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un viaje a la nada

La casa del pueblo

La casa del pueblo

Sueño muchas veces, que si alguna vez pudiera demoler estas seis paredes que me cobijan y me pesan….no tendría una casa, que de hecho…
jamás tuve sino en préstamo o alquiler.

Quisiera…
un refugio de puertas abiertas,
un lugar de viajeros
sin prisa y a destiempo.
Un rincón de conversaciones con ruido de leños
y un patio sin apuro donde quedarse a matear.

Quisiera…
colores jugando escondidas…
verdes trepando hacia la noche y ocres,
naranjas o añiles aromando soles
desde un ventanal.

Quisiera…
el murmullo laborioso del artista,
chicos cantando y manos que afinaran instrumentos…
el calor de la cerámica en un horno
y la impaciencia de atriles por pintar.

Quisiera…
un rincón del mundo, donde no haya llaves
ni míos ni tuyos
y estemos a salvo del miedo insolente
de odiar por codicia
y matar

por ganar…

Quisiera…
el sueño insurrecto
del hambre saciada, las ideas frescas y el paso arco iris
de la libertad

mhieL ingenua

incongruencias

incongruencias

Hago mal en trasladarle mis dudas, pero mas malo sería para ambos, vivir una realidad de cotillón y máscaras, donde el mundo es un manojo de flores y el aire huele a celofán.

-Explicame por qué andás puteando con eso que te mandó mi abuela-
-Es un librito sobre educación y no comparto ni una letra de lo que dice-
-¿Qué dice?-
-Que a un chico hay que brindarle la seguridad de una verdad, una religión y un marco donde apoyarse para no confundirlo-

Se quedó pensando un instante, mientras saboreaba unos bocados de choclo, que crujía al ritmo de sus ideas calientes.

-No me diste ninguna religión y muy pocas verdades…. Pero… no estoy para nada confundido-

Hablaba convencido, pero más énfasis ponía para convencerme a mí.
Volvió a mordisquear algo y continuó sus ideas…

-No confundir es no dudar, ¿no?-
-Mmmm… sip…-
-Y sin dudar… no cuestionás…. Obedecés-

Hizo una pausa breve y me miró como si no me reconociera.
Empecé a sospechar que alguien me alimentaba con celo, de mi propia y discursiva medicina.

-Obedecer…Conformarse…Consumir… ¿Te suena por casualidad…?-

Ding dong dang. Me suena y me resuena tanto… que me volvió a despertar!!!

rojA

a vos...

a vos...

Te enoja el océano
porque tiende sus brazos
distancia profunda,
enredando de lunas
la espera
de una playa seca
detrás del vendaval

porque cierne el rugido
de la voz que no escucha,
como crestas rompientes
de roca, espuma, presencia
y cristal

Te enoja el océano
cuando cierra los ojos
de noche y silencio
hasta aquí… la eternidad

pero hoy siento y te digo
en secreto de aurora
que ese azul costa a costa
no divide: alienta
como un viento tibio

caracola en el pecho
y en los labios
la sal
*

mhieL

turbulencias

turbulencias

Dibujé sin ojos
una constelación de semillas
atravesando el mapa del silencio

como el regadío disperso
de un enero
que implora las lluvias
de tus versos

Y hace tanto
que nutro las sequías…
de recuerdos!

que no saben mis manos, la textura
cristalina vertiente
y aguacero,

nombrar sin voz
como rito milagroso
la corriente turbulenta…
del deseo

miel y hiel

me... the fire seed

me... the fire seed

Ella dijo en pocas palabras, que leerme le provoca angustia. Que le queda un sabor difícil y ganas de comentar sin saber qué.
Ella cree que sufro y puedo curarme como un rasguño, como un dolor de muelas, como un diván de buenas recetas, como un muñón y extirparme…¿qué?...
Piensa como muchos piensan, que yo era esa imagen tierna y pacífica que conoció una mañana de agonía. Y me doy cuenta de que realmente volver a ver mi reflejo entre nubes de ausencia… es estar de nuevo en pie, desnuda y frente al cráter hirviente del que soy ofrenda y vaina y fruto y semilla.

