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Se muestran los artículos pertenecientes al tema Vagón 503:. 24/03/200630 años- 30 Mil
30 mil ruedan como siembra 30 mil brillan como soles 30 mil . rOjA . 23/03/2006Flores secas
y vidas… flores secas que no cede al olvido …
07/01/20066 de enero cintas un rosario perdido y mil pasos de esperar. Brillo un rosario perdido y mil pies ..
en el sur del sur rOjAmhieL
31/12/2005locura
Aunque no seas nadie me quedo con tu instante sin promesas,
22/12/2005confesión a contraluz No sé bien por qué, pero después de charlar, me quedan varias ideas rondando y aunque sea reiterativa, quiero decirtelas al menos mientras sean tus manos...los puentes y la cuerda,
mhieL 20/12/200519 y 20 y siempre... Me parece a mí, que lo malo… malísimo, es que sobra el tiempo de pensar. Y ahora, cuando los años acechan, cuando la bruma del tiempo flamea un sálvese quien pueda…. Para algunos es tarde, somos alérgicos a sueros y vacunas anti-empatías. Me parece a mí, que lo triste… tristísimo, es que falta tiempo para amar. Y hoy, que el egoísmo tanto aprieta, y que la forma vale más que el contenido… para algunos es tarde, somos carne de cañón y no hay más modo de seguir, que tomarnos la vida a borbotones y EN SERIO…
* 15/12/2005“Pintem Junts” Ultimatum est La calle espera. O cuando las sirenas tienen voces de Muralistas del Mundo “Pintem Junts” . Todo parece indicar que sólo hace Andan diciendo que será una gran tela con textos recibidos desde todas Uno no puede no contagiarse. Y, a menos que se esté a unos pasos del Muralistas del Mundo, o sea todos, “Pintems Junts”, como quien le pinta Este “Mur” promete cosas que sólo podrá cumplir al arribo de los Este “Mur” para que “Pintems Junts” se aparece por las noches y se las 13/12/2005in quie tud y si todo... remolino y marea… que ahuyenta las naves de una costa o es corteza… recubriendo la semilla y si todo...
Ps. recuerdos de la cruz del sur rOjA 08/12/2005savia y semilla La diferencia… o una línea sutil Entre nosotras cuando vos vas por el sol Hay paisajes labios que balbucean pies que lucen tacones No hay veredas La diferencia ni el tallo lo que hace que vos seas rosa
03/12/2005shhh...ut up! Se exiliaron las palabras un pie de grava vacía la sombra-luna y las alas exhaustas rueda mi cabeza tierra sangre Se expatriaron mis palabras y se arrastran,
09/11/2005y ahora... Cómo se vuelve a la calma las almas henchidas si no hay calma para leña seca, rojA
29/10/2005per la llibertat d'expresió Querida gente,
19/10/2005otra vez... No puedo pensarNo puedo pensar No puedo pensar tengo el alma en un puño, remolino de viento y un deseo furioso… de volar con mis alas rotas de mhieL 03/10/2005cuerpo, horas, alma A veces…
25/09/2005ImAgOs de septiembre negro... terciopelo caudal de latitudes un capullo de seda y lava envuelve el contorno de mi espíritu inquieto angosta el suspiro la trama, en los brazos serenos del recuerdo tórrido núcleo esperando el trueno un color una orilla un verso otra vez ser luna dilatada en un vaso un río de vertiente labio a labio y caer... del abismo a la nada de la nada a algún cielo encendido de rabia rojo fuego sentir la locura mariposa en celo el rumor esquivo en alas de metáfora despertar de cero y volver... a creer ... mhieL 10/09/2005andén: ADN Todo el día… hoytuve sed de esos juegos que se trenzan en hebras de adn e infancia mis pies caminando la historia que descubre senderos y dibujan los pasos sin descanso ni temor a las sombras como un cuento de misterio entreabierto y recorridas de invierno por los parques de nadie y domingos de ayer Todavía … hoy tengo sed de esos sueños que entrecruzan la vida como rieles de fuego y estaciones sin prisa ni rumbos ni horarios ni tren … rojamhieL PS... Piromaníacos, sugiero visitar la web de Eagle Feather... una joya de fuego 20/08/2005pensa miento Pensar…te me nos y ya no puedo, se engangrenan una a una las ideas como heridas raspándome la hiel de la boca un beso, olvidado un otoño en esta orilla se ensordecen una a una las palabras de un abrazo partido en la distancia y es tormenta de arena mi garganta, muriéndose de sed Pensar… nos te me ya no puedo y me derrumba el olvido dibujado, una noche a cuentagotas, esperada… sin beber miel y hieL 14/08/2005rastros Estoy varada…con las aletas truncas al borde del océano y la piel rasgada en la arena caliente siento el rumor del agua replicando una huída el regreso y algún rumbo que perdí una vez ninguna en el fondo imaginario de tus brazos Estoy varada… palpitando el suelo, pedregoso que acaricia la agonía de nostalgias y es mi cuerpo un arrecife sin escudos de las huellas de tus huellas salpicadas de tus labios … una gota de saL 05/08/2005a veces... no tengo nada que decirteel día fue largo casi tanto como la noche de ayer afuera un viento helado sacude las nostalgias truena y apago en gotas turbias el cielo derrumbado... en un relój de miel y hieL PS. La foto es de Marian, desde Asturies 04/08/2005Pesadilla Me desperté a las ocho, por segunda vez. Todavía me duele la espalda y estoy algo contracturada….Hace muuuucho… las pesadillas eran cosa de cada noche y estaba muy acostumbrada a convivir con ellas y despertarme en medio de llanto pero…. creo que me había olvidado de que se sentía tan mal Hoy era real. Estaba allí. En unos terrenos cerca de la escuela. Unas manzanas que ocupa un antiguo mercado… y unos galpones de chatarra y objetos antiguos…. además de otros corralones que el municipio utiliza para depositar vehículos chocados y seguramente algo más…. Yo iba en un coche (como muchas veces cuando regreso a casa con dos colegas que viven cerca y me traen con ellos) pero no iba con ellos… no sé con quién, por momentos parecía que era mi viejo El auto iba muuuuy despacito, bordeando aquel laberinto de calles intrincadas y de a ratos se veían personas que iban con niños cargando sus chapas, papeles, cartones (viven alli, entre la chatarra, algunos son cartoneros y muchos de esos chicos… han asistido alguna temporada a mi escuela) El paisaje diario ya no me sorprende…. Convivimos con el hambre y la derrota día a día. Pero ese trayecto esa tarde ese instante… se volvió infernal Mientras íbamos muy pegados a las rejas de los galpones…. otros coches venían en dirección contraria y… llegué a ver caras de pánico en los que iban dentro. Nosotros avanzábamos mas lento que caminando…. y en algún momento…. buscando sin saber, vi hacia adentro de los terrenos…. Entre bolsas enormes de basura, negras y brillosas, vi una persona con medio cuerpo salido… y más chatarra…. y otra vez más bolsas y otra persona y otra y otra…. No se sabía si estaban muertos. Parecía que si. Estaban rígidos… Pero… no estaban rígidos. Conforme el coche se movía… los cuerpos eran más y amontonados. Como despojos de una catástrofe. Y todas las catástrofes….. Como cuando se recogen cuerpos y se almacenan para aislarlos y reconocerlos… Y bien podía ser un segundo de Londres… o Irak o Madrid o Kosovo o Ruanda o Belfast o Tailandia o mucho mucho mucho más cerca todavía… Y…la realidad me habló sin censuras esta noche. Empecé a ver los ojos de las personas. Miradas de súplica… no de muerte. Eran ojos vivos que se me clavaban en la conciencia y me dolían como vidrio molido en mis entrañas. Porque… eran montañas y se movían. Los escuchaba quejarse y no podía entender. No quería entender. No quería entender. No quería… Hasta que vi un camión… ya saliendo del recorrido y avanzando en una de las avenidas. Estaban bajando gente de la parte de atrás. Los brazos atados en la nuca. Los cuerpos empapados …como cuando los pintan los carros hidrantes… las ropas raídas. Una voz grave, familiar, repetida… gritaba e insultaba. Le hablaba a una mujer, que iban tironeando del carro. Ella no decía nada… pero sus ojos… eran estrellas. Me desperté. Con rabia, furia, pena…. llanto y una angustia muy honda, de esas que calan los huesos… Tal vez sea una estúpida. Tal vez solo tenía que darme la vuelta y seguir durmiendo. Tal vez podía decirme a mi misma que….era solo un mal sueño Pero... No es solo una pesadilla más. Algo así está ocurriendo siempre en todo momento a cada segundo y en cualquier sitio de este mundo….. y me duele. Me duele...me duele...me duele...me dueleeeeeeeeeeeee............. de rojo y de hieL 01/08/20051º de agosto- Vientre y Tierra Pacha Mamafunde el grito creciente desde el vientre de un lucero una voz salpicada de universo abre fuego desde el fondo abismal del devenir siglo nuevo riegos viejos nuestras horas del mundo se retuercen en la pira con los labios de salina y veta blanca brota el hilo silenciado de tus venas y en secreto se persignan los colores del umbral de la memoria renovadas esperanzas sueños rotos… dignidad y porvenir mhieL 31/07/2005dis per sio nes Tenía la ilusiónde morir el mismo día en que dejara de escribir me obligué busqué una excusa se secaron las lágrimas de tinta y pentagrama ni un latido… se atrevió a desenredarse… dispersan los vientos mis huellas en tu almohada camina la sombra al fulgor de la mañana se resiste el blanco de mis páginas y no puedo sepultar un arco iris no estoy seca… ni morí roJ la foto es de Marian 21/07/2005Una de cal WASHINGTON (AP) - El FBI tiene en sus archivos miles de páginas de documentos relacionados con la vigilancia de grupos defensores de los derechos civiles, grupos ambientalistas y organizaciones similares, admitió el Departamento de Justicia.JERUSALEN (Reuters) - El parlamento israelí rechazó el miércoles un proyecto que apuntaba a demorar la retirada de la Franja de Gaza programada para mediados de agosto, derrotando un intento de última hora de los opositores al plan, quienes buscaban postergarlo. *** *** *** *** *** *** *** *** *** *** *** Anti-global Sub-versivo Terro-rista soy un cuerpo sin cuerpo entre las sombras mil escombros una piedra un ilegal en tus calles sin calle el corazón, despojado de ilusiones y una idea suicida: libertad soy un nombre sin nombre en tu recuerdo la barbarie de la historia en un puñal en tu tiempo sin tiempo la memoria empalados los sueños de mi tierra usurpada: dignidad … rojA 19/07/2005tinta y tela hoy no quiero seresta flor helada marchita de manos de noches ausentes silencio… y soñar con aves de paso enramadas nubes sobre blanca tela y algún marco roto seco de pinceles un color desnudo o luz de despojo caricia del mundo sobria en tu paleta hoy no quiero ser manchones de tinta en el cielo turbio de lluviosa estampa y azul soledad … con sabor a mhieL 16/07/2005alma Verde y grishoras eternas de lluvia entristecida recorren los mapas de mis venas, solitarias caravanas de secretos sin alcoba un árbol sin ramas, me sonríe huérfano invierno de alas secas sin pájaros en bandadas lejanas elipsando tardes anidan las nubes en el yermo hueco de mi alma … verde gris lluvia ramas nubes alma de miel y de hieL 14/07/2005neblinas Musa y vestal de los dioses. Te encontraré esta vez?Un abrazo MitoGen … En algún lugar más cerca del tiempo en que el día es noche y la noche, aguacero… entre lunas nuevas y ausencias de bosque las musas, solemos quedarnos dormidas sobre telarañas, colchones de musgo pétalos de lila y frescor de rocío donde el cielo es agua y los ríos, murmuran poemas antiguos recordando al sol en sueños profundos de pozos y abismos las musas, solemos caer… dormir… morir… como una vertiente de sed olvidada, que ahoga sus labios… de espuma … y color ... A veces, hoy es tarde mhieL PS El cuadro es de Lu Farías 11/07/2005mayo... junio... julio... Cuento…las noches, como espinas enterradas a fuego en mi pared un ladrillo mil barrotes y algún rastro estelado de tu sombra despintada entre sueños y mi sed Cuento… los días, como grillos… apretadas cadenas a mis pies sumo esperas, en racimos tiempo y luna y resto anhelos de otro invierno, postergado… o entregado a florecer … mhieL silvestre 06/07/2005cara y seca me miro a los ojosuna mujer sin tiempo me responde mil dudas, que no quiero descifrar me muestra los dientes y sangra la rabia una gota, de vacío surco el paisaje desierto de sus sombras grises como una noche de invierno y destilan pasado los espejos me miro a los ojos una hoguera sin lumbre me quema y disuelve a gajos, la memoria no hay rescoldos, ni reflejos, ni cenizas navego las aguas turbulentas del ayer como un sueño despierto desfilan mis espectros peregrinos… y se seca en carne viva el pellejo disecado de otra cara…. en mi cara… de mujer. rojAmhieL 05/07/2005rastros Siempre queda…el encanto sepia y lila de las horas de una estación vacìa vìas secas de rojos mediodìas y ventanas cerradas, de dolor Queda siempre… un murmullo de vapores la campana y el cielo en un rosal la cornisa opacada de silencios de un vagòn herrombàndose, al estìo Siempre queda… una sombra recortada el aroma dormido, a naranjales y el fantasma despierto del pasado lagrimeando