contenido y continente

“Beauty is all very well at first sight; but whoever looks at it when it has been in the house three days?”
George Bernard Shaw

Hablábamos de amor. De cómo se presenta sin aviso y cuando uno menos lo reclama. De cuántas veces parece hasta invisible porque estamos pensando en otra cosa y en alguna persona equivocada. Filosofamos. Teorizamos. Y… en algún punto la charla se desbarrancó.

Ella confesó su repulsión por los “viejos” y me dijo que siempre le resulta fundamental la atracción física, para poder llegar a algo.
Me reí mientras la oía. No porque fuese divertido pero últimamente todas las personas cercanas parecen opinar de igual modo.

-¿Qué te pasa?- preguntó
-Que será algo inherente a ustedes, las artistas plásticas… la estética, la belleza, el cuerpo… no sé, para mí pasa por otro lado-
-Es porque sos una idealista y el deseo te enciende desde otro costado-
-¿En serio?-
-Sí… Lo mío es más “carne”-

No me dejó muy convencida. Pero seguimos adelante con el debate y hubo que definir conceptos como “belleza” y “deseo”, lo cual se puso jodido pero dejó a las claras que todo y siempre depende “del cristal con que se mire”

-Es un equilibrio de materia y espíritu-
-Es un fluido magnético-
-Es una imagen placentera-
-Es lo que hace que algo o alguien se torne irresistible-

Lo interesante, fue que ninguna supo cómo explicarlo. Y ella habló de química mientras a mí me surgió una anécdota antiquísima…

-Bueno, pues te diré que las reacciones químicas no son proporcionales a un ideal de belleza previo. Mi primer compañero era un hombre estéticamente horrible y químicamente fabuloso…-
-Pero esa es la teoría de la pulsión, donde tu instinto animal fluye sin limitaciones…-
-¿Y dónde dejaste el idealismo, entonces?-

No lo supo. Hubo risas de todos los colores. Por lo menos, la teorización del amor nos divertía, muy por el contrario del ensayo-error cotidiano de la práctica.

-Y a vos…¿qué te gusta de un señor?-
-Bueno, primero… que no sea un señor, porque si decís “señor”, me imagino un individuo de saco, corbata, maletín y típico cancherismo de centro porteño y… a ese no le miraría nada así que no sabría qué me gusta y qué no-
-Hablamos de tipos, chabones, seres machos de la especie? ¿cómo lo digo?-
-Hombres. Llamémosle así aunque de esos hay poquitos-
-¿Hay pocos? Tu hermana dice que el espectro de posibilidades oscila entre los 18 y 60 años-
-Claro… pero con toda la pila de detalles que ella observa, esa franja le debe quedar reducida un 90%...-
-Criterio de selección se llama eso-
-Meticulosidad absurda, más bien…. Y de todas formas, no coincido en la discriminación que ella hace por edades…. Me atrevería a decirte, que según mi perspectiva… se achica varios lustros a cada punta esa escala…-
-Ejemmm…. Sin embargo, yo sé de una historia con un nene muy joven…-
-22 años y ninguna historia. Simple cariño humano-
-¿Y te pidió que te cases con él??-
-Noooooo…… Qué mal viajan los chismes, che!!!-
-¿Entonces?-
-Me dijo: “roja… yo no sé si vos entendés pero… si fueses más joven te pediría que seas mi esposa y si fueras mayor… querría que seas mi madre”-
-Wooowww…. Qué loco, no??!!-
-Tierno y surrealista, como es él…. Y si no fuera que K es tan celoso…. Hasta lo hubiese adoptado-
-Jajaj… Tené cuidado, mhel. Eso de ir por ahí adoptando chicos…mmmhhh…-

No me enojó el comentario. Pero me molesta el concepto equivocado que parte del pre juzgar. Acaso, ¿una relación Inter.-sexual debe obligatoriamente implicar sexualidad?. Yo no lo creo y además, si así fuese… por tener amplia mayoría de amigos varones…. ¿quién sería yo?...¿Lucrecia Borgia?.... Pero qué lejos……

Expuse el caso. Opinó que casi siempre una amistad franca es imposible porque “ellos” no tienen límites. Le contesté que los límites no hacen falta cuando uno sabe lo que quiere o lo que no quiere, y que… suponiendo que no fuera así, eso a ella, que mide una relación desde el afuera y la química de la belleza… seguro nunca podía presentarle confusión.

