La sangre se coagula
cuando nos dejamos secar
las hojas
Se caen en un abismo
las palabras dulces,
sin madero
donde aferrar un sueño
de costa
e infinito.
La piel se vuelve rancia,
cuando ningún murmullo
la transita
Se ahogan de sed
las manos
sin territorio
donde hundir la savia
del amor
o un grito...
mhieL
Una tarde, mi madre le preguntó a Mik si era católico. Él sonrió sin restricciones y le dijo: Nací católico, como la mayoría en mi tierra pero después, la vida me regaló una revancha
Hace unos días me acordé de nuestras charlas, cuando la ciudad amaneció sepultada, bajo toneladas de basura y cincuenta mil personas se lanzaron a las calles céntricas, para escuchar música, ver algún espectáculo y saborear, según cuentan la mejor cerveza de ocasión.
17 de marzo.
Hace unos años sólo sabíamos que existía, los que alguna vez oímos hablar de Santa Cruz, en el barrio de Montserrat, o quienes tenemos conocidos en la comunidad esmeralda.
Cada diecisiete, era una celebración familiar, íntima, de alegría religiosa y baladas nostálgicas.
Pero
¡Claro!.... La globalización
Bendita tú eres entre todas las rameras
y bendito es el fruto de tu fiel negociación
Importamos lo que a otros sobra.
Doce mil kilos de vasos y botellas rotos.
Heridos. Enfermos. Golpeados. Cortados. Detenidos.
Y verdes estandartes flameando la agonía en nombre
de qué?.... de quién?.... con qué objeto
?
Money money money money money money
.
Sin rituales ni amaneceres de amanita, a plena calle y adoquines, las voces chillonas de los Leprechauns, desbordaron sus calderos con oro, vanidad y tropelías
St Patrick`s Day: dicen que versaban los carteles.
Qué bondades tan humanas, Phaddy
! Ya cuando te esclavizaron los celtoi, o cuando les hiciste creer aquello que ya habían sabido siempre
tres, todo tres, siempre tres, triple, tríptico, trinidad, triángulo, tríada, tri
s teza
Las hadas ya se hartaron acaso de virtuosismos?
La iglesia se aburrió de oscuridad?
Es extraño
contemplar que en las tormentas y la nada
uno se aferra mano a mano al caminante, que más sabe del camino y del andar
Me acuerdo de mi irlandés y sus sarcasmos.
La vida, también ofrece sus revanchas ahora, Mick
¿Las veremos nosotros
?
No lo sé
No lo sé
No lo sé
mheL
Me revelo cada día.
Me rebelo a cada paso,
a plena luz, en penumbra,
sobre la oscuridad ciega.
Me revelo en madrugadas
y en las puestas de sol.
Me rebelo aurora boreal
en eclipse o luna nueva
descubrimiento del alma
todavía inacabada
todavía indómita
todavía imprevista
avalancha del ser
jamás acomodado
jamás cauto
jamás pacífico
Me revelo la voz, la idea
Me rebelo la piel, la razón
la distancia
o la condena
con igual simplicidad
con idéntica agonía
con misma sed o hambruna
con calcada humanidad
Me revelo
Me rebelo
de fibra y carne
de esencia y de barro
a la vida.
rojA
Recuerdos de la Cruz del Sur
mediodía
calores de enero en idus de marzo
el microcentro hiede
a ruidosa protesta,
bocinazos turbios
y zig zag de vallados
una mano señala el edificio
barrido de público
o poblado de rejas
"¿Qué se hace en el Congreso, chicos?"
silencio
más silencio
y una voz...
"Se votan leyes que nadie cumple"
otra voz...
"Se aprende a ser corrupto, profe"
y otra...
