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24/03/2006

30 años- 30 Mil

20060324232339-vida-mhel.jpg

30 mil
gotas
de sueños derramados
en el suelo fértil
de la vida

ruedan

como siembra
que orada hasta la savia
el latido en bruto
de la tierra
y el destino

30 mil
cristales
rotos
del espejo abismal
de la memoria

brillan

como soles
que encienden hasta el alma
la razón despierta
de la historia
en el camino

30 mil
recuerdos
presentes
nuestros
vivos

.

rOjA

.

24/03/2006 23:23 Autor: estaciondesbrujulario. #. Tema: Vagón 503: Hay 2 comentarios.

23/03/2006

Flores secas

20060323145519-flores-mhel.jpg


Hay gente…
que se llena la boca
hablando
de la vida

y vidas…
que se vacían de gente
silenciadas
la boca

flores secas
para el rincón del alma

que no cede al olvido
que no muere
que no calla


mhieL


.

23/03/2006 14:55 Autor: estaciondesbrujulario. #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

07/01/2006

6 de enero

20060107113623-4-ojotas.jpg

cintas
moños
vidrio
estrellas

un rosario perdido
en la basura

y mil pasos
desnudos de ilusiones
cuecen rondas
sombrías
en la plaza
y llagan frío
otra noche a la intemperie…

de esperar.

Brillo
lata
sueños
celofán

un rosario perdido
en la basura

y mil pies
vacíos de sandalias
son un charco
hoy
en la vereda
y en el hambre
las ganas… de llorar

..


día de reyes
no de magos.


en el sur del sur

rOjAmhieL


*

07/01/2006 11:33 Autor: estaciondesbrujulario. #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

31/12/2005

locura

20051231012100-moon.jpg


Esto es raro,
porque algunas veces
uno se encuentra dialogando
con la fuerza inquieta
de un tornado de palabras,
que suelen ser un manojo
de sueños desbordados
o una ráfaga indomable
de ilusiones, sin querer.

Aunque no seas nadie
y aunque yo no exista,
aunque el tiempo se revele
traicionero
aunque se apaguen los soles
de un deseo
y se espesen los cielos
de ansiedades…

me quedo con tu instante
y el misterio
del espejo que oculta
las verdades,
la distancia y lo oscuro
del desierto
de viajar sin partir
en un susurro y despertar

sin promesas,
ni reproches
silvestres racimos
de ilusión, sueño
humanidad
o locura …


rojA mhieL


*


31/12/2005 01:21 Autor: estaciondesbrujulario. #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

22/12/2005

confesión a contraluz

20051222183050-equilibrio-it.jpg

No sé bien por qué, pero después de charlar, me quedan varias ideas rondando y aunque sea reiterativa, quiero decirtelas

En estos días, a mí también me sorprenden muchas veces, pensamientos que intentan ordenarme o que quieren pasar revista a mis horas y creo que es natural un balance cada tanto

En ese "acomodar" siempre hay algo que no cabe, que no cuaja, que no cierra.
Querer entender por qué o cómo llegamos hasta aquí, es uno de esos puntos irresolubles.

Los sentimientos, son como cuerdas en el aire y nos vamos aventurando o nos quedamos de pie contemplando la soga.

Yo pasé mucho, muchísimo tiempo de contemplaciones de sogas de otros y mías, abandonadas por mil motivos y había creído que jamás me iba a volver a arriesgar al vacío debajo de mis pies.

Y...
aprendí, que mientras uno espera en la seguridad del suelo, puede encontrar mil caminos y destinos y compañeros de viaje;
puede trazar la historia y encontrar lo que estaba sin saber, buscando.

Y está bien, porque no todos somos equilibristas.

Pero... mis sentimientos necesitan aire y nubes y viento...
y, nunca es cómodo ni fácil ni seguro acomodar cada pisada sin tropiezos.

Ahora, siento que estoy sobre la nada. Sólo un poco de cuerda me separa del abismo... pero es la misma cuerda que me acerca al cielo.
Y no se puede dar marcha atrás en el vacío.

Siento y camino y avanzo y creo. Aunque no haya nada visible por delante sólo el próximo pasito o el derrumbe.
y voy.

Nadie le hace promesas a los equilibristas.
No los mueve la sed de recompensa.
No los nutre la seguridad.

Es... simple goce de enfrentar los sueños
y entregar la vida por un par de alas, de verdad.

Yo, sin darme cuenta, recuperé esas huellas intangibles del instante y aunque no existan metas ni banderas ni llegadas, no quiero dejar estas alturas

al menos mientras sean tus manos...los puentes y la cuerda,
de este corazón.


...

mhieL

22/12/2005 18:30 Autor: estaciondesbrujulario. #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

20/12/2005

19 y 20 y siempre...

20051220234527-palmas.jpg

Me parece a mí, que lo malo… malísimo, es que sobra el tiempo de pensar.
Pensar de ventanas afuera, con la piel humedecida y los ojos secos del hambre, en un gruñido.
Pensar sentir sin límites ni vallas ni cercos ni fronteras…

Y ahora, cuando los años acechan, cuando la bruma del tiempo flamea un sálvese quien pueda…. Para algunos es tarde, somos alérgicos a sueros y vacunas anti-empatías.

Me parece a mí, que lo triste… tristísimo, es que falta tiempo para amar.
Amar de puertas abiertas, con el cuerpo enarbolado y el alma en una estela.
Amar vivir sin límites ni vallas ni cercos ni fronteras…

Y hoy, que el egoísmo tanto aprieta, y que la forma vale más que el contenido… para algunos es tarde, somos carne de cañón y no hay más modo de seguir, que tomarnos la vida a borbotones y EN SERIO…


rOjA

*

20/12/2005 23:45 Autor: estaciondesbrujulario. #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

15/12/2005

“Pintem Junts”

20051215105417-artchange.jpg

Ultimatum est La calle espera. O cuando las sirenas tienen voces de
colores.

Muralistas del Mundo “Pintem Junts” . Todo parece indicar que sólo hace
falta tener voluntad, convocatoria, fuerzas de sirena y mucha
integridad emocional para resucitar las rebeldías contra los desánimos y las
derrotas. “Un poco de gracia y otra cosita”. Ni Diego Rivera, ni Siqueiros
ni Orozco, hubiera imaginado un muro como este... el “Muro de la
Resistencia”. Se puede pintar con emociones, con solidaridad y con palabras.
Desde lejos y desde cerca. Y todo es “no dinero”.

Andan diciendo que será una gran tela con textos recibidos desde todas
las galaxias, que tendrá lenguajes muy próximos a los corazones.
Algunos vecinos dicen que jamás se vio cosa semejante. Traen entre ceja y
ceja la “intención de baile”; y de que “TODO ES POSIBLE, cuidadoso, común
y simple. La trama es una poética surrealista compartida. Es la
cabriola del viento, el de abajo: canta LA RESISTENCIA”. Dicen que están
exaltadas las esperas y las esperanzas.

Uno no puede no contagiarse. Y, a menos que se esté a unos pasos del
infierno, conviene concentrar todas las miradas, los nervios y el humor
en santificar estas fiestas. La fiestas nuevas, las que nos tocan, las
que nos endeudan, las que nos reclaman. Por conveniencia propia de
todos. Cualquier indiferencia es perniciosa. Estas fiestas son una diálisis
de luz que entra a juguetear por todos los rincones de nuestras
historias particulars y sociales. Dan la vuelta al mundo, mojan la oreja de
los más incrédulos, de los que se las saben todas, de los trotamundos de
su yo, de los desarraigados del nosotros, de los sepultureros del
mañana... Ya hay pruebas irrefutables.

Muralistas del Mundo, o sea todos, “Pintems Junts”, como quien le pinta
a la historia un tatuaje terrestre enorme sobre las cordilleras del
arco iris. Como quien pinta sus necesidades más urgentes y las pone en
bocas de todos, com quien pinta sus ofrendas y sus consignas en una carta
personal que miran todos... que todos se llevarán en el bolsillo
izquierdo de sus corazones. “Pintem Junts” como quien quiere la cosa
distinta, como quien quiere la cosa justa, libre, feliz... sin patrones, sin
dueños, sin sus reglas. Como quien quiere de verdad otra cosa.

Este “Mur” promete cosas que sólo podrá cumplir al arribo de los
textos, los colores, las formas, las manos, los ojos... promete cosas
renovadas que ya datan de muchos años y que vuelven y vuelven, pero nuevas, a
tomar lugar en las paredes de los ojos, de los cerebros, de las
convicciones. Como cuando los muros tomaban la palabra.

Este “Mur” para que “Pintems Junts” se aparece por las noches y se las
apropia. No hace muchas horas pasó como ráfaga de futuro frente a los
murales mexicanos que pintan las bandas en los barrios, pasó por
Tlaltelolco y pidió pintura fresca; se fue luego como de rayo a la Argentina y
le guiñó un ojo a Darío Santillán y Maxi Costequí, que andan pintando
muros y puentes por todo el mundo. Pasó pos Bolivia que a estas horas
incuba futuros urgentes, pasó por Chile, que no ese que ponen en la
prensa, pasó por Ecuador que canta muy bien las notas del cambio y pasó por
Brasil que anda con ganas de ajustar cuentas, ajustarse la osamenta y
echar palante. Pasó Venezuela y se echó un trago de caribe indómito,
pasó por cuba y puso a lomos un son y una canciones preñaditas de mañanas
bien frescos y promisorios. Total que va y viene este “Mur”. Anda y
anda... como el barco sin timonel. O con un timonel de todos, que no suena
mal. “Una negra va el pa popa y va en la proa un español
”... Este “Mur” parece que pinta bien. “Pintem Junts”, pues, el 17 de
diciembre.


Ver Índice del Pintem


Los Textos del Mur

15/12/2005 10:54 Autor: estaciondesbrujulario. #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

13/12/2005

in quie tud

20051213115437-escarcha.jpg

y si todo...
es ilusión...?

armadura de hielo y tiempo
que escarcha el vacío
siempre inquieto
de la piel

remolino y marea…

que ahuyenta las naves de una costa
destinada a lecho hiriente
y arrecife
de coral.

o es corteza…

recubriendo la semilla
que aprendió a ser áspera y esquiva
de otras bocas,
para sobre...
vivir.

y si todo...
es real, trasnochador...?


* * *

Ps. recuerdos de la cruz del sur

rOjA

13/12/2005 11:54 Autor: estaciondesbrujulario. #. Tema: Vagón 503: Hay 3 comentarios.

08/12/2005

savia y semilla

20051208153851-rose-and-dandalion.jpg

La diferencia…
puede ser un abismo

o una línea sutil
trazada con tinta transparente

Entre nosotras
a veces nacen cordilleras
escarpadas de púas
y senderos fosforescentes

cuando vos vas por el sol
yo me destiño en una sombra
y si flameo en una nube
vos vas buceando entre coral

Hay paisajes
que no caben juntos
y pigmentos que no se mezclan

labios que balbucean
y bocas que abren sentencias,

pies que lucen tacones
y otros que se tropiezan…

No hay veredas
que nos tracen las distancias,
ni siquiera discursos
que ensanchen sus alas
o amortigüen sus bramidos

La diferencia
es el corazón de la semilla

ni el tallo
ni la hoja
ni el aroma…
el corazón

lo que hace que vos seas rosa
y yo
un diente de león….


rOjA

08/12/2005 15:38 Autor: estaciondesbrujulario. #. Tema: Vagón 503: Hay 2 comentarios.

03/12/2005

shhh...ut up!

20051203235007-shhhh.jpg

Se exiliaron las palabras
lentamente

un pie de grava
sosteniendo al otro
en caravana

vacía la sombra-luna
de los sueños

y las alas exhaustas
replegadas
en amarras desnudadas
de timón

rueda mi cabeza
en la memoria

tierra sangre
olvidada
de dolor

Se expatriaron mis palabras
al ocaso

y se arrastran,
fantasmales evidencias
hacia el sol…


rOjA

03/12/2005 23:50 Autor: estaciondesbrujulario. #. Tema: Vagón 503: Hay 4 comentarios.

09/11/2005

y ahora...

20051109000637-grietas.jpg

Cómo se vuelve a la calma
después de la tormenta,

las almas henchidas
y el cuerpo entregado…

si no hay calma
ni tiempo
ni pausa

para leña seca,
en éste anochecer.

rojA


*

09/11/2005 00:06 #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

29/10/2005

per la llibertat d'expresió

20051029191808-amanece-en-libertad-camila-coria-jpg

 Querida gente,


ante amenazas muy graves, es necesario el apoyo, firma y difusión

 

 

                          http://www.poesiasalvaje.com

                         
                                                                               

 

29/10/2005 15:19 #. Tema: Vagón 503: Hay 2 comentarios.