-¿Y a vos si?- preguntó con ojos maliciosos y sonrisa de artesana.
-A mí…. Nada. Puedo pasar mil y una noches con el galán más taquillero del siglo y si me parece vacío de contenido… no me mueve un pelo-
-¿Le tomás exámen?-
-No…. Observo. Escucho. Actúo. Vuelvo a observar a escuchar….. –
-¿Y?-
-Y… si el discurso, el mensaje y la práctica coinciden… supongo que allí se desata el arranque de mi química…-
-Esa es la diferencia, mhel-
-¿Por qué?-
-Vos caminás más cerca del contenido que del continente-
-No sé…. Estoy muy escéptica desde hace demasiado-
-De verdad te digo…. Está bueno eso, porque el enamoramiento, que sería el continente…. Decanta en vacío, se acaba, se gasta, se diluye….. pero el contenido, que sería el amor….bueno, avanza, fluye, va hacia fuera y descubre campo nuevo cada día-

Me quedé mirándola. Fumaba su segundo cigarrillo y aunque odio esa aureola nauseabunda y la detesto cuando equilibra la colilla entre los dedos… pensé que había un aire de crecimiento en torno a ella. Ya no era la de hace tanto y a veces… cuando habla, hasta: le creo.

No sé si sirve la teoría. Poner en frío y ordenadamente el sentimiento. Buscar un por qué o un cómo. Entender los mecanismos de la dinámica relacional… Es algo así como verse en el espejo y encontrar cada punto favorable y cada insalvable defecto. Y después… _más allá la inundación- dice el tango. Y en el campo del amor, los pies mojados y el corazón tembloroso, suelen ser una figura recurrente.
No importa cuán hondo se investigue ni cuán lúcida sea la lectura de uno mismo. No se juega de a dos al solitario.

Amar siempre será un acto insospechado y no hay catálogos ni recetas ni antídotos ni medicinas que valgan, para contrarrestar esa marea que se ensancha sin aviso aunque no haya sitio para velas, muelles, timones ni amarras y uno se halle sin mapas, desnudo en el rumbo… de un tifón… desbrujular…

mhieL

caracoles de obelisco

Unas horas de caminar buenos aires, lucen como espejo de un presente que se dilata en soles y se contrae de frialdad. Porque… no me atrae el cemento, ni la luz de exposición rajante, ni el humo en los pulmones secos, ni el bullicio del tránsito, ni el tumulto, ni las avenidas anchas, ni el cielo encapotado de edificios, ni el abrigo ingrato del reloj.

Sin embargo, me iba riendo sola entre la gente. Sobre adoquines de cuarenta grados, me acordé de tu confesión de la otra noche. “…Por un único motivo iría a argentina…” y pensé, por ejemplo….
¿A cuántos sitios yo no iría jamás de no ser por los afectos? ¿Y cuántos recorridos dejaría de hacer…? ¿Volvería aquí si pudiera no volver…?

Es extraño cómo algunos nos aferramos al mundo. Por herencia, por azar, por descarte, por inercia, por elección…. Y me cuestiono tantas veces cómo habría sido virar esta huella cuando pude y no quise. Y me imagino tantas otras, cómo sería simplemente caminar…

Antes, cuando soñaba, me agradaba la ilusión de “un lugar en el mundo”, que tal vez hasta llegué a acariciar con éstas manos, con las que deseaba construirlo.
Ahora, no estoy tan segura de que exista en concreto ningún espacio. Y si fuera feliz, me parecería tanto a un suave lánguido y acuoso caracol…¡! Sin necesidad de más nada que una sombra fresca y nervaduras crujientes… ¿a quién le importa, desde la casa a cuestas, el plano de una calle, las veredas rotas o el índice de densidad y población?

Babilon rebosa de extranjeros. Se nutren de idiomas los oídos y si acaso despierta el gris una mirada, es seguro que sonríen, siempre sonríen.
¿Será porque disfrutan del infierno… o que les divierten los caracoles de paso cansino y sobriedad porteña de obelisco?
¿Tendrá cada quien su tibio secreto para haber cruzado el mar…?

Qué poco te quiero, buenos aires… Con qué placer te extirparía de mis mapas de injusticia y masacre adormilada…. Con qué saña te cortaría el hambre y la pena y la rabia del desahucio…. Con qué sabor te extinguiría dimensiones…¡¡¡¡¡¡¡!!!!!!

