Global Express:

No

Otra vez el temor

de cerrar puertas y ventanas

de esconder en un pozo

las palabras

y enterrar en el barro

una verdad

 

Por qué…

alimentar a los perros de la noche

con tus sueños,

la luz y el cielo nuevo,

nuestro

de horizonte y hermandad…?

 

Amenaza el terror

de negar rostros y señales,

de enfundar en olvidos

los colores

y esposar las palomas

de la paz

 

Por qué…

abandonar estas calles y las horas,

zigzaguear

los pasos de la luna

y apagar nuestro instante

de ilusión y dignidad…?

 

No.

Nadie.

Nunca más.

 

Somos viento.

Somos lluvia

gota

gota

gota

de semilla, flor y fruto…

 

Libertad!

 

rojAmhieL

PS  . El dibujo es de Pedrak Molakis

for export

Ídolos impresos en banderas.
y en remeras.
y en camperas.
revolución en figuritas.

Alej

::: ::: ::: ::: ::: ::: ::: :::

Cuando la mentira despabila golondrinas,
poco importa el orden de las cosas.

Llueve polvo
y hiela dinamita

gime el mundo en un pañuelo
lágrimas secas
de petróleo y corazón

anida la noche
en ciegas tumbas de cemento

y migra al olvido la revuelta:
primavera alada
en mas espinas.

Rueda sangre en una gota y calla…
la promesa furtiva, de otra vida

estampada
en las luces … y el neón…

rOjA

metamorfosis global

vereda y gris

Salí un rato a caminar.... y hace frío
Apenas se destiñe un solcito sin ganas desde atrás de las nubes. Mejor. Porque las veredas conversan animosas cuando la luz no les hiere las nervaduras de cemento. Escuchan mis temores y yo, les contemplo sin rencores, los rezos

Calle, tras calle, tras calle...
Mi barrio es siempre el mismo. Pero me siento extraña en los brazos del silencio.

Arrastro las huellas sin sombra y espero como un faro en cada esquina. Un rumor. El sonido. La marea que no llega y el muelle de mis manos... entrelaza mil secretos, sin testigos.

Las baldosas se quejan rutinarias. Ya se saben de memoria el color de mi rocío.
Cabe el mundo en una gota, cada siesta y cada gris.

Y qué poco importa dónde... cuándo... cómo....
Si el cielo desteje golondrinas... cada vez que te pienso ... o te apareces... como un sueño despierto, de mi piel...

rOjAmhieL

El baúl de las fotos

Lulú se estiró buscando la manija para cerrar, pero a mitad de camino, Mele le hizo señas de que esperara. Sacó y empuñó la linterna, con el pulgar justo encima de la perilla de encendido y dejó que, con la seguridad de la luz entre las manos, el ropero se llenara de oscuridad...

Fue el segundo más largo de la historia. Entre cerrar la puerta, comprobar que no había fosforescencias verdes y hacer CLIC en el botón rojo, para prender la linterna... La aureola de luz blanca, rebotaba en los estantes con ropa, o se estrellaba en las caras, pasando de dueña a dueña en una competencia absurda por ver quién encontraba antes, cualquier objeto sospechoso.

“¡Dámela a mí!”
“¡No, yo alumbro mejor!”
“¡No me enfoques a los ojos!”
“¡Mejor apagala!”
Y entre tirones y repartijas, la linterna salió volando y cayó adentro de la caja de cuero donde se guardaban todas las fotos de la familia.

Era raro, porque generalmente, ese cofre estaba en lo más alto del ropero, y bien trabado, con esa palanquita de metal que hacía un TRAK intenso al abrirla o cerrarla. Y esa tarde, ni estaba arriba, ni estaba cerrada...estaba ahí atrás de las almohadas con olor a almidón, como si alguien se hubiera olvidado de acomodarla.

Sea como fuese, terminó con la discusión. Porque era muy interesante revisar esos paisajes de lugares lejanos, de montañas y casas de piedra, y adivinar los nombres de esos parientes que ninguna de las dos había visto ni vería jamás.

Las hermanas se entretuvieron revisando caras en blanco y negro y marrón, que hacían desfilar bajo la luz difusa de la linterna. Sabían de memoria algunos nombres. Otros había que descifrarlos de las letras enruladas que escribían dedicatorias, o saludos, o fechas...

mhieL de antaño

Los Abuelos de Asturies

bautismos

Cuando no puedo escribir...
surgen las aguas
sinuosas de los sueños

polvareda
en cascada serena
y desenfado,

una batalla
librada en letanía
de paisaje, que funde
los destierros

y distancia, recorrida
en un suspiro

como aureola pedregosa
en mi bautismo

de herejía

y soledad
...

rojA

franja-muro-piedra-nada

Alojo
desalojo

de un mañana
pasado
de rodillas

el futuro
presente

en una piedra
partida
y golpe seco

al corazón

un muro
entre la arena

lingotes
de odio rubio
y la conquista

acaudalada

de miseria
genocidio
exterminio

y en el puño…
sin escudos

el terror

rojA

going too far!