despedida o desamor Queda siempre… una espina atravesada, la retina en el paisaje de las horas de una estación vacìa… mhieL 04/07/2005Crisálida Es…tan simpledescubrirme en mi universo de silencio creciente, en la semilla agua lumbre enredadera Soy… el alma de la oruga la ilusión, hilos de plata luna llena el secreto guardado a la intemperie de más días y noches… sin color el capullo del vacío de los tiempos solitario calabozo sin balcón los barrotes de una espera que se angosta desafiando el horizonte o la traición Soy… el sueño de la oruga hamacada corriente trama y surco desde el centro ambarino… del amor… mhieL 01/06/2005eQuiLibRiUm Tengo que…dar un paso hacia esa nada que divide mi sed de tu torrente y empaparme de cielo las esquinas tormentosa y serena soledad porque… me duele el amor de equilibrista y trapecios y no puedo esperar como un péndulo roto ese día noche calendario que sangra de rojo y cruces negras sin fijar. Tengo que… dar un salto hacia el sol que difunde mi vida en tus paisajes y quemarme de incienso fuego y hielo los espejos… azules, de soñar. mhieL 26/05/2005de mi bosque Me sentí gastadacomo un árbol de pie junto al camino donde los viajantes hunden el barro de sus botas en la sombra Me sentí gastada como un río bordeando vides viejas salpicando roqueríos de montaña y sal de estepa Pero… no soy un árbol ni soy un río Me sentí gastada y el dolor bajo la piel… me pesa. m 17/05/2005el piño Tres, cuatro, cincocuento ovejas ésta noche para poder dormir Ovejas negras que desobedecen Trece, catorce, quince no saben de montones y escapan de sus piños Ovejas negras que se desordenan Ciento tres, ciento cuatro, ciento cinco no entienden de corrales y salpican las laderas Ovejas negras que se despiertan Mil tres, mil cuatro, mil cinco cuento ovejas rebeldes ésta noche para poder … sonreír mhieL silvestre 16/05/2005Laberintos Ella insiste y me tiende una lista de condiciones. Que somos imperfectos seres hambrientos de cariño. Que es más fácil soportar un mal día si al final espera un tibio abrazo. Que deje de pensar y sienta. Que las ideologías no siempre son aliados de la felicidad. Que me pare a un lado y decida qué no quiero de mi vida. Que deje de hacer aquello que no me gusta y me daña. Que acepte un compañero posible y renuncie a remontar ideales. Ella insiste. Sé que intenta cuidarme. Pero no creo que me entienda, o tal vez no pueda porque… Hace mucho que pensar y sentir son para mí el mismo agua. Y mis principios son de carne y barro. Hace demasiado que cargo imperfecciones de frente y sin vergüenzas. Y la necesidad es mi estandarte más humano. Hace tiempo que liberé mis sentidos como aleteos temerosos de pájaros. Y no entiendo de vivir en prisiones, por eso… se me escarchan las manos. Hace años que sé mi reflejo sin velos ni brumas y no quiero, aunque sangre y duela, aunque se extinga de a gotas y aunque me apague el cansancio, borronear esa errante figura, que la nada despertó a la lucha. No se trata de hacer concesiones con uno mismo. Necesito desafíos. No se trata de encajar en una obra bien montada para creer que somos actrices de la felicidad. Necesito libertades. No se trata de buscar motivos prolijamente dibujados para flamear como metas posibles. Necesito sueños. No se trata de dar vuelta el mundo para caer siempre de pie. Necesito riesgos. No se trata de cerrar la puerta al dolor para ignorar sus ojos. Necesito verdades. No se trata de beber en copas finas y preciosas, el vino del amor. Necesito ilusiones. Y ya sé, que es insistir en el fracaso de mis laberintos… o no. Pero nunca fui Ariadna ni finales felices en brazos de Teseos. Nadie me obliga a seguir aquí. Está en mi naturaleza….. Amar siempre…. Minotauros. mhieL silvestre 15/05/2005red pero...no soy invulnerable, es ilusión... armadura de hielo y tiempo que escarcha el vacío siempre inquieto de la piel Es remolino y marea… que ahuyenta las naves de una costa destinada a lecho hiriente y arrecife de coral. Es corteza… recubriendo la semilla que aprendió a ser áspera y esquiva de otras bocas, para sobre... vivir. mhieL memorias de la cruz del sur 13/05/2005tendederO Se volóde la cuerda de los sueños, la mente a ninguna dimensión sin vestigios las horas desgarradas pelean los olvidos de la aurora en un silencio la sombra del color… y esperan los soles de mis manos secas marcas de un tiempo, borroneado y desgranan los labios del vacío tibias voces de viento y de neón. rojA 08/05/2005Piper´s moon Para Shaggy…Porque entiende el idioma de los roncones y la paciencia de los nogales. Porque habla la voz de los gatos y escribe la transparencia de las rocas. Para Shaggy… Porque guarda los secretos del bardo y la magia del soñador. * Hiela un hilo plateado la distancia luna llena en el alma de un recuerdo Abre sus fauces a la noche río revuelto el plañido deshojado de un silencio Cielo oscuro llanto nuevo destejida plegaria de un lucero Fluye la savia rebelada de mil luchas amores y aguaceros como el viento trepando de un susurro descorre cortinados la niebla repentina y despoja caricias a los sueños el color de tus alas generosas… de gaiteru Felices treinta, Shagg…! mheL PS... foto robada de aquí: Para escuchar ... 06/05/2005ocreanochecer Hoy no escriboy a tientas como hoja de otoño sobrevivo … rojA 03/05/2005seres MiGranTeS Él quiere salir del barrioY yo necesito alas el cielo es siempre generoso cuando el mar abre sus fauces debajo de los pies Mil mariposas se mueren de otoño y saludan de colores intermitencias de orilla el reflejo ambiguo de alguna primavera muy lejos de TI Él quiere salir del mundo Y yo necesito alas hoy, en éste instante, aquí… mhieL 02/05/2005May Day Era Juan, es María, era Pedroeras vos, es nosotros y una vez, mil veces, mil voces… Dijo dignidad Le respondieron: hambre Pidió respeto Le contestaron: miseria Exigió trabajo Le devolvieron: caridad Rogó justicia Le regalaron: corrupción Murmuró libertad Le pagaron: muerte Era el obrero madre tierra sangre una vez, otra vez y mil más era todos, es nadie, es un chispero y una hogaza tibia, de pan rojAmheL La obra: Sin pan y sin trabajo- E de la Cárcova 01/05/20051º de Mayo Alza un temblorel fuego de ésta lucha una zanja borrada de infinito separa los infiernos de los sueños y la hambruna de la punta en la lanza del dolor Marcha la sangre en una idea crecida la orilla en un puño dignidad como el bosque liberto de semillas frutos nuevos sin cosecha abono estéril seco, de manantial Siembra ventisca el blasón de la protesta de una voz compartida en multitud baten sus parches las manos de la tierra y late en los siglos la constancia, infinita encrucijada de ganarle a la vida o de robarle a la muerte una esperanza árbol prohibido bendecido de las huellas indelebles de algún rojo negro sol… trabajador. FELIZ DIA COMPAÑER@S...! rojAmheL Para seguir leyendo.... 1º de Mayo 27/04/2005miS tUs oTroS mUndOs del corazón...cinco deudas a la izquierda cincuenta y seis millones de exterminios hacia adentro sin tregua una constelación de revoluciones ahogadas y diez años de arco iris caminando preguntando... madrugadas del corazón... humedecida la esperanza un puñal en la memoria entrecortada dos soles navegando el curso de un mapa sin tierra ni estaciones primero tercero último la sangre y el barro conjugados lágrima y sudor en una trama del corazón... rebelde llamarada mi tercer mundo ....es la sal, el agua y la piel de la vida que avanza sin retorno frontera invisible y libertad de ser todo o nada rojA memorias de la cruz del sur 26/04/2005frío Esta noche escribo a nadie porque es más fácil el silencio detrás de ninguna piel y me veo tirana en un espejo donde no caben los favores ni se dibuja ilusión empaña una nube las retinas cargadas de aguanieve pena desaforada de antier y se opacan eones de misterio horadando el tránsito imprevisto del deseo en ésta costa desierta y apagón Ésta noche escribo a nadie porque es más frío el silencio detrás de ninguna piel m 20/04/2005torre de papel Paso a pasoescribe huellas de moho en la distancia alta dama sin casa y sin virtud insomne soledad ruge el silencio desde el alma engrillada en una sombra Paso a paso desenreda el abismo de la torre una flama sigilosa piedra a piedra en descalza, frialdad Paso a paso recorre sudoroso estigma de una espera que ahuyenta amaneceres detrás de las murallas Paso a paso siembra convexas latitudes de la noche de las manos, un cerrojo olvidado en el despecho de la sed Paso a paso sueña salvaje ventolera en la ventana un chispero infidente del follaje y madreselvas bordadas en la piel mhieL 18/04/2005iMagEneS Juego a serreflejo y contraluz una imagen tierra seca cemento y sol Juego a estar cerca y lejos una quimera de algún sitio agua o sed Juego a creer una idea lucha y luna arena y río las palabras que hoy no sé mhieL 17/04/2005circun_dancias Caminan en círculo los pasos de la historia engalanando palcos demagógicas promesas multiplicando plazas por gritos de justicia y derramándose las calles de miseria y soledad Alza una bandera la mano corroída entona cien estrofas un himno de mentiras y jura mandamientos la voz de la impiedad Una vez otra vez y cuántas más? Divide las aguas el verdugo en plena lucha alianza a contraviento desnuda una pancarta reclama a destajo un pueblo entristecido y se desangra en hambrunas mi ángel de la Libertad Caminan en círculo los pasos de la historia sobre el puente blanco de nuestros muertos tibios aquellos que soñaron despiertos, desafíos Una vez otra vez y un millón más … amén Hoy por Ecuador. Hoy por mi América del Sur. Hoy por nosotr@s... de la mano de Inti en los brazos de Killa y Chakana, en cruz y luz rojA 14/04/2005chubasco en las alas Para Miguel... porque sí.* Llora mi tarde tropical calles de otoño un gorrión hilvanando adoquines sueña el nido detrás de la tormenta sombra gota a gota un collar de faroles enlutados brilla el neón intermitente del cielo recortando centinelas en los charcos Llora mi tarde torrencial en abrazo de un olvido y desdoblan guirnaldas de colores las comparsas milagreras de algún sueño… compartido de arco iris mhieL 13/04/2005riding Escribe: cabalgatay yo pienso: libertad un centauro rojo quiebra la quietud de mi sol de medianoche hunde los cascos salvajes el brillo imposible de sus ojos en el cielo gris profundo de alta mar Escribe: cabalgata y yo siento: libertad despierta un relincho despojado, ventolera de otoño en una esquirla enhebrando fuego antiguo, entreteje llama y crin mi recuerdo… en soledad mhieL 10/04/200597126 Eran cinco días. Precio de cinco minutos y las promesas insólitas de seriedad transoceánica.Siempre cabe un iceberg a mitad de camino. La burocracia tiene miedo de hundirse y requisa. Un caramelo… y mientras tanto los de arriba contrabandean nuestros sueños, por millonésima vez… No cumplieron. Como siempre casi siempre siempre. Amén. Reclamar. Pelear. Insistir. Excursión a la Aduana de Correos. Una tarde soleada de marzo casi abril. … Estaba sentada entre muchos. Gente con cara de aburrida y butacas de frente a una pared. Una voz entrecortada en un micrófono, anunciaba un nº y alguien se ponía de pie. Descubrí que al llegar ese momento, había que atravesar un molinete y cruzar una puerta cerrada hacia alguna otra dependencia más privada. Cuatro jóvenes chinos se divertían con chistes y el sonar de la música estridente en un walkman compartido. Un ruso se sentó a mi lado y cada tanto reía y me miraba con ganas de charla. Pero yo estaba tensa y molesta, cero amabilidad para confraternizaciones globales de cualquier índole y nacionalidad. Leí mil veces los carteles confusos, tratando de adivinar el paso a paso de ese trámite y revisé cuatro mil más la cifra en el talón de cartulina que me habían entregado en el primer interrogatorio. 