19/10/2005

otra vez...

aladaS.JPGNo puedo pensar
No puedo pensar
No puedo pensar

tengo el alma en un puño,
remolino de viento

y un deseo furioso…
de volar

con mis alas rotas

de mhieL
19/10/2005 18:21 #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

03/10/2005

cuerpo, horas, alma

siembra.JPG

A veces…
soy horas sin alma

Mi soledad
huele a llovizna
y a campos regados
de misterio

soy jornales de cosecha
clandestina
y reflejos hambreados
de color

A veces…
soy alma sin cuerpo

Y esos días
soy la muerte
encallada en la entrepierna
del deseo

una guadaña,
hoz de luna
y menguante brillantez
de algún recuerdo

A veces…
soy cuerpo sin horas

Mi desnudez
sabe a semilla
y a manzana maldita
del edén

soy la siesta dormida
de las hojas
y el temblor turbulento
entre los pies

A veces
sencillamente…

soy

 



rojamhieL

 

 

03/10/2005 01:11 #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

25/09/2005

ImAgOs de septiembre

Metamorfosis-Lu Farias.JPGnegro...

terciopelo caudal
de latitudes

un capullo
de seda y lava
envuelve el contorno
de mi espíritu inquieto

angosta el suspiro
la trama,
en los brazos
serenos del recuerdo

tórrido núcleo
esperando el trueno

un color
una orilla
un verso

otra vez
ser luna
dilatada en un vaso

un río de vertiente
labio a labio

y caer...

del abismo a la nada
de la nada a algún cielo

encendido de
rabia
rojo
fuego

sentir la locura
mariposa en celo

el rumor esquivo
en alas de metáfora

despertar de cero
y volver...

a creer

...

mhieL
25/09/2005 00:10 #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

10/09/2005

andén: ADN

fire- Eagle Feather.JPGTodo el día… hoy
tuve sed de esos juegos
que se trenzan en hebras
de adn e infancia

mis pies
caminando la historia
que descubre senderos
y dibujan los pasos

sin descanso
ni temor a las sombras

como un cuento
de misterio entreabierto
y recorridas de invierno
por los parques de nadie
y domingos de ayer

Todavía … hoy
tengo sed de esos sueños
que entrecruzan la vida
como rieles de fuego
y estaciones sin prisa

ni rumbos
ni horarios
ni tren


rojamhieL

PS... Piromaníacos, sugiero visitar la web de Eagle Feather... una joya de fuego
10/09/2005 21:50 #. Tema: Vagón 503: Hay 2 comentarios.

20/08/2005

pensa miento

pensares-mheL.JPGPensar…
te
me
nos

y ya no puedo,

se engangrenan una a una
las ideas
como heridas raspándome
la hiel

de la boca un beso,
olvidado
un otoño en esta orilla

se ensordecen una a una
las palabras
de un abrazo partido
en la distancia

y es tormenta de arena
mi garganta,
muriéndose de sed

Pensar…
nos
te
me

ya no puedo
y me derrumba el olvido
dibujado,

una noche
a cuentagotas, esperada…

sin beber

miel y hieL
20/08/2005 22:23 #. Tema: Vagón 503: Hay 3 comentarios.

14/08/2005

rastros

rastros-mheL.JPGEstoy varada…

con las aletas truncas
al borde del océano
y la piel rasgada
en la arena caliente

siento
el rumor del agua
replicando una huída
el regreso
y algún rumbo
que perdí

una vez
ninguna
en el fondo imaginario
de tus brazos

Estoy varada…

palpitando el suelo,
pedregoso
que acaricia la agonía
de nostalgias

y es mi cuerpo
un arrecife sin escudos
de las huellas
de tus huellas
salpicadas
de tus labios


una gota de saL
14/08/2005 01:46 #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

05/08/2005

a veces...

Asturies-Marian.jpgno tengo nada que decirte

el día fue largo
casi tanto
como la noche de ayer

afuera
un viento helado
sacude las nostalgias

truena
y apago en gotas turbias
el cielo

derrumbado...

en un relój

de miel y hieL

PS. La foto es de Marian, desde Asturies
05/08/2005 23:35 #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

04/08/2005

Pesadilla

pesadilla-NoiseinDublin.JPGMe desperté a las ocho, por segunda vez. Todavía me duele la espalda y estoy algo contracturada….


Hace muuuucho… las pesadillas eran cosa de cada noche y estaba muy acostumbrada a convivir con ellas y despertarme en medio de llanto pero…. creo que me había olvidado de que se sentía tan mal

Hoy era real.
Estaba allí.
En unos terrenos cerca de la escuela. Unas manzanas que ocupa un antiguo mercado… y unos galpones de chatarra y objetos antiguos…. además de otros corralones que el municipio utiliza para depositar vehículos chocados y seguramente algo más….

Yo iba en un coche (como muchas veces cuando regreso a casa con dos colegas que viven cerca y me traen con ellos) pero no iba con ellos… no sé con quién, por momentos parecía que era mi viejo

El auto iba muuuuy despacito, bordeando aquel laberinto de calles intrincadas y de a ratos se veían personas que iban con niños cargando sus chapas, papeles, cartones (viven alli, entre la chatarra, algunos son cartoneros y muchos de esos chicos… han asistido alguna temporada a mi escuela)

El paisaje diario ya no me sorprende…. Convivimos con el hambre y la derrota día a día. Pero ese trayecto esa tarde ese instante… se volvió infernal

Mientras íbamos muy pegados a las rejas de los galpones…. otros coches venían en dirección contraria y… llegué a ver caras de pánico en los que iban dentro.
Nosotros avanzábamos mas lento que caminando…. y en algún momento…. buscando sin saber, vi hacia adentro de los terrenos….

Entre bolsas enormes de basura, negras y brillosas, vi una persona con medio cuerpo salido… y más chatarra…. y otra vez más bolsas y otra persona y otra y otra….

No se sabía si estaban muertos. Parecía que si. Estaban rígidos…
Pero… no estaban rígidos.
Conforme el coche se movía… los cuerpos eran más y amontonados. Como despojos de una catástrofe. Y todas las catástrofes….. Como cuando se recogen cuerpos y se almacenan para aislarlos y reconocerlos…
Y bien podía ser un segundo de Londres… o Irak o Madrid o Kosovo o Ruanda o Belfast o Tailandia o mucho mucho mucho más cerca todavía…

Y…la realidad me habló sin censuras esta noche.
Empecé a ver los ojos de las personas. Miradas de súplica… no de muerte. Eran ojos vivos que se me clavaban en la conciencia y me dolían como vidrio molido en mis entrañas.

Porque… eran montañas y se movían. Los escuchaba quejarse y no podía entender. No quería entender. No quería entender. No quería…
Hasta que vi un camión… ya saliendo del recorrido y avanzando en una de las avenidas.

Estaban bajando gente de la parte de atrás. Los brazos atados en la nuca. Los cuerpos empapados …como cuando los pintan los carros hidrantes… las ropas raídas.
Una voz grave, familiar, repetida… gritaba e insultaba. Le hablaba a una mujer, que iban tironeando del carro.

Ella no decía nada… pero sus ojos… eran estrellas.

Me desperté.
Con rabia, furia, pena…. llanto y una angustia muy honda, de esas que calan los huesos…

Tal vez sea una estúpida. Tal vez solo tenía que darme la vuelta y seguir durmiendo. Tal vez podía decirme a mi misma que….era solo un mal sueño

Pero...
No es solo una pesadilla más. Algo así está ocurriendo siempre en todo momento a cada segundo y en cualquier sitio de este mundo….. y me duele.

Me duele...me duele...me duele...me dueleeeeeeeeeeeee.............

de rojo
y de hieL
04/08/2005 22:51 #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

01/08/2005

1º de agosto- Vientre y Tierra

fuegoseda-Lu Saad.jpgPacha Mama
funde el grito
creciente desde el vientre
de un lucero

una voz
salpicada de universo
abre fuego
desde el fondo abismal
del devenir

siglo nuevo
riegos viejos
nuestras horas del mundo
se retuercen en la pira

con los labios
de salina
y veta blanca
brota el hilo silenciado
de tus venas

y en secreto
se persignan los colores
del umbral
de la memoria

renovadas esperanzas
sueños rotos…

dignidad
y porvenir

mhieL
01/08/2005 01:29 #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

31/07/2005

dis per sio nes

Sendas-Gijon-Marian.jpgTenía la ilusión
de morir el mismo día
en que dejara de escribir

me obligué
busqué una excusa

se secaron las lágrimas
de tinta y pentagrama

ni un latido…
se atrevió a desenredarse…

dispersan los vientos
mis huellas en tu almohada

camina la sombra
al fulgor
de la mañana

se resiste el blanco
de mis páginas

y no puedo sepultar un arco iris

no estoy seca…
ni morí

roJ

la foto es de Marian
31/07/2005 17:00 #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

21/07/2005

Una de cal

PoliticalArt-in-Dublin-Noise.JPGWASHINGTON (AP) - El FBI tiene en sus archivos miles de páginas de documentos relacionados con la vigilancia de grupos defensores de los derechos civiles, grupos ambientalistas y organizaciones similares, admitió el Departamento de Justicia.

JERUSALEN (Reuters) - El parlamento israelí rechazó el miércoles un proyecto que apuntaba a demorar la retirada de la Franja de Gaza programada para mediados de agosto, derrotando un intento de última hora de los opositores al plan, quienes buscaban postergarlo.

*** *** *** *** *** *** *** *** *** *** ***

Anti-global
Sub-versivo
Terro-rista

soy un cuerpo sin cuerpo
entre las sombras
mil escombros
una piedra
un ilegal

en tus calles sin calle
el corazón,
despojado de ilusiones
y una idea suicida:
libertad

soy un nombre sin nombre
en tu recuerdo
la barbarie
de la historia
en un puñal

en tu tiempo sin tiempo
la memoria
empalados los sueños
de mi tierra usurpada:
dignidad



rojA
21/07/2005 00:38 #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

19/07/2005

tinta y tela

tinta-MutantE.JPGhoy no quiero ser
esta flor helada
marchita de manos
de noches ausentes
silencio…
y soñar

con aves de paso
enramadas nubes
sobre blanca tela
y algún marco roto
seco de pinceles

un color desnudo
o luz de despojo
caricia del mundo
sobria
en tu paleta

hoy no quiero ser
manchones de tinta
en el cielo turbio
de lluviosa estampa
y azul
soledad



con sabor a mhieL
19/07/2005 02:00 #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

16/07/2005

alma

cima-mheL.JPGVerde y gris
horas eternas
de lluvia entristecida
recorren los mapas
de mis venas,

solitarias caravanas
de secretos
sin alcoba

un árbol
sin ramas, me sonríe
huérfano invierno
de alas secas
sin pájaros

en bandadas lejanas
elipsando tardes
anidan las nubes
en el yermo hueco
de mi alma


verde
gris
lluvia
ramas
nubes
alma

de miel y de hieL
16/07/2005 00:03 #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

14/07/2005

neblinas

damadeLSenna-Lu FArias.JPGMusa y vestal de los dioses. Te encontraré esta vez?
Un abrazo

MitoGen



En algún lugar
más cerca del tiempo
en que el día es noche
y la noche, aguacero…

entre lunas nuevas
y ausencias de bosque
las musas, solemos
quedarnos dormidas

sobre telarañas,
colchones de musgo
pétalos de lila
y frescor de rocío

donde el cielo es agua
y los ríos, murmuran
poemas antiguos
recordando al sol

en sueños profundos
de pozos y abismos
las musas, solemos
caer… dormir… morir…

como una vertiente
de sed olvidada,
que ahoga sus labios…
de espuma … y color

...
A veces, hoy es tarde

mhieL

PS El cuadro es de Lu Farías
14/07/2005 01:55 #. Tema: Vagón 503: Hay 2 comentarios.

11/07/2005

mayo... junio... julio...

calendario.JPGCuento…
las noches, como espinas
enterradas a fuego
en mi pared

un ladrillo
mil barrotes
y algún rastro estelado
de tu sombra
despintada entre sueños
y mi sed

Cuento…
los días, como grillos…
apretadas cadenas
a mis pies

sumo esperas, en racimos
tiempo y luna
y resto anhelos
de otro invierno, postergado…
o entregado

a florecer


mhieL silvestre
11/07/2005 00:15 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

06/07/2005

cara y seca

reflejos.JPGme miro a los ojos

una mujer sin tiempo
me responde mil dudas,
que no quiero descifrar

me muestra los dientes
y sangra la rabia
una gota, de vacío

surco el paisaje desierto
de sus sombras grises
como una noche de invierno

y destilan pasado los espejos

me miro a los ojos

una hoguera sin lumbre
me quema y disuelve
a gajos, la memoria

no hay rescoldos,
ni reflejos,
ni cenizas

navego las aguas turbulentas
del ayer
como un sueño despierto

desfilan mis espectros
peregrinos…
y se seca en carne viva

el pellejo disecado

de otra cara…. en mi cara…
de mujer.

rojAmhieL
06/07/2005 01:28 #. Tema: Vagón 503: Hay 2 comentarios.

05/07/2005

rastros

estacion.bbc.co.JPGSiempre queda…
el encanto sepia y lila
de las horas

de una estación vacìa

vìas secas
de rojos mediodìas
y ventanas
cerradas, de dolor

Queda siempre…
un murmullo de vapores
la campana
y el cielo en un rosal

la cornisa
opacada de silencios
de un vagòn
herrombàndose, al estìo

Siempre queda…
una sombra recortada
el aroma
dormido, a naranjales

y el fantasma
despierto del pasado
lagrimeando despedida
o desamor

Queda siempre…
una espina atravesada,
la retina en el paisaje
de las horas

de una estación vacìa…

mhieL
05/07/2005 02:49 #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

04/07/2005

Crisálida

crisalida.JPGEs…tan simple
descubrirme en mi universo
de silencio
creciente, en la semilla

agua
lumbre
enredadera

Soy…
el alma de la oruga
la ilusión,
hilos de plata
luna llena

el secreto guardado
a la intemperie
de más días y noches…
sin color

el capullo
del vacío de los tiempos
solitario calabozo
sin balcón

los barrotes
de una espera que se angosta
desafiando el horizonte
o la traición

Soy…
el sueño de la oruga
hamacada corriente

trama y surco
desde el centro
ambarino…

del amor…

mhieL
04/07/2005 00:06 #. Tema: Vagón 503: Hay 3 comentarios.