"Se cobra sin trabajar"
mediodía
hervor de aguijones y zumbidos
metal contra el asfalto
pancarta, culpa y disparo
al corazón
Lección del día:
la realidad siempre supera a la ficción
Moraleja:
cada pregunta siempre tiene su respuesta
Síntesis:
... ¿?
m
Y cómo no
estar con vos
cuando los sueños se funden
de un verso
a cada orilla
en bandera de gaviotas
salpicada de ideas
donde puede una mano
ser lumbre
y ser muelle,
amparada en espumas
la agonía
Y cómo no
darte mi aliento
si la rabia amenaza
desde el fondo,
espina la sed
y escupe frío
en frontera de corales
sigilosa trama y laberinto
sombra la muerte
una tormenta
y se convierte la voz
en faro
y en guía
Y cómo no
anhelar, desplegar
negras estelas sobre el agua
de todas las aguas
de todos los colores
si somos
nosotros nadie
palabras solas de la misma arena
de la misma sangre
roja
amanecer
r
la cruz del sur
de una respuesta al compañero Migue, en Poesía Salvaje
es raro
caminar por una ciudad
que es mía
y olvido
porque
cada adoquín
y cada gramo de cemento
aprieta
la voz
de las aves
o el rugir del viento azul
en soledad
es raro
caminar por una ciudad
sobrepoblada
y vacía
donde vos...
no estás
mhieL
Hoy no puedo ayudarte a remontar el cielo.
Estoy temblando. Mis alas mojadas de un otoño incierto.
Tengo frío y miedo. Me siento un hilo de seda en la tormenta
y no soy más que éste cuerpo rojo
de mujer.
Lo lamento, pero
hoy no me alcanza quererte
no me colma escribirte
no me basta que me ames
y no me cabe en palabras otra excusa
para desnudarme
de mi debilidad.
Quiero más
quiero tu fuerza
quiero tu sombra
necesito
tus ojos en mi boca
mis poros en tus dientes
tus dedos en mis lágrimas
hoy no me nutre la espera
no me ilusiona soñarte
no me sacia que me nombres.
Quiero más
quiero tu hambre
quiero tu piel
necesito
tus manos en mi tierra
mi gemir en tu resuello
tus gotas en mis labios
y no me cabe en palabras otra excusa
para despojarme
de mi debilidad
hoy no me cuida la noche
no me alienta el desvelo
no me alegra que me extrañes.
Quiero más
quiero tu aire
quiero tu rabia
necesito
tus ríos de deshielo
desbordarse en lo profundo
de mí
salinidad
mhieL silvestre
Te escribí una carta hoy. Una carta de papel verde como esa esperanza que brotó de tus manos de semilla y que dejé caer en el cieno de mi campo más agreste.
Pero
Sé que nunca voy a dejar que leas, ni una sola de todas las palabras. Porque son ortigas y cardales. Porque son espinas buscando sangrarte y diez mil excusas de pétalos rancios y ningún perfume que te hable de mí.
Sé que jamás voy a enviarte ese ejército, de razones grises para que te marches.
Pelean a muerte en mis ojos, las noches, contra el día claro de la realidad. Y se rebelan de frío mis fantasmas. Desarman barricadas las sombras de los sueños. Me duele la piel de esta guerra de guerrillas, cada vez que el sol me despierta prisionera en una tierra sin bosques, para reflejos de amor
Llevo el cepo en cada idea.
Una celda de cemento circular, que a veces se inunda de rutina y relojes y vacío
de esperas amarillas de un verano que no cede y seca; me extingue gota a gota las lágrimas nocturnas, de tu mar.
Sé que no quiero arrastrarte a mi orilla, donde el cielo truena o resquebraja fantasías. Y me siento verdugo y oigo en eco las cadenas, con las que deseo hundirme para no escapar(te) más
Si te llega una tarde, mi sobre verde, no lo rompas.
Será que habré aceptado la derrota y en una lápida de nieve, el rostro más harpío de la luna te dirá
yace en éste claro
la que dejó de soñar
mheL
Los días se acaban con la ingravidez de los suspiros. Y a veces, los inicios se convierten en finales sin que nos demos cuenta.
Marian preparaba sus detalles para el viaje. La familia a la espera y pies e ideas revoloteando inquietos descontando los minutos como en lentas agonías.
Él dijo, sentado en el sofá
entre nostálgico y siempre reflexivo. Llegó el momento. Pero
por más que intenté explicar lo que me pasa con las despedidas, no supe.