Pero… ni siquiera soy un caracol.
Y a veces, en tardes como ésta, por fortuna el barrio se queda lejos. Y por despecho, uno anhela ensuciarse de ruido un rato, para volver a las plazas frondosas, llenas de loros y grillos y sentir, a pesar de las murallas raídas del concreto… que no todo huele y duele tan, pero tan mal.

mhieL rojA

Ojos que no ven: Sueñan

***Hoy escribe la libélula, desde Xixón***

Acabo de levantarme, algo confusa al mediodía de un jueves de frío siberiano y no logro aclarar bien mis ideas...
Es que tuve un sueño bastante extraño, y hasta desalentador.

Soñé que estaba en al avión sin servicio de azafata ni nada de iberia (según decían ellos es xq iba para Argentina, entonces reducían el presupuesto x un convenio con no se quien), y en vez de hacernos bajar en Ezeiza, nos tiraban al agua con botes y salvavidas en medio del río de la plata (ya que en Argentina habían reducido el presupuesto también para aterrizar o algo así).
De ahí nos subían a un autobús tipo estos escolares, y claro, imagínense un avión entero ahí adentro intentando cruzar Buenos Aires hasta Ezeiza.

Superado el tema del presupuesto de iberia, llegamos a Ezeiza, y en vez de irme a recibir mi familia, la que yo guardo en mi memoria, resulta que aparecía papá convertido en una especie de gitano delincuente, con arma en mano y el falcon trucado para competición, que según el decía que era para escaparse mas rápido de la pasma...

El viejo estaba hecho un asco de sucio, con pelos largos y ya no hablaba correctamente (quizás x el escarbadientes que no se quitaba de la boca en ningún momento)...
También estaban mamá y la tía...
La tía había decidido no hablarme nunca más, y mamá solo se limitaba a hacerle caso a papá (supongo que xq llevaba un arma gitana!!).
Montamos en su falcon y a los tiros y atropellando gente empezamos el camino...

La ciudad daba asco, y mucha pena...
Los edificios estaban todos derruidos, como si en vez de una crisis económica hubiera habido una guerra muy grande...
La gente también andaba a los tiros, entonces entendí que el viejo lo hacia xq no quedaba mas remedio...

Después del ajetreado viaje x la ciudad llegamos a casa y ahí si que casi se me viene el alma al suelo... Era un madriguera llena de mierda x todos lados, las ventanas estaban chapadas con tablones de madera clavados como en las pelis del lejano oeste, y había trampas caseras x todas partes.

Al margen de que casi ninguno me hablaba, la situación era deprimente. Cuando pregunté por mis hermanos y sobrino, ya se termino de joder todo...
Me contestaron que ellos estaban militando en una asociación de no se que guerrilla, y que consideraban a cualquier emigrante, un disidente de la patria, y que los buscaban pa bajarselos (si, aunque fuera su hermanita)

Ahí ya no aguantó mas mi inconsciente y me desperté. Vine pal ordenador a contárselos xq quedé muy flasheada después de este sueño.
Siempre (cada noche) sueño con ustedes y con el viaje y esas cosas, pero hoy fue muy feo y raro x eso se los cuento…

Marian






ah!!! y lo q me falto es q había armado la maleta y me daba cuenta en el avión de que no había metido nada (absolutamente nada) de ropa, solo lo puesto (esto me da la pauta de que voy a tener que organizarme bien pal viaje)
besos

mecanismos

Cuando las respuestas
soplan vidalas
desde la altura quieta de una lágrima

cuando la duda
nutre el hielo
en la boca azul hecha migaja

cuando sobran motivos
y faltan condiciones

cuando quiebra el dolor
y repara una mirada

cuando estar o no estar
son dos puntas de una lanza

Vivir y morir
ya ves…
engranajes de hollín,

no significan nada

hieL

de muelles y amarras

si todo sale bien,
subiré a esa lancha mañana
a pesar de los amagues del cielo

si el río me acepta,
viajaré sobre sus crestas
largas horas

si cronos lo admite,
el tiempo lejos del cemento
me ayudará a pensar

si el hilo me arrastra en laberinto,
encontraré tal vez esa respuesta
que tanto me hace falta

si existe la bondad de la razón,
el lunes será menos gris
ésta mirada

si todo sale bien,
estaré lista para volver
y partir...