01/06/2005

eQuiLibRiUm

equilibrista-web.JPGTengo que…
dar un paso hacia esa nada
que divide mi sed
de tu torrente
y empaparme de cielo
las esquinas

tormentosa y serena
soledad

porque…
me duele el amor
de equilibrista y trapecios
y no puedo esperar
como un péndulo roto

ese día noche calendario
que sangra de rojo y cruces negras
sin fijar.

Tengo que…
dar un salto hacia el sol
que difunde mi vida
en tus paisajes

y quemarme de incienso
fuego y hielo
los espejos…
azules,
de soñar.

mhieL
01/06/2005 00:34 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

26/05/2005

de mi bosque

arboleda-mh.JPGMe sentí gastada
como un árbol
de pie
junto al camino
donde los viajantes hunden
el barro de sus botas
en la sombra

Me sentí gastada
como un río
bordeando
vides viejas
salpicando roqueríos
de montaña
y sal de estepa

Pero…
no soy un árbol
ni soy un río

Me sentí gastada
y el dolor
bajo la piel…

me pesa.

m
26/05/2005 01:02 #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

17/05/2005

el piño

black.JPGTres, cuatro, cinco

cuento ovejas
ésta noche
para poder dormir

Ovejas negras
que desobedecen

Trece, catorce, quince

no saben de montones
y escapan de sus piños

Ovejas negras
que se desordenan

Ciento tres, ciento cuatro, ciento cinco

no entienden de corrales
y salpican las laderas

Ovejas negras
que se despiertan

Mil tres, mil cuatro, mil cinco

cuento ovejas rebeldes
ésta noche
para poder … sonreír

mhieL silvestre
17/05/2005 02:44 #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

16/05/2005

Laberintos

laberinto.JPGElla insiste y me tiende una lista de condiciones.

Que somos imperfectos seres hambrientos de cariño.
Que es más fácil soportar un mal día si al final espera un tibio abrazo.
Que deje de pensar y sienta.
Que las ideologías no siempre son aliados de la felicidad.
Que me pare a un lado y decida qué no quiero de mi vida.
Que deje de hacer aquello que no me gusta y me daña.
Que acepte un compañero posible y renuncie a remontar ideales.

Ella insiste.
Sé que intenta cuidarme. Pero no creo que me entienda, o tal vez no pueda porque…

Hace mucho que pensar y sentir son para mí el mismo agua. Y mis principios son de carne y barro.
Hace demasiado que cargo imperfecciones de frente y sin vergüenzas. Y la necesidad es mi estandarte más humano.
Hace tiempo que liberé mis sentidos como aleteos temerosos de pájaros. Y no entiendo de vivir en prisiones, por eso… se me escarchan las manos.
Hace años que sé mi reflejo sin velos ni brumas y no quiero, aunque sangre y duela, aunque se extinga de a gotas y aunque me apague el cansancio, borronear esa errante figura, que la nada despertó a la lucha.

No se trata de hacer concesiones con uno mismo.
Necesito desafíos.
No se trata de encajar en una obra bien montada para creer que somos actrices de la felicidad.
Necesito libertades.
No se trata de buscar motivos prolijamente dibujados para flamear como metas posibles. Necesito sueños.
No se trata de dar vuelta el mundo para caer siempre de pie.
Necesito riesgos.
No se trata de cerrar la puerta al dolor para ignorar sus ojos.
Necesito verdades.
No se trata de beber en copas finas y preciosas, el vino del amor.
Necesito ilusiones.

Y ya sé, que es insistir en el fracaso de mis laberintos… o no. Pero nunca fui Ariadna ni finales felices en brazos de Teseos.
Nadie me obliga a seguir aquí. Está en mi naturaleza…..
Amar siempre…. Minotauros.

mhieL silvestre
16/05/2005 01:29 #. Tema: Vagón 503: Hay 2 comentarios.

15/05/2005

red

redSeeds.JPGpero...
no soy invulnerable,

es ilusión...

armadura de hielo y tiempo
que escarcha el vacío siempre inquieto
de la piel

Es remolino y marea…

que ahuyenta las naves de una costa
destinada a lecho hiriente y arrecife
de coral.

Es corteza…

recubriendo la semilla
que aprendió a ser áspera y esquiva
de otras bocas,

para sobre... vivir.

mhieL

memorias de la cruz del sur
15/05/2005 11:44 #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

13/05/2005

tendederO

tender-foto de Marian.jpgSe voló
de la cuerda de los sueños,

la mente
a ninguna dimensión

sin vestigios
las horas desgarradas
pelean
los olvidos de la aurora
en un silencio
la sombra
del color…

y esperan
los soles de mis manos
secas marcas
de un tiempo, borroneado

y desgranan
los labios del vacío
tibias voces
de viento y de neón.

rojA
13/05/2005 01:01 #. Tema: Vagón 503: Hay 2 comentarios.

08/05/2005

Piper´s moon

piper-moon.JPGPara Shaggy…
Porque entiende el idioma de los roncones y la paciencia de los nogales.
Porque habla la voz de los gatos y escribe la transparencia de las rocas.
Para Shaggy…
Porque guarda los secretos del bardo y la magia del soñador.

*

Hiela
un hilo plateado
la distancia
luna llena en el alma
de un recuerdo

Abre
sus fauces a la noche
río revuelto
el plañido
deshojado
de un silencio

Cielo oscuro
llanto nuevo
destejida plegaria
de un lucero

Fluye
la savia rebelada
de mil luchas
amores y aguaceros

como el viento
trepando de un susurro
descorre cortinados
la niebla repentina

y despoja
caricias a los sueños
el color
de tus alas generosas…
de gaiteru

Felices treinta, Shagg…!

mheL

PS... foto robada de aquí:

Para escuchar ...
08/05/2005 17:00 #. Tema: Vagón 503: Hay 2 comentarios.

06/05/2005

ocreanochecer

supervivencia-LauraSaad.jpgHoy no escribo

y a tientas

como hoja de otoño

sobrevivo



rojA
06/05/2005 03:51 #. Tema: Vagón 503: Hay 2 comentarios.

03/05/2005

seres MiGranTeS

mujer- Laura Farias.jpgÉl quiere salir del barrio
Y yo necesito alas

el cielo es siempre generoso
cuando el mar abre sus fauces
debajo de los pies

Mil mariposas
se mueren de otoño

y saludan de colores
intermitencias de orilla
el reflejo ambiguo
de alguna primavera

muy lejos
de TI

Él quiere salir del mundo
Y yo necesito alas

hoy, en éste instante, aquí…

mhieL
03/05/2005 11:29 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

02/05/2005

May Day

de la Carcova.JPGEra Juan, es María, era Pedro
eras vos, es nosotros

y una vez, mil veces, mil voces…

Dijo dignidad
Le respondieron: hambre

Pidió respeto
Le contestaron: miseria

Exigió trabajo
Le devolvieron: caridad

Rogó justicia
Le regalaron: corrupción

Murmuró libertad
Le pagaron: muerte


Era el obrero madre tierra sangre
una vez, otra vez y mil más

era todos, es nadie,
es un chispero

y una hogaza tibia,
de pan

rojAmheL

La obra: Sin pan y sin trabajo- E de la Cárcova
02/05/2005 00:35 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

01/05/2005

1º de Mayo

DiadelTrabajador-QuinquelaMartin.JPGAlza un temblor
el fuego
de ésta lucha

una zanja borrada
de infinito
separa los infiernos
de los sueños

y la hambruna
de la punta
en la lanza
del dolor

Marcha la sangre
en una idea
crecida la orilla
en un puño
dignidad

como el bosque
liberto de semillas
frutos nuevos
sin cosecha
abono estéril
seco, de manantial

Siembra ventisca
el blasón
de la protesta

de una voz
compartida en multitud

baten sus parches
las manos de la tierra
y late en los siglos
la constancia,

infinita encrucijada
de ganarle a la vida
o de robarle a la muerte

una esperanza
árbol prohibido
bendecido de las huellas
indelebles

de algún rojo negro sol…
trabajador.

FELIZ DIA COMPAÑER@S...!

rojAmheL

Para seguir leyendo.... 1º de Mayo
01/05/2005 14:59 #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

27/04/2005

miS tUs oTroS mUndOs

revueltA.jpgdel corazón...
cinco deudas a la izquierda
cincuenta y seis millones de exterminios
hacia adentro sin tregua

una constelación
de revoluciones ahogadas
y diez años de arco iris
caminando preguntando... madrugadas

del corazón...
humedecida la esperanza
un puñal en la memoria entrecortada
dos soles navegando el curso

de un mapa sin tierra ni estaciones
primero
tercero
último

la sangre y el barro conjugados
lágrima y sudor en una trama
del corazón...
rebelde llamarada

mi tercer mundo
....es la sal, el agua y la piel
de la vida que avanza sin retorno
frontera invisible y libertad de ser

todo o nada


rojA

memorias de la cruz del sur
27/04/2005 00:26 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

26/04/2005

frío

tierradelfuego.org.ar.JPGEsta noche
escribo a nadie
porque es más fácil
el silencio
detrás
de ninguna piel

y me veo
tirana en un espejo
donde no caben
los favores
ni se dibuja ilusión

empaña una nube
las retinas cargadas
de aguanieve pena
desaforada de antier

y se opacan
eones de misterio
horadando el tránsito imprevisto
del deseo en ésta costa
desierta
y apagón

Ésta noche
escribo a nadie
porque es más frío
el silencio
detrás
de ninguna piel

m
26/04/2005 00:51 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

20/04/2005

torre de papel

imposibles-LuFarias.jpgPaso a paso

escribe huellas de moho
en la distancia
alta dama
sin casa y sin virtud

insomne soledad
ruge el silencio
desde el alma engrillada
en una sombra

Paso a paso

desenreda
el abismo de la torre
una flama sigilosa
piedra a piedra
en descalza, frialdad

Paso a paso

recorre
sudoroso estigma
de una espera
que ahuyenta amaneceres
detrás
de las murallas

Paso a paso

siembra
convexas latitudes
de la noche
de las manos, un cerrojo
olvidado en el despecho
de la sed

Paso a paso

sueña
salvaje ventolera
en la ventana
un chispero infidente
del follaje
y madreselvas bordadas
en la piel

mhieL
20/04/2005 03:31 #. Tema: Vagón 503: Hay 2 comentarios.

18/04/2005

iMagEneS

punkgirl.JPGJuego a ser
reflejo y contraluz
una imagen
tierra seca
cemento
y sol

Juego a estar
cerca y lejos
una quimera
de algún sitio
agua
o sed

Juego a creer
una idea
lucha y luna
arena y río
las palabras
que hoy no sé

mhieL
18/04/2005 22:21 #. Tema: Vagón 503: Hay 2 comentarios.

17/04/2005

circun_dancias

identidad-LauraFarias.jpgCaminan en círculo
los pasos de la historia

engalanando palcos
demagógicas
promesas

multiplicando plazas
por gritos
de justicia

y derramándose las calles
de miseria
y soledad

Alza una bandera
la mano
corroída

entona cien estrofas
un himno
de mentiras

y jura mandamientos
la voz
de la impiedad

Una vez
otra vez
y cuántas más?

Divide las aguas
el verdugo
en plena lucha

alianza a contraviento
desnuda
una pancarta

reclama a destajo
un pueblo
entristecido

y se desangra en hambrunas
mi ángel
de la Libertad

Caminan en círculo
los pasos de la historia

sobre el puente blanco
de nuestros muertos
tibios

aquellos que soñaron
despiertos,
desafíos

Una vez
otra vez
y un millón más



amén

Hoy por Ecuador.
Hoy por mi América del Sur.
Hoy por nosotr@s...

de la mano de Inti
en los brazos de Killa
y Chakana, en cruz y luz

rojA
17/04/2005 15:40 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

14/04/2005

chubasco en las alas

gorrion.JPGPara Miguel... porque sí.

*

Llora
mi tarde tropical
calles de otoño

un gorrión
hilvanando adoquines
sueña el nido
detrás de la tormenta

sombra gota a gota
un collar
de faroles enlutados

brilla el neón intermitente
del cielo
recortando centinelas
en los charcos

Llora
mi tarde torrencial
en abrazo de un olvido

y desdoblan guirnaldas
de colores
las comparsas milagreras
de algún sueño…

compartido

de arco iris

mhieL
14/04/2005 00:24 #. Tema: Vagón 503: Hay 5 comentarios.

13/04/2005

riding

caballo.JPGEscribe: cabalgata
y yo pienso: libertad

un centauro rojo
quiebra la quietud
de mi sol de medianoche

hunde los cascos salvajes
el brillo imposible
de sus ojos en el cielo
gris profundo
de alta mar

Escribe: cabalgata
y yo siento: libertad

despierta un relincho
despojado,
ventolera de otoño
en una esquirla

enhebrando fuego antiguo,
entreteje
llama y crin

mi recuerdo…
en soledad

mhieL
13/04/2005 01:16 #. Tema: Vagón 503: Hay 3 comentarios.

10/04/2005

97126

correo.JPGEran cinco días. Precio de cinco minutos y las promesas insólitas de seriedad transoceánica.
Siempre cabe un iceberg a mitad de camino.
La burocracia tiene miedo de hundirse y requisa.
Un caramelo… y mientras tanto los de arriba contrabandean nuestros sueños, por millonésima vez…

No cumplieron. Como siempre casi siempre siempre. Amén.
Reclamar. Pelear. Insistir.
Excursión a la Aduana de Correos.
Una tarde soleada de marzo casi abril.