Tal vez se trate de contar el tiempo en otra escala, o de inventar un amor sin presencias, o de meterse tan hondo en la piel de quien se quiere, para sentir felicidad sin egoísmos.
No importa. La insensible nunca sabe lo que dice.
Estoy triste porque no quiero que estén tristes. Por supuesto. Lo dijo más veces a escondidas, fumando en el balcón y de puertas afuera en el hall del aeropuerto.
Y no sé si vale
ninguno de mis abrazos, o los masajes en el cuello en el coche a pleno atardecer. No sé si sirve la complicidad de última hora o el estrujarle los rulos con fuerza desnuda.
El que se va carga equipaje. El que se queda recoge las penas.
Pero tampoco es eso y hasta que se me sequen las palabras, voy a intentar creer que en éste mundo y en ésta vida que nos toca
darle un sentido es el verdadero y enorme desafío.
A veces, el universo se alza dentro de uno y eso sobra. Otras muchas, hace falta buscarlo o construirlo y nunca es constancia ni certeza descubrir el punto, la llave, el horizonte
que conjugue en nosotros la razón.
Quizás sí hay un despertar , en éste tiempo de compartir las rutinas. Me quedan los pensamientos de K, después de la rabia-temor-incertidumbre del encuentro
Me gustó que viniera
porque pudo juntar a toda la familia, pero cada uno tiene que vivir como elija
Tal vez yo también un día me quiera ir a alguna parte
Y me acuerdo ahora, en éste instante de unos versos de Gibran que dicen
tus hijos no son tus hijos
son hijos e hijas de la vida
Y qué gozo
y qué orgullo
saber que la vida, se abra paso a través de las distancias, con las alas voraces de la más bella y dulce: LIBERTAD.
Sin balances de mi parte. Consejo de hermana vieja
No le hagas caso a nadie, nena y sé lo que quieras ser
Ya no cargues de llanto las maletas. El corazón te cabe en una mano.
Sin tristezas.
Sin culpas.
Sólo un titilo de esencia violeta y permiso rotundo de estrenar
felicidad.
mheL
Qué fríos suelen ser los aeropuertos
poblados de máquinas, pantallas y carteles,
luces cáusticas
donde brillan como espejos
los adioses
metal blanco y pulcritud
que borronea a rajatabla
el sudor
de un beso, de una piel
o una caricia
entre mesas sin abrigo, llenas
vacías y vidriadas
donde el café sabe a café
sin prolegómeno ni tiempo
para lágrimas
se paga o se debe
a precio de ficción, una palabra
y en el fondo de la taza
o la cuchara
el anuncio de otra vida programada
en alta voz
y tragan pasos
las escaleras que dividen
de un lado los afectos
las sonrisas
las maletas
de quien llega
y quien se va.
Qué fríos suelen ser los aeropuertos
cuando el verano
arremete sol y estrellas
y despega
el recuerdo de un presente,
el boleto
de un invierno arrodillado
al sur del hemisferio
que dejás.
Buen viaje, mi libélula sudaka !
Que eclosionen tus sueños sin fronteras
donde sea que decidas llegar.
mheL
...
conversar
y
esa soledad contra soledad
desvistiendo noches
de seda y de frío
como aureola frágil
rozando las aguas
silencio de oasis
me descubre en vos
una charla
una palabra
una idea
el alma escurrida
de sombra y espejo
pienso
te
siento
un acorde libre
la tarde de siesta
y la letra roja
en mi propia
canción
mhieL
hoy ya sabes cómo tiembla mi voz
desprolija
cuando todavía está pegada en una almohada
gutural
cuando la primera palabra del amanecer es tuya
y todavía
es un abrazo de sueño y pereza
buscando tus ojos
tus manos
tu boca
dentro de mí
sin cristales fronterizos
donde el verano nieva
copiosa tempestad
cómplice blancura
de todas...
tus tormentas
hoy ya sabes cómo tiembla mi voz
cuando te nombra
mhieL
Entramos al local. Yo quería, desde hace mucho, una foto de época como la que nos tomamos cuando él tenía siete u ocho años y no me llegaba al hombro.