97126… Gruñó el altavoz después de largo rato. Era mi turno. Recorrí el hall, sortee la barrera y aparecí en un galpón de señores con guardapolvo y guantes, armados de cintas corredoras y cortantes filosos entre los dedos. “Por acá por favor”, dijo un hombre canoso de mirada clara y cansancio de todo el jornal. “¿Qué te envían?”, preguntó, poniendo frente a mí una enorme caja envuelta en papel madera. “No se… Regalos de cumpleaños que esperaba fueran sorpresa y sólo mía…” Se detuvo a estudiarme. Un segundo que duró un siglo. Y no se que vio, pero sí sé que mis ojos hablan mejor que mis palabras casi siempre. El empleado de correos deslizó el cortante dos veces sobre el papel. Fue muy preciso y rutinario. Levantó la tapa de una cajota muy bella con margaritas blanquinegras. Hundió de reojo la vista en su interior y con tono de complicidad me dijo… “¿Qué espias?... Es una sorpresa. Andá y abrilo en tu casa” Creo que sonreí, porque el tipo, cuando selló el paquete con cinta de embalar y me lo puso en los brazos, también sonreía. Esperaba otra cosa. Me habían advertido que es desarmar cada envoltorio, desnudar la intimidad y a veces pagar multas o resignarse a dejar abandonado el envío… “¿Ya está?” “Sí… chau. Feliz cumpleaños” Respiré hondo cuando salí de allí. No me importó tener que caminar todo el Retiro hasta la parada del 93. Ni lo incómodo de trasladar una caja tan grande como casi la mitad de mi cuerpo. Había ido a la Aduana suponiendo que me desarmarían y estaba regresando sin testigos, acurrucada a ese poco mucho gigante pedacito… de él. Es extraño imaginar que detrás de un océano, alguien que no vi, que no está, que no sé… rompa el hermetismo de mis días grises y se arraigue y anide, desvelo tras desvelo, en las ramas despojadas, de todas mis tormentas. Es extraño necesitar tan fuerte, trascender la distancia de los mapas y aprender a palpar en cada hoja, olor, textura, sabor, forma, color, idea y sombra, un poco tanto mucho de alguien, más allá. Quizás por eso lo desesperante de la espera. Quizás por eso, la alquimia de mudar la piel o el alma y transformarse en un objeto. Quizás por eso, lo más impactante de cada regalo, sea que fue pensado especialmente, que responde a un motivo, que plasma una dedicación, que imprime un afecto, que implica un desafío o que sella una entrega… Cinco sobres blancos para cinco cajas. Caricias. Sentimiento. Pasión. Palabras. Filosofía. Cinco motivos para cinco deseos y cinco millones de gracias que no alcanzan como yo quisiera. Esa tarde, ni los empleados postales, ni el veedor de la aduana, ni las personas de la espera, ni los transeúntes, ni los pasajeros del colectivo, ni el encargado de mi edificio ni nadie, de todos los que me vieron abrazada al silencioso envío… se imagina siquiera lo que iba sintiendo, lo que conversamos… el paquete y yo, hasta quedarnos solos. Madrugada larga y deshojar los trazos, pétalo a pétalo y lazo a lazo… de tanto despojado, traslúcido, entero, tórrido, efímero, perenne y desbrujulado : Amor… mheL 09/04/2005Ya… no siento en el aire…la vorágine rabiante de huir entre neblinas, el cansancio me aprisiona la garganta y se cierran los ojos de ésta lucha y soy estruendos sordos de vivir y no vivir No siento en la piel… la prisa irascible de correr sobre rescoldos, la soledad transita cada hora y se nublan las hojas de la espera y soy alarido enmudecido de morir y no morir … mhieL 08/04/2005sur Si camino tus calles grises, ciudad,me lleno de miserias me visto de harapos me unto de vergüenzas. No te quedan rincones para la hipocresía ni vendajes para la ceguera ni palabras para la mediocridad. No te sobran luces para tanto abismo ni reparos para el ocultamiento ni soles para un amanecer distinto. Se huele tu carroña, ciudad se percibe tu duelo se palpa tu hambruna se sabe tu escoria. Y no te caben verdes ni oros para la tragedia ni fosforescencias para la mentira ni pancartas para la promiscuidad. Y no te abundan instancias para quedarte orgullosa ni tiempos para meditaciones ni relojes para acompasar. Es hora de que abras los ojos, ciudad tu reflejo es tinto, revuelto, marrón, río, plata, América, sur... Es hora de verte la sangre, ciudad turbulenta, famélica, espumosa, caliente, América, sur... Es hora de pies plantados, ciudad terriles, negros, cayosos Áridos, América, sur... Es hora de manos juntas, ciudad puño, golpe, azada caricia, América, sur... No te quedes sola mirando otros paisajes ajenos vacíos, imperiales... No te duermas no te tientes no te engañes. Si camino tus calles grises, ciudad quiero amarte y que me ames como sos y como soy... amor, América, sur... rojamhel recuerdos de la cruz del Sur 07/04/2005cando caiga o pano... quero estarde pé, os beizos zumegantes, o peito quente, a idea na boca quero ver coma o preto invade as miñas retinas, coma se engurra o eco na saudade quero escoitar o zoar liberado enxamio e bandada migrando a ningún ceo cando peches a porta quero entrar sombra, contorno ou silencio quérome quedar pantasma, brisa ou deserto cando o ar se apague quero creer que son sangue, vermello, río e caravel latexante treboada e o centro do remuíño... da túa ialma aberta. mhel 02/04/2005me... the silent deviL Bordeando la sombrade éste islote oscuro: mujer de razones solas y un silbido agreste entre las manos siento el siseo de rumores turbios: deseo que ronda mi cielo rojo a la deriva de un sol siempre entre neblinas esconde mi piel: la despedida de otro espectro vivo en el nido red voraz de la pasión … hieL silvestre 28/03/2005venenoS y aniversarioS Mi amanecer, me despertó muy temprano entre toses y destellos… “Hola vieja. Aunque no te entusiasme …Feliz cumpleaños… ¿querés que vuelva a casa?” “No, flaquito… Salimos juntos otro día” “Bueno, después te llamo, un beso”Qué simple… cuando decir y actuar tienen la misma densidad y transparencia… Pero parece que no es simple y que tampoco soy creíble o no se qué… Una ella, me dejó su mensaje en el contestador lamentando mi esencia mas íntima. “Me da mucha lástima que no quieras festejar” Un él, me atacó llenándose la boca de “familia”… cuando no pudo ni ante su propio espejo sostener la dignidad. Y el otro él, con esfuerzo de cariño y pena, me preguntó ésta mañana, si el problema es que no me gusta la vida… Si supieras…. Si supieran…. Tantas cosas que jamás diré….. Y No me gusta. Claro que no me gusta. Para mí la vida no es limitar supervivencias, ni inventarse paraísos materiales posibles de éste lado, ni acotar tres cuatro doce, algún afecto. La vida debería ser, al menos, el respeto o la aceptación, no escuchar un reproche ni tener que justificar un modo de sentir. Estoy cansada de tener que explicar cada célula y cada mínimo esbozo de aquello en lo que creo, sólo para intentar que aquellos que dicen quererme… no sufran por mí. Estoy gastada de nunca caber mis puentes en un suelo que siempre resulta ciénaga y vacío. Estoy corroída de falsedades ciclónicas en un mundo que gira de egoísmos. Estoy rota de ilusiones que se pierden antes de tocar el cielo con sus alas. Estoy desierta de motivos porque el amor es siempre lejos a destiempo o imposible. No me gusta. Claro que no me gusta la vida. Seguramente por eso voy pariendo historias y robo palabras y destejo el tiempo mientras juego a ser lo que no puedo. Sumo anillos en un tronco hueco Y me deshojo de sueños cada primavera A veces intento una flor O invoco la luz de las semillas Pero… Cada vez son menos los motivos Para esperar el ocre del otoño que me quiera… Como soy Supongo que la vida no es el problema. El problema soy yo, desde siempre a contramano de la vida. Pero ya… ni siquiera me importa explicarlo o entenderlo. Mis convicciones son granizo y en ésta tierra brilla el sol. No se trata de evitar los apegos para prevenir las lágrimas. No se trata de esquivar el dolor para sortear compromisos. Cuando los calendarios no existen. Cuando creo y amo. Cuando digo libertad… Cada instante es eterno y efímero. Cada sentimiento es entrega y desangre. Cada latido es miel y espina. Por eso… la vida me sacude tanto. No me da tregua y le devuelvo barro. Le jode mi cornisa de muerte y me condena, estirándome los años. Hasta que me rinda Hasta que se rinda Y se apague encienda el titilo…de más leña y ceniza roja en alguna constelación. … No me gusta. Claro que no me gusta la vida. Y no hay ni habrá celebración. Pero… sí soplaré la flama y escucharé las bendiciones y las maldiciones y pediré tres deseos hoy… uno: por quienes se entristecen porque no soy como quisieran dos: por quien padece a diario mi idea o mi agonía tres: por quien me sobreestima y se abraza al desamor brindo con cristales y agujas hojas secas de avellano en la boca otro día noche sombra que se va… Salut M de purísima hieL 26/03/2005K... Hacía calor aquel día. Mucho. Muchísimo. Y mis veinte kilos de equipaje no pudieron convencerme de que no era necesario estar subida a una escalerilla enclenque, limpiando el techo con lavandina para que todo estuviese perfecto.Nada es perfecto, K… nunca, nadie. Ni siquiera la tormenta que horas más tarde te recibió a esta vida. Tu papá me convenció de que era el tiempo y nos fuimos, aunque yo no quería… Me hubiese gustado tanto que nacieras en el campo… en un prado… o en el bosque… o en un río. “No seas complicada, querés…? Pensá en el bebé” “Pienso… por eso. Esa cama con estribos se parece tanto a un potro de tortura…!” “No delires, mujer..!” Y el sanatorio fue tan frío… Odio los azulejos, el metal blanco de las mesas de instrumental, la ingravidez de las camillas y esa gente que va y viene entre neblinas. Ya te dije, flaquito. Nada es perfecto. Tu viejo quiso estar ahí y darte su bienvenida. Recuerdo que le apreté de tal modo las manos que le quedaron señas… pero no fue suficiente para devolvértelo entero. Sabés que…? Nunca lo imaginé con nosotros ese día. Hasta unos meses antes, parecía que íbamos a estar solos vos y yo y… ahora, que te gusta provocarme diciéndote comunista (aunque sé que mientas para joderme)… te cuento que mi amigo, aquel de las fotos barbudas, el “camarada” Darío, estaba convencido de querer acompañarnos en la odisea… Las causalidades… ves? Fue hace tanto y tan poco y la vida gira tantas veces en un mismo instante…! K… Quise hacer las cosas mejor, pero nunca entendí el “mejor” que cuadra en el diccionario de esta sociedad tan … ajena. Y fuiste difícil siempre, nenito. Desataste los vientos de marzo en una noche agotadora. Se rompió mi talismán de plata en la sala de partos… como si ya no nos fuera a hacer más falta y después, cuando te acomodaron rojo, azul, sucio, hinchado, quejoso y enorme sobre mi pecho exhausto… estuve absolutamente convencida de que, a pesar de mi egoísmo de madre satisfecha… tenías que estar acá. Eras los ojos abiertos sin color y cara de reclamo empedernido… un pedazo de otoño enredado en sangre y… sabés qué fue lo que viste, ya inquisidor… entonces?. A tu “verduga” personal (como dijiste ayer)… pero mucho más congestionada que éstos últimos días… apestosa, de defensas corroídas y con un obligado y estéril barbijo! Aunque te juro, que por debajo… sonreía. Siempre dando la nota yo… ya lo sé. Perdón. Peleamos mucho desde el principio. Entiendo que estés cansado. Yo también lo estoy pero… siempre es más fácil cuando en vez de pelear en mi contra, peleamos juntos… no? Hoy me dolió más que antes lastimarte y lastimarme. Quizás porque nos parecemos demasiado y ver, desde un espejo otro espejo, es reflejar al infinito cada átomo… aún los “defectuosos” Mirá, K… en todo momento, desde el primer deseo, hasta ahora… y cuando elegí tu nombre yo pensé en la libertad. Toda la familia tuvo algo que decir en mi contra y seguramente, adivinando la avalancha, nadie supo hasta el 24 de marzo al amanecer, cómo te ibas a llamar. Fue mi secreto, igual que el tayüel que te canté millones de veces en silencio, igual que el brillo de melipal en tu pielcita tibia, igual que los pactos de lunas llenas y leyenda, igual que tantas noches de vigilia y todo eso que guardamos sin saber. “¿Por qué un nombre tan raro… y de indio, mhel?” “Porque tiene espíritu. Porque éste día es su marca. Y lo quiero libre y silvestre como un sueño, de dignidad…” Qué trabajo nos da la libertad…! Vos te rabiás conmigo cuando la nombro en voz alta, me desafiás con el filo de las palabras mas esclavas… y te perdono, pero… no me digas otra vez que no es posible, que no hay motivos, que ya es inútil, que no existe… porque entonces, ni tus abrazos de ortiga alcanzarían para emparcharme. Te lo digo de nuevo, negrito… así, como te lo escribí hace catorce sudestadas y alguna vez refunfuñaste acusando la cursilería… No importa. Si no es hoy, mañana. Cuando te descubras, lo vas a entender Kxiel… dame tu mano chiquita Y caminemos a un lugar donde nadie pueda lastimarte, ni siquiera yo menos que nadie yo un lugar donde el viento cante tus canciones y la lluvia bese tu pelo de avellano un lugar donde la luna acaricie tu cansancio y las flores entibien tus pies llenos de trigo dame tu mano redonda Y busquemos ese sueño donde nada pueda despertarte ni siquiera yo menos que nadie yo un sueño donde el sol ilumine tus juegos y las semillas crezcan en tus ojos de tierra un sueño donde la nieve ría copitos de maza pan y las nubes endulcen tus labios de colmena dame tu mano caliente y naveguemos un tiempo donde nadie pueda detenerte ni siquiera yo menos que nadie yo m tu pinche tirana madre desde un costado del soL 25/03/2005azul Marzo…me diluvia el alma como un canto de ballenas es lamento azul marino en el fondo del fondo de ésta nave a la deriva quejumbroso diálogo de enredos y madréporas desafío de latitudes y soñar… un enjambre Sonoro de medusas cuerdas trenzadas en el pelo luz y estrellas coralinas en los poros y el ocaso de tu nombre en altamar.. mhieL 24/03/200524 de marzo Recuerdocon el brillo del relámpago ese día la hora el vacío el clamor miedo