Estaba sentada entre muchos. Gente con cara de aburrida y butacas de frente a una pared. Una voz entrecortada en un micrófono, anunciaba un nº y alguien se ponía de pie.
Descubrí que al llegar ese momento, había que atravesar un molinete y cruzar una puerta cerrada hacia alguna otra dependencia más privada.

Cuatro jóvenes chinos se divertían con chistes y el sonar de la música estridente en un walkman compartido.
Un ruso se sentó a mi lado y cada tanto reía y me miraba con ganas de charla. Pero yo estaba tensa y molesta, cero amabilidad para confraternizaciones globales de cualquier índole y nacionalidad.

Leí mil veces los carteles confusos, tratando de adivinar el paso a paso de ese trámite y revisé cuatro mil más la cifra en el talón de cartulina que me habían entregado en el primer interrogatorio.

97126…
Gruñó el altavoz después de largo rato. Era mi turno.
Recorrí el hall, sortee la barrera y aparecí en un galpón de señores con guardapolvo y guantes, armados de cintas corredoras y cortantes filosos entre los dedos.

“Por acá por favor”, dijo un hombre canoso de mirada clara y cansancio de todo el jornal. “¿Qué te envían?”, preguntó, poniendo frente a mí una enorme caja envuelta en papel madera.
“No se… Regalos de cumpleaños que esperaba fueran sorpresa y sólo mía…”

Se detuvo a estudiarme. Un segundo que duró un siglo. Y no se que vio, pero sí sé que mis ojos hablan mejor que mis palabras casi siempre.
El empleado de correos deslizó el cortante dos veces sobre el papel. Fue muy preciso y rutinario. Levantó la tapa de una cajota muy bella con margaritas blanquinegras. Hundió de reojo la vista en su interior y con tono de complicidad me dijo… “¿Qué espias?... Es una sorpresa. Andá y abrilo en tu casa”

Creo que sonreí, porque el tipo, cuando selló el paquete con cinta de embalar y me lo puso en los brazos, también sonreía.

Esperaba otra cosa. Me habían advertido que es desarmar cada envoltorio, desnudar la intimidad y a veces pagar multas o resignarse a dejar abandonado el envío…
“¿Ya está?”
“Sí… chau. Feliz cumpleaños”

Respiré hondo cuando salí de allí. No me importó tener que caminar todo el Retiro hasta la parada del 93. Ni lo incómodo de trasladar una caja tan grande como casi la mitad de mi cuerpo.
Había ido a la Aduana suponiendo que me desarmarían y estaba regresando sin testigos, acurrucada a ese poco mucho gigante pedacito… de él.

Es extraño imaginar que detrás de un océano, alguien que no vi, que no está, que no sé… rompa el hermetismo de mis días grises y se arraigue y anide, desvelo tras desvelo, en las ramas despojadas, de todas mis tormentas.

Es extraño necesitar tan fuerte, trascender la distancia de los mapas y aprender a palpar en cada hoja, olor, textura, sabor, forma, color, idea y sombra, un poco tanto mucho de alguien, más allá.

Quizás por eso lo desesperante de la espera.
Quizás por eso, la alquimia de mudar la piel o el alma y transformarse en un objeto.
Quizás por eso, lo más impactante de cada regalo, sea que fue pensado especialmente, que responde a un motivo, que plasma una dedicación, que imprime un afecto, que implica un desafío o que sella una entrega…

Cinco sobres blancos para cinco cajas.
Caricias. Sentimiento. Pasión. Palabras. Filosofía.
Cinco motivos para cinco deseos y cinco millones de gracias que no alcanzan como yo quisiera.

Esa tarde, ni los empleados postales, ni el veedor de la aduana, ni las personas de la espera, ni los transeúntes, ni los pasajeros del colectivo, ni el encargado de mi edificio ni nadie, de todos los que me vieron abrazada al silencioso envío… se imagina siquiera lo que iba sintiendo, lo que conversamos… el paquete y yo, hasta quedarnos solos.

Madrugada larga y deshojar los trazos, pétalo a pétalo y lazo a lazo…
de tanto
despojado, traslúcido, entero, tórrido, efímero, perenne
y desbrujulado : Amor…

mheL
10/04/2005 15:14 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

09/04/2005

Ya…

rostro-LauraSaad.JPGno siento en el aire…
la vorágine rabiante
de huir entre neblinas,

el cansancio
me aprisiona la garganta
y se cierran los ojos
de ésta lucha

y soy
estruendos sordos
de vivir y no vivir

No siento en la piel…
la prisa irascible
de correr sobre rescoldos,

la soledad
transita cada hora
y se nublan las hojas
de la espera

y soy
alarido enmudecido
de morir y no morir



mhieL
09/04/2005 21:02 #. Tema: Vagón 503: Hay 2 comentarios.

08/04/2005

sur

sur- LauraSaad.jpgSi camino tus calles grises, ciudad,
me lleno de miserias
me visto de harapos
me unto de vergüenzas.

No te quedan rincones para la hipocresía
ni vendajes para la ceguera
ni palabras para la mediocridad.

No te sobran luces para tanto abismo
ni reparos para el ocultamiento
ni soles para un amanecer distinto.

Se huele tu carroña, ciudad
se percibe tu duelo
se palpa tu hambruna
se sabe tu escoria.

Y no te caben verdes ni oros para la tragedia
ni fosforescencias para la mentira
ni pancartas para la promiscuidad.

Y no te abundan instancias para quedarte orgullosa
ni tiempos para meditaciones
ni relojes para acompasar.

Es hora de que abras los ojos, ciudad
tu reflejo es tinto, revuelto, marrón,
río, plata, América, sur...

Es hora de verte la sangre, ciudad
turbulenta, famélica, espumosa,
caliente, América, sur...

Es hora de pies plantados, ciudad
terriles, negros, cayosos
Áridos, América, sur...

Es hora de manos juntas, ciudad
puño, golpe, azada
caricia, América, sur...

No te quedes sola
mirando otros paisajes
ajenos
vacíos,
imperiales...

No te duermas
no te tientes
no te engañes.

Si camino tus calles grises, ciudad
quiero amarte y que me ames
como sos y como soy...
amor, América, sur...

rojamhel

recuerdos de la cruz del Sur
08/04/2005 00:08 #. Tema: Vagón 503: Hay 2 comentarios.

07/04/2005

cando caiga o pano...

carro-LauraSaad.JPGquero estar

de pé,
os beizos zumegantes,
o peito quente,
a idea na boca

quero ver
coma o preto
invade as miñas retinas,
coma se engurra
o eco na saudade

quero escoitar
o zoar liberado
enxamio e bandada
migrando
a ningún ceo

cando peches a porta
quero entrar
sombra, contorno
ou silencio

quérome quedar
pantasma, brisa
ou deserto

cando o ar se apague
quero creer
que son sangue,
vermello, río e caravel
latexante treboada
e o centro do remuíño...

da túa ialma
aberta.

mhel
07/04/2005 00:05 #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

02/04/2005

me... the silent deviL

Ella-LauraFarias.JPGBordeando la sombra
de éste islote oscuro:
mujer
de razones solas
y un silbido agreste
entre las manos

siento el siseo
de rumores turbios:
deseo
que ronda mi cielo
rojo a la deriva
de un sol

siempre entre neblinas
esconde mi piel:
la despedida
de otro espectro vivo
en el nido red
voraz

de la pasión


hieL silvestre
02/04/2005 23:19 #. Tema: Vagón 503: Hay 2 comentarios.

28/03/2005

venenoS y aniversarioS

vela.JPGMi amanecer, me despertó muy temprano entre toses y destellos… “Hola vieja. Aunque no te entusiasme …Feliz cumpleaños… ¿querés que vuelva a casa?” “No, flaquito… Salimos juntos otro día” “Bueno, después te llamo, un beso”

Qué simple… cuando decir y actuar tienen la misma densidad y transparencia… Pero parece que no es simple y que tampoco soy creíble o no se qué…

Una ella, me dejó su mensaje en el contestador lamentando mi esencia mas íntima. “Me da mucha lástima que no quieras festejar”
Un él, me atacó llenándose la boca de “familia”… cuando no pudo ni ante su propio espejo sostener la dignidad.
Y el otro él, con esfuerzo de cariño y pena, me preguntó ésta mañana, si el problema es que no me gusta la vida…

Si supieras….
Si supieran…. Tantas cosas que jamás diré…..

Y
No me gusta. Claro que no me gusta.
Para mí la vida no es limitar supervivencias, ni inventarse paraísos materiales posibles de éste lado, ni acotar tres cuatro doce, algún afecto.
La vida debería ser, al menos, el respeto o la aceptación, no escuchar un reproche ni tener que justificar un modo de sentir.

Estoy cansada de tener que explicar cada célula y cada mínimo esbozo de aquello en lo que creo, sólo para intentar que aquellos que dicen quererme… no sufran por mí.
Estoy gastada de nunca caber mis puentes en un suelo que siempre resulta ciénaga y vacío.
Estoy corroída de falsedades ciclónicas en un mundo que gira de egoísmos.
Estoy rota de ilusiones que se pierden antes de tocar el cielo con sus alas.
Estoy desierta de motivos porque el amor es siempre lejos a destiempo o imposible.

No me gusta. Claro que no me gusta la vida. Seguramente por eso voy pariendo historias y robo palabras y destejo el tiempo mientras juego a ser lo que no puedo.

Sumo anillos en un tronco hueco
Y me deshojo de sueños cada primavera
A veces intento una flor
O invoco la luz de las semillas
Pero…
Cada vez son menos los motivos
Para esperar el ocre del otoño que me quiera…
Como soy

Supongo que la vida no es el problema. El problema soy yo, desde siempre a contramano de la vida. Pero ya… ni siquiera me importa explicarlo o entenderlo. Mis convicciones son granizo y en ésta tierra brilla el sol.

No se trata de evitar los apegos para prevenir las lágrimas.
No se trata de esquivar el dolor para sortear compromisos.
Cuando los calendarios no existen.
Cuando creo y amo.
Cuando digo libertad…

Cada instante es eterno y efímero.
Cada sentimiento es entrega y desangre.
Cada latido es miel y espina.

Por eso… la vida me sacude tanto. No me da tregua y le devuelvo barro.
Le jode mi cornisa de muerte y me condena, estirándome los años.
Hasta que me rinda
Hasta que se rinda

Y se apague encienda el titilo…de más leña y ceniza
roja
en alguna constelación.



No me gusta. Claro que no me gusta la vida.
Y no hay ni habrá celebración. Pero… sí soplaré la flama y escucharé las bendiciones y las maldiciones y pediré tres deseos hoy…

uno: por quienes se entristecen porque no soy como quisieran
dos: por quien padece a diario mi idea o mi agonía
tres: por quien me sobreestima y se abraza al desamor

brindo con cristales y agujas
hojas secas de avellano en la boca
otro día noche sombra
que se va…
Salut

M de purísima hieL
28/03/2005 23:42 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

26/03/2005

K...

XieL.jpgHacía calor aquel día. Mucho. Muchísimo. Y mis veinte kilos de equipaje no pudieron convencerme de que no era necesario estar subida a una escalerilla enclenque, limpiando el techo con lavandina para que todo estuviese perfecto.

Nada es perfecto, K… nunca, nadie. Ni siquiera la tormenta que horas más tarde te recibió a esta vida.

Tu papá me convenció de que era el tiempo y nos fuimos, aunque yo no quería… Me hubiese gustado tanto que nacieras en el campo… en un prado… o en el bosque… o en un río.

“No seas complicada, querés…? Pensá en el bebé”
“Pienso… por eso. Esa cama con estribos se parece tanto a un potro de tortura…!”
“No delires, mujer..!”

Y el sanatorio fue tan frío… Odio los azulejos, el metal blanco de las mesas de instrumental, la ingravidez de las camillas y esa gente que va y viene entre neblinas.
Ya te dije, flaquito. Nada es perfecto.

Tu viejo quiso estar ahí y darte su bienvenida. Recuerdo que le apreté de tal modo las manos que le quedaron señas… pero no fue suficiente para devolvértelo entero.
Sabés que…? Nunca lo imaginé con nosotros ese día. Hasta unos meses antes, parecía que íbamos a estar solos vos y yo y… ahora, que te gusta provocarme diciéndote comunista (aunque sé que mientas para joderme)… te cuento que mi amigo, aquel de las fotos barbudas, el “camarada” Darío, estaba convencido de querer acompañarnos en la odisea… Las causalidades… ves? Fue hace tanto y tan poco y la vida gira tantas veces en un mismo instante…!

K… Quise hacer las cosas mejor, pero nunca entendí el “mejor” que cuadra en el diccionario de esta sociedad tan … ajena. Y fuiste difícil siempre, nenito.

Desataste los vientos de marzo en una noche agotadora. Se rompió mi talismán de plata en la sala de partos… como si ya no nos fuera a hacer más falta y después, cuando te acomodaron rojo, azul, sucio, hinchado, quejoso y enorme sobre mi pecho exhausto… estuve absolutamente convencida de que, a pesar de mi egoísmo de madre satisfecha… tenías que estar acá.

Eras los ojos abiertos sin color y cara de reclamo empedernido… un pedazo de otoño enredado en sangre y… sabés qué fue lo que viste, ya inquisidor… entonces?. A tu “verduga” personal (como dijiste ayer)… pero mucho más congestionada que éstos últimos días… apestosa, de defensas corroídas y con un obligado y estéril barbijo! Aunque te juro, que por debajo… sonreía.
Siempre dando la nota yo… ya lo sé. Perdón.