Police shoot man dead on London Tube. "suspicious"
Friday, Jul 22 2005, 12:01pm


Hurt them
por si acaso

Hate them
por costumbre

Shoot them
por las dudas

Denounce them
porque sí

and

Kill them
por tradición

…

Hurt
Hate
Shoot
Denounce
Kill

…

Now
Yesterday
Tomorrow

…

Them
Her
His
Us
Me

.

the red dandelion

y una de "harina"

Hace un tiempo, ni mucho ni poco, en una de esas tardes de nada, mientras merendábamos, K me preguntó por qué las facturas tenían esos nombres tan “ridículos”. Le dije que no sabía, pero que si quería, podíamos averiguarlo.
Pasó la vida y cada quien en sus rutinas. Él se olvidó del asunto y yo… casi.

Hasta que en esta semana, hojeando una revistita para turistas, apareció un artículo muy breve, donde se hace mención a las delicias panificadas de la argentinidad.
Y la sorpresa, fue encandilante…!

Resulta, que en sus vivencias por el cono sur, el anarquista italiano Errico Malatesta, entre tantas otras cosas, dejó organizado y rebelado, un combativo sindicato de panaderos.
Ironía mediante, se llevó a cabo el bautismo de nuestras típicas “facturitas”, con nombres que hicieran alusión al ejército, la curia y las fuerzas policiales.

Aquellas creaciones heréticas de finales de siglo XIX y principios del XX, mantienen, además del sabor clásico de las tardes de domingo, una herencia intacta de lo que fue…. alguna vez, el sueño de los perseguidos de todos los rincones del planeta…

Un paraíso sin dios, ni patria, ni ley.

Para saborear y pensar, con unos ricos mates …..

* Cañoncito: cilindro hueco de masa, relleno de dulce de leche
* Vigilante: vara delgada y recta, con un toquecito de membrillo
* Sacramento: pancito muy suave relleno de crema o dulce
* Bola de fraile, alias Suspiro de monja: bollo azucarado y frito
* Jesuita: triángulo de hojaldre y azúcar quemada

Los tiempos pasan….
Los vicios quedan.
SALUT…!

rojA mhieL

PS. Gracias a la revistita 054

La nit... la nit... la nit....

Y regreso

mil o una noche después
al mismo pozo,
oscuro fanal de los recuerdos
reflejada la sombra
de otras voces
en la punta, bañada
de un rumor

y extraño…
ese dolor imperceptible
de añorar el silencio
de tus calles
de tus casas
de tus pasos

y no entiendo
por qué puedo llorar
lo que no he visto
ni amparado
ni sentido
ni sé

¿por qué?
la nostalgia entreverada
de quererte,
se me anuda en el cuello
de horizonte despeinado,

y se empeña
en sentirte entre mis mapas
cansados de hemisferio,
brazos caídos
y horas ajenas
donde ya no puedo engañar
a las baldosas
dibujando huellas

para ningún pie

…

rojA

PS. La foto es de Marian, la libélula sudaka

Lluvias puneñas

Llueve
Bendita tu eres….
tormenta del desierto

…

Mata

el fruto rancio
entre tus piernas
breves,
condenas de otro infierno
la pena…

hedionda desnudez
de tu verdugo

Mata

el llanto crudo
de la noche oscura
virgen
soledad de la inocencia,
una guadaña…

sangrante ingratitud
sin más porqués

…

“la niña que fue violada
mata a su niño
y es condenada”

Porque el ojo del huracán suele ser ciego….
y jamás escuchamos las advertencias del viento.

…

Silencio y un puño en cielo


rojA mhiel

palabras

Yo creía
que escribir, era saciarme
y beber de la vida una esperanza
aire nuevo
agua clara
el latir de un corazón
y caminar

Creía
que las letras eran bruma,
girasoles
sedientos de murmullos
y cansados talismanes
sin dorar

Yo creía
que escribir era nutrirme
y regalarle a la muerte
una guirnalda
siembra fértil
surco llano
el calor de un abrazo
y respirar


Creía
que las letras eran viento
cielo rubio de ilusiones
y estigmados aromas
sin cortar

Yo creía
que escribir era esperanza,
encenderle a la luna
una promesa
y la nostalgia peregrina
de soñar

Creía
que las letras eran polen
entregado
desde el núcleo
y alma abierta
sin segar…

rojA

“…
Manifiestos, escritos, comentarios, discursos,
humaredas perdidas, neblinas estampadas,
qué dolor de papeles que ha de barrer el viento,
qué tristeza de tinta que ha de borrar el agua.
Las palabras entonces no sirven: son palabras…

……

siento esta noche heridas de muerte,
las palabras…”

- Nocturno de Rafael Alberti -

Once more

No se muestra el horror
sábanas blancas
y el vacío se devora las calles

de eso no se habla
los muertos quedan lejos
invaden muñones
los dientes de las ratas

the show must go on
alguien agita banderas
y las cruces rojas
se estremecen de llanto

No se muestra el horror
sábanas blancas
y la muerte despliega señales

de eso no se habla
las guerras justifican
se deshacen los tiempos
de jugar a la esperanza

the show must go on
y unos firman acuerdos
sobre esquirlas sangrantes
donde cae el telón

Once more
Once more
Once more

rojA

Sad-World

Eclipsa…
el manto agudo
en el campo,

una mordaza
de los tiempos
sin tiempo imaginado

y el reclamo
de mil voces,
una antorcha

en una espina
que sangra y se desangra
de dolor…

madre padre
cielo infierno
de los ojos otros ojos
la distancia,

clama
el rumor del simiente
barro y nada

el suspiro abierto
y cadena semillada

un rosario y otra espera…
de pie
sobre la lava incandescente
del volcán

Eclipsa…
la sombra de los sueños
presente sin futuro
y pasado caliente,

sin amarras.

