimas veces antes si me lo hubiese preguntado, lisa y llanamente -Sí-

Pero no era ese el atractivo principal . Yo había leído el libro de viaje de Rehinold Messner, el primer hombre que se atrevió a desafiar al monte Everest en un ascenso en solitario. Y se me había grabado a fuego lento pero indeleble, una frase donde el montañista compara el camino de ascenso con un viaje interior. Y si no me fallan las neuronas … era algo así…

“El camino hacia la cumbre es como el camino hacia uno mismo. Una marcha en solitario”

En aquellos días, mi sendero individual ya había comenzado a trazarse y era cuestión de tiempo que me decidiera a seguirlo o abandonase el peregrinaje. Necesitaba muchas cumbres para encontrar algo que de verdad valiese el esfuerzo de querer empecinadamente ser… esto que soy o lo que pude ser.

-No, papá… no busco la muerte hoy pero si sucediera y me estrellara entre las rocas… quedate tranquilo porque moriría satisfecha-

Dudo que compartiera mi opinión, pero valoro el que aún en los peores momentos lo intentó… lo intenta.

Entonces, mis amigos me pasaban a buscar y los fines de semana eran sudor y lágrimas colgada de una pared inclinada, rompiéndome rodillas en los puentes de la city o esquivando vallas y formalismos para acceder al campo de entrenamiento deportivo nacional.

Prácticamente no había chicas enredadas en sogas y mosquetones todavía. No estaba de “moda” y se hacía muy dificultoso conseguir equipo adecuado y accesible. No existían en estas tierras los ultra modelos hidrófugos de cuerda, ni la practicidad de un calzado especial ni el magnesio en los dedos para evitar la transpiración en las yemas y las múltiples caídas…
Todo era obstáculo y sin embargo, de verdad era feliz.

Ese día en la chimenea… sucedió algo maravilloso.
Nunca me había costado tanto pasar un techo. Los ladrillos estaban enmohecidos y resquebrajados. Había tramos en que, si los apretaba con fuerza para no caerme, se deshacían en mis manos. No quería regresar. Necesitaba subir y tardé y transpiré y traté mil veces… y estuve arriba, hasta donde la construcción me dejó pisar.

Lo que se siente después de eso… es indescriptible y no proporcional a la envergadura del proyecto. Porque la cabeza de un alfiler puede ser la cúspide del Himalaya.

No sé cuánto mide una torre, ni un puente, ni una pared, ni un desfiladero, ni la cara de las sierras ni un pico .
No sé cuánto se ve desde arriba en un día de sol o de viento o de neblina.
No sé contar con números ni palabras lo que es dar cara a un desafío.
No sé contar de ningún modo lo que es vencerse a uno mismo.

Yo quise morir muchas veces. Todavía quiero.
Pero morir y vivir… pueden ser lo mismo… ¡tantas veces!

mheL

ventisca primaveral

ventisca primaveral

Hay un hilo de viento sosteniéndome el alma
y a cada paso que doy siento vibrar sus palmos
como si ya fuera a cortarse sin remedio
por fin, después de tanto.

Es huracán cuando espero tus rencores
tus idas y vueltas de veleta simbrante
y sacude y golpea y sopla
queriendo arrancarte el eje y desangrarte.

Es brisa cuando vuelan los recuerdos
y la vida trae sabores de otros soles
apenas perceptibles
de abrazos y caricias y nostalgias.

Hay un hilo de viento sosteniéndome el alma
pero se transforma en nada cuando surca el cielo
y te descubre engaño o soledad
y se apaga
por fin, después de tanto.

rojA

del arcón de los recuerdos. Me parece que fue en el ´99 ... ¿y qué cambió...?

costumbres quelonias y más

costumbres quelonias y más

Ni sé qué estábamos haciendo ni cuándo ni cómo... pero recuerdo sus palabras como el filo de un cuadro surrealista en lo sombrío de un túnel.

Tal vez porque me parecieron absurdas o porque me quedé dudando de sus bases no científicas... o porque había un tinte de certeza que me hizo pensar las relaciones sociales con ojo de etóloga.

-Las personas ... cuando encuentran a su clon, actúan como tortugas macho en época de celo... Se destruyen unas a otras-

Si hubiese dicho "actúan como Betas" ... no hubiese sido tan válido. El efecto tortuga me simpatizó... Y después de entender que son sus animales preferidos... el paralelo de sus mundos se curvó hasta tocar tierra y desvanecerse.