Peleamos mucho desde el principio. Entiendo que estés cansado. Yo también lo estoy pero… siempre es más fácil cuando en vez de pelear en mi contra, peleamos juntos… no?
Hoy me dolió más que antes lastimarte y lastimarme. Quizás porque nos parecemos demasiado y ver, desde un espejo otro espejo, es reflejar al infinito cada átomo… aún los “defectuosos”

Mirá, K… en todo momento, desde el primer deseo, hasta ahora… y cuando elegí tu nombre yo pensé en la libertad.
Toda la familia tuvo algo que decir en mi contra y seguramente, adivinando la avalancha, nadie supo hasta el 24 de marzo al amanecer, cómo te ibas a llamar. Fue mi secreto, igual que el tayüel que te canté millones de veces en silencio, igual que el brillo de melipal en tu pielcita tibia, igual que los pactos de lunas llenas y leyenda, igual que tantas noches de vigilia y todo eso que guardamos sin saber.

“¿Por qué un nombre tan raro… y de indio, mhel?”
“Porque tiene espíritu. Porque éste día es su marca. Y lo quiero libre y silvestre como un sueño, de dignidad…”

Qué trabajo nos da la libertad…!
Vos te rabiás conmigo cuando la nombro en voz alta, me desafiás con el filo de las palabras mas esclavas… y te perdono, pero… no me digas otra vez que no es posible, que no hay motivos, que ya es inútil, que no existe… porque entonces, ni tus abrazos de ortiga alcanzarían para emparcharme.

Te lo digo de nuevo, negrito… así, como te lo escribí hace catorce sudestadas y alguna vez refunfuñaste acusando la cursilería…
No importa. Si no es hoy, mañana. Cuando te descubras, lo vas a entender


Kxiel…

dame tu mano chiquita
Y caminemos a un lugar
donde nadie pueda lastimarte,
ni siquiera yo

menos que nadie yo

un lugar
donde el viento cante
tus canciones
y la lluvia bese
tu pelo de avellano
un lugar
donde la luna
acaricie tu cansancio
y las flores entibien
tus pies llenos de trigo

dame tu mano redonda
Y busquemos ese sueño
donde nada pueda despertarte
ni siquiera yo

menos que nadie yo

un sueño
donde el sol ilumine
tus juegos
y las semillas crezcan
en tus ojos de tierra
un sueño
donde la nieve ría
copitos de maza pan
y las nubes endulcen
tus labios de colmena

dame tu mano caliente
y naveguemos un tiempo
donde nadie pueda detenerte
ni siquiera yo

menos que nadie yo

m

tu pinche tirana madre
desde un costado del soL
26/03/2005 00:46 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

25/03/2005

azul

ballenas.JPGMarzo…

me diluvia el alma
como un canto de ballenas

es lamento azul marino
en el fondo
del fondo
de ésta nave a la deriva

quejumbroso diálogo
de enredos y madréporas
desafío de latitudes
y soñar…

un enjambre Sonoro
de medusas

cuerdas trenzadas
en el pelo

luz y estrellas coralinas
en los poros

y el ocaso de tu nombre
en altamar..

mhieL
25/03/2005 13:12 #. Tema: Vagón 503: Hay 2 comentarios.

24/03/2005

24 de marzo

madres-AdolfoNigro.JPGRecuerdo

con el brillo del relámpago
ese día
la hora
el vacío
el clamor

miedo sobre miedo:
las calles de la infancia,
sirenas aullando
estampidas polvorientas

Sangre
y silencio
y más vacío
y más sangre
y más silencio



Recuerdo

los nombres sin nombre
y los lentos exilios,
las ausencias de amor
sin despedida
y la sospecha
trepándonos la idea
como sombra
por los pies

muerte sobre muerte
los puentes de la infancia
señales derruidas
listas de sospecha

Dolor
y silencio
y más sangre
y más vacío
y más silencio



Recuerdo

el silbido del disparo
los sueños quemados a destajo
los ojos oscuros
y las alas rotas
de relojes nuevos…

Blancos caminos
de blancas verdades

Recuerdo y bendigo…

la vida en los pasos
pañuelos de madres
lucha sin descanso
ronda de semillas

y otro

amanecer

*

24 de Marzo: Ni olvido ni Perdón

mheL

dibujo de Adolfo Nigro
24/03/2005 00:17 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

23/03/2005

ésto...

otrosyo-mheL.JPGRespuesta para Marta:

Quién soy…
No sé decirte

A veces Una niña
que juega A los disfraces,
que busca su sitio, un tiempo, un motivo

a veces el silencio
de las tormentas que se pierden,
de los soles que se apagan, de esperar

a veces una mujer
con la lluvia en los ojos
y cien mil rincones secos
de más versos vacíos.

Quién soy…
No sé decirte

sólo un poco de barro cocido
a fuego lento

un soplido del pampa
enmarcado de cemento

y la ilusión encendida
de leña verde y mojada,
humareda de frío
de alguna… constelación

mheL

*rojA *mhieL *hieL silvestre
*la gota de saL *dama de la alta torre
*migrannia *cruz del sur *desbrujulada…

y casi siempre

sólo nadie

del montón
23/03/2005 00:57 #. Tema: Vagón 503: Hay 8 comentarios.

22/03/2005

tu esquina

mix2-MutAntE.JPGFunde la Tierra:
la palabra

humus fértil tu voz
alas-simiente-raíces
de metáfora

Plenilunio en las manos
sobrevuela el rocío
pedregoso

de tu huella fecunda
en mi pared

Trece veces aureola
y marejada

remolino transparente
bajo el agua

como espesa llovizna

somos sombra y aleteo
de neblina
entre los pies

en respuesta... para el chico del Barri del Carme
rojA
22/03/2005 00:13 #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

21/03/2005

otoño...

elcardedios-Laura Saad.jpgLa sangre se coagula
cuando nos dejamos secar
las hojas

Se caen en un abismo
las palabras dulces,
sin madero
donde aferrar un sueño
de costa
e infinito.

La piel se vuelve rancia,
cuando ningún murmullo
la transita

Se ahogan de sed
las manos
sin territorio
donde hundir la savia
del amor
o un grito...

mhieL
21/03/2005 00:11 #. Tema: Vagón 503: Hay 4 comentarios.

19/03/2005

rev-belaciones

Discontinu@-MutAntE.JPGMe revelo cada día.
Me rebelo a cada paso,
a plena luz, en penumbra,
sobre la oscuridad ciega.

Me revelo en madrugadas
y en las puestas de sol.
Me rebelo aurora boreal
en eclipse o luna nueva

descubrimiento del alma
todavía inacabada
todavía indómita
todavía imprevista

avalancha del ser
jamás acomodado
jamás cauto
jamás pacífico

Me revelo la voz, la idea
Me rebelo la piel, la razón
la distancia
o la condena

con igual simplicidad
con idéntica agonía
con misma sed o hambruna
con calcada humanidad

Me revelo
Me rebelo
de fibra y carne
de esencia y de barro…
a la vida.

rojA

Recuerdos de la Cruz del Sur
19/03/2005 18:38 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

17/03/2005

Cero...

libertad.jpgY cómo no
estar con vos
cuando los sueños se funden
de un verso
a cada orilla
en bandera de gaviotas
salpicada de ideas

donde puede una mano
ser lumbre
y ser muelle,
amparada en espumas
la agonía

Y cómo no
darte mi aliento
si la rabia amenaza
desde el fondo,
espina la sed
y escupe frío
en frontera de corales
sigilosa trama y laberinto

sombra la muerte
una tormenta
y se convierte la voz
en faro
y en guía

Y cómo no
anhelar, desplegar
negras estelas sobre el agua
de todas las aguas
de todos los colores

si somos
nosotros nadie
palabras solas de la misma arena
de la misma sangre
roja…
amanecer

r
la cruz del sur

de una respuesta al compañero Migue, en Poesía Salvaje
17/03/2005 00:28 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

14/03/2005

luz de luna

shadow.JPGTe escribí una carta hoy. Una carta de papel verde como esa esperanza que brotó de tus manos de semilla y que dejé caer en el cieno de mi campo más agreste.

Pero…
Sé que nunca voy a dejar que leas, ni una sola de todas las palabras. Porque son ortigas y cardales. Porque son espinas buscando sangrarte y diez mil excusas de pétalos rancios y ningún perfume que te hable de mí.

Sé que jamás voy a enviarte ese ejército, de razones grises para que te marches.

Pelean a muerte en mis ojos, las noches, contra el día claro de la realidad. Y se rebelan de frío mis fantasmas. Desarman barricadas las sombras de los sueños. Me duele la piel de esta guerra de guerrillas, cada vez que el sol me despierta prisionera en una tierra sin bosques, para reflejos de amor…

Llevo el cepo en cada idea.
Una celda de cemento circular, que a veces se inunda de rutina y relojes y vacío… de esperas amarillas de un verano que no cede y seca; me extingue gota a gota las lágrimas nocturnas, de tu mar.

Sé que no quiero arrastrarte a mi orilla, donde el cielo truena o resquebraja fantasías. Y me siento verdugo y oigo en eco las cadenas, con las que deseo hundirme para no escapar(te) más…

Si te llega una tarde, mi sobre verde, no lo rompas.
Será que habré aceptado la derrota y en una lápida de nieve, el rostro más harpío de la luna te dirá…

“yace en éste claro
la que dejó de soñar”



mheL
14/03/2005 00:14 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

12/03/2005

alas grises

despegue.JPGQué fríos suelen ser los aeropuertos…
poblados de máquinas, pantallas y carteles,
luces cáusticas
donde brillan como espejos
los adioses

metal blanco y pulcritud
que borronea a rajatabla
el sudor
de un beso, de una piel
o una caricia

entre mesas sin abrigo, llenas
vacías y vidriadas
donde el café sabe a café
sin prolegómeno ni tiempo
para lágrimas

se paga o se debe
a precio de ficción, una palabra
y en el fondo de la taza
o la cuchara…

el anuncio de otra vida programada
en alta voz

y tragan pasos
las escaleras que dividen
de un lado los afectos
las sonrisas
las maletas
de quien llega
y quien se va.



Qué fríos suelen ser los aeropuertos…
cuando el verano
arremete sol y estrellas
y despega
el recuerdo de un presente,

el boleto
de un invierno arrodillado
al sur del hemisferio
que dejás.

Buen viaje, mi libélula sudaka !
Que eclosionen tus sueños sin fronteras… donde sea que decidas llegar.

mheL
12/03/2005 00:02 #. Tema: Vagón 503: Hay 2 comentarios.

09/03/2005

"Madame Roìg" burdel

TiemposLokos-K y mheL.JPGEntramos al local. Yo quería, desde hace mucho, una foto de época como la que nos tomamos cuando él tenía siete u ocho años y no me llegaba al hombro.
Nos dieron la ropa. Cada uno se vistió en su probador y esperó los accesorios y ajustes necesarios al cuerpo.

Cuando lo ví, de gangster consumado, me dio mucha risa y gusto. Pensé que… sería la única vez quizás que luciría un traje como ese y que, de no haber sido por el juego del disfraz, nunca hubiera accedido a una situación así.
Me miró serio. Muy serio. Odia mis delirios de personaje y no quería posar conmigo en “esas fachas”

-Soy la madre del bandido- le dije sin gracia pero en lucha de consuelo.
-Sos una loca- contestó ofendido
-Si… bueno- pensé rápido y desenfadada –Es una buena coartada esconderse en éstos trapos, no?-
-¿De quién nos escondemos?-
-De los herederos del comisario Falcón y sus perros asesinos-
-Pero a Falcón ya lo hizo estallar Radowitzky… y está preso en Ushuaia… Vimos su celda. Estuve ahí adentro, ¿te acordás?-
-Me acuerdo, K…. pero…. pasaron más de veinte años. Ésta noche, los compañeros van a venir a la “casa”…. El presidente, se dice… va a firmar una amnistía y…-
-Bueno vieja, está bien… Vos recibí a los compañeros que quieras pero…. los vas a esperar vestida…. Saquémonos la foto de una vez-

Un par de cliks pueden desenfundar el arma más sagaz de la realidad seca. Pueden disparar un huracán de historias paralelas, Pueden transportarnos a esas vidas que jamás hubiésemos vivido. Y pueden terminar con la fantasía brutalmente, a quemarropa.

No me gustó la composición. El personaje estuvo presionado. ¿Cómo se puede ser una chica de burdel ante la observación quisquillosa del mini-gangster? … Ese mismo que sin trajes especiales, controla hasta el mínimo detalle de lo visible e invisible de la progenitora. Ese que está atento a los gestos, los accesorios, el des-peinado, y la interacción completa con el mundo circundante….