Nos dieron la ropa. Cada uno se vistió en su probador y esperó los accesorios y ajustes necesarios al cuerpo.
Cuando lo ví, de gangster consumado, me dio mucha risa y gusto. Pensé que
sería la única vez quizás que luciría un traje como ese y que, de no haber sido por el juego del disfraz, nunca hubiera accedido a una situación así.
Me miró serio. Muy serio. Odia mis delirios de personaje y no quería posar conmigo en esas fachas
-Soy la madre del bandido- le dije sin gracia pero en lucha de consuelo.
-Sos una loca- contestó ofendido
-Si
bueno- pensé rápido y desenfadada Es una buena coartada esconderse en éstos trapos, no?-
-¿De quién nos escondemos?-
-De los herederos del comisario Falcón y sus perros asesinos-
-Pero a Falcón ya lo hizo estallar Radowitzky
y está preso en Ushuaia
Vimos su celda. Estuve ahí adentro, ¿te acordás?-
-Me acuerdo, K
. pero
. pasaron más de veinte años. Ésta noche, los compañeros van a venir a la casa
. El presidente, se dice
va a firmar una amnistía y
-
-Bueno vieja, está bien
Vos recibí a los compañeros que quieras pero
. los vas a esperar vestida
. Saquémonos la foto de una vez-
Un par de cliks pueden desenfundar el arma más sagaz de la realidad seca. Pueden disparar un huracán de historias paralelas, Pueden transportarnos a esas vidas que jamás hubiésemos vivido. Y pueden terminar con la fantasía brutalmente, a quemarropa.
No me gustó la composición. El personaje estuvo presionado. ¿Cómo se puede ser una chica de burdel ante la observación quisquillosa del mini-gangster?
Ese mismo que sin trajes especiales, controla hasta el mínimo detalle de lo visible e invisible de la progenitora. Ese que está atento a los gestos, los accesorios, el des-peinado, y la interacción completa con el mundo circundante
.
En fin
salió.
A medias tintas y en verdad
fue cumplir alguna fantasía, aunque no sé por qué esa intriga mía, con las antiguas casas de la tolerancia ¿Una vida pasada, tal vez
o el tinte romántico de releer una época de bandidos, pasiones y esperanzas todavía flameando en el andén
?
¿Habré sido madame Roig alguna vez
? No sé, ni me preocupa el rótulo. Me asusta más la prostitución cotidiana del espíritu y del ser. Y me viene a la mente, por ejemplo
. aquella dama de mala vida: Ángela Fortunato. Entonces pienso en todos los luchadores de antaño, en una época en que el setenta por ciento de la población estaba compuesta por hombres, en mi Patagonia rebelde y trágica, en un país que enriquecía a bolsillo lleno a burgueses y aristócratas y se iba regando en sangre urgente de obreros, de indios y de mujeres salvajes
Nunca fue juego pararse frente a un clik sobre la sien. No lo es ahora tampoco, cada día del sobrevivir. Elegir una vereda, un lado del espejo, un lente en una cámara, un camino, un ser
humano. Siempre implica el desafío cualquiera sea la máscara o disfraz.
Pero hay sólo piel y latido después de la ilusión
en 1920 o en 2005,
con arma o sin ella,
en medias de red o en nada
tibiezas de estampa reprimida
o desnudeces del espejo
apuesto a ésta locura
que me mantiene despierta,
a la imaginación que ama soles
en las cavernas más oscuras,
a la lucha que corre
por las venas fluviales,
a los ojos atentos
de ese gangster sin balas,
y a las alas rojas
de mi luz
de mujer
y
recuerdo hoy a todAs
las del puño insurrecto
las del sudor latente
las del vientre proscrito
las del pecho caliente
las del pensar en alto
las del sueño en la piel
mujeres rojas, negras, azules, transparentes
Salud !
mhieL
Para seguir leyendo...
Las dignas
El santo de Ushuaia
Tres frases y quedar al borde de la nada.
El regreso es tajante y el disgusto, mi disgusto de volver al pasado
también. Porque todo cambia para que nada cambie y duele la tarea de arar sobre la mar.
Pasan los años.
Quedan las penas.