sobre miedo: las calles de la infancia, sirenas aullando estampidas polvorientas Sangre y silencio y más vacío y más sangre y más silencio … Recuerdo los nombres sin nombre y los lentos exilios, las ausencias de amor sin despedida y la sospecha trepándonos la idea como sombra por los pies muerte sobre muerte los puentes de la infancia señales derruidas listas de sospecha Dolor y silencio y más sangre y más vacío y más silencio … Recuerdo el silbido del disparo los sueños quemados a destajo los ojos oscuros y las alas rotas de relojes nuevos… Blancos caminos de blancas verdades Recuerdo y bendigo… la vida en los pasos pañuelos de madres lucha sin descanso ronda de semillas y otro amanecer * 24 de Marzo: Ni olvido ni Perdón mheL dibujo de Adolfo Nigro 23/03/2005ésto... Respuesta para Marta:Quién soy… No sé decirte A veces Una niña que juega A los disfraces, que busca su sitio, un tiempo, un motivo a veces el silencio de las tormentas que se pierden, de los soles que se apagan, de esperar a veces una mujer con la lluvia en los ojos y cien mil rincones secos de más versos vacíos. Quién soy… No sé decirte sólo un poco de barro cocido a fuego lento un soplido del pampa enmarcado de cemento y la ilusión encendida de leña verde y mojada, humareda de frío de alguna… constelación mheL *rojA *mhieL *hieL silvestre *la gota de saL *dama de la alta torre *migrannia *cruz del sur *desbrujulada… y casi siempre sólo nadie del montón 22/03/2005tu esquina Funde la Tierra:la palabra humus fértil tu voz alas-simiente-raíces de metáfora Plenilunio en las manos sobrevuela el rocío pedregoso de tu huella fecunda en mi pared Trece veces aureola y marejada remolino transparente bajo el agua como espesa llovizna somos sombra y aleteo de neblina entre los pies en respuesta... para el chico del Barri del Carme rojA 21/03/2005otoño... La sangre se coagulacuando nos dejamos secar las hojas Se caen en un abismo las palabras dulces, sin madero donde aferrar un sueño de costa e infinito. La piel se vuelve rancia, cuando ningún murmullo la transita Se ahogan de sed las manos sin territorio donde hundir la savia del amor o un grito... mhieL 19/03/2005rev-belaciones Me revelo cada día.Me rebelo a cada paso, a plena luz, en penumbra, sobre la oscuridad ciega. Me revelo en madrugadas y en las puestas de sol. Me rebelo aurora boreal en eclipse o luna nueva descubrimiento del alma todavía inacabada todavía indómita todavía imprevista avalancha del ser jamás acomodado jamás cauto jamás pacífico Me revelo la voz, la idea Me rebelo la piel, la razón la distancia o la condena con igual simplicidad con idéntica agonía con misma sed o hambruna con calcada humanidad Me revelo Me rebelo de fibra y carne de esencia y de barro… a la vida. rojA Recuerdos de la Cruz del Sur 17/03/2005Cero... Y cómo noestar con vos cuando los sueños se funden de un verso a cada orilla en bandera de gaviotas salpicada de ideas donde puede una mano ser lumbre y ser muelle, amparada en espumas la agonía Y cómo no darte mi aliento si la rabia amenaza desde el fondo, espina la sed y escupe frío en frontera de corales sigilosa trama y laberinto sombra la muerte una tormenta y se convierte la voz en faro y en guía Y cómo no anhelar, desplegar negras estelas sobre el agua de todas las aguas de todos los colores si somos nosotros nadie palabras solas de la misma arena de la misma sangre roja… amanecer r la cruz del sur de una respuesta al compañero Migue, en Poesía Salvaje 14/03/2005luz de luna Te escribí una carta hoy. Una carta de papel verde como esa esperanza que brotó de tus manos de semilla y que dejé caer en el cieno de mi campo más agreste.Pero… Sé que nunca voy a dejar que leas, ni una sola de todas las palabras. Porque son ortigas y cardales. Porque son espinas buscando sangrarte y diez mil excusas de pétalos rancios y ningún perfume que te hable de mí. Sé que jamás voy a enviarte ese ejército, de razones grises para que te marches. Pelean a muerte en mis ojos, las noches, contra el día claro de la realidad. Y se rebelan de frío mis fantasmas. Desarman barricadas las sombras de los sueños. Me duele la piel de esta guerra de guerrillas, cada vez que el sol me despierta prisionera en una tierra sin bosques, para reflejos de amor… Llevo el cepo en cada idea. Una celda de cemento circular, que a veces se inunda de rutina y relojes y vacío… de esperas amarillas de un verano que no cede y seca; me extingue gota a gota las lágrimas nocturnas, de tu mar. Sé que no quiero arrastrarte a mi orilla, donde el cielo truena o resquebraja fantasías. Y me siento verdugo y oigo en eco las cadenas, con las que deseo hundirme para no escapar(te) más… Si te llega una tarde, mi sobre verde, no lo rompas. Será que habré aceptado la derrota y en una lápida de nieve, el rostro más harpío de la luna te dirá… “yace en éste claro la que dejó de soñar” … mheL 12/03/2005alas grises Qué fríos suelen ser los aeropuertos…poblados de máquinas, pantallas y carteles, luces cáusticas donde brillan como espejos los adioses metal blanco y pulcritud que borronea a rajatabla el sudor de un beso, de una piel o una caricia entre mesas sin abrigo, llenas vacías y vidriadas donde el café sabe a café sin prolegómeno ni tiempo para lágrimas se paga o se debe a precio de ficción, una palabra y en el fondo de la taza o la cuchara… el anuncio de otra vida programada en alta voz y tragan pasos las escaleras que dividen de un lado los afectos las sonrisas las maletas de quien llega y quien se va. … Qué fríos suelen ser los aeropuertos… cuando el verano arremete sol y estrellas y despega el recuerdo de un presente, el boleto de un invierno arrodillado al sur del hemisferio que dejás. Buen viaje, mi libélula sudaka ! Que eclosionen tus sueños sin fronteras… donde sea que decidas llegar. mheL 09/03/2005"Madame Roìg" burdel Entramos al local. Yo quería, desde hace mucho, una foto de época como la que nos tomamos cuando él tenía siete u ocho años y no me llegaba al hombro.Nos dieron la ropa. Cada uno se vistió en su probador y esperó los accesorios y ajustes necesarios al cuerpo. Cuando lo ví, de gangster consumado, me dio mucha risa y gusto. Pensé que… sería la única vez quizás que luciría un traje como ese y que, de no haber sido por el juego del disfraz, nunca hubiera accedido a una situación así. Me miró serio. Muy serio. Odia mis delirios de personaje y no quería posar conmigo en “esas fachas” -Soy la madre del bandido- le dije sin gracia pero en lucha de consuelo. -Sos una loca- contestó ofendido -Si… bueno- pensé rápido y desenfadada –Es una buena coartada esconderse en éstos trapos, no?- -¿De quién nos escondemos?- -De los herederos del comisario Falcón y sus perros asesinos- -Pero a Falcón ya lo hizo estallar Radowitzky… y está preso en Ushuaia… Vimos su celda. Estuve ahí adentro, ¿te acordás?- -Me acuerdo, K…. pero…. pasaron más de veinte años. Ésta noche, los compañeros van a venir a la “casa”…. El presidente, se dice… va a firmar una amnistía y…- -Bueno vieja, está bien… Vos recibí a los compañeros que quieras pero…. los vas a esperar vestida…. Saquémonos la foto de una vez- Un par de cliks pueden desenfundar el arma más sagaz de la realidad seca. Pueden disparar un huracán de historias paralelas, Pueden transportarnos a esas vidas que jamás hubiésemos vivido. Y pueden terminar con la fantasía brutalmente, a quemarropa. No me gustó la composición. El personaje estuvo presionado. ¿Cómo se puede ser una chica de burdel ante la observación quisquillosa del mini-gangster? … Ese mismo que sin trajes especiales, controla hasta el mínimo detalle de lo visible e invisible de la progenitora. Ese que está atento a los gestos, los accesorios, el des-peinado, y la interacción completa con el mundo circundante…. En fin…salió. A medias tintas y en verdad… fue cumplir alguna fantasía, aunque no sé por qué esa intriga mía, con las antiguas “casas de la tolerancia” ¿Una vida pasada, tal vez… o el tinte romántico de releer una época de bandidos, pasiones y esperanzas todavía flameando en el andén…? ¿Habré sido madame Roig alguna vez…? No sé, ni me preocupa el rótulo. Me asusta más la prostitución cotidiana del espíritu y del ser. Y me viene a la mente, por ejemplo…. aquella dama de “mala vida”: Ángela Fortunato. Entonces pienso en todos los luchadores de antaño, en una época en que el setenta por ciento de la población estaba compuesta por hombres, en mi Patagonia rebelde y trágica, en un país que enriquecía a bolsillo lleno a burgueses y aristócratas y se iba regando en sangre urgente de obreros, de indios y de mujeres salvajes… Nunca fue juego pararse frente a un clik sobre la sien. No lo es ahora tampoco, cada día del sobrevivir. Elegir una vereda, un lado del espejo, un lente en una cámara, un camino, un ser… humano. Siempre implica el desafío cualquiera sea la máscara o disfraz. Pero hay sólo piel y latido después de la ilusión… en 1920 o en 2005, con arma o sin ella, en medias de red o en nada… tibiezas de estampa reprimida o desnudeces del espejo apuesto a ésta locura que me mantiene despierta, a la imaginación que ama soles en las cavernas más oscuras, a la lucha que corre por las venas fluviales, a los ojos atentos de ese gangster sin balas, y a las alas rojas de mi luz de mujer y recuerdo hoy a todAs… las del puño insurrecto las del sudor latente las del vientre proscrito las del pecho caliente las del pensar en alto las del sueño en la piel mujeres rojas, negras, azules, transparentes… Salud ! mhieL Para seguir leyendo... Las dignas El santo de Ushuaia 08/03/2005pedagogía aplicada Tres frases y quedar al borde de la nada.El regreso es tajante y el disgusto, mi disgusto de volver al pasado… también. Porque todo cambia para que nada cambie y duele la tarea de arar sobre la mar. Pasan los años. Quedan las penas. Y la queja perpetua de la mediocridad… Primera ola: Sus ojos de celeste plástico, me miran desafiantes con el índice en el aire y señalan mis culpas, mis aires de contradecir su constancia. “Aunque usted no esté de acuerdo, mhel… el maestro debe ser el puntal más importante en éste proceso” Discutir es agobiante. Me gusta en tono parejo y desatar los ventarrones del ejército-séquito que siempre se acomoda, en toda circunstancia, para caer de pie. Segunda ola: “Es que usted es muy blanda” Y no puedo-pude-podré hacer cambiar la carátula de aquella eterna acusación. La blandura, si es afecto, si es respeto, si es comprensión…. Hago un “mea culpa” y sí… la acepto. Pero para aquellas ánimas que evocan en público la rigurosidad soldadesca hacia la picadora, imagen calcada de un daguerrotipo de película vieja… pues: NO. No muestro los dientes a mis niños ni a nadie que merezca mi consideración. Sólo en sonrisas, señora, sólo en sonrisas… y ya no más amenazas que apuren al dolor. Tercera ola: Discurso de nonagésima vanagloria y pérdidas de tiempo en reunión oblicua, obtusa, obcecada, de personal. Cara de monumento siempre recto y la avalancha catapulta del colmo o de la indignación. “Primero… ante todos, la Institución… después las personas”. Ayyyyyyyy……. Mi corazón no resiste. ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué?????? Verdades absolutas en el margen del siglo del odio. Y no quiero ser parte de ésta lucha muerta. Se me rompen los sueños en pedazos y me quema la vergüenza de ésta historia. Hasta un chico, mi chico de trece me miró fijo y respondió… -Pero cómo, si la institución no existe sin personas… ¿Y para qué existe? Y ¿por qué?