Alguien me habló de las semillas voladoras hace un siglo y un instante… y quise ser viento y soñar que podía… Pero hoy creo que he vuelto a germinar de las cenizas, probablemente por última vez… para encontrarme de cara descubierta, ojos llovizna y manos de estiércol.

Porque jamás fui rocío ni perfume ni pétalos.
Porque… semilla de fuego… es lo que soy, y siempre fui.

hieL silvestre

La foto es de Acefalis

sin fin...

sin fin...

“Vengo con el fusil del combatiente de la libertad en una mano y la rama de olivo en la otra.
No dejen que la rama de olivo caiga de mi mano”

Yasser Arafat, en la ONU 1974

Tal vez sea importante teorizar.
Tal vez algunos no sepan vivir sin rótulos y necesiten palabras como “nacionalismo”, “terrorismo” o “corrupción”.
Tal vez sea necesario enarbolar banderas y cantar himnos para construir un sitio de pertenencia universal.
Tal vez haga falta odiar para encontrar culpables de nuestras propias lástimas.
Tal vez dios tenga sed de demonios y sus aliados bendigan cualquier inmolación.

Tal vez no me hagan falta los ojos…
para volver a ver que los sueños
se fusilan sin aliento
cuando rozan horizontes
de encender… la libertad

rojA

piedra y carbón

piedra y carbón

VENENO-DIOS-TERRITORIO-DESACUERDO-OCUPACIÓN-PALESTINA-IMPERIO-ISRAEL

La muerte ya está planificada. Como lo estuvo siempre. Como alguien lo predijo un día y hace tanto… porque s텡hace tanto! Y entonces, tal vez, lo sorprendente del plan sea sencillamente el tiempo de llevarlo a cabo y no más. Pero cualquier sueño enfrenta el reto de la muerte y las filas de los muertos tienen el don del desafío, porque saben de antemano que todas las batallas son la última y todos los instantes son eternos.

Los que alzan la voz sin horror compitiendo a los estruendos de las balas, saben que mil veces la palabra, derrota el espanto de la pólvora. Por eso el temor… Por eso el miedo infinito se deslumbra y se convierte en carbón antes que a nadie…a los locos y a los niños.

Es cierto… en la guerra y el amor se desvanecen las teorías. Alguien dice “libertad” y otro traduce “tiranía”.
Un abrazo acuna el calor del enfermo o estrangula el aire del suicida. El fuerte le gana al débil o alienta al infinito, rebeldías.
Una bomba desintegra la piedra y la mentira ahoga de mártires el suelo.
Un verdugo escribe en petróleo, sangre y diamante… la historia pederasta de la eterna indignidad.

Y se mueren los nombres como calendarios gastados de marcha… pero el cielo no se apaga y la revuelta siempre, como un hito…seguirá naciendo, desde el barro, a contraviento y desde el pie…

rojamheL

hoy...

hoy...

soy un poco
de la enfermiza sombra
escondiendo en mi ombligo
la cabeza…

cómplice aguda
de desnudar las culpas

de extrañar el fuego
que incinera algún dolor

porque es dolor, el aroma
de explosiones
noche oscura

y es dolor, el vacío
congelado de lava
en el paisaje caliente

de la… lucha

Hoy,
otra vez

soy este muro erecto
de la vergüenza prestada

mientras la inocencia
se resiste…
al grito

de la inmortalidad

hoy soy ustedes
la piedra
la mano
la sangre

y la sed

rojA

Eva y hieL

Eva y hieL

“when I was waiting for your phone call
the one that never came
like a man about to burst
I was dying of thirst…” -The Clash-

Hablamos de distancias
y me sumerjo en la intemperie
de un helado aguacero entre las manos

sedientas
estrellas de mar
de grisoceánica ausencia
de ahogar la tarde en las pupilas

dilatados cenotes
en lo oscuro
de mi salinidad

Hablamos de distancias
y me llueve la piel de tibio oleaje
de nubes de espinas, goteando la agonía

el kilómetro aprieta
como un sueño empetrolado
en las alas dolidas
de volar sin tormenta

porque no se me ocurre
dejar de saberte
Y se extinguieron mis ritos… de piedad


Hablamos de distancias
de un paisaje sin lunas
y eva viste mi urgencia
de manzana y semilla

soy el cenit despierto y el deseo ambiguo
de quererte,
enredarte …
y naufragar

hieL silvestre

noviembre

noviembre

Yo no sé si es por noviembre, que me irrumpe la boca de nostalgias, pero hace días interminables que recuerdo como un rompecabezas, cada pieza fugaz de nuestras últimas charlas.