Ya lo dijo Wilde con tristeza y alevosía...
"el hombre siempre destruye lo que ama..."

tortugas
betas
o humanos

hay cuestiones de especie que trascienden más allá...

mhieL

bautismo de sol

bautismo de sol

Cuando sepa cómo
desplegar tus alas
de mis ojos

entonces
posiblemente el cielo
se retuerza de rabia

Porque…
sabrán los crepúsculos raídos
que en tus labios
de recuerdo y travesía

diste nombre
a mi sueño de metáfora

Tinta y luz
-rojacielo-
en tus pupilas

mhieL

Thanks for my new name, Miko

don´t think... go

don´t think... go

Apatía
Abulia
Anhedonía

None
Nowhere
Nonsense

vivir corriendo
y correr, para qué…?

Hace un siglo
que busco respuestas

Back the mirror
my eyes have no way

y si al menos
honrara al destino…

y salvara mi mente
una vez…?

Life would have
any sense over there but…

la muerte
que acuña mis pasos

alimenta un reloj
de burdel

Skin and bones,
my veins are empty

´cause the sun thirsty loves …
more blood

sístole
diástole

inhalo
exhalo

am I dead?

Far from living
down the engine…
of my shitty tiny…heart…?

rojAhieL

metas y liebres domestiKdas

metas y liebres domestiKdas

Vino desarmado. Con la idea escrita en la frente, de un fracaso a viva voz. Porque es más terco que yo misma. Porque quiere equivocarse y cometer sus propios y personalísimos errores. Porque... es un chico que crece y duele y aprende.

-Teníamos un acuerdo- le dije después del abrazo en el que hace rato ya no cabe. -Nadie se rinde antes de haber peleado...-
-Ya lo sé. Lo voy a intentar pero no creo que resulte. Hacé de cuenta que me fue mal para que después no te desilusiones-

-KeL... No me desilusiona que hayas laburado en ésto todo el año y te quedes ahí... a metros de la meta. Porque lo intentaste...-
-Entonces...-
-Nadie está muerto hasta que deja de respirar y se le para el corazón-
-Está bien-

Se fue a lavar y cuando tuvo el pijama puesto me trajo las carpetas y los apuntes que había estado haciendo todo el día. Se le caían los ojos de sueño, pero intentamos resolver ese puto problema del heptágono con ridículas fórmulas llenas de decimales.
No supimos si llegamos a la meta, la pasamos o todo el tiempo había sido un espejismo. Pero... ya no era lo importante.

-Vieja... ¿Te acordás cuando me inventabas cuentos eternos de un conejito boludito?- preguntó asomado por la cobija. Y me hizo reír.
-Sí... me acuerdo, pero no era ningún boludito... era un gazapo muy aventurero. ¿Querés que te invente una historia...?-

Se hizo un silencio reflexivo. Me estiré a ver, pero tenía su luz apagada.
-Mmmmm.... no. El gazapito se convirtió en gazapón y necesita energía para pelear mañana. Quiero dormir... Hasta las seis...-
-Que descanses, negrito-
-Chau-

*

Era tan difícil que se durmiera...
Era tan complicado eternizar las desventuras del conejo...

Era tan fácil... mantener despierta la ilusión...

mhieL

miedo y luz

miedo y luz

Hoy me perdí muchas veces enredada en vapores de recuerdos difusos. Me volví a ver por dentro para explicar por qué... sigo sin respuestas y ya ni intento siquiera, esbozar una pregunta...

Me acordé de los miedos, tan distintos y solemnes... La noche en casa de los abuelos... La sombra oculta detrás del cortinado de bañera... Pancrasio... El castigo por las malas notas. La venganza de mi hermana contra alguna de mis muñecas...

Mis miedos eran proporcionales a las desobediencias o a la fantasía. Y hasta casi podría decir con orgullo que alguna vez fui "normal". Pero dije "podría", porque me bastó un encuentro de hermanos para recuperar la memoria de un soplido...