- Qué ganas de incendiar los guardapolvos… Qué ganas de explotar los mausoleos sarmientinos… Qué ganas tengo… de hacer un estandarte, Roger Waters, de tu inmensa y sabia y no caduca ni extinta: canción… "Another Brick In The Wall (Part II)" We don't need no education We don't need no thought control No dark sarcasm in the classroom Teachers leave them kids alone Hey teacher leave them kids alone All in all it's just another brick in the wall All in all you're just another brick in the wall We don't need no education We don't need no thought control No dark sarcasm in the classroom Teachers leave them kids alone Hey teacher leave them kids alone All in all you're just another brick in the wall All in all you're just another brick in the wall FELIZ PRIMER DÍA DE CLASES …….! Y como cada día: SaluT y Resistencia a pesar de los iluminados con cargo a pesar de los muros a pesar de la escuela a pesar de todo a pesar de tanto mheL 05/03/2005distancia-silencio-distancia - - - Ida - - - Solo había una puerta al final de aquel pasillo, de color verde. Mirando al frente observaba el poco espacio que le separaba de una estrecha porción de madera. Un suspiro golpeaba en la pintura al respirar para marcar la distancia con esa frontera. El espacio era pequeño, poco más que menos que eso y con un paso atrás se hizo mas largo el silencio. Rober La Tabla - - - Vuelta - - - es distancia el silencio... cuando divide una palabra de los labios del tequiero una astilla verde, de maderas que crujen como manos sedientas detrás de la frontera paso atrás... sobre la sombra de puntillas recorre corredores: el deseo . rojAmhieL 01/03/2005elípticas hoy soy un lodazalescarcha turbia de más pena de tu pena y soy el árbol vacío en cada orilla cíenaga de olvido carcomiendo... la raíz ¿Cuántas vidas hacen falta para aprender a vivir y dejar vivir...? no tengo más respuestas, MutAntE estoy, pero no olvides que los árboles se mueren aunque permanezcan firmes, de pie. mheL 21/02/2005crónicas del día... Violento desalojo en Brasil: por lo menos dos muertos Votare sotto occupazione militare: Giorno di elezioni in Iraq. El Pueblo Inuit acusa a EEUU por causar el cambio climático Les dones diem "no" a la Constitució Europea PENTAGON THREATENED EARLIER TO KILL REPORTERS IN IRAQ Buscan al cabecilla neonazi en Uruguay SOS PLANETE: Le thermomètre grimpe Au juste, comment va la Terre ? ***** ****** ****** ***** ***** ***** ***** Me siento como Silvio, cuando decía…. “Hoy mi deber era, cantarle a la patria…” Porque hace rato que me quedo callada, mientras esa patria sin fronteras, la mía, la de los despatriados, los ignorados, los naturales, los indocumentados, los vejados, los traicionados, los explotados, los desnutridos, los despojados, los marginados, los parias, los prostituidos, los nadies… se me siguen cayendo a cuentagotas o a raudales de los mapas y en el cemento entre promesas y planes sociales de pena o de muerte con condena o libres bajo palabra y qué palabra¿? Porque no la encuentro y me falta y me aprieta y me duele Porque no la recuerdo o no existe o se esconde o se olvida Ya no me quedan palabras con que nombrar lo innombrable por eso el silencio… aunque me estalle en mil graznidos tu corazón mi corazón desde todas las patrias esperables… rojA 16/02/2005Piedras al tren Las ciudades acumulan miserias como árboles anillos. Concéntricos laberintos de lástimas se van sumando a medida que las vías se acercan o se alejan de los núcleos urbanos. Y los contornos se disuelven de luces y se licúan de harapos, niños, chapas, perros, pies, latas, caras, piedras, manos.Piedras. Manos Manos. Piedras. Los que consumimos andenes como golosina tierna, sabemos que hay conjunciones dolorosas y leemos vidrios rotos de historias vivas y esperanzas muertas. Siempre. Casi siempre, el guarda recorre pasillos y da la voz de alarma: “-Bajen las persianas por favor-“ Si la experiencia no falla y nunca sucede, en minutos seguidos se desata la tormenta. Y hay quienes alcanzan a preguntar los porqués justo a tiempo para esquivar el golpe. Y hay quienes nunca osarán volver a abrir una ventana. Y quienes seguimos la rutina de ida y vuelta con pena en los labios vacíos. Llueven piedras a cada lado del vagón de todos los vagones de todos los trenes del paisaje. Lluvia artificial de voluntad sin tregua. Lluvia natural de injusticias no saldadas. Las piedras golpean sin pensar. Los pensamientos rajan ventanillas. Los cristales se rompen en astillas. Cada esquirla es un niño que se va… Y adentro… somos una masa heterogénea de carnes agriadas. Nunca una actitud caliente. Pocas veces la sonrisa. Jamás un entender(nos) En apenas unos pocos minutos, estamos expuestos a ser nosotros mismos. Se desnuda la humanidad en la vigilia y la realidad cobra el sentido más espeso. Le pregunté a K, -¿Por qué tiran piedras al tren?- para saber qué piensa. Y me miró casi seguro, como si ya hubiese hecho su análisis muchas veces antes de hoy, de éste viaje o de cualquier otro. -Porque el tren lleva gente de vacaciones. Ellos jamás tendrán un veraneo. Tienen rabia y sólo piedras. Es su manera de decirnos: estamos acá- y yo me quedé pensando. Pensándolo. Viendo a esas otras personas en el mismo vagón. Algunos “adultos” con familia, alardeando de las bajezas del populacho. Algunos chicos vociferando “¡putos!”… y “¡villeros!”… a más chicos apenas diferentes y tan iguales y tan nuestros, del otro lado de una persiana y un mundo. Y me quedé escuchando a la señora que les decía”ssshhhhhh” con un dedo en la boca, mientras el marido panza de escuerzo y cigarrillo, festejaba con la proeza infantil. Y… escuché con atención a la anciana que rezaba un “pobre gente”, empapada en paños de caridad serena. Y… observé también con guiño de ojo, a ese punki gigantesco, que osó elevar su persiana, abrir el vidrio y sacar su medio cuerpo para ir saludando con palmas y gestos sencillos al villerío, a los curiosos y a los sorprendidos tiradores de piedras… Extraño es éste mundo…. Donde unos y otros creemos saber lo que jamás sabremos y especulamos, y teorizamos, y escribimos… Volví a interrogar a K, mi observador más cercano, -¿Por qué los de adentro tienen esa actitud de mierda?- -Es miedo a convertirse un día en ellos de afuera, me parece, miedo a ser pobres. Como supuestamente son “civilizados y cultos” no devuelven las piedras. Cierran las persianas y se defienden ignorándolos…. Que es como matarlos definitivamente…- Cuestión de clases…. Podría ser. Pero, se me ocurre imaginar, que no hay un “definitivamente” para la marginación… y no lo habrá… Mientras existan piedras y manos. Mientras alguien desafíe el folklore del silencio. Mientras pongamos el cuerpo como garantía de cambio. Mientras haya viajeros despiertos. Mientras quepan ilusiones. Mientras detrás de la piedra en la mano, afloren sonrisas más allá… de raíles, barreras o estación… m + hieL Escrito en bitácora de viaje 15/02/2005paisajes recuerdos matices no puedo evitar pensarloporque los viajes son siempre galería imprevisible para la imaginación y hace tan poco y tanto hablábamos en broma, de paseos que ninguno sabe a ciencia cierta si acaso un día, existirán... que sin querer me pierdo en la ilusión de alguna vez un tren, un micro o un avión que nos acerque y pasan por mis retinas los paisajes de tu tierra, de mi tierra, de ninguna veo sin ver el poniente de un campo de matices donde no existe la distancia y es eterna y sin querer me enreda el eco inextinguible de tu voz salpicando mis oídos o alguna promesa sin promesa de mochila al hombro ruta o carretera como un sueño despierto de ventanilla entreabierta lloviznan tos ojos que no sé y granizan tus manos que no puedo y te extraño otra vez... siempre a cada instante más acá de las metáforas o más allá... de las fronteras... mhieL rojA desde un vagón de tren 14/02/2005Llegar y partir... -¿Te vas en tren?.... Pero en micro te ahorrás casi tres horas-Y si… que viajar en tren me resulta placentero, no es una novedad. Porque prefiero contar historias y personas y no garitas de peaje. Pero mientras la máquina desdoblaba los minutos entretejiendo niebla al paisaje, yo intentaba descubrír algún otro por qué. Y me acordé del abuelo. Ese que había sido maquinista en Asturias y que se encontró algún otoño cruzando el mar. Un mar que luego de idas y venidas, territorios y colonias, volvió a depositarlo en un destino distinto, ya no más ferroviario… pero sobre el núcleo medular de la estación. Constitución era el paseo obligado y dominguero de su mano. Y no sé qué decían sus palabras, pero siempre me viene a la memoria la mirada. El cariño impreciso de unos ojos acariciando rieles y vagones, engranajes y señales ahí… desde esos puentes oxidados donde solíamos quedarnos a ver y esperar, que alguna formación inundara de ruido la quietud mágica de aquellas tardes de infancia. Más allá del romanticismo y detrás de la corteza, es contradictorio el encanto, ya lo sé… Porque el mismo tren que destruyó el modo de vida de los antiguos pobladores de esta tierra, es el que abrió futuros para otros, a costa de sangre y exterminio. Y es el mismo tren que cimentó repúblicas-granero y que alimentó a millones de hambreados en guerra de otros mundos y es … el mismo tren que cambió de manos tantas veces, como la puta más puta del burdel. El tren…. Es ese tren que se quebró en collar de perlas raído, de la codicia más cruenta de los gobiernos-empresa. Paradojas péndulo de lujo que al volver… hoy la tierra del inicio volvió a quedarse sola, en puñados de poblados fantasmales, empobrecidos, secos, agusanados, desiertos…. Pero lejos y ausente de sus primigenios indianos. Y por qué, a sabiendas de la Historia…. Que me duele a mansalva, ésta insistencia del tren o no tren¿?.... Y la remota fantasía de una casa estación o un vagón en la intemperie… Es probable que los recuerdos almacenen querencias sin siquiera preguntarnos. Y de ahí en más, uno se vaya construyendo su propio sistema de rieles, estaciones, boleterías o vías muertas. Porque parece, en éste sueño… que la vida es eso sencillamente. Un improvisado viaje en tren donde guarda, maquinista, señalero… son nadie y uno mismo a la deriva de un único exclusivo e irrepetible … riel mheL escrito en viaje de una bitácora insomne 05/02/2005Mi chico del Barri del Carme Hace mucho que quería escribirte, pero una carta verdadera, de las de tinta y papel que se palpan, se rompen en partes o se guardan en cajas del tiempo.Te lo he dicho muchas veces y no sé si me creerás. Cuando una noche navegando, yo llegué a buen puerto allá en PS, no hubo requisas ni pedido de visa ni chequeo de equipaje ni juicios previos ni sospechas de migración… Pasé donde hubo luz o penumbra, según cada ocasión y no sé por qué ni cómo, pero de pronto me encontré ya no en un muelle sino en casa. Había vecinos en cada ventana y saludar con sonrisas y nombre propio a cada quien. Había lumbre en madrugadas para acompasar nostalgias y manos tibias como puentes que trazaban la ilusión… de otros sitios posibles aquí mismo en éste mundo tan nuestro y tan ajeno. Y tal vez, después de todo, sí te envíe esa carta. Al menos para que sepas que tu sueño es mi sueño y que parte de esa historia compartida, me ha arrimado amigos de cerca y de lejos y horas imborrables de lucha, de idea y de amor. Hablo aquí por raas, por killa, por el fotógrafo (aunque me haya desterrado de sus días), por Pere, por Shinazky, por Santiago, por Cero… y todas las voces de los otros “nosotros” que dejaron su huella por allí… Gracias Migue. Esto es tuyo por todas esas veces que te hirieron y me hirieron. Para todas las que todavía han de llegar… Salut! Company... deixa-les assenyalar-te com la serp mes malgrata i... que la lluita no esborre el recer de la flama deixa-les que s'allunyen com l'ombra dell arbre caigut i... que l'obscur no recreme nostres pactes més antigues deixa-les com cicatrius, encendre el foc que tot les aus s'addeixan a bon fur... d'un nou i lliure paisatge Espero que se comprenda lo que quise decir. No lo corregiste y ya… a ésta altura de cerebros regionalizados, no sé si es catalá de Valencia, de Catalunya o de ninguna parte. Dispensen, pues…. Mi osadía sudaka. Petons! rojA mhieL 31/01/2005mecanismos Cuando las respuestassoplan vidalas desde la altura quieta de una lágrima cuando la duda nutre el hielo en la boca azul hecha migaja cuando sobran motivos y faltan condiciones cuando quiebra el dolor y repara una mirada cuando estar o no estar son dos puntas de una lanza Vivir y morir ya ves… engranajes de hollín, no significan nada hieL 30/01/2005de muelles y amarras si todo sale bien,subiré a esa lancha mañana a pesar de los amagues del cielo si el río me acepta, viajaré sobre sus crestas largas horas si cronos lo admite, el tiempo lejos del cemento me ayudará a pensar si el hilo me arrastra en laberinto, encontraré tal vez esa respuesta que tanto me hace falta si existe la bondad de la razón, el lunes será menos gris ésta mirada si todo sale bien, estaré lista para volver y partir... mhieL 28/01/2005normalidades al borde del ser Él quería huir. Sencillamente cerrar la puerta y escapar, como una sombra escurriéndose del alba para no ser visto. Empacó lo poco que tiene y valora: sus libros, sus dibujos, sus herramientas de artista, su cerámica y su música. Algo de ropa, la bici y esa perra que no sabe de otra cosa que amarlo a sol y a noche, con cara de buena y dientes de grava.Y la tarde nos sorprendió inundada de penas y bulliciosa de incertidumbres. Los tres en el suelo, la gata vieja encerrada entre almohadas y la mandíbula babosa y canina, apoyada sobre el más cercano barandal… Me toca ser la asesina. Porque no hay lugar, porque no dio ningún aviso, porque ya no me quedan fuerzas, porque no sé qué hacer…. Y él asegura que no vino a quedarse, que le da igual lo que ocurra con sus bártulos. Que lo ayude a armar equipaje y salir de viaje, pero ya¡! k… entiende y no entiende. Nada es nuevo en esas pupilas que observan y no hay testigo más fiel de la locura consecuente que empaña o que orea nuestra propia realidad. Escucha. No pregunta. Y está. -No puedo intentar vivir una vida normal porque no soy normal, no me sale. No me