A veces me parece que te veo pero aunque escondo los relojes y en mis paredes no existen calendarios, sé que no es hoy ni ahora y que esas noches primavera, fueron mías hace más de dos eternos años.

-And now… cuándo nos vemos, Mhel?... you tell me…- habías dicho a paso lento, mientras desandábamos las calles para desdibujar el encuentro. Y nunca una pregunta me provocó tanta tristeza.
Porque debí decirte: -Ya… ahora mismo, quedate… hasta que puedas…- Pero soy implacable para marcarme la sentencia y me condené al exilio admitiendo un –Cuando vuelvas-

Volver es después de haber partido. Y estabas ahí. Y estuviste ahí muchas más cuadras, como habías estado todas las horas transgresoras de los escasos minutos convenidos … y como estás siempre, en cada vendaval.

A mí poco me importan tus aviones, los adioses sin promesa o las 36 horas de vuelos baratos que te devolvieron a tu isla de nostalgia. Por eso sigo escribiéndote a tu buzón-caja de galletitas vacía. Y espero tus sobres cansados, esos de correo a “lomo de burro”, que tardan siglos pero alguien siempre besa, porque llegan igual.

Porque llegas igual. Como el primer día sin aviso y en el peor de los momentos. Como el último y como los que nunca serán… o sí… Aunque tenga que arrancar del tiempo todas las primaveras y se convierta la estación en un tocado de púas y no pétalos…

Yo no sé si es por noviembre… pero mientras el sol de ese abrazo y mis latidos te tiemblen… nos estaremos viendo sin fronteras, hombre viento… sin cadenas, ni culpas ni derrotas…

red honey

extinción anunciada

extinción anunciada

El biólogo lo resolvió todo con cauteloso celo científico.
-Mira, bella... (me dijo acentuando su hablar bolivariano). Yo creo que tu eres una especie en extinción-

Y fue un flash escuchar esas palabras. Pero no un flash de ojos dolidos... uno de truenos y tormenta. Porque supo exactamente qué decir... y después de tanta jungla, montaña y travesía, me alimenta imaginar que alguna vez

alguien querrá salvarse-salvándome

para saber quién fui

rojA

ciudad luz z z z z z z...

ciudad luz z z z z z z...

sobrevuelo el gris
cemento en las calles

se pega en mis manos
la sangre
de una esquina

no hay cielo

las luces titilan estridencias
en las alas abiertas
de mil gorriones muertos

ciudad metálica y sola
llena y vacía tu alma
llora un lamento
tu ruido en mis ojos

germinando ausente
algún chico
se esconde del tiempo-pegamento
encerrando el celo
de la irrealidad

...

los párpados rotos
escalan y sueñan
y allá arriba, lejos, frío, cerca

las estrellas tiemblan
y esta noche al menos
existen ... de verdad

hieL

PS La foto es de Acefalis

imposibles

imposibles

A ver…
cómo te veo a los ojos
y te digo que esto no se cura
si hay un muro
atropellando las miradas
y la noche
licua el corazón

Cómo te pinto un poema
de cielo y lluvia en las mejillas
si mis labios
se coagulan de palabras
que el desierto azulino
cristaliza

Y así de lejos…
cómo alumbrar o abortar el sentimiento
que derrite la luna de la espera
lagrimeando el vacío
de soñar

mhieL

de puertas y escaleras

de puertas y escaleras

Vino a verme a la escuela.
Habíamos acordado que yo seleccionaba esos libros viejos que nadie usa y se los daba para la biblioteca de la villa.