-¿Qué decís, nena...?-me recriminaron los ojos del tiempo sin medias tintas. -Desde los seis años llorabas como loca porque no querías vivir más... Andabas pateando a las monjas del colegio... Desafiabas a las maestras... Eras una peste con tus amigas... No le hablabas a mamá por semanas... Salías a caminar por los techos de los vecinos... Hacías huelgas de hambre... Te pasabas los fines de semana trepando paredes y chimeneas... Te quedabas días escribiendo sola... ¿de qué normalidad hablás?-

Iba a llorar, pero me reí.
Es interesante repasar la historia desordenada y frenética. Porque así no hay chance de cerrar los párpados. Las luces son tenues pero intactas en una habitación vacía. Como el corazón de un niño que teme y desea la oscuridad del descanso.

Extraño mis miedos...
esos que entramaban mis arterias
que bullían como eclipses de lo oscuro
a enfrentar en mil batallas el reinado... de las lámparas...

mhieL

foto robada a Acefalis

Esperanza

Esperanza

No me gustan las flores entre moños y ramos.
No me gustan las tumbas en laberínticas calles.
No me gustan los llantos de culpas ni lástimas...

Por eso te regalo un jardín, con tierra, verde, hojas y aroma
donde crece la vida sin cerrojos
como este viejo poema, que tanto te gustó... alguna vez...

Esperanza

Aunque...
La vida se tuerza y camine doblada


Aunque...
La voz se quiebre y titile entrecortada


Aunque...
La razón se opaque y destiña acaudalada,


Aunque...
La pasión se entibie y tiemble acuclillada


Aunque…
el universo grite
Y la sangre se seque a plena rabia,

Hagan lo que hagan,
digan lo que digan,

Crece y se expande subterránea,
late y se nutre en disidencia,
clandestina flor,
fruto prohibido,
savia insurgente,
racimo tierno...

colorida y nítida
una lumbre de Esperanza.

mhel

Pintora...

Pintora...

Hoy voy a decirte poco
porque llueven espinas
desde el barro… hasta mis huesos

pero ayer
hubiese nadado de palabras
si esa imagen de verde en las ramas
de gotas de cielo
golpeando tus ojos…

en secreto confeso hubiesen dicho:
-no estoy…-

y voy a creer como te dije un día,
hace mucho y el último
sin aire
sin voces
sin piel

-estás, Rachel… adonde vos quieras ir…-

Tu ventana abierta
Inti
Killa
el viento

y tus alas de arco iris…desplegando
amanecer.

Buen viaje, flaquita y hasta la próxima vez…

*

mheL

la huída

la huída

-El desbrujulado escribió hoy...

"No puedo huir de ti, en todo caso huiría hacia tí..."

Pero...

¿no ves el horizonte temblando
de frío...
el gris metal del acero
chispeando una tormenta...?

¿no ves la cama de oleaje
en inmóvil espera...
y el sol que no existe
esconder su faz...?

¿no ves el casco intacto
que anhela un viraje...
y salvar el rumbo
o el amanecer...?

Ay...
vientos sin rosa y rosa sin vientos!

no te culpo, aventurero

el naufragio en todo caso...
es la tierra prometida
y el edén

de soñar ese abrazo repentino

de huída, maremoto y huracán

*

Porque tal vez... la aguja que no marca, tiene el vértice inundado de sangre y corazón. Y tal vez, el norte que no vemos sea el sur que no miramos. Y tal vez... beber de las tormentas sea el cielo guía y constelación. Y... tal vez... por todo eso, estamos y estoy...

mhieL

la náusea

la náusea

...
qué diría Sartre, esta vez?

cuando todas las náuseas no alcanzan
para purgar el infinito
condenado de niebla...?

soldados de la hambruna
acuchillando niñ@s,
mujeres al teléfono
que el poder no quiere oír

y un cuerpo mutilado
escondido por la prensa
porque es hora de descanso
y no doler...

pero dios no duerme, devora

un fiel acribillado en su mezquita
rogó sin bendiciones
desarmada clemencia

pero el trueno no sabe de susurros
no perdona al débil
inservible... infiel...

tanques de hierro
germinan las esquinas
como bancos de plaza, cobijan asesinos

donde el hedor de la rabia
se confunde de penas,
y un billete censura a rajatabla

la masacre nueva
que se vende y promociona... por TV

y tu náusea, filósofo?
dónde queda
cuando estertores de infancia
se retuercen sin hoguera

y el aire del veneno
los asfixia... hasta caer...

hieL

"Frente a un niño moribundo, La Náusea carece de peso".J.P Sartre