mhieL

Ahí nomás en mi cabeza

*** Hoy escribe el MutantE ***

SOY UN NAUFRAGO QUE VIVE EN UNA ISLA SITUADA
A UN PASO DE LA CIVILIZACION,
UN VAGABUNDO CON MIL RESPONSABILIDADES Y OBLIGACIONES
UN TERRORISTA QUE ATENTA CONTRA SU PROPÌA FELICIDAD,
ETERNAMENTE DISCONFORME Y SIEMPRE ALERTA, SIEMPRE EN GUARDIA

ME TIRO DE CABEZA CONTRA EL MUNDO
ESPERANDO QUE ME RECIBA DE BRAZOS ABIERTOS
FIEL A MI, A ESA PARTE QUE NO CONOZCO DE MI,
O QUE POR CONOCER DEMASIADO IGNORO.

SOY VÍBORA CONEJO, SOY PIEDRA Y CRISTAL,
EN MI PECHO LLEVO UN DUELO QUE NO PUEDE VERME EN PAZ.

MutanTe

Reflexión mutante

Cuándo entenderán que no existe una fecha o una época del año para reflexionar y hacernos los buenos,

Cuándo entenderán que no hace falta reventarse la cabeza con escabio y otras mierdas solo una vez al año,(cuando podemos hacerlo todos los días)aunque no debamos

Cuándo entenderán que no hay que ser bueno con el otro para quedar bien,

Cuándo mierda entenderán que los turrones y las almendras y todas esas mierdas son para el frío,

Cuándo entenderán que el único regalo que vale la pena recibir y que no vale un carajo es un poco de amor,

Cuándo entenderán el engaño de la fe de chupa sirios, cuándo cuándo cuándo...

Los renos no vuelan, el papa no es dios, los cohetes lastiman y papá noel no existe.

Cada año pasa mas rápido que el anterior y cuando nos queremos dar cuenta de eso ya tenemos arteriosclerosis, el tiempo nos toca la espalda y cuando nos damos vuelta para ver quién es… nos damos cuenta de que ya está delante de nosotros.

No se duerman que la vida es una. Y como dice Larralde "pa que quiero soñar si despierto veo mejor"

Entiendan marranos lunáticos volátiles: lo importante de las cosas es que no son importantes.

Y ¡¡¡¡aguanten los reyes magos!!!!!!

Feliz feliz....... alegre alegre!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

(Éste texto me lo envió el...) MutAntE

Llueven pétalos: nostalgia

Llamó Marian.
En Asturias llueve y el otoño le pinta de ocres la impaciencia. Pregunta por mamá. Los kilómetros suman tragedia a la tragedia, porque la imaginación no alcanza para vestir ejércitos de incertidumbre o de temor.

-Ya está en su casa, no te preocupes-
-Sigo esperando tu carta. Mi compu no anda bien-
-Mi mente tampoco-
-Estoy cansadísima. Curro demasiado, pero ya pude juntar algo de guita-

Silencio entrecortado. Se oye gente que pasa y ríe. Ella habla desde la calle a cualquier hora y con cualquier clima.
Después del eco, nuestras preguntas chocan a dos voces y a cada extremo del teléfono…

-¿Vas a venir?-
No hay respuesta. Porque le falta completar papeles. Porque me sobra obligación que abandonar.
-Tal vez-
-Sí, tal vez-

Ya resuena la tormenta y me imagino la noche de viento en la cara.
-Che… se me acaba la tarjeta. Quizás la otra semana llamo. Los domingos me agarra la depre…-

Llueve sobre el Cantábrico.
Llueve en el Plata.
Llueve gris y violeta.
Es época de polen y de adoquines florecidos… color jacarandá.

Hoy no es domingo…”libélula”, pero a la nostalgia el calendario, le da igual.

mhieL

normalidades al borde del ser

Él quería huir. Sencillamente cerrar la puerta y escapar, como una sombra escurriéndose del alba para no ser visto. Empacó lo poco que tiene y valora: sus libros, sus dibujos, sus herramientas de artista, su cerámica y su música. Algo de ropa, la bici y esa perra que no sabe de otra cosa que amarlo a sol y a noche, con cara de buena y dientes de grava.

Y la tarde nos sorprendió inundada de penas y bulliciosa de incertidumbres.
Los tres en el suelo, la gata vieja encerrada entre almohadas y la mandíbula babosa y canina, apoyada sobre el más cercano barandal…

Me toca ser la asesina. Porque no hay lugar, porque no dio ningún aviso, porque ya no me quedan fuerzas, porque no sé qué hacer…. Y él asegura que no vino a quedarse, que le da igual lo que ocurra con sus bártulos. Que lo ayude a armar equipaje y salir de viaje, pero ya¡!

k… entiende y no entiende. Nada es nuevo en esas pupilas que observan y no hay testigo más fiel de la locura consecuente que empaña o que orea nuestra propia realidad. Escucha. No pregunta. Y está.

