Entré en la selva
de los relojes.
Frondas de tic-tac,
racimos de campanas
y, bajo la hora múltiple,
constelaciones de péndulos.
*
Federico García Lorca
...
Cielo encapotado
Sin miradas
desfiladero de agujas,
caen delgadas
una
una
una
una
u
punzan recuerdos
nubarrones
gotas turbias
en zumbidos, desterrados
horas
días
tiempos
pasos
sombras
de ayer
rojamhieL
Estoy varada
con las aletas truncas
al borde del océano
y la piel rasgada
en la arena caliente
siento
el rumor del agua
replicando una huída
el regreso
y algún rumbo
que perdí
una vez
ninguna
en el fondo imaginario
de tus brazos
Estoy varada
palpitando el suelo,
pedregoso
que acaricia la agonía
de nostalgias
y es mi cuerpo
un arrecife sin escudos
de las huellas
de tus huellas
salpicadas
de tus labios
una gota de saL
en la terra humida escric
noi, estic boig per tu
y tu nombre
trazado en cada margen
abre el fuego,
la batalla,
y el enigma crucial
de la locura
bebiendo de la savia
de un lucero
com et puc estimar
si de mi estás tan lluny
»
tan lejos
un desierto de sal
y olas de hielo,
marejadas difusas
y navíos
naufragados de orilla
y arenal
em passo els dies
esperant la nit
sombra de mi sombra
limítrofe
de esquinas,
el reflejo perenne
de los sueños
un atajo y callejón
luz de cielo,
y la vigía solitaria
de un farol
Et trobo a faltar MOLT
!
mhieL silvestre
PS. Las frases encomilladas pertenecen al tema Boig per tu del grupo SAU- rock català
Ps. La foto es de Marian
no tengo nada que decirte
el día fue largo
casi tanto
como la noche de ayer
afuera
un viento helado
sacude las nostalgias
truena
y apago en gotas turbias
el cielo
derrumbado...
en un relój
de miel y hieL
PS. La foto es de Marian, desde Asturies
Me desperté a las ocho, por segunda vez. Todavía me duele la espalda y estoy algo contracturada
.
Hace muuuucho
las pesadillas eran cosa de cada noche y estaba muy acostumbrada a convivir con ellas y despertarme en medio de llanto pero
. creo que me había olvidado de que se sentía tan mal
Hoy era real.
Estaba allí.
En unos terrenos cerca de la escuela. Unas manzanas que ocupa un antiguo mercado
y unos galpones de chatarra y objetos antiguos
. además de otros corralones que el municipio utiliza para depositar vehículos chocados y seguramente algo más
.
Yo iba en un coche (como muchas veces cuando regreso a casa con dos colegas que viven cerca y me traen con ellos) pero no iba con ellos
no sé con quién, por momentos parecía que era mi viejo
El auto iba muuuuy despacito, bordeando aquel laberinto de calles intrincadas y de a ratos se veían personas que iban con niños cargando sus chapas, papeles, cartones (viven alli, entre la chatarra, algunos son cartoneros y muchos de esos chicos
han asistido alguna temporada a mi escuela)
El paisaje diario ya no me sorprende
. Convivimos con el hambre y la derrota día a día. Pero ese trayecto esa tarde ese instante
se volvió infernal
Mientras íbamos muy pegados a las rejas de los galpones
. otros coches venían en dirección contraria y
llegué a ver caras de pánico en los que iban dentro.
Nosotros avanzábamos mas lento que caminando
. y en algún momento
. buscando sin saber, vi hacia adentro de los terrenos
.
Entre bolsas enormes de basura, negras y brillosas, vi una persona con medio cuerpo salido
y más chatarra
. y otra vez más bolsas y otra persona y otra y otra
.
No se sabía si estaban muertos. Parecía que si. Estaban rígidos
Pero
no estaban rígidos.