-Te busca un muchacho afuera- me advirtió Mary, una de las porteras._La directora está justo en el hall y no deja que entre-

Era obvio. No hay bien recibidos últimamente, a menos que lleven charretera o medalla de honor autenticada. Y el currículum oculto de un joven, generalmente a pocos interesa aunque se sea educador popular, músico, asistente barrial, trotamundos o lanza llamas…

Cargué con disimulo mi bolsa de evidencias y bajé a hacer la “entrega”
-Mhel!... me negaron el acceso…¿es por la pinta?-
Lo miré de nuevo. Ojos renegridos, cara de rebelión y barba desafiante.
–Estoy un poco roñoso, no?... Ando en las esquinas haciendo fuegos…-

Ahá… pantalón quemado, manos con tizne y zapatillas viejas.
-No es nada de eso y es todo, compañero…. Es la vida real que acecha los cimientos de arena, de la escuela-

Crucé el frente vidriado y a la vista del público interno y externo, me senté en las escaleras a charlar con Sebastián.
Mary dijo que pasaron muchas miradas curiosas de ida y vuelta y que hubo murmullos maliciosos en el aire, pero no nos enteramos de nada porque teníamos demasiado de qué hablar.

Lo bueno de las puertas es que uno decide abrirlas o cerrarlas, entrar o salir. Y en ese doble mensaje de rutina, está la clave-llave de tomar decisiones correctas.

¿Cuántas realidades existen, que la escuela niega?
¿Cuántas soluciones están al alcance de la mano y detrás de una pared?
¿Y cuántos pasos dividen… el frío de los mármoles, del barro… en nuestros pies?

rojamhieL

más de lo mismo

más de lo mismo

La muerte afila sus uñas
sobre el cuello desgarrado
del sol

El imperio contraataca
y no son jedis contra Vader
ni es un sueño del futuro
ni es ficción

Porque…
¿por qué?

La ignorancia puede más
que mil verdades
y la sombra se expande
a pleno día…

¿por qué?
llueven lágrimas de arena
en las bocas desiertas
del dolor

Y otra vez…
en la fiesta del odio
contra todos,
la soberbia engalana
sus altares

como arcángeles
de estiércol: vencedores
nos vomitan sus fanfarrias…
la traición

FUCK Bush!
FUCK Kerry!
And all the other Evils… in this crazy world!!!

roja

flores de hierro

flores de hierro

trasnochador...
no soy invulnerable,

es ilusión...
armadura de hielo y tiempo
que escarcha el vacío siempre inquieto
de la piel

Es remolino y marea…

que ahuyenta las naves de una costa
destinada a lecho hiriente y arrecife
de coral.

Es corteza…

recubriendo la semilla
que aprendió a ser áspera y esquiva
de otras bocas,

para sobre vivir.

mhieL

más fotos del sr Z en
Acefalis

" jalogüen "

" jalogüen "

Antes de que el consumismo invadiera las mentes en forma “globalizada”… anoche hubiese sido una noche más, probablemente recordada únicamente por devotos o algún santoral.

-Ayer fue “jalogüen”, seño…¿vos festejaste?- me preguntaron algunos chicos al entrar a clase.
-Sí… hice unas rondas en mi escoba antes de medianoche- les contesté con tanta seriedad que casi pudieron creerme.

Fue inevitable la curiosidad y aprovechamos el rato del desayuno para desenredar la terrible ensalada de películas y publicidades que les zumba en la cabecita… Improvisé un ensayo y les hablé de una fiesta de hace miles de años, de cosechas fértiles y de deseos mágicos. Y seguramente mi versión histórico-mitológica no competirá jamás con las taquilleras recaudaciones hollywoodenses, pero sirvió para plantear un extenso abanico de temas… (desde la aculturación hasta las dominantes estrategias de marketing…!!!)

Todos tuvieron algo que decir. Se les ocurrió vestirse con la piel de un personaje horroroso y escribir alguna anécdota. Se formó todo un zoológico de criaturas imprevistas y de pronto, 16 chicos felices, hacían la tarea de Lengua con tanta soltura como quien canta su canción favorita entre el jabón de la ducha.