Y la queja perpetua de la mediocridad
Primera ola:
Sus ojos de celeste plástico, me miran desafiantes con el índice en el aire y señalan mis culpas, mis aires de contradecir su constancia.
Aunque usted no esté de acuerdo, mhel
el maestro debe ser el puntal más importante en éste proceso
Discutir es agobiante. Me gusta en tono parejo y desatar los ventarrones del ejército-séquito que siempre se acomoda, en toda circunstancia, para caer de pie.
Segunda ola:
Es que usted es muy blanda
Y no puedo-pude-podré hacer cambiar la carátula de aquella eterna acusación. La blandura, si es afecto, si es respeto, si es comprensión
. Hago un mea culpa y sí
la acepto.
Pero para aquellas ánimas que evocan en público la rigurosidad soldadesca hacia la picadora, imagen calcada de un daguerrotipo de película vieja
pues: NO.
No muestro los dientes a mis niños ni a nadie que merezca mi consideración. Sólo en sonrisas, señora, sólo en sonrisas
y ya no más amenazas que apuren al dolor.
Tercera ola:
Discurso de nonagésima vanagloria y pérdidas de tiempo en reunión oblicua, obtusa, obcecada, de personal. Cara de monumento siempre recto y la avalancha catapulta del colmo o de la indignación.
Primero
ante todos, la Institución
después las personas.
Ayyyyyyyy
. Mi corazón no resiste. ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué?????? Verdades absolutas en el margen del siglo del odio. Y no quiero ser parte de ésta lucha muerta. Se me rompen los sueños en pedazos y me quema la vergüenza de ésta historia.
Hasta un chico, mi chico de trece me miró fijo y respondió
-Pero cómo, si la institución no existe sin personas
¿Y para qué existe? Y ¿por qué?-
Qué ganas de incendiar los guardapolvos
Qué ganas de explotar los mausoleos sarmientinos
Qué ganas tengo
de hacer un estandarte, Roger Waters, de tu inmensa y sabia y no caduca ni extinta: canción
"Another Brick In The Wall (Part II)"
We don't need no education
We don't need no thought control
No dark sarcasm in the classroom
Teachers leave them kids alone
Hey teacher leave them kids alone
All in all it's just another brick in the wall
All in all you're just another brick in the wall
We don't need no education
We don't need no thought control
No dark sarcasm in the classroom
Teachers leave them kids alone
Hey teacher leave them kids alone
All in all you're just another brick in the wall
All in all you're just another brick in the wall
FELIZ PRIMER DÍA DE CLASES
.!
Y como cada día: SaluT y Resistencia
a pesar de los iluminados con cargo
a pesar de los muros
a pesar de la escuela
a pesar de todo
a pesar de tanto
mheL
Marian quiere llevarse
la ciudad
en el bolsillo
una fuente
una estatua
la calle
un grafitti
un barco
una plaza
la feria
el bandoneón
gira de fotos
al sur de la nostalgia,
el empedrado
suda el verano
un compás arrabalero
y se quita el sombrero
aquella esquina
acodada
a la vera descalza,
de un farol.
Cada cuadra
es una estampa
y el recuerdo
un amigo
un amor
una ilusión
café de ventana
sobre un puente
tango, firulete y adoquines
Buenos Aires se derrite
en un terrón
mheL
Volví a extrañarte ésta noche,
nevisca tibia
entre los labios
como lumbre intacta
y rabioso anaranjado
de una estrella poseída
de aguaceros
eras un hilo de bruma
y yo
el vidrio vacío,
una estampa de hielo pegada
en la ventana
Volví a quererte ésta noche,
de inmaculado azahar
sobre los dedos
imposible equilibrio
de tus manos abiertas
y mi cielo encapotado
de horizontes
eras viento del sur
y yo
pezones resecos de la luna y el quejido
de una tormenta enredada
en la pared
Volví a soñarte ésta noche
con los ojos atentos
con la boca despierta
con el alma en sigilo
Eras vos
Era yo
y la calma exhausta
de mil pétalos blancos
sembrando la distancia
con aroma a jazmín.
mhieL silvestre
- - - Ida - - -
Solo había una puerta al final de aquel pasillo, de color verde. Mirando al frente observaba el poco espacio que le separaba de una estrecha porción de madera. Un suspiro golpeaba en la pintura al respirar para marcar la distancia con esa frontera.