Conforme el coche se movía
los cuerpos eran más y amontonados. Como despojos de una catástrofe. Y todas las catástrofes
.. Como cuando se recogen cuerpos y se almacenan para aislarlos y reconocerlos
Y bien podía ser un segundo de Londres
o Irak o Madrid o Kosovo o Ruanda o Belfast o Tailandia o mucho mucho mucho más cerca todavía
Y
la realidad me habló sin censuras esta noche.
Empecé a ver los ojos de las personas. Miradas de súplica
no de muerte. Eran ojos vivos que se me clavaban en la conciencia y me dolían como vidrio molido en mis entrañas.
Porque
eran montañas y se movían. Los escuchaba quejarse y no podía entender. No quería entender. No quería entender. No quería
Hasta que vi un camión
ya saliendo del recorrido y avanzando en una de las avenidas.
Estaban bajando gente de la parte de atrás. Los brazos atados en la nuca. Los cuerpos empapados
como cuando los pintan los carros hidrantes
las ropas raídas.
Una voz grave, familiar, repetida
gritaba e insultaba. Le hablaba a una mujer, que iban tironeando del carro.
Ella no decía nada
pero sus ojos
eran estrellas.
Me desperté.
Con rabia, furia, pena
. llanto y una angustia muy honda, de esas que calan los huesos
Tal vez sea una estúpida. Tal vez solo tenía que darme la vuelta y seguir durmiendo. Tal vez podía decirme a mi misma que
.era solo un mal sueño
Pero...
No es solo una pesadilla más. Algo así está ocurriendo siempre en todo momento a cada segundo y en cualquier sitio de este mundo
.. y me duele.
Me duele...me duele...me duele...me dueleeeeeeeeeeeee.............
de rojo
y de hieL
Pacha Mama
funde el grito
creciente desde el vientre
de un lucero
una voz
salpicada de universo
abre fuego
desde el fondo abismal
del devenir
siglo nuevo
riegos viejos
nuestras horas del mundo
se retuercen en la pira
con los labios
de salina
y veta blanca
brota el hilo silenciado
de tus venas
y en secreto
se persignan los colores
del umbral
de la memoria
renovadas esperanzas
sueños rotos
dignidad
y porvenir
mhieL
Tenía la ilusión
de morir el mismo día
en que dejara de escribir
me obligué
busqué una excusa
se secaron las lágrimas
de tinta y pentagrama
ni un latido
se atrevió a desenredarse
dispersan los vientos
mis huellas en tu almohada
camina la sombra
al fulgor
de la mañana
se resiste el blanco
de mis páginas
y no puedo sepultar un arco iris
no estoy seca
ni morí
roJ
la foto es de Marian
A ver
contemos de nuevo
¿Cuántas calles
de mis manos a tus hombros?
cinco, sesenta, mil
¿Cuántas
de tus labios a mis besos?
ocho, cien, tres mil
¿Cuántas
de mi invierno hasta tu piel
?
cuatro, veinte, diez mil
A ver
contemos de nuevo
me sobran baldosas,
cemento, adoquines
se estiran las nubes
con olor a sal
me pesan los muros,
de piedra distancia
y el cielo se aleja
envuelto en el mar
rojAmhieL
PS. La foto es de Marian, la libélula sudaka
El escribió : bruma
y me quedé pensando
en costas rocosas
y orillas de mar
pies sobre la arena
marcas de mil huellas
y el manto difuso
de oleaje y de sal
me quedé pensando
en días sin horas
de soles oscuros
graznido y tormentas
espuma en los ojos
bramidos dispersos
El escribió : bruma
y me quedé pensando
en la piel mojada
latidos celestes
voces innombrables
y el eco apagado
de los labios fríos
y un jamás besar
sabor a mhieL
Police shoot man dead on London Tube. "suspicious"
Friday, Jul 22 2005, 12:01pm
Hurt them
por si acaso
Hate them
por costumbre
Shoot them
por las dudas
Denounce them
porque sí
and
Kill them
por tradición
Hurt
Hate
Shoot
Denounce
Kill
Now
Yesterday
Tomorrow
Them
Her
His
Us
Me
.
the red dandelion
Hace un tiempo, ni mucho ni poco, en una de esas tardes de nada, mientras merendábamos, K me preguntó por qué las facturas tenían esos nombres tan ridículos. Le dije que no sabía, pero que si quería, podíamos averiguarlo.