hace feliz. Quiero irme sólo, sin rumbo, con lo puesto… y con ella- Ella sabe que es cierto y mueve la cola de látigo, complacida. Y me toca ser la asesina: siempre. Porque él no se imagina cómo deseo lo que desea… o sí. -No es tan raro. Es lo que vos siempre quisiste y no hiciste. Yo lo voy a hacer, para no morirme- La verdad no ofende, es mordaz simplemente. Me llené la boca de púas y escupí sin detenerme y con el dolor del desgarro en mi propia carne. -No te vas a escapar. Primero vas a pensar qué querés. Primero te vas a hacer responsable de tus actos. Primero vas a llamar a todos los que te esperan mañana y les vas a decir que no volvés a trabajar. Primero vas a tranquilizar a los viejos. Primero vas a comer y a dormir y primero… vas a enfrentar a tu compañera y le vas a decir a los ojos por qué estás acá hoy y no allá… con ella- No sé si lo maté. No sé si las púas llegaron a desangrarle los sueños o a morderle las rabias. No sé si vino a mí para que lo dejara libre o para que lo engrillara. Y no sé si me va a perdonar otra angustia de esas, que hieden a desahucio de verano marchito. No lo ví llorar esta vez, y él a mí tampoco. Aunque cada intento es más profunda la agonía y siempre diga “gracias” y yo responda “perdón”… Porque ya no puedo oficiar de verdugo y matarlo es matarme de nuevo, mil sueños… Es aguar el leño que encendió la hoguera Es truncar el brillo de la rebelión Matarlo es ceder, terreno a una vida… que juzga y condena y que entre calumnias… extingue… poco a poco y tranco a tranco, el color. Cuando lo normal es lógico, la locura... abre fronteras que dan lumbre al corazón rojA hieL 26/01/2005ten ta ción Camino por el hilo de sedade ésta trama y hay gotas de lluvia salpicadas en cruz, como un rombo Infinito de estrella sin puntas guarda el fuego: fatuo olimpo del dolor silencioso del dolor… camino por el hilo de seda de ésta trampa donde arrulla el veneno una esquina del amor y…dios… me tengo tanta lucha… que es el filo de mis manos la guadaña, la agonía, el corte y el desangre de la noche más oscura: ten ta ción... rojA 22/01/2005pensamiento autónomo -¿Pero dónde vas a estar, nena?. Mirá que pasan cosas… Prestá atención. Cuidáte. –Tarea de madre preocuparse por todo, ya lo sé. Pero quizás alguna vez entienda que la vida que yo amo es incierta, y que me gusta beberla de vertiente y nunca en copas de cristal. -Sí me cuido, vieja y mis amigos más. Pero porque pasan “cosas” y para que alguna vez dejen de pasarnos, estoy despierta…- Y a veces, necesito guardar las lágrimas y colgarme en ojos prestados para volver a ser quien soy. En esos días, pliego las alas de rocío y visto esas otras, que pintan las manos del trabajo, de la lucha, de las ideas transparentes, de la rebelde tarea de construir un mundo distinto donde haya espacio para nosotros, para los otros, para todos los que jamás encontramos todavía: un lugar En esos días… en éstos, tantas alas abiertas desperezan arco iris y la ilusión se acerca un paso… más acá porque somos muchos, los que creemos y porque somos muchos, los que nos atrevemos a soñar… Si me buscan, estaré por acá… Enero Autónomo 2005 PS1 madre y padre: ahí hasta dice el recorrido de los colectivos... PS2 K: gracias por quedarte con tus abuelos. Ke disfrutes el club! 10/01/2005Libertariamente CulpableS Me gustaría que por una vez… una ínfima y miserable vez, alguien me diera un buen motivo para creer que éste dolor cicatriza y sana y no vuelve a persistir.Porque no quiero ser parte de una historia donde el que abusa es elogiado y no quiero ser cómplice en silencio de enrejar las ilusiones ni ver morirse en una esquina a la verdad. No quiero un planeta dormido donde vale un tiro en la sien a algún anciano donde vale comprar la realidad en noticieros donde vale el hambre de mil pibes diez minutos putas VIP donde vale mentir a mansalva si la balanza no pesa donde vale vender los sueños por un toque de nariz… No quiero escuchar a mis amigos hablarme de cadenas y que alguien diga otra vez … como entonces… “algo habrán hecho”… No quiero que raas me diga: detuvieron a Ramiro y al punki. ¿Por qué? Porque sí. No quiero que María espere toda la noche en la puerta de una comisaría. No quiero que Niko me cuente cómo lo eligieron al azar ni cómo le golpearon la cara para llevárselo. No quiero personas señaladas ni compañeros presos. No quiero que pensar sea un acto peligroso. No quiero que hablar sea una conducta subversiva. No quiero que sentir sea una actitud penalizada. No quiero que ser libre sea un rito criminal. Porque creí que algo podía cambiarse y quisiera una respuesta para cada vez que él me mira a la cara y me pregunta…. “¿Por qué me trajiste a éste mundo de mierda?” Perdón, K. .. Hoy, ahora mismo… no lo sé. mheL *** *** *** *** Habla Ramiro: Preso por caminar 7-1-2005 ESTE GOBIERNO DETIENE A PERSONAS POR EL SIMPLE HECHO DE CAMINAR EN LA CALLE. Llegué el jueves para estar en la segunda marcha, y acompañar a quienes la convocaban. Para acompañar a quienes perdieron a seres queridos y como uno mas de los que no soportamos que pasen este tipo de tragedias, que pudo ser evitada. Para pedir justicia, y acompañar las consignas que surgieron. La marcha fue tranquila y bastante silenciosa, como se preveía, ya que era una marcha de dolor y quienes convocaban así lo pedían. Si bien no pertenezco a ninguna agrupación partidaria, si soy un militante, y entre algunas conversaciones con otros murgueros, optamos por no llevar nada distintivo con nuestras organizaciones por respeto a sus convocantes, solo ir a la marcha a colaborar con el cuerpo y acompañar en lo que se me necesite. Finalizada la marcha desconcentramos. Yo salí por Rivadavia, con otros tres amigos, en total tranquilidad, al cruzar la nueve de julio nos enteramos que había algunos incidentes por la televisión de un bar, seguimos caminando con mucha gente que se iba marchando pacíficamente por Rivadavia, después vimos pasar algunos celulares pero mantuvimos calma, de hecho a veces algunos empezaban a correr y fui yo quien levantaba al mano para que no corramos. Llegamos a Callao y doblamos hacia corrientes para desde ahí tomar algún transporte que nos lleve hasta Almagro ya que pensábamos encontrarnos con un amigo que vive ahí y que se había ido antes de la marcha. Sobre Callao, llegando a la esquina con Mitre, mientras caminábamos, unos policías aparecieron sorpresivamente y empezaron a pegarle a muchos, de los 4 amigos que éramos nos detuvieron a dos sin, motivo alguno, elegidos a dedo: “el y el” dijo un gordo y entre dos me agarraron con poca ternura y me tumbaron (si me comí un palaso o no sinceramente ni me acuerdo). Nos tiraron un rato al piso con la mano en la espalda y esposas ante los humillantes flashes de los fotógrafos y las luces de las cámaras de televisión, mostrándonos a cualquier televidente como “delincuentes”(¿me entiende?), y sin pensar en el sufrimiento que le generarían a mis familiares y seres queridos que miraban la tele. Nos metieron en un carro y nos llevaron bastante lejos, a la comisaría 2da, en el barrio de San Telmo. Cuando llegamos nos pusieron contra la pared, así nos tuvieron un par de horas mirando a la pared con las manos contra la pared. Una chica bastante joven, llegó muy nerviosa y angustiada, sentí la impotencia de no poder hacer nada, solo me limitaba a consolar a quienes tenia al lado pidiendo tranquilidad, que íbamos a salir rápido, que estaba todo bien, aunque los botones a cada rato nos callaban. En un momento escucho que entra gente, giro la cabeza disimuladamente y era los policías de civil (mas conocidos como “servicios”), que llegaban de la marcha con remeras de bandas de rock, vi un par con caras conocidas, de la Facultad de Ciencias Sociales, obviamente, que se hacían pasar por estudiantes para investigarnos (personalmente creo que tenemos que juntarnos con estudiantes de mi facultad y me ofrezco a colaborar con todas las investigaciones). Después de estar un buen tiempo parados con las manos en la pared, nos iban llamando de a uno para hacer un trámite y después meternos en la celda. Primero me sacaron las pertenencias mientras me tomaban los datos,con un detalle que asusta: un tipo con la cara tapada con un pañuelo nos filmaba a cada uno, después nos sacaron esas fotos y un par de cosas más. Otra cosa para remarcar es que no nos permitieron hacer una llamada telefónica a nuestras casas como supuestamente lo indican nuestros derechos. Estar ahí adentro tiene sus cosas, además del calor, el mal olor y la preocupación por estar incomunicado con el afuera. Pero también había esperanza, principalmente a los muchos compañeros que llegaron a la comisaría poco tiempo después de que fuimos detenidos, y se escuchaban de a ratos sus cantitos “Soltá a los pibes la pu.. que te pa..”, o “Libertad,libertad a los presos por luchar”, lo que a los que estábamos adentro nos consolaba mucho, principalmente para saber que no estábamos solos. Muchas gracias a todos, no saben lo importante que era para los que estábamos adentro, cuando de repente se escuchaba algo que podía venir de afuera todos nos callábamos para escuchar, nos llenaron un vacío importante. Obviamente eso generó una presión que seguramente aceleró nuestra detención y que reguló en parte el trato que recibimos (aunque tengo que comentar que algunos policías trataron muy mal a algunos compañeros). De las cosas que nos mandaban de afuera (comida y bebidas) llegaron algunos, principalmente agua, que era muy deseada por los que estábamos adentro, pero también vimos que los policías se tomaron una gaseosa que nos correspondía y que uno entró con dos bolsas llenas de facturas, que nunca llegaron a la celda, un compañero que justo estaba afuera “tocando el pianito” , vio como las bolsas desviaron el camino con la excusa de que íbamos a “hacer miguitas” en la celda (aclaración, la celda no era ningún símbolo de pulcritud, llena de orín, entre otras cosas). Entre los compañeros de celda nos apoyamos mutuamente, dentro de este episodio, fue un gusto haberlos conocido, había seguidores de la banda, murgueros, y también militantes, pero todos tirando para el mismo lado. Quedamos en reencontrarnos y formar una comisión antirepresiva de jóvenes, y transmitir nuestra experiencia para intentar evitar que les pase a otros, y si les pase tengan la información necesaria para manejarse correctamente. Cerca de las 10 de la mañana (unas 10 horas después de haber entrado) empezamos a salir de a uno. Cuando salí, obviamente era otro ambiente: la luz de día, los aplausos de quienes se quedaron toda la noche aguantando en la puerta para que nos saquen y muchos abrazos. Allí estaban mis familiares, mi vieja y seres más queridos esperando. Ahí estaba Nelly, también Susana, Nacho, Miguel, Laura y muchos otros amigos esperándonos. Ahora hay que seguir adelante, con los compañeros adentro, coincidíamos en que esto fue para amedrentarnos, para que nos asustemos. El peor enemigo es el miedo. Ahora tenemos que denunciar esto, tenemos que seguir adelante, esto no puede pasar más, no pueden detener a nadie sólo por caminar. A otros los agarraron de adentro de un bar, o también por ir caminando como yo. El gobierno, con su hipocresía, es responsable y culpable de lo que nos pasó, y la tiene que pagar. Lo último que hay que tener es miedo, es lo que ellos quieren, hay que seguir adelante y voy a seguir adelante. Fui preso por caminar, por manifestarme en paz, preso político. MUCHAS GRACIAS A TODOS L@S COMPAÑER@S QUE NOS ESTUVIERON BANCANDO, Y EN ESPECIAL A INDYMEDIA POR LA COBERTURA Y POR ESTAR SIEMPRE EN LA LUCHA!!! indymedia argentina 08/01/2005no Tres minutos de silencioCuando los polos se diluyen Cuando un maletín compra la vida Cuando el lucro asesina una sonrisa Cuando una bota aplasta el pie descalzo Cuando la calle se riega de sangre Cuando un ladrillo construye desalojos Cuando un edicto destierra los sueños Cuando las flores se asfixian en verano Cuando el verdugo se aclama gobernante Cuando un discurso atropella madrugadas Tres minutos de silencio sobran y no alcanzan Cuando el que tira los dados pierde el juego de vivir… NUESTRA HUMANA: dignidad. rojAhieL Accion Fotografica 06/01/2005querido Baltasar... Yo creía en los Reyes Magos. Me gustaba pensar que había un manto transparente donde limpiarse la injusticia de la cara y que al menos, una noche cada año, todos éramos por encantamiento y devoción: una gota de magia.Me inquietaban los preparativos. Caminar hasta el parque. Cortar el pasto. Armar un rincón para abrevar la sed de los viajantes y acomodar bien visible esa carta de ortografía ingeniosa y deseo impreso con mesura y fantasía, al por mayor. Yo creía en la Magia y en casa, siempre los tres de oriente corrieron con ventaja. Santa se quedaba flaco espiando cerraduras desde la noche vieja. Porque… cuestión