En fin…salió.
A medias tintas y en verdad… fue cumplir alguna fantasía, aunque no sé por qué esa intriga mía, con las antiguas “casas de la tolerancia” ¿Una vida pasada, tal vez… o el tinte romántico de releer una época de bandidos, pasiones y esperanzas todavía flameando en el andén…?
¿Habré sido madame Roig alguna vez…? No sé, ni me preocupa el rótulo. Me asusta más la prostitución cotidiana del espíritu y del ser. Y me viene a la mente, por ejemplo…. aquella dama de “mala vida”: Ángela Fortunato. Entonces pienso en todos los luchadores de antaño, en una época en que el setenta por ciento de la población estaba compuesta por hombres, en mi Patagonia rebelde y trágica, en un país que enriquecía a bolsillo lleno a burgueses y aristócratas y se iba regando en sangre urgente de obreros, de indios y de mujeres salvajes…

Nunca fue juego pararse frente a un clik sobre la sien. No lo es ahora tampoco, cada día del sobrevivir. Elegir una vereda, un lado del espejo, un lente en una cámara, un camino, un ser… humano. Siempre implica el desafío cualquiera sea la máscara o disfraz.
Pero hay sólo piel y latido después de la ilusión…
en 1920 o en 2005,
con arma o sin ella,
en medias de red o en nada…

tibiezas de estampa reprimida
o desnudeces del espejo

apuesto a ésta locura
que me mantiene despierta,
a la imaginación que ama soles
en las cavernas más oscuras,
a la lucha que corre
por las venas fluviales,
a los ojos atentos
de ese gangster sin balas,
y a las alas rojas
de mi luz
de mujer

y
recuerdo hoy a todAs…
las del puño insurrecto
las del sudor latente
las del vientre proscrito
las del pecho caliente
las del pensar en alto
las del sueño en la piel

mujeres rojas, negras, azules, transparentes…
Salud !

mhieL

Para seguir leyendo...

Las dignas

El santo de Ushuaia
09/03/2005 00:14 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

08/03/2005

pedagogía aplicada

TheWall-PinkFloyd.JPGTres frases y quedar al borde de la nada.
El regreso es tajante y el disgusto, mi disgusto de volver al pasado… también. Porque todo cambia para que nada cambie y duele la tarea de arar sobre la mar.
Pasan los años.
Quedan las penas.
Y la queja perpetua de la mediocridad…

Primera ola:

Sus ojos de celeste plástico, me miran desafiantes con el índice en el aire y señalan mis culpas, mis aires de contradecir su constancia.
“Aunque usted no esté de acuerdo, mhel… el maestro debe ser el puntal más importante en éste proceso”
Discutir es agobiante. Me gusta en tono parejo y desatar los ventarrones del ejército-séquito que siempre se acomoda, en toda circunstancia, para caer de pie.

Segunda ola:

“Es que usted es muy blanda”
Y no puedo-pude-podré hacer cambiar la carátula de aquella eterna acusación. La blandura, si es afecto, si es respeto, si es comprensión…. Hago un “mea culpa” y sí… la acepto.
Pero para aquellas ánimas que evocan en público la rigurosidad soldadesca hacia la picadora, imagen calcada de un daguerrotipo de película vieja… pues: NO.
No muestro los dientes a mis niños ni a nadie que merezca mi consideración. Sólo en sonrisas, señora, sólo en sonrisas… y ya no más amenazas que apuren al dolor.

Tercera ola:

Discurso de nonagésima vanagloria y pérdidas de tiempo en reunión oblicua, obtusa, obcecada, de personal. Cara de monumento siempre recto y la avalancha catapulta del colmo o de la indignación.
“Primero… ante todos, la Institución… después las personas”.
Ayyyyyyyy……. Mi corazón no resiste. ¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué?????? Verdades absolutas en el margen del siglo del odio. Y no quiero ser parte de ésta lucha muerta. Se me rompen los sueños en pedazos y me quema la vergüenza de ésta historia.
Hasta un chico, mi chico de trece me miró fijo y respondió… -Pero cómo, si la institución no existe sin personas… ¿Y para qué existe? Y ¿por qué?-

Qué ganas de incendiar los guardapolvos…
Qué ganas de explotar los mausoleos sarmientinos…
Qué ganas tengo… de hacer un estandarte, Roger Waters, de tu inmensa y sabia y no caduca ni extinta: canción…

"Another Brick In The Wall (Part II)"

We don't need no education
We don't need no thought control
No dark sarcasm in the classroom
Teachers leave them kids alone
Hey teacher leave them kids alone
All in all it's just another brick in the wall
All in all you're just another brick in the wall

We don't need no education
We don't need no thought control
No dark sarcasm in the classroom
Teachers leave them kids alone
Hey teacher leave them kids alone
All in all you're just another brick in the wall
All in all you're just another brick in the wall

FELIZ PRIMER DÍA DE CLASES …….!

Y como cada día: SaluT y Resistencia

a pesar de los iluminados con cargo
a pesar de los muros
a pesar de la escuela
a pesar de todo
a pesar de tanto

mheL
08/03/2005 00:28 #. Tema: Vagón 503: Hay 3 comentarios.

05/03/2005

distancia-silencio-distancia

puerta.JPG- - - Ida - - -

Solo había una puerta al final de aquel pasillo, de color verde. Mirando al frente observaba el poco espacio que le separaba de una estrecha porción de madera. Un suspiro golpeaba en la pintura al respirar para marcar la distancia con esa frontera.
El espacio era pequeño, poco más que menos que eso y con un paso atrás se hizo mas largo el silencio.

Rober La Tabla

- - - Vuelta - - -

es distancia el silencio...
cuando divide una palabra
de los labios
del tequiero

una astilla
verde,
de maderas que crujen
como manos sedientas
detrás
de la frontera

paso atrás...
sobre la sombra

de puntillas recorre
corredores:

el deseo

.

rojAmhieL
05/03/2005 00:34 #. Tema: Vagón 503: Hay 3 comentarios.

01/03/2005

elípticas

raices-MutAntE.jpghoy soy un lodazal
escarcha turbia de más pena
de tu pena

y soy el árbol vacío
en cada orilla

cíenaga de olvido
carcomiendo... la raíz

¿Cuántas vidas hacen falta
para aprender a vivir
y dejar vivir...?

no tengo más respuestas,
MutAntE

estoy,
pero no olvides que los árboles
se mueren
aunque permanezcan firmes,
de pie.

mheL
01/03/2005 03:08 #. Tema: Vagón 503: Hay 2 comentarios.

21/02/2005

crónicas del día...

TheyLie-NoiseinDublin.JPGViolento desalojo en Brasil: por lo menos dos muertos

Votare sotto occupazione militare: Giorno di elezioni in Iraq.

El Pueblo Inuit acusa a EEUU por causar el cambio climático

Les dones diem "no" a la Constitució Europea

PENTAGON THREATENED EARLIER TO KILL REPORTERS IN IRAQ

Buscan al cabecilla neonazi en Uruguay

SOS PLANETE: Le thermomètre grimpe Au juste, comment va la Terre ?

***** ****** ****** ***** ***** ***** *****

Me siento como Silvio, cuando decía…. “Hoy mi deber era, cantarle a la patria…”

Porque hace rato que me quedo callada,
mientras esa patria sin fronteras, la mía,
la de los despatriados,
los ignorados,
los naturales,
los indocumentados,
los vejados,
los traicionados,
los explotados,
los desnutridos,
los despojados,
los marginados,
los parias,
los prostituidos,
los nadies…
se me siguen cayendo

a cuentagotas o a raudales
de los mapas y en el cemento
entre promesas y planes sociales
de pena o de muerte
con condena o libres bajo palabra

y qué palabra¿?

Porque no la encuentro
y me falta
y me aprieta
y me duele

Porque no la recuerdo
o no existe
o se esconde
o se olvida

Ya no me quedan palabras
con que nombrar lo innombrable
por eso el silencio…
aunque me estalle en mil graznidos
tu corazón
mi corazón
desde todas las patrias
esperables…

rojA
21/02/2005 00:16 #. Tema: Vagón 503: Hay 3 comentarios.

16/02/2005

Piedras al tren

vidrios rotos.JPGLas ciudades acumulan miserias como árboles anillos. Concéntricos laberintos de lástimas se van sumando a medida que las vías se acercan o se alejan de los núcleos urbanos. Y los contornos se disuelven de luces y se licúan de harapos, niños, chapas, perros, pies, latas, caras, piedras, manos.

Piedras. Manos
Manos. Piedras.

Los que consumimos andenes como golosina tierna, sabemos que hay conjunciones dolorosas y leemos vidrios rotos de historias vivas y esperanzas muertas.
Siempre. Casi siempre, el guarda recorre pasillos y da la voz de alarma: “-Bajen las persianas por favor-“

Si la experiencia no falla y nunca sucede, en minutos seguidos se desata la tormenta. Y hay quienes alcanzan a preguntar los porqués justo a tiempo para esquivar el golpe. Y hay quienes nunca osarán volver a abrir una ventana. Y quienes seguimos la rutina de ida y vuelta con pena en los labios vacíos.

Llueven piedras a cada lado del vagón de todos los vagones de todos los trenes del paisaje.
Lluvia artificial de voluntad sin tregua. Lluvia natural de injusticias no saldadas.

Las piedras golpean sin pensar.
Los pensamientos rajan ventanillas.
Los cristales se rompen en astillas.
Cada esquirla es un niño que se va…
Y adentro… somos una masa heterogénea de carnes agriadas. Nunca una actitud caliente. Pocas veces la sonrisa. Jamás un entender(nos)

En apenas unos pocos minutos, estamos expuestos a ser nosotros mismos. Se desnuda la humanidad en la vigilia y la realidad cobra el sentido más espeso.
Le pregunté a K, -¿Por qué tiran piedras al tren?- para saber qué piensa. Y me miró casi seguro, como si ya hubiese hecho su análisis muchas veces antes de hoy, de éste viaje o de cualquier otro.
-Porque el tren lleva gente de vacaciones. Ellos jamás tendrán un veraneo. Tienen rabia y sólo piedras. Es su manera de decirnos: estamos acá-

y yo me quedé pensando. Pensándolo. Viendo a esas otras personas en el mismo vagón. Algunos “adultos” con familia, alardeando de las bajezas del populacho. Algunos chicos vociferando “¡putos!”… y “¡villeros!”… a más chicos apenas diferentes y tan iguales y tan nuestros, del otro lado de una persiana y un mundo.
Y me quedé escuchando a la señora que les decía”ssshhhhhh” con un dedo en la boca, mientras el marido panza de escuerzo y cigarrillo, festejaba con la proeza infantil.
Y… escuché con atención a la anciana que rezaba un “pobre gente”, empapada en paños de caridad serena.
Y… observé también con guiño de ojo, a ese punki gigantesco, que osó elevar su persiana, abrir el vidrio y sacar su medio cuerpo para ir saludando con palmas y gestos sencillos al villerío, a los curiosos y a los sorprendidos tiradores de piedras…

Extraño es éste mundo…. Donde unos y otros creemos saber lo que jamás sabremos y especulamos, y teorizamos, y escribimos…
Volví a interrogar a K, mi observador más cercano, -¿Por qué los de adentro tienen esa actitud de mierda?-
-Es miedo a convertirse un día en ellos de afuera, me parece, miedo a ser pobres. Como supuestamente son “civilizados y cultos” no devuelven las piedras. Cierran las persianas y se defienden ignorándolos…. Que es como matarlos definitivamente…-

Cuestión de clases…. Podría ser. Pero, se me ocurre imaginar, que no hay un “definitivamente” para la marginación… y no lo habrá…
Mientras existan piedras y manos.
Mientras alguien desafíe el folklore del silencio.
Mientras pongamos el cuerpo como garantía de cambio.
Mientras haya viajeros despiertos.
Mientras quepan ilusiones.
Mientras detrás de la piedra en la mano, afloren sonrisas más allá… de raíles, barreras o estación…

m + hieL

Escrito en bitácora de viaje
16/02/2005 01:17 #. Tema: Vagón 503: Hay 2 comentarios.

15/02/2005

paisajes recuerdos matices

girasoles.JPGno puedo evitar pensarlo
porque los viajes
son siempre galería imprevisible
para la imaginación

y hace tan poco y tanto
hablábamos en broma, de paseos
que ninguno sabe a ciencia cierta
si acaso un día, existirán...

que sin querer
me pierdo en la ilusión
de alguna vez un tren, un micro
o un avión que nos acerque

y pasan por mis retinas los paisajes
de tu tierra, de mi tierra, de ninguna

veo sin ver el poniente
de un campo de matices
donde no existe la distancia
y es eterna

y sin querer
me enreda el eco inextinguible
de tu voz salpicando mis oídos
o alguna promesa sin promesa
de mochila al hombro
ruta o carretera

como un sueño despierto
de ventanilla entreabierta
lloviznan tos ojos que no sé
y granizan tus manos que no puedo

y te extraño otra vez...
siempre
a cada instante

más acá de las metáforas
o más allá... de las fronteras...

mhieL rojA
desde un vagón de tren
15/02/2005 00:26 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

14/02/2005

Llegar y partir...

locomotora.JPG-¿Te vas en tren?.... Pero en micro te ahorrás casi tres horas-

Y si… que viajar en tren me resulta placentero, no es una novedad. Porque prefiero contar historias y personas y no garitas de peaje. Pero mientras la máquina desdoblaba los minutos entretejiendo niebla al paisaje, yo intentaba descubrír algún otro por qué. Y me acordé del abuelo. Ese que había sido maquinista en Asturias y que se encontró algún otoño cruzando el mar. Un mar que luego de idas y venidas, territorios y colonias, volvió a depositarlo en un destino distinto, ya no más ferroviario… pero sobre el núcleo medular de la estación.

Constitución era el paseo obligado y dominguero de su mano. Y no sé qué decían sus palabras, pero siempre me viene a la memoria la mirada. El cariño impreciso de unos ojos acariciando rieles y vagones, engranajes y señales ahí… desde esos puentes oxidados donde solíamos quedarnos a ver y esperar, que alguna formación inundara de ruido la quietud mágica de aquellas tardes de infancia.