-No puedo intentar vivir una vida normal porque no soy normal, no me sale. No me hace feliz. Quiero irme sólo, sin rumbo, con lo puesto… y con ella-
Ella sabe que es cierto y mueve la cola de látigo, complacida.

Y me toca ser la asesina: siempre. Porque él no se imagina cómo deseo lo que desea… o sí.
-No es tan raro. Es lo que vos siempre quisiste y no hiciste. Yo lo voy a hacer, para no morirme-
La verdad no ofende, es mordaz simplemente. Me llené la boca de púas y escupí sin detenerme y con el dolor del desgarro en mi propia carne.

-No te vas a escapar. Primero vas a pensar qué querés. Primero te vas a hacer responsable de tus actos. Primero vas a llamar a todos los que te esperan mañana y les vas a decir que no volvés a trabajar. Primero vas a tranquilizar a los viejos. Primero vas a comer y a dormir y primero… vas a enfrentar a tu compañera y le vas a decir a los ojos por qué estás acá hoy y no allá… con ella-

No sé si lo maté.
No sé si las púas llegaron a desangrarle los sueños o a morderle las rabias. No sé si vino a mí para que lo dejara libre o para que lo engrillara. Y no sé si me va a perdonar otra angustia de esas, que hieden a desahucio de verano marchito.

No lo ví llorar esta vez, y él a mí tampoco. Aunque cada intento es más profunda la agonía y siempre diga “gracias” y yo responda “perdón”… Porque ya no puedo oficiar de verdugo y matarlo es matarme de nuevo, mil sueños…
Es aguar el leño que encendió la hoguera
Es truncar el brillo de la rebelión

Matarlo es ceder, terreno a una vida… que juzga y condena y que entre calumnias… extingue… poco a poco y tranco a tranco, el color.

Cuando lo normal es lógico, la locura... abre fronteras que dan lumbre al corazón

rojA hieL

rojA de los vientoS

Mientras él me habla de huracanes
hoy sólo puedo imaginar devastación
y de pronto,
esa fuerza visceral que me blandía,
es el giro mortuorio
el saco y polvareda
de un campo sin luces
ni azada
ni lumbre
ni carbón

Olvidé los hechizos en un llanto
y no recuerdo ya
esas palabras salvadoras

que una vez
blandí sin rencor
animando fríos vientos

y ahora espero…
arrancarme del suelo la tristeza
de esperar, desesperar

como el polvo en el aire,
una ilusión

´cause...
"all we are is dust in the wind"

mhieL

ten ta ción

Camino por el hilo de seda
de ésta trama
y hay gotas de lluvia
salpicadas en cruz,
como un rombo Infinito
de estrella sin puntas

guarda el fuego: fatuo olimpo
del dolor silencioso del dolor…

camino por el hilo de seda
de ésta trampa
donde arrulla el veneno
una esquina del amor

y…dios… me tengo tanta lucha…
que es el filo de mis manos
la guadaña, la agonía, el corte y el desangre
de la noche más oscura:

ten ta ción...

rojA

rain forest love

Vengo de la lluvia
de tu amor desposeído
donde crecimos la jungla
de un espejo
tropical

y me duelen las ramas
de golpearme en los ojos
siempre buscando, imposible
el rumbo verde
del sol

Vengo del torrente
de tus aguas más raudas
y en el límite espero
como un ave,
plumas mojadas
o alas dormidas

y ahora inmóvil
deseo,

la sequía celeste
y el latido silvestre
de un quetzal

mhieL

pero...

cómo se sigue después
cuando el cemento ahoga
y una pizca de verde
amenaza la razón

aroma a violetas
y semillas urgentes
sobre el adoquín: un punto
polvo de más polvo
que una vez fue rebelión

cómo se sigue después
cuando la marcha aprieta
los ojos de la idea, en un racimo
de espuma rabiante
entre los labios

de morder
cuando sólo buscan...
sonreír

.

roj

Crónica de la utopía: existe

Un colectivo, otro más y llegar. Unas cuadras de zona periférica, casas bajas con color a viejo. Más cuadras y encontrar el lugar.