de latitudes genéticas… nosotros todos desde la cuna pronunciábamos con respeto el “Salam Aleikum” y conocíamos de historias nómades, sabios, mercachifles y turbantes. Cinco de enero… Me acuerdo de las vigilias eternas. De mariposas jugando escondidas en la panza. Las horas de una tarde que no cedía nunca y la luz del verano cuajarse en un balcón de la esperanza. Porque las visitas son siempre un regalo pero hospedarlos a ellos era más que nada un encanto. A veces… mi preferido era Melchor (si… me gustaron los barbas antes que los crestas, confieso) porque… hasta algún momento supo ser un mago “de palabra”. Claro que tampoco supe hasta tarde, que debajo del manto y la corona siempre anida el animal humano: hombre de la especie, en éste caso. Y algún desliz habrá tenido el barbudo, que no recuerdo, pero sin entremeses y obviando la indiferencia Gaspariana… me enredé con Baltasar (moreno morisco sahariano o todos) cautiva del chico malo, como no podía ser de otro modo. Él: el encargado de repartir carbones, finalmente me incendió la inocencia y… qué lástima! Porque los sueños se inflaman tan deliciosamente rápido…! Y yo creía en ellos Y dejaba mis lunas en sandalia Y no podía dormirme Y esperaba… el milagro de enero que durase… claroscuro, algún amar… … Calor de luto en buenos aires, 2005 Querido Baltasar: hoy no voy a pedirte nada porque ya no te espero pero préstame sólo esta noche una corona de barro y de escarcha y ayúdame a pintarme la cara con sangre de tu sol hoy quisiera acompañarte y donde llueve la muerte salpicar estrellas azules que ahoguen de cielo el mundo dolor por dolor por dolor hoy no voy a pedirte nada pero … visitaremos Ruanda Irak, Palestina recorramos Asia Kosovo, Ecuador cada calle, puente, plaza, río y las favelas hondas de mi cruz del sur… querido Baltasar hoy no vengas a verme hoy, por ésta noche aquí no quiero ser yo pero… dáme pies de cardo y ninguna victoria y te regalo mi alma como eclipse y pan cárgame en tu alforja de nómade y mago y repárteme en lluvia abrigo o calor hoy quisiera acompañarte y donde llueve muerte conjugar: a m o r querido Baltasar yo ya no te espero ayúdame a pintarme la cara con sangre de tu antiguo sol … mhieL 01/01/2005Sed ... Monóxido de carbono y cianuro.Una bengala que inicia y acaba un recital. Minutos sin tregua y el parte médico, en la calle, siempre el mismo: “intoxicación-Vías respiratorias quemadas” ¿Cuánto vale una vida humana? Un saco de sal era buen precio en otros días, pero el “quiero todo” extermina hoy las conciencias y embrutece los sentidos. Igual da la coima en una entrada que el sobre debajo de una mesa. Igual el tumulto de la masa y cinco mil donde sólo cabe un tercio. El “vale todo” amontona los bolsillos y factura quince pesos por cabeza. Improvisa guardería en algún baño por monedas, y algo más. Quien prohíbe el acceso con petardos es el mismo que engalana un galpón con celofán. ¿Cuánto vale una vida humana? Puertas cerradas de emergencia? Candado, acero y metal…? “Los chicos primero” rezan las campañas del progreso y hoy parece que es verdad. Chicos entre 14 y 25 años casi todos. Chicos primero en la desidia, la injusticia y … 175 muertos 714 heridos graves 126 en estado crítico. Con los sueños raídos de un acorde musical… Cuentan que los músicos se lanzaron del escenario a ayudar a su público. Cuentan que un ejército de manos solidarias se socorrieron mutuamente. Cuentan que hubo héroes anónimos en ese infierno del rock. Cuentan… que todos los callejeros se hicieron eco de su propia canción… mhieL *** “No empezar a dejar de pensar, que a las masas pensando no las vencerán jamás...jamás El nudo aprieta mal, bloqueando al ideal. Todos los sueños se escapan en un grito. Que cielo hay que mirar?, Dónde está la verdad? Cuándo la muerte se hará humanidad... humanidad? Porque si me voy es por luchar, y no por mirar, me voy por luchar. Porque si me voy es por luchar, no por mirar, es por luchar.” Sed- Callejeros 28/12/2004con él... Hoy escribo sin ojosporque no quiero ver quizás porque es recurrente la violencia en las calles quizás porque estoy vieja y me he vuelto sensible quizás porque amo a tantos rogers creciendo en este mundo…! No quiero tolerar más fascistas de arma blanca y otro chico sin garganta… acuchillado No lo sé. No quiero saber que el odio hiela las veredas que no alcanza con las muertes que nos regala el estado una cada 55 minutos, para ser exactos No quiero entender que una bala codicie la sangre del hambriento que mil piquetes no alcancen para velar los sueños rotos de un presente malherido No quiero escuchar que nuestros presos se declaren culpables que prefieran la cárcel para no pudrirse en la antesala de un juicio purgatorio No quiero descubrir que una inyección de hierro adulterado nos denuncie que una avenida sea el gran prix de los coimeros del dolor y la agonía adolescente No quiero recordar que el pensamiento se engrille en madrugadas que se extermine la razón sin miramientos en las manos sangrientas del terror No lo sé Me sigue doliendo que nunca aprendamos nada que alguien siga dándose la espalda Me sigue quemando cada vela que llora en una esquina cada sueño joven que se apaga… de ilusión y… aunque nunca estuve en Gracia ni conocí a Roger… hoy no digo adeu! sino salut! porque somos más con él. rojAmheL barcelona indymedia 20/12/200419 y 20 de diciembre LloréLloramos Éramos muchos y las luces del verano se tiñeron de rojo la conciencia y la sangre las balas sacudieron el aire extinguiendo la luna Aullido y grito sin descanso La plaza es nuestra La calle es nuestra Oídos sordos de la in justicia proclamada desde un balcón rosado de vergüenzas alguien creyó que el juego se compraba Lloré Lloramos Éramos nadies y la noche del bautismo nos fusiló con saña la ilusión comimos muerte inocencia y osadía para parir, del dolor: la rebelión La plaza es nuestra La calle es nuestra todas las vidas que hagan falta por amor rojAmhieL Hoy Sin Banderas. A tres años. Memoria y Acción 14/12/2004una mujer La última vez que la ví, tomamos té en su casucha de Madryn. Habían pasado añares desde el temor ciego que imprimía a mis tardes infantiles y pocas veces la entendí, aunque siempre me provocara una intriga fascinante.-A tu hijo le has puesto nombre de indio… Está muy bien, que aprenda a luchar por su libertad…Pero lleva el nombre de un soldado también… ¿cómo es eso…?- -Tuve que negociar con el padre… Pero no era milico el de la historia… sino caudillo- -Es lo mismo ¿no?… el poder es el poder…. ¡Ala..!... bueno… enséñalo bien para que no se confunda…- Las paredes que la albergaban eran ralas y se podía palpar el vacío. La inundación le había arrancado casi todo y en lugar de comprar muebles, ella almacenaba sus pocas cosas en cajones de madera, carretes gigantes de alambre y otras clases de embalajes extraños. Sólo había en el chalet de tres cuartos una cama, un silloncito, la heladera y en primer plano, hermosamente poblada: su biblioteca. -¿Para qué otra cosa?- había dicho. –Ven, mira mi huerta… está algo empobrecida pero estoy esperando a un compañero de Córdoba que venga a ayudarme….. Ahh… pero ves? El nogal sí se ha portado éste año!... Os vais a llevar unos frutos para Buenos Aires- Bolsas y más bolsas de nueces, llenaban aquel cuarto oscuro. La manito de KeL me apretó fuerte y sus ojos abiertos me trasladaron al ayer… a mi propia percepción de esa mujer, una vida más atrás… Julia era una dura, de esas que la historia maltrata con saña y púas y se vuelven intangibles como rosas silvestres. Era fuerte y sin matices, discurso de granizo sobre hiedras venenosas. Era arisca y cariñosa y tan pero tan española como un verso huracanado de García Lorca. Era muchas cosas y además de todo eso, extrañamente amiga de mi vieja… No sé por qué ni qué, unía a ese par dispar además del barrio. Agua y aceite: ocasionalmente combinan bien. Y cuando como hoy pienso en ella, salpican los momentos distantes de la niñez. Puedo recordarla cuando traía a sus hijos a jugar. Cuando cosía retazos de trapo para fabricar bolsas, ropa, muñecos. O cuando se encerraba en la cocina a contar sus penurias siempre dramáticas. Porque su modo de hablar era el de una actriz de teatro abierto… raudales de sonido y entonación lírica, hacían inevitable su discurso. Ella lloraba por su familia, por los desmanes de una guerra no enterrada, por su huída a pie en la montaña, por su hombre equivocado… Y solía mal decir al generalísimo sin lástimas, cacheteándolo incansable tanto o más que a esos curas cómplices de capillita de pueblo… -Váyanse a su cuarto- rogaba mamá cuando podía, advirtiendo a mi hermana Lu y a mí que no era tema apto para niñas buenas. Pero Julia no podía ser invisible. Era frontal y sincera y … temible… Discusiones de padre y madre se alternaban con sus visitas cada vez más esporádicas. Sus mudanzas repentinas y después… la distancia. Pero la distancia es un bumerang. Cuanto uno más se aleja de aquello que quiere, más se fortalece el deseo de alcanzarlo. De alguna forma sé que ella abrió un surco en mi espejo. Uno nunca sabe hasta dónde cabe el gesto más imperceptible. Porque en las vidas de otros, que son tierras de paso… un buen día nace el jardín… que había sido semilla adherida en nuestra única suela de zapato. Esa mujer me dio los primeros libros “interesantes” de mi adolescencia. Me nutrió de curiosidades las ganas de crecer y sin mencionar jamás la palabra prohibida: me mostró un camino diferente de la divina condena del inefable “deber ser” -ni sotanas-ni milicos-ni fronteras- -¿ni maridos?- Querida Julia: GRACIAS. Ahora, si no es tarde… ya lo sé. mhieL 09/12/2004pañuelos blancos Cómo te explico... que no sé decirtedónde están. Cómo te miro a los ojos y te cuento que quizás no vuelvas a verlos nunca más. Cómo hago que comprendas el vacío, las noches eternas de vigilia y mi temor. Cómo te explico... que no sé decirte por qué. Cómo te consuelo el llanto si a penas sostengo mi cansancio en el corazón. Cómo te apago ese miedo infame y te contento y te aliento a vivir... Cómo te confío, amor... la rabia, el odio, el desgarro y la injusticia... de esta lúgubre y eterna impunidad... rojAmheL MADRES DE LA PLAZA... EL PUEBLO LAS ABRAZA OTRA MARCHA OTRO AÑO SIN OLVIDO NI PERDÓN 05/12/2004Hoy somos arco iris A veces, se escribe desde el dolor. Otras veces, desde la rabia. Pocas veces, desde la satisfacción.Cuando hice éstas letras, la policía mataba a un artista muy joven en un puente piquetero. Y alguien me regalaba un libro sobre Rodolfo Walsh... de quien recuerdo su asesinato aún antes de saber quién fuera. Mientras tanto, una ola de saqueos y balas desdoblaba las esquinas. Mi hermana menor marchaba al exilio y un encapuchado levantaba ante el mundo, el dolor florecido de una américa indiana inconquistada. Mis amigos tomaban la calle, las plazas, las fábricas... y de a ratos nos turnábamos las voces... para sebar en cada mate de asamblea... una semilla fresca y dulce... prohibida y tierna, que en secreto se nombra: REBELIÓN Éste fue el primer texto que leí con micrófono, con lágrimas de obreros en lucha y emoción de compañeros anónimos, como yo... gotas de sal y lluvia que no tallan el bronce pero tampoco claudican. Gotas que titilan como espinas. Gotas transparentes que sin pensar ... pueden ser: el arco iris... ((((((((((((((((((((((((((((((((( ))))))))))))))))))))))))))))))))))) Dicen los que saben decir, que en épocas de caos, la creatividad se abre paso y la luz florece desde las mas ásperas cenizas. Nuestro mundo es el paraíso de esa asimetría, un puente a la necesidad, un barranco árido, un zurcido mal hecho. Y de remiendos, se nos fue forjando una historia, una cultura o una identidad. De retazos nos colmamos la sed, la injusticia, la desolación y la mentira. Una trama con mas agujeros que tibiezas, nos envuelve el paso en éstas horas de tormenta... El fantasma de la guerra se retuerce de deseo. El crujido de la hambruna nos zumba los oídos. El peso de la explotación doblega el horizonte y el olvido espeso e infinito, es un parche oscuro entre nosotros y el sol. La sombra cabalga el sexo del rocío. En ese cielo sin brillos se desata el espejismo. El negro espectral nos va pariendo, libres, sin culpas. Y amanecemos... arco iris clandestino, con vocación de risa y de semilla rebelada. Venimos a nacer, sin llanto. Somos... en el vacío gris del universo acomodado, una gota de color, una nota disonante, un verso proscrito. Desobedientes artesanos del espíritu. Esperanza a contraviento. Magia de manos aferradas a la idea, cuerpos balanceados sobre el fondo del abismo. Y las alas abiertas de balas sin muerte. Porque somos las evas y adanes de éste infierno. Y no hay huracanes o brisas, que puedan volarnos el don del presente y la utopía. Hoy ... estamos. Existimos. Somos brigadistas de las letras, guerrilleros