Fluye la vida por los ríos
de esperanza acaudalada
y el rumor:

de libertad

rojA

Jo...tu...nosaltres... i...

Muere
un hijo de la calle
atormentado de cuchillas
y más sangre riega el sueño de la vida
después
de una canción.

Acusan los pacientes
con mayúscula y comillas
y da lo mismo, a sol y a sombra
en este tiempo
en esta hora
en esta cuna...

un feixista
un anarko
un etarra
un latin king
un sudaka
un magrebí
españolista
o catalán

Ké pena, tu pena y mi pena
divididas por un puño
con navaja
y mi voz y tu voz
divorciadas por difuntos
diccionarios

Ké me importa...?!
es la otra orilla
pero ¿cuál?

Si mis pies
no tienen territorio

Si mi lengua
es tierra fértil
a la hora de cantar...

no hay colores debajo de la muerte
Apagan los himnos
de lágrimas, banderas
y la sombra
globaliza las entrañas

desparramo de naciones
tripa y hambre
en cada vera de la lucha

hoy...
es igual.

rojA

Nota en indymedia BCN

CuestioneS

“Quien tiene un por qué para vivir, puede soportar casi cualquier cómo”.
Friederich Nietzche

El asunto…
es que cada vez más
mis por qués
se transforman
en sin sentidos

La cuestión…
es que cada vez más
mis por qués
se disuelven
en sin sabores

El problema…
es que cada vez más
mis por qués
se escapan
en sin medidas

Y los cómo…
pesan,
nebulosas frías
sobre el alma, el cuerpo, el querer
el fuego

y la poesía…

rojA

El dibujo es del amigo Pedrak Molakis

cemento

Hoy…
la ciudad se detuvo
en mis ojos sin estribos,
me clavó
sus puñales de cemento
y el frío desteñido
del hambre
en un rumor.

Hoy…
la ciudad se persignó
entre mis manos sin espinas,
me lanzó
sus espadas de ilusiones
y el odio atemperado
del tiempo
del dolor.

Hoy…
la ciudad cobró venganzas
y fui calle, plaza, esquina

la ciudad…
fui yo.

mhieL

arrebaToS

Últimamente
no tengo ganas de escribir.
me pesan las manos
y se nublan mis ojos

como si ya no quisieran
obedecerme

y el dolor me trepa
cada gramo de arena.

Maldigo en silencio,
y deseo… quieta

un viento
una lluvia
una nevada
que me arrebaten la esencia

de mi...
tempestad

mhieL

pero...

hablas de perder...?

perder...

el gemido angosto
de la noche

entre médanos suaves
de la piel

perder...

la senda sinuosa
del suspiro

en la huella fresca
de un beset

perder...

la palabra
en una sequía

y el rumbo marcado
de vuelta a la sed

perder...

es morir un poco, un rato,
un siglo, un instante
y
volver

a nacer

r

rondinella...

Venía caminando del cole... disfrutando la llovizna en mis talones. Y se me ocurrió destejer las conversaciones de éstos días.
Pensé en las zanjas del querer y el poseer, en los abismos del tener y del ser y en ese despuntar de horizontes, viejos, eternos y ahora nuevos.
Pensé en las diferencias y en el modo de elegir el camino.
Pensé en la vida misma y en tonteras existencialistas.
Pensé en ella y en ellos y en nosotros y en los otros y en mí...

Ella... se ha comprado un canarito, con linaje, papeles y barrotes. Un pajarito que aprende a cantarle cuando quiere ....

Yo... simplemente abro mi ventana, y llegan las golondrinas a anidar en ese hueco sobrio de la pared. No les ofrezco nada.... más que ese agujero de piedra y las mentas del cantero con que tejen sus cunas...

No les pido nada.... sólo gozar con ellas sus alas azules o sus peleas de gritos en las mañanitas de verano.

Sin cerrojos... ellas regresan a mí, cada puntual temporada. Regresan sin hacerme promesas y yo, sin pedirles nada...

y

Tal vez,
el amor sea eso,
alas de golondrina

en el mar
de los secretos

un cielo sin escalas,
abiertos ventanales,
calor de madrugada
o un canto de aguaceros.

Tal vez,
el amor existe

y sea eso...

mhieL

chan chan

Me ilumina el cielo
una lucha desnuda
paso y contra paso
moldeando adoquines

Taconea la muerte
esperando sin prisa
lumbre y madrugada
de algún bandoneón

El barrio se escarcha
en faroles de otoño
y se apaga un sueño
después del clamor

…
mhieL del arrabal