Una fábrica abandonada. Galpones semidesiertos y esa cosa de “chatarrosa” calma regada de bolsas de dormir, colchones, gente en el suelo, hamacas que cuelgan de unos hierros retorcidos, niños en estoica madrugada de cochecito o cama en un rincón.
Abundan, como siempre los carteles, las banderas de diseños infantiles, las letras desarticuladas de algún chico despojado y las fotos añiles del obrero sin abrigo de hoy por hoy.

Algunos matean desde temprano. Otros acaban de acostarse, porque la noche y el verano invitan a la nada o a la charla indefinida o a la reflexión.
Hay anuncios y cronogramas de las actividades pasadas y los talleres que vendrán. Mesas preparadas para exposición y puestos con cables de luces ahora muertas. Gente que cuida una entrada de rejas sin candados y candados que, oxidados, yacen en el hueco de un yuyal.

Una recorrida por los dos pisos de la planta, basta para percibir el desahucio. Las máquinas muertas, los despojos raídos, capa sobre capa de polvo, óxido y hollín… (Dicen que trabajaban con químicos allí, y si los ojos se detienen en un rincón de los fondos… una enrejada marca el perímetro de un cementerio de barriles, lejos del resto de las instalaciones y acorralados del paso de todos los que vienen y van, armando sus días, sus debates y el trajín)

Es desolador buscar motivos. Motivos para un quiebre y para el vacío.
Obreros que están pero no están y sueños que se han perdido… en éste rincón de mi ciudad que se multiplica como lágrimas de lluvia a cada rincón de todas las fronteras de éste suelo y paradigma… de la injusticia desleal…

Pero… quizás por todo esto, pueda pensarse que es el mejor espacio para un encuentro. Para congregar necesidades y lástimas y albores y esperanzas. Porque los que llegan hasta ésta piedra vacía, vienen con fuego en las manos y no es fuego que destruye sino del que enciende conciencias y que alumbra soluciones.

Por eso la ronda. Para vernos las caras. Y hoy aquí hay caras de todos los rumbos y todos los colores, con un único lenguaje de arco iris y un único espíritu que no conoce de mezquindad. Compañer@s de Río Negro, de Mendoza, de Chaco, de Paraguay, de Santa Fe, de New York, de Entre Ríos, de Ecuador, de Córdoba, de Chile, de Uruguay, de México, de Brasil, de California, de Neuquén…

No sé qué se busca en un sitio como éste. Tal vez nada más allá del compartir. Donde el compartir implica el “todos somos responsables por todos” y cada quien cuida lo mismo de los niñ@s que corretean disfrazados de carnaval, o de la limpieza de los baños o de las tareas comunales de cocina, donde nadie necesita guardar pertenencias porque es un hecho que "las libertades individuales se prolongan en el grupo" y no que se limitan, como nos enseñó una vez la ley...

No sé qué se alcanza en un espacio como éste. Tal vez nada más allá de esa necesidad acérrima de dar a conocer… Cuando conocer no es exhibir, sino brindar. Y brindar es lisa y llanamente construir.

Hoy, hay quienes van a reunirse a contar cómo alumbraron del barro un merendero, quienes enseñarán a emprender cooperativas, quienes relatarán sus experiencias asamblearias en los barrios, quienes se sentarán a analizar resultados de una huerta comunal, quienes hablarán de sexualidad y libertad, quienes proyectarán videos sobre los caracoles zapatistas, quienes evaluarán programas de educación popular, quienes aprenderán xerigrafía, y quienes llenarán el aire de aromas calientes de tortas fritas, dulces amasados en hornos de algún movimiento y acordes musiqueros de la más variada intensidad.

¿Qué pueden compartir un mapuche y una hispana neoyorquina? ¿un travesti y un desocupado? ¿una educadora popular y un asambleísta porteño? ¿un baterista punk y la cocinera de una panadería comunitaria? ¿el chiquilín de la murga y una comunera de Chiapas? ¿un fotógrafo de indymedia y la niña que pinta un mural?....