del pincel, milicianos del sonido y terroristas... de la imaginación, del amor y de la vida. Salut y resistencia! rojAmheL 04/12/2004León Ferrari: el eterno acusado Las vallas de metal no son novedad en éstas calles. Nos acostumbramos a ellas poco a poco o de repente. Y circundan sinagogas, comisarías, bancos, embajadas, catedrales, casas de gobierno o cualquier otro síndrome inmune, que destiña culpas de acuñado PODER.Pero cercar la entrada de un centro cultural, no figuraba hasta hoy en el catálogo de ingenios de los cien barrios porteños. Una virgen amparada de cirios encendidos, descansa en la vereda cuidada de claveles, alguien rezando un rosario y la leyenda-acusación contra los directivos que auspician al artista. Así se ingresa a este predio. Policías de a cinco o seis junto a las escaleras, el hierro que divide las aguas y un mar rojo-misterio de gente haciendo fila, rompiendo en oleajes de pros y contras sobre el muelle del no saber por qué… “En ésta sala se exhiben obras que pueden herir la sensibilidad moral y religiosa” Es una advertencia varias veces repetida, con signos de admiración en letreros acrílicos. Y sospechando que nunca es suficiente la explicación, o adivinando que jamás irán a perdonarnos el desacato, “los decentes”, abundan en los rincones de los salones: fechas, líneas de tiempo referentes, sucesos políticos e históricos aclaratorios y palabras contextuales del artista. León Ferrari… un “anticristo” de 84 años, aparece en videos que proyectan un viaje alrededor de sus muestras. Camina entre el público y da la cara sin velos, enfocando los reflectores de la crítica, sobre su trayectoria de vida, sus afectos, su familia y sus sueños. Los laberintos de la vergüenza se entraman en una síntesis cronológica de todas las guerras santas: conquistas- saqueos- colonias- nazismo. Avanzan hasta la médula siempre incuestionable de la creación, donde las altas cúpulas copulan hasta el hartazgo…. amenizando Papas, santos, presidentes, madonnas, ciccolinas, jehovases y demonios, en orgiásticas negociaciones del placer. Y se pierden en los callejones del fanatismo, exponiendo a plena luz cada golpe de estado, los exilios, la censura… Mientras el infierno juega sus piezas, en sofisticados tableros de ajedrez. En el corazón del mundo con carne de plástico: la inquisición… una piraña plateada, nada en el útero agitado de una hembra sin perdón. Los ojos de los visitantes esperan el sobresalto. Se pasean y entrelazan señoras de trajecito, agrupadas en espejo delante de un manuscrito…”esto no es arte”. Y a los canarios que cantan a su lado, sinceramente les da igual. Comen alpiste y cagan… recreando con sus pinceladas azarosas, una lámina sextina de algún sacro-sacrílego pintor. Hay rostros que sonríen en complicidad frente al ridículo, reconociendo los vestigios de una sociedad gravemente enferma. Hombres de camisa y corbata, esbozan su mejor cara de asco, porque un chico de trece años se ríe a carcajadas. La vitrina ensaña decenas de proscritos preservativos por donde escapan renacuajos y crece la intriga… de un corro de ángeles custodiando el ciclo fértil de una mujer. Calaveras. Botellas. Ratas. Flores muertas. Cucarachas. Lombrices. Tostadoras. Licuadoras. Redes. Jaulas. Trampas… Todo encierra un dolor. Todo libera un mensaje. Jóvenes punks embelesados, aplauden con sus crestas coloridas al sumum del graffiti. Un inodoro despojado y solo, en el que versa incrustado en letras negras, ingeniosamente irónico, el juramento baptismal de los políticos…. “… y si así no lo hiciera…. Que dios y la patria me lo demanden…” Demandamos Acusamos Rechazamos Todos éstos siglos de barbarie, paridos de una civilización de crueldad y oscurantismo. Por eso algunos vinimos a estar. Porque necesitamos desterrar todas las vendas, con que se nos fueron cegando las miradas. Porque necesitamos releer nuestro pasado, para evitar los errores del futuro. Porque necesitamos creer que existe la posibilidad de inventar un mundo nuevo: hoy. Porque soñamos. Porque amamos. Porque somos libres. Demandamos el derecho… a contar otra VERDAD. mhel GRACIAS LEON FERRARI POR TODOS TUS AÑOS DE ARTISTA ********** ********** ************* Gente, a esta altura ya sabrán el escandalete que los sobacirios desataron por la muestra de León Ferrari en el Recoleta. Una noticia más reciente es que unos tipos anoche destruyeron una obra y parte de otra. También hay una presentación legal contra Ibarra por permitir la muestra, y varias convocatorias a acciones de protesta por parte de la Iglesia. Lo que está abajo es una solicitada que saldrá en los diarios de (creo) mañana. ES ABSOLUTAMENTE NECESARIO QUE TODOS LOS QUE PUEDAN Y ESTÉN DE ACUERDO LA FIRMEN. Se sabía que esto iba a pasar pero no se contaba con reacciones violentas de este tipo. Los que atacaron las obras eran varios y fueron con sus abogados para prevenir intentos de detención, o sea, no fue la reacción momentánea de un fanático sino un operativo preparado y bancado por alguien. Por favor, reenvíen esto a quienes puedan. ____________________________ NO A LA CENSURA Los abajo firmantes defendemos la libertad de expresión en todas sus formas, y manifestamos nuestra oposición a cualquier tipo de censura. Con relación a la retrospectiva de uno de nuestros más prestigiosos artistas plásticos, León Ferrari, que se exhibe en el Centro Cultural Recoleta, decimos NO a cualquier intento de clausura de la muestra, como decimos NO a cualquier imposición sobre nuestra libertad de crear o elegir las obras que presenciamos como espectadores. Porque la exposición de las obras de León Ferrari nos acerca a uno de los creadores argentinos con mayor prestigio en el país y en el exterior, y su exhibición debiera transcurrir en un clima de libertad y tolerancia, apoyamos la decisión del Gobierno de la Ciudad de organizar la muestra y defender su permanencia sin ceder a las presiones de quienes pretenden clausurarla. Porque defendemos la libertad de expresión del otro tanto como la nuestra, y porque no queremos que tutelen o restrinjan nuestra libertad de elegir, celebramos la realización y continuidad de la muestra de León Ferrari en el Recoleta. Esperamos adhesiones a la siguiente dirección: censurano@yahoo.com.ar 23/11/2004miedo y luz Hoy me perdí muchas veces enredada en vapores de recuerdos difusos. Me volví a ver por dentro para explicar por qué... sigo sin respuestas y ya ni intento siquiera, esbozar una pregunta...Me acordé de los miedos, tan distintos y solemnes... La noche en casa de los abuelos... La sombra oculta detrás del cortinado de bañera... Pancrasio... El castigo por las malas notas. La venganza de mi hermana contra alguna de mis muñecas... Mis miedos eran proporcionales a las desobediencias o a la fantasía. Y hasta casi podría decir con orgullo que alguna vez fui "normal". Pero dije "podría", porque me bastó un encuentro de hermanos para recuperar la memoria de un soplido... -¿Qué decís, nena...?-me recriminaron los ojos del tiempo sin medias tintas. -Desde los seis años llorabas como loca porque no querías vivir más... Andabas pateando a las monjas del colegio... Desafiabas a las maestras... Eras una peste con tus amigas... No le hablabas a mamá por semanas... Salías a caminar por los techos de los vecinos... Hacías huelgas de hambre... Te pasabas los fines de semana trepando paredes y chimeneas... Te quedabas días escribiendo sola... ¿de qué normalidad hablás?- Iba a llorar, pero me reí. Es interesante repasar la historia desordenada y frenética. Porque así no hay chance de cerrar los párpados. Las luces son tenues pero intactas en una habitación vacía. Como el corazón de un niño que teme y desea la oscuridad del descanso. Extraño mis miedos... esos que entramaban mis arterias que bullían como eclipses de lo oscuro a enfrentar en mil batallas el reinado... de las lámparas... mhieL foto robada a Acefalis 22/11/2004Esperanza No me gustan las flores entre moños y ramos.No me gustan las tumbas en laberínticas calles. No me gustan los llantos de culpas ni lástimas... Por eso te regalo un jardín, con tierra, verde, hojas y aroma donde crece la vida sin cerrojos como este viejo poema, que tanto te gustó... alguna vez... Esperanza Aunque... La vida se tuerza y camine doblada Aunque... La voz se quiebre y titile entrecortada Aunque... La razón se opaque y destiña acaudalada, Aunque... La pasión se entibie y tiemble acuclillada Aunque… el universo grite Y la sangre se seque a plena rabia, Hagan lo que hagan, digan lo que digan, Crece y se expande subterránea, late y se nutre en disidencia, clandestina flor, fruto prohibido, savia insurgente, racimo tierno... colorida y nítida una lumbre de Esperanza. mhel 13/11/2004sin fin... “Vengo con el fusil del combatiente de la libertad en una mano y la rama de olivo en la otra. No dejen que la rama de olivo caiga de mi mano” Yasser Arafat, en la ONU 1974 Tal vez sea importante teorizar. Tal vez algunos no sepan vivir sin rótulos y necesiten palabras como “nacionalismo”, “terrorismo” o “corrupción”. Tal vez sea necesario enarbolar banderas y cantar himnos para construir un sitio de pertenencia universal. Tal vez haga falta odiar para encontrar culpables de nuestras propias lástimas. Tal vez dios tenga sed de demonios y sus aliados bendigan cualquier inmolación. Tal vez no me hagan falta los ojos… para volver a ver que los sueños se fusilan sin aliento cuando rozan horizontes de encender… la libertad rojA 11/11/2004hoy... soy un pocode la enfermiza sombra escondiendo en mi ombligo la cabeza… cómplice aguda de desnudar las culpas de extrañar el fuego que incinera algún dolor porque es dolor, el aroma de explosiones noche oscura y es dolor, el vacío congelado de lava en el paisaje caliente de la… lucha Hoy, otra vez soy este muro erecto de la vergüenza prestada mientras la inocencia se resiste… al grito de la inmortalidad hoy soy ustedes la piedra la mano la sangre y la sed rojA 04/11/2004más de lo mismo La muerte afila sus uñassobre el cuello desgarrado del sol El imperio contraataca y no son jedis contra Vader ni es un sueño del futuro ni es ficción Porque… ¿por qué? La ignorancia puede más que mil verdades y la sombra se expande a pleno día… ¿por qué? llueven lágrimas de arena en las bocas desiertas del dolor Y otra vez… en la fiesta del odio contra todos, la soberbia engalana sus altares como arcángeles de estiércol: vencedores nos vomitan sus fanfarrias… la traición FUCK Bush! FUCK Kerry! And all the other Evils… in this crazy world!!! roja 31/10/2004negociación Estoy tramando algo desde hace largo rato… un plan de huelga y lucha contra el enemigo invisible que anida y muere en mí Estoy trabajando a reglamento sin hacerme concesiones ni ofertas audaces que alteren o interrumpan la emoción Estoy a media máquina labor de brazos caídos especulando el minuto o esperando la sirena de no volverme contra mí Estoy de negociación y acuerdo mediando a plena noche una respuesta que me ampare o me detenga el deseo inexpugnable de expropiarme: el corazón hieL 26/10/2004Visiones Es verdad. Probablemente mi visión del mundo sea infantil y por eso no logro entender la balanza con que unos pesan el oro y otros saborean el hambre.No puedo concebir que las balas perforen los sueños con sangre y lágrimas, cuando el juego deja de ser juego y se vuelve impunidad. No quiero justificar padres y madres ausentes, que no tienen tiempo para una palabra, porque el reloj los apura a la calle, a la siembra o a la fábrica. No sé distinguir galones ni sotanas, porque busco en las caras la sonrisa, como el cielo que enmarca la verdad. Y observo. Y camino. Y escucho. Y aprendo. ¿Es infantil buscar respuestas? ¿Es infantil preguntar cómos y por qués? ¿Es infantil medir fuerzas y cuestionarlo todo? Es infantil… imaginar, creer, ensayar, soñar, crear, cambiar… Sí, estoy de acuerdo… es cierto. Mi visión del mundo es peligrosamente infantil. No por nada, los loqueros, las escuelas y las cárceles modernas, surgieron codo a codo emparentadas, trazándonos este puente de barrote como sano…por venir… hieL 25/10/2004yo... tú...él..... ? ¿Quién es el tirano en éste baile de disfraces? ¿Quién es el déspota de la promesa vacía? ¿Quién es el asesino en la noche de protesta? ¿Quién es el dictador de la respuesta prohibida? ¿Quién es el verdugo en las filas del hambre? ¿Quién es el traidor de la vida deshojada? ¿Quién es el mercader en la subasta de miserias? ¿Quién es el terrorista que consume la inocencia? ¿Quién...? * hieL |
un viaje a la nadaDesde éste andén quiero cruzar, por las incógnitas de mapas destruidos.
Sentir la piel del sol en mil palabras desnudas y arar entre los surcos de una aurora boreal. Quiero ser, entre tus labios peregrinos, claras gotas de miel y hiel... rOjA-mheL TemasArchivos
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