Pasó la vida y cada quien en sus rutinas. Él se olvidó del asunto y yo
casi.
Hasta que en esta semana, hojeando una revistita para turistas, apareció un artículo muy breve, donde se hace mención a las delicias panificadas de la argentinidad.
Y la sorpresa, fue encandilante
!
Resulta, que en sus vivencias por el cono sur, el anarquista italiano Errico Malatesta, entre tantas otras cosas, dejó organizado y rebelado, un combativo sindicato de panaderos.
Ironía mediante, se llevó a cabo el bautismo de nuestras típicas facturitas, con nombres que hicieran alusión al ejército, la curia y las fuerzas policiales.
Aquellas creaciones heréticas de finales de siglo XIX y principios del XX, mantienen, además del sabor clásico de las tardes de domingo, una herencia intacta de lo que fue
. alguna vez, el sueño de los perseguidos de todos los rincones del planeta
Un paraíso sin dios, ni patria, ni ley.
Para saborear y pensar, con unos ricos mates
..
* Cañoncito: cilindro hueco de masa, relleno de dulce de leche
* Vigilante: vara delgada y recta, con un toquecito de membrillo
* Sacramento: pancito muy suave relleno de crema o dulce
* Bola de fraile, alias Suspiro de monja: bollo azucarado y frito
* Jesuita: triángulo de hojaldre y azúcar quemada
Los tiempos pasan
.
Los vicios quedan.
SALUT
!
rojA mhieL
PS. Gracias a la revistita 054
WASHINGTON (AP) - El FBI tiene en sus archivos miles de páginas de documentos relacionados con la vigilancia de grupos defensores de los derechos civiles, grupos ambientalistas y organizaciones similares, admitió el Departamento de Justicia.
JERUSALEN (Reuters) - El parlamento israelí rechazó el miércoles un proyecto que apuntaba a demorar la retirada de la Franja de Gaza programada para mediados de agosto, derrotando un intento de última hora de los opositores al plan, quienes buscaban postergarlo.
*** *** *** *** *** *** *** *** *** *** ***
Anti-global
Sub-versivo
Terro-rista
soy un cuerpo sin cuerpo
entre las sombras
mil escombros
una piedra
un ilegal
en tus calles sin calle
el corazón,
despojado de ilusiones
y una idea suicida:
libertad
soy un nombre sin nombre
en tu recuerdo
la barbarie
de la historia
en un puñal
en tu tiempo sin tiempo
la memoria
empalados los sueños
de mi tierra usurpada:
dignidad
rojA
Y regreso
mil o una noche después
al mismo pozo,
oscuro fanal de los recuerdos
reflejada la sombra
de otras voces
en la punta, bañada
de un rumor
y extraño
ese dolor imperceptible
de añorar el silencio
de tus calles
de tus casas
de tus pasos
y no entiendo
por qué puedo llorar
lo que no he visto
ni amparado
ni sentido
ni sé
¿por qué?
la nostalgia entreverada
de quererte,
se me anuda en el cuello
de horizonte despeinado,
y se empeña
en sentirte entre mis mapas
cansados de hemisferio,
brazos caídos
y horas ajenas
donde ya no puedo engañar
a las baldosas
dibujando huellas
para ningún pie
rojA
PS. La foto es de Marian, la libélula sudaka
hoy no quiero ser
esta flor helada
marchita de manos
de noches ausentes
silencio
y soñar
con aves de paso
enramadas nubes
sobre blanca tela
y algún marco roto
seco de pinceles
un color desnudo
o luz de despojo
caricia del mundo
sobria
en tu paleta
hoy no quiero ser
manchones de tinta
en el cielo turbio
de lluviosa estampa
y azul
soledad
con sabor a mhieL
Tu esperes
la llum dels somnis
I jo
no et respondré
amb més paraules
Soc un gerro de fang,
llagrimes de foc,
ombra tremolosa
i la pell destriada
Soc el cántig obert
de l alta ribera
i la pedra vessada
junt a la muntanya
Tu esperes...