Más allá del romanticismo y detrás de la corteza, es contradictorio el encanto, ya lo sé… Porque el mismo tren que destruyó el modo de vida de los antiguos pobladores de esta tierra, es el que abrió futuros para otros, a costa de sangre y exterminio. Y es el mismo tren que cimentó repúblicas-granero y que alimentó a millones de hambreados en guerra de otros mundos y es … el mismo tren que cambió de manos tantas veces, como la puta más puta del burdel.
El tren…. Es ese tren que se quebró en collar de perlas raído, de la codicia más cruenta de los gobiernos-empresa. Paradojas péndulo de lujo que al volver… hoy la tierra del inicio volvió a quedarse sola, en puñados de poblados fantasmales, empobrecidos, secos, agusanados, desiertos…. Pero lejos y ausente de sus primigenios indianos.

Y por qué, a sabiendas de la Historia…. Que me duele a mansalva, ésta insistencia del tren o no tren¿?.... Y la remota fantasía de una casa estación o un vagón en la intemperie…

Es probable que los recuerdos almacenen querencias sin siquiera preguntarnos. Y de ahí en más, uno se vaya construyendo su propio sistema de rieles, estaciones, boleterías o vías muertas. Porque parece, en éste sueño… que la vida es eso sencillamente. Un improvisado viaje en tren donde guarda, maquinista, señalero… son nadie y uno mismo a la deriva de un único exclusivo e irrepetible … riel

mheL

escrito en viaje de una bitácora insomne
14/02/2005 04:42 #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

05/02/2005

Mi chico del Barri del Carme

PoesiaSalvaje.JPGHace mucho que quería escribirte, pero una carta verdadera, de las de tinta y papel que se palpan, se rompen en partes o se guardan en cajas del tiempo.
Te lo he dicho muchas veces y no sé si me creerás. Cuando una noche navegando, yo llegué a buen puerto allá en PS, no hubo requisas ni pedido de visa ni chequeo de equipaje ni juicios previos ni sospechas de migración…

Pasé donde hubo luz o penumbra, según cada ocasión y no sé por qué ni cómo, pero de pronto me encontré ya no en un muelle sino en casa.
Había vecinos en cada ventana y saludar con sonrisas y nombre propio a cada quien. Había lumbre en madrugadas para acompasar nostalgias y manos tibias como puentes que trazaban la ilusión… de otros sitios posibles aquí mismo en éste mundo tan nuestro y tan ajeno.

Y tal vez, después de todo, sí te envíe esa carta. Al menos para que sepas que tu sueño es mi sueño y que parte de esa historia compartida, me ha arrimado amigos de cerca y de lejos y horas imborrables de lucha, de idea y de amor.
Hablo aquí por raas, por killa, por el fotógrafo (aunque me haya desterrado de sus días), por Pere, por Shinazky, por Santiago, por Cero… y todas las voces de los otros “nosotros” que dejaron su huella por allí…

Gracias Migue.

Esto es tuyo por todas esas veces que te hirieron y me hirieron. Para todas las que todavía han de llegar… Salut!

Company...

deixa-les assenyalar-te
com la serp mes malgrata

i... que la lluita no esborre
el recer de la flama

deixa-les que s'allunyen
com l'ombra dell arbre caigut

i... que l'obscur no recreme
nostres pactes més antigues

deixa-les com cicatrius, encendre el foc
que tot les aus s'addeixan

a bon fur...
d'un nou i lliure paisatge




Espero que se comprenda lo que quise decir. No lo corregiste y ya… a ésta altura de cerebros regionalizados, no sé si es catalá de Valencia, de Catalunya o de ninguna parte.
Dispensen, pues…. Mi osadía sudaka.

Petons!

rojA mhieL
05/02/2005 00:54 #. Tema: Vagón 503: Hay 3 comentarios.

31/01/2005

mecanismos

engranajes.JPGCuando las respuestas
soplan vidalas
desde la altura quieta de una lágrima

cuando la duda
nutre el hielo
en la boca azul hecha migaja

cuando sobran motivos
y faltan condiciones

cuando quiebra el dolor
y repara una mirada

cuando estar o no estar
son dos puntas de una lanza

Vivir y morir
ya ves…
engranajes de hollín,

no significan nada

hieL
31/01/2005 00:14 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

30/01/2005

de muelles y amarras

zarpando.JPGsi todo sale bien,
subiré a esa lancha mañana
a pesar de los amagues del cielo

si el río me acepta,
viajaré sobre sus crestas
largas horas

si cronos lo admite,
el tiempo lejos del cemento
me ayudará a pensar

si el hilo me arrastra en laberinto,
encontraré tal vez esa respuesta
que tanto me hace falta

si existe la bondad de la razón,
el lunes será menos gris
ésta mirada

si todo sale bien,
estaré lista para volver
y partir...

mhieL
30/01/2005 03:26 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

28/01/2005

normalidades al borde del ser

normals-NoiseinDublin.JPGÉl quería huir. Sencillamente cerrar la puerta y escapar, como una sombra escurriéndose del alba para no ser visto. Empacó lo poco que tiene y valora: sus libros, sus dibujos, sus herramientas de artista, su cerámica y su música. Algo de ropa, la bici y esa perra que no sabe de otra cosa que amarlo a sol y a noche, con cara de buena y dientes de grava.

Y la tarde nos sorprendió inundada de penas y bulliciosa de incertidumbres.
Los tres en el suelo, la gata vieja encerrada entre almohadas y la mandíbula babosa y canina, apoyada sobre el más cercano barandal…

Me toca ser la asesina. Porque no hay lugar, porque no dio ningún aviso, porque ya no me quedan fuerzas, porque no sé qué hacer…. Y él asegura que no vino a quedarse, que le da igual lo que ocurra con sus bártulos. Que lo ayude a armar equipaje y salir de viaje, pero ya¡!

k… entiende y no entiende. Nada es nuevo en esas pupilas que observan y no hay testigo más fiel de la locura consecuente que empaña o que orea nuestra propia realidad. Escucha. No pregunta. Y está.

-No puedo intentar vivir una vida normal porque no soy normal, no me sale. No me hace feliz. Quiero irme sólo, sin rumbo, con lo puesto… y con ella-
Ella sabe que es cierto y mueve la cola de látigo, complacida.

Y me toca ser la asesina: siempre. Porque él no se imagina cómo deseo lo que desea… o sí.
-No es tan raro. Es lo que vos siempre quisiste y no hiciste. Yo lo voy a hacer, para no morirme-
La verdad no ofende, es mordaz simplemente. Me llené la boca de púas y escupí sin detenerme y con el dolor del desgarro en mi propia carne.

-No te vas a escapar. Primero vas a pensar qué querés. Primero te vas a hacer responsable de tus actos. Primero vas a llamar a todos los que te esperan mañana y les vas a decir que no volvés a trabajar. Primero vas a tranquilizar a los viejos. Primero vas a comer y a dormir y primero… vas a enfrentar a tu compañera y le vas a decir a los ojos por qué estás acá hoy y no allá… con ella-

No sé si lo maté.
No sé si las púas llegaron a desangrarle los sueños o a morderle las rabias. No sé si vino a mí para que lo dejara libre o para que lo engrillara. Y no sé si me va a perdonar otra angustia de esas, que hieden a desahucio de verano marchito.

No lo ví llorar esta vez, y él a mí tampoco. Aunque cada intento es más profunda la agonía y siempre diga “gracias” y yo responda “perdón”… Porque ya no puedo oficiar de verdugo y matarlo es matarme de nuevo, mil sueños…
Es aguar el leño que encendió la hoguera
Es truncar el brillo de la rebelión

Matarlo es ceder, terreno a una vida… que juzga y condena y que entre calumnias… extingue… poco a poco y tranco a tranco, el color.

Cuando lo normal es lógico, la locura... abre fronteras que dan lumbre al corazón

rojA hieL
28/01/2005 01:54 #. Tema: Vagón 503: Hay 3 comentarios.

26/01/2005

ten ta ción

gillete.JPGCamino por el hilo de seda
de ésta trama
y hay gotas de lluvia
salpicadas en cruz,
como un rombo Infinito
de estrella sin puntas

guarda el fuego: fatuo olimpo
del dolor silencioso del dolor…

camino por el hilo de seda
de ésta trampa
donde arrulla el veneno
una esquina del amor

y…dios… me tengo tanta lucha…
que es el filo de mis manos
la guadaña, la agonía, el corte y el desangre
de la noche más oscura:

ten ta ción...

rojA
26/01/2005 03:44 #. Tema: Vagón 503: Hay 6 comentarios.

22/01/2005

pensamiento autónomo

cooperacion.JPG-¿Pero dónde vas a estar, nena?. Mirá que pasan cosas… Prestá atención. Cuidáte. –
Tarea de madre preocuparse por todo, ya lo sé. Pero quizás alguna vez entienda que la vida que yo amo es incierta, y que me gusta beberla de vertiente y nunca en copas de cristal.

-Sí me cuido, vieja y mis amigos más. Pero porque pasan “cosas” y para que alguna vez dejen de pasarnos, estoy despierta…-

Y a veces, necesito guardar las lágrimas y colgarme en ojos prestados para volver a ser quien soy.
En esos días, pliego las alas de rocío y visto esas otras, que pintan las manos del trabajo, de la lucha,
de las ideas transparentes,
de la rebelde tarea de construir un mundo distinto
donde haya espacio para nosotros,
para los otros,
para todos
los que jamás encontramos todavía: un lugar
En esos días… en éstos, tantas alas abiertas desperezan arco iris y la ilusión se acerca un paso… más acá

porque somos muchos, los que creemos
y porque somos muchos, los que nos atrevemos a soñar…

Si me buscan, estaré por acá…

Enero Autónomo 2005

PS1 madre y padre: ahí hasta dice el recorrido de los colectivos...
PS2 K: gracias por quedarte con tus abuelos. Ke disfrutes el club!
22/01/2005 05:29 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

10/01/2005

Libertariamente CulpableS

PoliticalArt-NoiseinDublin.JPGMe gustaría que por una vez… una ínfima y miserable vez, alguien me diera un buen motivo para creer que éste dolor cicatriza y sana y no vuelve a persistir.

Porque no quiero ser parte de una historia donde el que abusa es elogiado y no quiero ser cómplice en silencio de enrejar las ilusiones ni ver morirse en una esquina a la verdad.

No quiero un planeta dormido
donde vale un tiro en la sien
a algún anciano
donde vale comprar la realidad
en noticieros
donde vale el hambre de mil pibes
diez minutos putas VIP
donde vale mentir a mansalva
si la balanza no pesa
donde vale vender los sueños
por un toque de nariz…

No quiero escuchar a mis amigos hablarme de cadenas y que alguien diga otra vez … como entonces… “algo habrán hecho”…

No quiero que raas me diga: detuvieron a Ramiro y al punki. ¿Por qué? Porque sí.
No quiero que María espere toda la noche en la puerta de una comisaría.
No quiero que Niko me cuente cómo lo eligieron al azar ni cómo le golpearon la cara para llevárselo.

No quiero personas señaladas ni compañeros presos.
No quiero que pensar sea un acto peligroso.
No quiero que hablar sea una conducta subversiva.
No quiero que sentir sea una actitud penalizada.
No quiero que ser libre sea un rito criminal.

Porque creí que algo podía cambiarse y quisiera una respuesta para cada vez que él me mira a la cara y me pregunta…. “¿Por qué me trajiste a éste mundo de mierda?”

Perdón, K. .. Hoy, ahora mismo… no lo sé.

mheL

*** *** *** ***

Habla Ramiro: Preso por caminar

7-1-2005

ESTE GOBIERNO DETIENE A PERSONAS POR EL SIMPLE HECHO DE CAMINAR EN LA
CALLE.

Llegué el jueves para estar en la segunda marcha, y acompañar a quienes
la convocaban. Para acompañar a quienes perdieron a seres queridos y como
uno mas de los que no soportamos que pasen este tipo de tragedias, que pudo
ser evitada. Para pedir justicia, y acompañar las consignas que
surgieron.

La marcha fue tranquila y bastante silenciosa, como se preveía, ya que
era una marcha de dolor y quienes convocaban así lo pedían. Si bien no
pertenezco a ninguna agrupación partidaria, si soy un militante, y
entre algunas conversaciones con otros murgueros, optamos por no llevar nada
distintivo con nuestras organizaciones por respeto a sus convocantes,
solo ir a la marcha a colaborar con el cuerpo y acompañar en lo que se me
necesite.

Finalizada la marcha desconcentramos. Yo salí por Rivadavia,
con otros tres amigos, en total tranquilidad, al cruzar la nueve de julio
nos enteramos que había algunos incidentes por la televisión de un bar,
seguimos caminando con mucha gente que se iba marchando pacíficamente
por Rivadavia, después vimos pasar algunos celulares pero mantuvimos calma,
de hecho a veces algunos empezaban a correr y fui yo quien levantaba al
mano para que no corramos.
Llegamos a Callao y doblamos hacia corrientes para desde ahí tomar algún
transporte que nos lleve hasta Almagro ya que pensábamos encontrarnos con
un amigo que vive ahí y que se había ido antes de la marcha.

Sobre Callao, llegando a la esquina con Mitre, mientras caminábamos,
unos policías aparecieron sorpresivamente y empezaron a pegarle a muchos, de
los 4 amigos que éramos nos detuvieron a dos sin, motivo alguno,
elegidos a dedo: “el y el” dijo un gordo y entre dos me agarraron con poca
ternura y me tumbaron (si me comí un palaso o no sinceramente ni me acuerdo).

