Detrás del velo del olvido
esculpida en la piedra
una proclama,
es terciopelo de estrellas
en la sombra,
la verdad sin verdad
de la palabra
como voz,
de leyenda adormecida
en labios graves
de estirpe y oración
y murmura el secreto
cada gota en cada fuente
y se desprende
de los poros, rama y muro
zumo y néctar
de ocaso granadino
en paladares de ayuno
y redención
rOjA
.
Miro
infinitas veces, las hojas
señaladas al ruedo
de los días
y se caen
como cántaros grises
de mis labios rotos
sobre el paredón
aunque escurra las horas
de a borbotones dulces
y se enreden mis manos
a un costado del reloj
nada
hacen humo y esquirla
las graves campanadas
desandando los valles
aromados de almendro
que recubren el cielo
de estos ojos sin lumbre
olvidados del sol
rOjA
.
Manto aromo
de olivares silvestres
despeñando el paisaje
de las ruinas,
árida planicie
de tus manos
sobre el canto moreno
bordado
en un racimo
procesión
de los cuervos
sobre la piel del día
y contraluz
en las aspas
de un molino
manchega claridad
que sueña en armaduras
y empedradas hazañas
al calor de otro tiempo
que se ha ido
rOjA
.
Nieva
desde el fondo del cauce
del silencio,
de tus huellas
sobre mi cuerpo quieto
que tirita el recuerdo
de los leños
y desteje el invierno
sin saber
y es blanco el territorio
de la luna
que espera ese murmullo
sin aliento
y nace a plena noche
despertando las orillas
de quererte a quemarropa
como un sueño
que destierra sin promesas
las heridas
que no existen
de este lado de la sombra
y la frontera
de raíces y retoños
todavía
por nacer.
rOjA
.
Sigo
el curso inquieto de esa gota de sal
despierta en el océano
y no quiero
desplegarle alas en la noche
ni pintarle espejos
que reflejen estrellas
el mar sabe
de corrientes y de sombras
ampara las vigilias
y acompaña secretos
Pierdo
el surco titilante de esa gota de sal
desnuda en el océano
y palpo
el sabor amargo y fértil
que se pierde en espumas
de esperados naufragios
rOjA
El río
atraviesa el cemento
como un tajo renegrido
del dolor
que nunca cesa
una causa
la razón
muerte mas muerte mas muerte
y el paso de los remos
que sacuden heridas
o revuelven promesas
sigue sigue sigue
como el rumor apagado
no aplacado
de la lucha
empuñada en otro siglo
y mil ventanas que repican
cara al viento:
LIBERTAD a los presos políticos
como un eco
del turbio nervión que no se calla
y fluye fluye fluye
desde el hades
en cardumen, tricolor.
rOjA
Este
amanecer de arena
en las pupilas
desnudando la voz
sobrecogida
en prohibidas palabras
desalmadas
que te niegan
la sangre y la semilla
feroces
llamaradas encubiertas
como sombras
vagando en estampida
amor:
mudéjares deseos
de nacer
otra vez
de las heridas
rOjA
Alambre tejido
en las plantas de la piel
que se desprende
como pétalos fríos
del viento de la historia
y divide las almas
de los pueblos sin horas
limitando fronteras
donde llueve la miel
de las lenguas juntas
que pronuncian sus besos
mas ahogados de aurora
que de noche
o de sed
mas despiertos que muertos
de amenaza
o poder
rOjA
El camino se puebla de colores... azul, verde, tierra
y se llenan de cielo las retinas, al paso de una nube, perdida del sol.
Cada vuelta, un espejo del mar abre los ojos.
Fluyen los recuerdos sin alas, en bandadas
y se sueltan de mis dedos las espinas, las espigas, las semillas...
rodando cuesta abajo un castro antiguo, los cantares
de algún sueño encendido... sin querer.
rOjA
.
Gris.
Como el paso del tiempo entre las manos del invierno.
Se despeñan las hojas de arco iris desteñidos.
Huele a racimo seco la censura... el silencio... la sospecha...
Revive el aroma de otro enero en adoquines, balcones y farolas.
Arrabales de amor en las paredes.
Esquinas de ceniza y virtud de pescadores.
Comulgan caravanas de cemento y corazones... de fuego
y de papel
*
rOjA
Caminar.
Se descubren universos debajo de los pies del caminante.
Rayitos de sol entreverados en el agua fría de las zanjas.
En una esquina, una mujer vende castañas.
Los chicos desbordan de la escuela, en bandadas de lengua sin idioma.
Madres con velo receloso y cholas de trenzas renegridas, hermanos de turbante y vestidos tunesí.