-Faltás vos, Mhel- dijo un mimoso cuando ya el resto había leído… _¿Quién serías…?- Y me salvó el ring (bahhh… la campana, porque el timbre hace meses que dejó de funcionar )

¿quién…?
Sé exactamente quién, desde hace mucho, mucho, pero muchísimo tiempo y si se me permite la duda, hasta creo que todavía espero la sombra de ese arco, que se abrió para dejarme salida y busco… desesperadamente volver a él…
***

Las mouras eran divinidades o genios femeninos de la naturaleza . Eran también quienes custodiaban las riquezas del centro de la Tierra

A veces en forma de culebra animan a los caminantes a que la desencanten. Adoptan, cuando quieren seducir a un joven, el aspecto de bellas doncellas, que se peinan los cabellos con peines de oro, o que hilan, o que tejen paños con hilos dorados, pero sus historias de amor con los humanos siempre tienen un final imposible y desgraciado

Se decía antiguamente, que en las galerías más profundas se oían los cánticos de las mouras, que enloquecían a los hombres que los oían.

La leyenda más popular es una que narra la existencia de una galería oculta, donde están guardados los más bellos tesoros. Esa galería de la mina, se abre gracias a un encantamiento durante una noche de Luna Llena, a la medianoche en punto.

Para que eso suceda es necesario cumplir un ritual. Un cierto número de personas deberán pasar la noche en el bosque sentados sobre un pentagrama que habrán dibujado en la tierra. A la medianoche, aparecerá una Moura que les conducirá hasta la entrada de la mina. El grupo entrará, e irá recorriendo un camino plagado de peligros. Si logran superar todas las pruebas, conquistarán el tesoro.

Cuentan los ancianos que algunos lo intentaron, en cada generación aparece un grupo de valientes que procuran conseguir el objetivo. Lo que parece es que nunca tuvieron el coraje necesario para llegar hasta el final.

El tesoro todavía sigue allí.

Portal o no portal, año viejo o año nuevo...Demasiadas coincidencias… y nada nuevo que decir.

moura roxa

negociación

negociación

Estoy
tramando algo
desde hace largo rato…
un plan de huelga y lucha
contra el enemigo invisible
que anida y muere en mí

Estoy
trabajando a reglamento
sin hacerme concesiones
ni ofertas audaces
que alteren o interrumpan
la emoción

Estoy
a media máquina
labor de brazos caídos
especulando el minuto
o esperando la sirena
de no volverme contra mí

Estoy
de negociación y acuerdo
mediando a plena noche
una respuesta
que me ampare o me detenga
el deseo inexpugnable
de expropiarme:
el corazón

hieL

Tres deseos

Tres deseos

Sí… eso quiero. Encontrarme al duende de los sueños y pedirle sin dudar, mis tres deseos.

El primero: un ombligo bien grande, redondo y brilloso como un lucero, para concentrar el mundo y mis ojos en su centro, hundirme en laberintos que no duelan, ni auguren que cabe un universo… más allá.

Después, le pediría una avalancha de olvido condensado, que aromara las noches en cálido sopor. Para vaciarme hasta cero, para latir el instante, como único y solo… despertar.

Y al final: un espejo, donde empezar de nuevo a construir lo que no quiero y necesito, para encontrar un punto, tangible o previsible… de reunión… o REALIDAD.

hieL

¿a quién intento engañar???

a míiiiiiiiiiiiiii.....!

percepciones de vigilia

percepciones de vigilia

Los sanatorios son siempre fríos. Destiñen la luz del ser y distorsionan la voz del espíritu.
El aire se agolpa en las gargantas y los ojos se cansan de dolor.
Parece que el tiempo se desdobla y sobra... o falta, escurrido en azulejos de paisaje, entumecido el cuerpo en resortes, de sillón...

Observo a mi vieja despierta-dormida, aferrada a sus verdades, como un ramito de fresias que le aroman las horas. Y sabe exactamente lo que es, lo que puede, lo que debe, lo que vendrá, en sincronismo pasmoso... cuasi monótono.

Reza sus arrullos amparada en el cielo, hace sus señales, se llena de confianza y espera, otra vez.

La acompañan sus símbolos, desde el pecho a las paredes. Confía y se entrega... como un atardecer.

Qué intensas redes, las del espíritu humano... que atempera el miedo, la incertidumbre, el no poder. Y qué suerte tienen aquellos... que conservan ese don precioso... de creer.

y
no importa qué
ni en quién
solamente

abrir el alma
y ver
*

mhieL