el viaje
El verde fresco de los valles me abrió el telón raído con que encerraba mi luz. El aire era liviano y hacía que los pasos se agilizaran, trepando pendientes de vereditas pedrosas, que se perdían misteriosas en el filo frontal del cerro. Pocas casas. Vacías. De moradores que venían a ocuparlas los meses de calor, o algún feriado largo, o menos. Todas parecidas y diferentes. Refaccionadas.Modernizadas apenas, guardaban el encanto de lo que se atesora en el tiempo para admirarlo despacio.
No era mes de caminantes y la aldea, como una maqueta estanca, delataba tres, y hasta cuatro fuegos, humeando blanquecinos, desparramados en tandas. Cada puerta habitada, nos recibía con festejos, recuerdos, parecidos, o distancias. Y en cada una se nos invitaba con algo. Pan caliente. Queso de cabra. Sidra artesanal. Algún fruto del huerto... que nuestro bolso iba cargando mas amplio que el estómago, ya repleto.
En cada parada hablaron de mi papá con cariño entrañable. Me contaron anécdotas de su niñez traviesa y alocada. Me halagaron mi parecido a él. Me dieron la bienvenida...
de la novela Rojo Sacramento
(la llegada de Milu a Asturies) Porque de pronto, mi mente se voló a ese viaje.
mhieL
Papallona que revoles
Tengo fiebre y ...
Duele
no quiero escribir
Hay un algo en el aire de invierno, que lo hace temible y deseable, algo que endulza las tardes y amaina amaneceres de hielo o escarcha. Duele la prisa y la pausa. Late el fuego. Brilla la calma... por eso estoy, por eso escribo, por eso creo, por eso existo...
Estoy peleada con las palabras
mi piel hoy no es blanca
Una tarde, mi madre le preguntó a Mik si era católico. Él sonrió sin restricciones y le dijo: Nací católico, como la mayoría en mi tierra pero después, la vida me regaló una revancha
es raro
Los días se acaban con la ingravidez de los suspiros. Y a veces, los inicios se convierten en finales sin que nos demos cuenta.
Marian quiere llevarse
Preguntaste si estoy enojada con vos porque no pensamos lo mismo. Pero
Hablábamos del ser humano, de la fragilidad del uno mismo, del precio que se paga por un sitio en ésta sociedad escrupulosa. Y sin hacerle asco a la autocrítica, intenté explicarle por qué yo no puedo simplemente cerrar una puerta y jugar a ser feliz.
autoestima
Hace días que mi cabeza intenta procesar cada refusilo, la lluvia de meteoritos sobre el pantano de mi materia gris.
Ando tan confundida conmigo, que se debe de notar más de la cuenta. Porque ella viene a verme sin sonidos y se sienta en mis rodillas o a un costado y me mira con lágrimas de sus ojos amarillos.
Volví. Entré a una iglesia después de dos milenios de haberme desterrado. Tenía que, o quise hacerlo. Porque si para mí no significa más que
nada, ellos celebraban un encuentro y como hace cuatro décadas, estuvieron juntos ante la mirada atenta de algún dios.
Beauty is all very well at first sight; but whoever looks at it when it has been in the house three days?
Unas horas de caminar buenos aires, lucen como espejo de un presente que se dilata en soles y se contrae de frialdad. Porque
no me atrae el cemento, ni la luz de exposición rajante, ni el humo en los pulmones secos, ni el bullicio del tránsito, ni el tumulto, ni las avenidas anchas, ni el cielo encapotado de edificios, ni el abrigo ingrato del reloj.