Es imposible no pararse a contemplar.
Las paredes hablan de un país. Las caras me devuelven otro.
Barcelona tiene ojos cafés
y mirada de mar... encapotado.
*
mhieL
You are frozen lips
beside the white snow
cold past, dropping down
muttering sad words
like an unleash dream
at the silences dome
but
never, is not ever
but
nothing is not, all
and beyond those eyes
field of tears, lights on
like the sun of March
wakening gods up
bright wings ride the sky
arising in dew
your wishes
your steps
your time
glimmering in red
while the garden grows
cause
never is not ever
cause
nothing is not, all
new bottoms of life
slide
from that heart, youve torn
red honey
PS.
This is my humble present for you, Marta, and all those rebel flowers, spreading seeds every day all over our winter lands.
Thanks and best wishes for the new year
!
PS.
La foto es del jardín de Marta.
*
...
"Si como, no puedo comer a gusto
al pensar que algunos mueren de hambre;
si compro un juguete para mi hijo y me alegro de su felicidad,
mi alegría se amarga al ver ante el escaparate
niños con los ojos anhelantes que podrían ser felices con un títere de dos reales
y no pueden tenerlo;
si me divierto, mi espíritu se entristece al recordar que en prisión
gimen muchos seres humanos;
si estudio o realizo algún trabajo que me gusta,
siento algo así como un remordimiento al pensar que tantos hombres
con mayor ingenio que yo están obligados a desperdiciar su vida
en una ocupación alienante, muchas veces inútil o perjudicial.
Puro egoísmo, como ven,
pero un egoísmo al que otros llaman altruismo, y sin el cual,
como quiera que se le llame,
es imposible
ser realmente anarquistas"
ENRICO MALATESTA
A los incrédulos,
los soñadores, los idealistas,
los inmaduros, los rebeldes, los sensibles,
los locos, los apasionados, los insurrectos, los nadie...
que todavía saben mirar a los ojos y hablar sin pronunciar palabra
que comparten la soledad de cada día un acto sin promesas ni pancartas
GRACIAS
por estar cerca y lejos, pero siempre luz y titilo, de esta ... constelación.
SALUT...! Y MUY FELIZ 2006
rOjA
*
.
Yo no quiero que me regales el cielo
en bandeja de plata
(como escribiste un día)
ni que trepes a la luna
desde la torre más alta
quiero
que me prestes tus ojos
en la noche más oscura
que me brindes tus labios
en un rapto de sed
quiero
que me tiendas tus manos
en la soledad más fría
y me cedas tu piel
cada sueño-amanecer
mhieL
*
Aquí, ahora
hay un niño
sentado en la vereda,
ojos secos
de luna y celofán
sueños rotos
bordados en el pelo
y los párpados
quebrándose, de sal
pies descalzos
cruzando la frontera
donde el mundo
retuerce la verdad
juegos muertos
vaciándose en las calles
y el futuro
temblando, en un barrial
Aquí, ahora
hay un niño
durmiendo en cada esquina,
piel sin nombre
de noche y soledad
ilusiones
colgadas en el cielo
y cada mano
aferrada en un umbral
vientre tibio
crujiendo una batalla
donde el hambre
desnuda la crueldad
dulces labios
muriéndose de a poco
y el silencio
testigo, sin piedad
Aquí, ahora
hay un niño
esperando un horizonte
y el milagro de una nueva
humanidad.
miel y hieL
*
raas
Malvenido Bush
Qué confuso éste infierno
hoy
llueven piedras y cenizas. La escalera del pasado
se retuerce en los reflejos de las llamas de otra herida
que no duerme.
y festejan
en un cuarto rubio
de hotel cinco estrellas, pergamino y canapés
los profetas de la historia
que agoniza encendida
en la vía muerta... de éste tren.
rOjA
Hace días
que un temblor me recorre sigiloso
desde adentro
y el frío-vacío-pena-languidez
de celdas y barrotes,
amenaza mis alas
y mis sueños.
Es otoño en primavera,
las calles se desgranan
como puentes de arena
ante mis pasos
y los tuyos todos nuestros ninguno.
Miro sin luz, la vida
desde un témpano
a la deriva amarga
de una pena
comprada vendida muerta sepultada
de cemento, sangre
y desnudez.
Hace días
que un rumor me circunda, cauteloso
desde adentro
y acorrala
con grillos y cadenas
la insensata razón
de imaginar…. Y resistir.
rojAmhieL
entonces...
me refugio otra vez en las palabras...
"Hay que aprender a resistir. Ni a irse ni a quedarse. A resistir, aunque es seguro que habrá más penas que olvido..."
Juan Gelman