els espills de l alba
I jo
no et respondré
amb més paraules
Soc la gota de sang
que espurnen les flames,
el nom atrapat,
al fundal de meu coss
Soc la solitud
a trenc de la nit
i el desig furiós
de arrivar
on ets TU
llavors
no et respondré
amb més paraules
...
rojA mhieL
Tanto te pienso y deseo
que impregna
el sudor de la derrota
los poros de tu piel
en mis sombras
de fantasma
y te llevo
en un beso desterrado
precipicios cortantes
del desvelo
un cataclismo,
el desierto,
esa llovizna
de mis lágrimas rotas
en tus sueños
Tanto te pienso y deseo
que hiede
la savia de un consuelo
a vertiente escarpada
y un galope,
desbocada libertad
de alas fugaces
y luceros
mhieL rojA
y una siesta de verano
PS. El dibujo es de Laura Saad
Verde y gris
horas eternas
de lluvia entristecida
recorren los mapas
de mis venas,
solitarias caravanas
de secretos
sin alcoba
un árbol
sin ramas, me sonríe
huérfano invierno
de alas secas
sin pájaros
en bandadas lejanas
elipsando tardes
anidan las nubes
en el yermo hueco
de mi alma
verde
gris
lluvia
ramas
nubes
alma
de miel y de hieL
Llueve
Bendita tu eres
.
tormenta del desierto
Mata
el fruto rancio
entre tus piernas
breves,
condenas de otro infierno
la pena
hedionda desnudez
de tu verdugo
Mata
el llanto crudo
de la noche oscura
virgen
soledad de la inocencia,
una guadaña
sangrante ingratitud
sin más porqués
la niña que fue violada
mata a su niño
y es condenada
Porque el ojo del huracán suele ser ciego
.
y jamás escuchamos las advertencias del viento.
Silencio y un puño en cielo
rojA mhiel
Musa y vestal de los dioses. Te encontraré esta vez?
Un abrazo
MitoGen
En algún lugar
más cerca del tiempo
en que el día es noche
y la noche, aguacero
entre lunas nuevas
y ausencias de bosque
las musas, solemos
quedarnos dormidas
sobre telarañas,
colchones de musgo
pétalos de lila
y frescor de rocío
donde el cielo es agua
y los ríos, murmuran
poemas antiguos
recordando al sol
en sueños profundos
de pozos y abismos
las musas, solemos
caer
dormir
morir
como una vertiente
de sed olvidada,
que ahoga sus labios
de espuma
y color
...
A veces, hoy es tarde
mhieL
PS El cuadro es de Lu Farías
Yo creía
que escribir, era saciarme
y beber de la vida una esperanza
aire nuevo
agua clara
el latir de un corazón
y caminar
Creía
que las letras eran bruma,
girasoles
sedientos de murmullos
y cansados talismanes
sin dorar
Yo creía
que escribir era nutrirme
y regalarle a la muerte
una guirnalda
siembra fértil
surco llano
el calor de un abrazo
y respirar
Creía
que las letras eran viento
cielo rubio de ilusiones
y estigmados aromas
sin cortar
Yo creía
que escribir era esperanza,
encenderle a la luna
una promesa
y la nostalgia peregrina
de soñar
Creía
que las letras eran polen
entregado
desde el núcleo
y alma abierta
sin segar
rojA
Manifiestos, escritos, comentarios, discursos,
humaredas perdidas, neblinas estampadas,
qué dolor de papeles que ha de barrer el viento,
qué tristeza de tinta que ha de borrar el agua.
Las palabras entonces no sirven: son palabras
siento esta noche heridas de muerte,
las palabras
- Nocturno de Rafael Alberti -