Viéndolo así, a ojos cerrados… pienso que, nada en particular y especialmente todo. Pero quizás la respuesta sea más simple y se resuma en una única palabra mágica: COMPARTIR.
Y….si sirve para algo…¿? Bueno, supongo que sirve, para conocernos, para entendernos. Para quejarnos menos. Para nacer ideas. Para saber que hay otros. Para estar menos locos. Para cargar energías. Y sobre todo… para aunarse y sumar…

Y después, quizás mañana… regresar al mundo que destiñe dolerá un poquito menos y con suerte, menos y menos cada vez, porque… de tanta ronda a cielo abierto y de tanto aventar los corazones… quién puede asegurar que no lo vamos a cambiar…

…

rojAmheL

pensamiento autónomo

-¿Pero dónde vas a estar, nena?. Mirá que pasan cosas… Prestá atención. Cuidáte. –
Tarea de madre preocuparse por todo, ya lo sé. Pero quizás alguna vez entienda que la vida que yo amo es incierta, y que me gusta beberla de vertiente y nunca en copas de cristal.

-Sí me cuido, vieja y mis amigos más. Pero porque pasan “cosas” y para que alguna vez dejen de pasarnos, estoy despierta…-

Y a veces, necesito guardar las lágrimas y colgarme en ojos prestados para volver a ser quien soy.
En esos días, pliego las alas de rocío y visto esas otras, que pintan las manos del trabajo, de la lucha,
de las ideas transparentes,
de la rebelde tarea de construir un mundo distinto
donde haya espacio para nosotros,
para los otros,
para todos
los que jamás encontramos todavía: un lugar
En esos días… en éstos, tantas alas abiertas desperezan arco iris y la ilusión se acerca un paso… más acá

porque somos muchos, los que creemos
y porque somos muchos, los que nos atrevemos a soñar…

Si me buscan, estaré por acá…

Enero Autónomo 2005

PS1 madre y padre: ahí hasta dice el recorrido de los colectivos...
PS2 K: gracias por quedarte con tus abuelos. Ke disfrutes el club!

recetarios

Tengo cartelitos colgados en la cocina, que me ayudan a no caer en la tentación de los destierros. Los leo cuando paso por allí y cuando hago de cuenta que cocino. Y hace un rato, después de mucha lucha con un antojo de crema pastelera que K me rogó intentar, y que por supuesto resultó un engrudo… decidí que me encanta escuchar las voces perennes de Bernard Shaw, de Victor Jara, de Juan Gelman y de Pablo Neruda alentándome a la noble utopía de todas las resistencias…

Pero, quizás sea hora de un relevo y de redactar fosforescentes semáforos que me alerten de mi inhabilidad de chef, en una vida donde el menú o el amor, entran por los ojos y hace aguas … el corazón…

mheL

hacia el sol

Miko dice que es cierto. Que cuando un traveller muere, su grupo oficia una ceremonia donde todas sus pertenencias terrenas son quemadas junto a aquel que ha partido.

Cuando todo es cenizas, el viento cumple el sueño final de los viajeros. El alma de los travellers es un aire nómade con crines de fuego.
y… no sé cuántas veces pensé en un reencuentro como ese. Incinerarlo todo. Hacer a un lado la carga y desbordarla a un costado del camino. Morir mi vida para vivir mi muerte aquí y ahora, antes de que el cielo se extinga y después de que amanezca otro enero.

Acaso exista una imagen más fiel, pero la libertad es eso: un poco de viento, ceniza, alma y fuego…

mhieL

ver o mirar

Soy un nido de ojeras
de insomnios febriles
y caudalosas lágrimas

y quisiera atreverme
a una luz del espejo
para culpar a alguien:
Mi demonio…

de ésta lucha sin tregua
que me empapa la piel
y me desprende el alma

porque ya ni sé
si quiero esperar
a que entiendas, creas, confíes…

que aquí hubo una mujer
una vez, un día, un instante y todos…

creciendo semillas rojas con tu nombre
en los labios secos
y en los ojos tristes

tu playa
y tu mar

mheL

lejanías

Con qué facilidad
destruyo lo que amo…
y ésta vez, sin tocar siquiera
una punta tibia
del beso más diáfano

porque el muro invisible
que levantan tus manos
no puede atravesarse
de fantasmas
y me rompo,
rabia y pena
como un cuenco en esquirlas

cada vez que te pienso
y sos el dolor
de un horizonte
hoy como nunca
y sin saber por qué: lejano

hieL

tres veces penumbra

hoy no tengo lumbre para poesía y sólo la luz, de mi diosa blanca sabe lo que duele este cielo vacío.

"es mortal ofender a un poeta,
amar a un poeta,
ser un poeta"

tríada maldita tres mil años nada, me quema la noche y el viento, me apaga...