El espacio era pequeño, poco más que menos que eso y con un paso atrás se hizo mas largo el silencio.
Rober La Tabla
- - - Vuelta - - -
es distancia el silencio...
cuando divide una palabra
de los labios
del tequiero
una astilla
verde,
de maderas que crujen
como manos sedientas
detrás
de la frontera
paso atrás...
sobre la sombra
de puntillas recorre
corredores:
el deseo
.
rojAmhieL
A veces...
creo en ti, porque te entiendo
y me brilla la idea
una ventisca
de mirarte
en el reflejo cristalino...
de un neón
a veces...
creo en vos, porque te siento
como el sol
transitándome
la piel
poro a poro...
en extensión
A veces...
creo en tí
lo que no entiendo
a veces...
creo en vos
lo que no siento
y me basta saber
tu nombre
en una esquina
para esperar
el día-la noche
el instante-la vida
de creer
en tí
en vos
de mí...
los sueños que sueña
este deseo
de un : nosotros
despuntando a cielo nuevo
un corazón
mhieL
Antes de partir, él me dejó unas letras y mencionó un día, para que las deje en la costa y las arrastre la marea.
Quizás lleguen a algún sitio. Quizás no. Pero sé, que por el mero hecho de soltarlas... las alas vuelven a secarse y darle un brillo diferente, al corazón.
Cumplo mi promesa, mutante. Con vos...
* * *
Todos son los reyes de un magno lugar
figuras mediocres que quieren imponerse
ante los demás,
tal vez lo que venda, sea hablar de uno.
El silencio es dueño
de muchas palabras, siempre el pensamiento
pasado al papel nos compromete,
la mayor condena es no ser uno mismo,
la peor desgracia es ciegamente
obedecer.
Quiero vivir en una grúa allá en lo alto
no quiero ser un eslabón.
La verdadera esclavitud nos debilita
y cuando muere el alma y nace otra alma
se corre el peligro de no ser.
Pasa una monja casi en baby doll
y en su andar veo el cruel exilio de mi deseo.
Pero claro está que la incomprensión
es el incentivo para el creador,
lo que lo impulsa a salir de sí, de su idea, de su visión,
anhelando así ser interpretado,
cometiendo el mayor error,
vendiendo su infeliz mentira
pero complaciendo y formando parte de esa porquería
que somos todos
(ustedes y yo)
Y dijo la flor: te invito a pecar, te llevaré al silencio,
te mostraré el lugar,
y fui con ella de la mano,
tan verde como solo ella podía ser.
La ausencia del dolor no es tampoco placentera,
todo lo que evite el sentimiento es malicioso.
Bajo los efectos de la realidad, me alucino,
porque creer hay que creer, la mente nos ayuda a crear,
la vida nos incita a crecer,
a envejecer,
La vida nos invita a morir.
Ya no sé juzgar
pues no vale la pena, nadie va a cambiar al mundo entero,
un jeke árabe pelado y bigotudo
hablando por su celular, camina sin mirar.
Revoleando un paraguas pica ojos,
que se ríe al verme recular.
Viviendo el hoy no tiemblo más,
la gente que me asustaba ahora
risa, me da.
Porque
la dignidad no pasa por un lugar de la mente
sino por un estado del alma.
Quiero apagar mi cabeza,
descomprimir mi tensión,
no soporto más la idea de permanecer en sumisión.
Quiero dejar de ser un eslabón
y es que se caen a pedazos las ilusiones
como la carne de las hembras y el amor.
Un supercombo me pregunta ¿quién murió?
mientras que un pancho me limosnea un euro.
El mayor problema de la humanidad
es que pierde la vida
esperando el futuro.
MutAntE
hoy no escribo...
porque quiero derretirme
como hielo
entre los dedos
y evaporar
las palabras graznidos susurros
para no volver
jamás
a lastimar (te)(me)(nos)
...
m + hieL