Nos tiraron un rato al piso con la mano en la espalda y esposas ante los
humillantes flashes de los fotógrafos y las luces de las cámaras de
televisión, mostrándonos a cualquier televidente como “delincuentes”(¿me
entiende?), y sin pensar en el sufrimiento que le generarían a mis
familiares y seres queridos que miraban la tele.
Nos metieron en un carro y nos llevaron bastante lejos, a la comisaría
2da, en el barrio de San Telmo.

Cuando llegamos nos pusieron contra la pared, así nos tuvieron un par
de horas mirando a la pared con las manos contra la pared. Una chica
bastante joven, llegó muy nerviosa y angustiada, sentí la impotencia de no poder
hacer nada, solo me limitaba a consolar a quienes tenia al lado
pidiendo tranquilidad, que íbamos a salir rápido, que estaba todo bien, aunque
los botones a cada rato nos callaban. En un momento escucho que entra
gente, giro la cabeza disimuladamente y era los policías de civil (mas
conocidos como “servicios”), que llegaban de la marcha con remeras de bandas de
rock, vi un par con caras conocidas, de la Facultad de Ciencias
Sociales, obviamente, que se hacían pasar por estudiantes para investigarnos
(personalmente creo que tenemos que juntarnos con estudiantes de mi
facultad y me ofrezco a colaborar con todas las investigaciones).

Después de estar un buen tiempo parados con las manos en la pared, nos
iban llamando de a uno para hacer un trámite y después meternos en la
celda. Primero me sacaron las pertenencias mientras me tomaban los
datos,con un detalle que asusta: un tipo con la cara tapada con un pañuelo
nos filmaba a cada uno, después nos sacaron esas fotos y un par de cosas
más.

Otra cosa para remarcar es que no nos permitieron hacer una llamada
telefónica a nuestras casas como supuestamente lo indican nuestros
derechos.
Estar ahí adentro tiene sus cosas, además del calor, el mal olor y la
preocupación por estar incomunicado con el afuera. Pero también había
esperanza, principalmente a los muchos compañeros que llegaron a la
comisaría poco tiempo después de que fuimos detenidos, y se escuchaban
de a ratos sus cantitos “Soltá a los pibes la pu.. que te pa..”, o
“Libertad,libertad a los presos por luchar”, lo que a los que estábamos adentro
nos consolaba mucho, principalmente para saber que no estábamos solos.

Muchas
gracias a todos, no saben lo importante que era para los que estábamos
adentro, cuando de repente se escuchaba algo que podía venir de afuera
todos nos callábamos para escuchar, nos llenaron un vacío importante.
Obviamente eso generó una presión que seguramente aceleró nuestra
detención y que reguló en parte el trato que recibimos (aunque tengo
que comentar que algunos policías trataron muy mal a algunos compañeros).

De las cosas que nos mandaban de afuera (comida y bebidas) llegaron
algunos, principalmente agua, que era muy deseada por los que estábamos adentro,
pero también vimos que los policías se tomaron una gaseosa que nos
correspondía y que uno entró con dos bolsas llenas de facturas, que
nunca llegaron a la celda, un compañero que justo estaba afuera “tocando el
pianito” , vio como las bolsas desviaron el camino con la excusa de que
íbamos a “hacer miguitas” en la celda (aclaración, la celda no era
ningún símbolo de pulcritud, llena de orín, entre otras cosas).

Entre los compañeros de celda nos apoyamos mutuamente, dentro de este episodio,
fue un gusto haberlos conocido, había seguidores de la banda, murgueros, y
también militantes, pero todos tirando para el mismo lado. Quedamos en
reencontrarnos y formar una comisión antirepresiva de jóvenes, y
transmitir nuestra experiencia para intentar evitar que les pase a
otros, y si les pase tengan la información necesaria para manejarse
correctamente.

Cerca de las 10 de la mañana (unas 10 horas después de haber entrado)
empezamos a salir de a uno.
Cuando salí, obviamente era otro ambiente: la luz de día, los aplausos
de quienes se quedaron toda la noche aguantando en la puerta para que nos
saquen y muchos abrazos. Allí estaban mis familiares, mi vieja y seres
más queridos esperando. Ahí estaba Nelly, también Susana, Nacho, Miguel,
Laura y muchos otros amigos esperándonos.
Ahora hay que seguir adelante, con los compañeros adentro, coincidíamos
en que esto fue para amedrentarnos, para que nos asustemos.

El peor enemigo es el miedo. Ahora tenemos que denunciar esto, tenemos que seguir
adelante, esto no puede pasar más, no pueden detener a nadie sólo por
caminar. A otros los agarraron de adentro de un bar, o también por ir
caminando como yo. El gobierno, con su hipocresía, es responsable y
culpable de lo que nos pasó, y la tiene que pagar.

Lo último que hay que tener es miedo, es lo que ellos quieren, hay que
seguir adelante y voy a seguir adelante.
Fui preso por caminar, por manifestarme en paz, preso político.

MUCHAS GRACIAS A TODOS L@S COMPAÑER@S QUE NOS ESTUVIERON BANCANDO, Y EN
ESPECIAL A INDYMEDIA POR LA COBERTURA Y POR ESTAR SIEMPRE EN LA
LUCHA!!!

indymedia argentina
10/01/2005 00:34 #. Tema: Vagón 503: Hay 8 comentarios.

08/01/2005

no

velasCallejeraS-accionfotografica.com.ar.JPGTres minutos de silencio

Cuando los polos se diluyen
Cuando un maletín compra la vida
Cuando el lucro asesina una sonrisa
Cuando una bota aplasta el pie descalzo
Cuando la calle se riega de sangre
Cuando un ladrillo construye desalojos
Cuando un edicto destierra los sueños
Cuando las flores se asfixian en verano
Cuando el verdugo se aclama gobernante
Cuando un discurso atropella madrugadas

Tres minutos de silencio
sobran
y no alcanzan

Cuando el que tira los dados
pierde el juego de vivir… NUESTRA HUMANA:
dignidad.

rojAhieL

Accion Fotografica
08/01/2005 17:55 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

06/01/2005

querido Baltasar...

sierraLeonaChild.JPGYo creía en los Reyes Magos. Me gustaba pensar que había un manto transparente donde limpiarse la injusticia de la cara y que al menos, una noche cada año, todos éramos por encantamiento y devoción: una gota de magia.

Me inquietaban los preparativos. Caminar hasta el parque. Cortar el pasto. Armar un rincón para abrevar la sed de los viajantes y acomodar bien visible esa carta de ortografía ingeniosa y deseo impreso con mesura y fantasía, al por mayor.

Yo creía en la Magia y en casa, siempre los tres de oriente corrieron con ventaja. Santa se quedaba flaco espiando cerraduras desde la noche vieja. Porque… cuestión de latitudes genéticas… nosotros todos desde la cuna pronunciábamos con respeto el “Salam Aleikum” y conocíamos de historias nómades, sabios, mercachifles y turbantes.

Cinco de enero…
Me acuerdo de las vigilias eternas. De mariposas jugando escondidas en la panza. Las horas de una tarde que no cedía nunca y la luz del verano cuajarse en un balcón de la esperanza. Porque las visitas son siempre un regalo pero hospedarlos a ellos era más que nada un encanto.

A veces… mi preferido era Melchor (si… me gustaron los barbas antes que los crestas, confieso) porque… hasta algún momento supo ser un mago “de palabra”.
Claro que tampoco supe hasta tarde, que debajo del manto y la corona siempre anida el animal humano: hombre de la especie, en éste caso. Y algún desliz habrá tenido el barbudo, que no recuerdo, pero sin entremeses y obviando la indiferencia Gaspariana… me enredé con Baltasar (moreno morisco sahariano o todos) cautiva del chico malo, como no podía ser de otro modo.
Él: el encargado de repartir carbones, finalmente me incendió la inocencia y… qué lástima! Porque los sueños se inflaman tan deliciosamente rápido…!

Y yo creía en ellos
Y dejaba mis lunas en sandalia
Y no podía dormirme
Y esperaba… el milagro de enero que durase… claroscuro,
algún amar…


Calor de luto en buenos aires, 2005

Querido Baltasar:

hoy no voy a pedirte nada
porque ya no te espero
pero préstame sólo esta noche
una corona
de barro y de escarcha
y ayúdame a pintarme
la cara
con sangre
de tu sol

hoy quisiera acompañarte
y donde llueve la muerte
salpicar estrellas azules
que ahoguen de cielo
el mundo
dolor por dolor por dolor

hoy no voy a pedirte nada
pero …
visitaremos Ruanda
Irak, Palestina

recorramos Asia
Kosovo, Ecuador
cada calle, puente,
plaza, río
y las favelas hondas
de mi cruz del sur…

querido Baltasar
hoy no vengas a verme
hoy, por ésta noche
aquí no quiero ser yo

pero…
dáme pies de cardo
y ninguna victoria
y te regalo mi alma
como eclipse y pan

cárgame en tu alforja
de nómade y mago
y repárteme en lluvia
abrigo o calor

hoy quisiera acompañarte
y donde llueve muerte
conjugar: a m o r

querido Baltasar
yo ya no te espero
ayúdame a pintarme
la cara
con sangre
de tu antiguo
sol


mhieL
06/01/2005 00:06 #. Tema: Vagón 503: Hay 3 comentarios.

01/01/2005

Sed ...

callejeros.JPGMonóxido de carbono y cianuro.
Una bengala que inicia y acaba un recital.
Minutos sin tregua y el parte médico, en la calle, siempre el mismo: “intoxicación-Vías respiratorias quemadas”

¿Cuánto vale una vida humana?
Un saco de sal era buen precio en otros días, pero el “quiero todo” extermina hoy las conciencias y embrutece los sentidos.
Igual da la coima en una entrada que el sobre debajo de una mesa.
Igual el tumulto de la masa y cinco mil donde sólo cabe un tercio.
El “vale todo” amontona los bolsillos y factura quince pesos por cabeza. Improvisa guardería en algún baño por monedas, y algo más.
Quien prohíbe el acceso con petardos es el mismo que engalana un galpón con celofán.

¿Cuánto vale una vida humana?
Puertas cerradas de emergencia? Candado, acero y metal…?

“Los chicos primero” rezan las campañas del progreso y hoy parece que es verdad.
Chicos entre 14 y 25 años casi todos.
Chicos primero en la desidia, la injusticia y …

175 muertos
714 heridos graves
126 en estado crítico.

Con los sueños raídos de un acorde musical…

Cuentan que los músicos se lanzaron del escenario a ayudar a su público.
Cuentan que un ejército de manos solidarias se socorrieron mutuamente.
Cuentan que hubo héroes anónimos en ese infierno del rock.
Cuentan… que todos los callejeros se hicieron eco de su propia canción…

mhieL

***

“No empezar a dejar de pensar,
que a las masas pensando
no las vencerán jamás...jamás

El nudo aprieta mal, bloqueando al ideal.
Todos los sueños se escapan en un grito.
Que cielo hay que mirar?, Dónde está la verdad?
Cuándo la muerte se hará humanidad... humanidad?

Porque si me voy es por luchar,
y no por mirar,
me voy por luchar.

Porque si me voy es por luchar,
no por mirar,
es por luchar.”

Sed- Callejeros
01/01/2005 00:21 #. Tema: Vagón 503: Hay 2 comentarios.

28/12/2004

con él...

barcelona.indymedia-adeu.JPGHoy escribo sin ojos
porque no quiero ver

quizás porque es recurrente la violencia en las calles
quizás porque estoy vieja y me he vuelto sensible
quizás porque amo a tantos rogers creciendo en este mundo…!

No quiero tolerar
más fascistas de arma blanca
y otro chico sin garganta… acuchillado

No lo sé.

No quiero saber
que el odio hiela las veredas
que no alcanza con las muertes que nos regala el estado
una cada 55 minutos, para ser exactos

No quiero entender
que una bala codicie la sangre del hambriento
que mil piquetes no alcancen para velar los sueños rotos
de un presente malherido

No quiero escuchar
que nuestros presos se declaren culpables
que prefieran la cárcel para no pudrirse en la antesala
de un juicio purgatorio

No quiero descubrir
que una inyección de hierro adulterado nos denuncie
que una avenida sea el gran prix de los coimeros
del dolor y la agonía adolescente

No quiero recordar
que el pensamiento se engrille en madrugadas
que se extermine la razón sin miramientos
en las manos sangrientas del terror

No lo sé

Me sigue doliendo
que nunca aprendamos nada
que alguien siga dándose la espalda

Me sigue quemando
cada vela que llora en una esquina
cada sueño joven que se apaga… de ilusión

y…
aunque nunca estuve en Gracia
ni conocí a Roger…

hoy no digo adeu!
sino salut!

porque somos más
con él.


rojAmheL

barcelona indymedia
28/12/2004 00:23 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

20/12/2004

19 y 20 de diciembre

basta.JPGLloré
Lloramos

Éramos muchos y las luces del verano
se tiñeron de rojo
la conciencia
y la sangre

las balas sacudieron el aire
extinguiendo la luna
Aullido y grito
sin descanso

La plaza es nuestra
La calle es nuestra

Oídos sordos de la in justicia proclamada
desde un balcón
rosado de vergüenzas
alguien creyó que el juego
se compraba

Lloré
Lloramos

Éramos nadies y la noche del bautismo
nos fusiló con saña
la ilusión

comimos muerte
inocencia
y osadía

para parir, del dolor:
la rebelión

La plaza es nuestra
La calle es nuestra

todas las vidas que hagan falta
por amor

rojAmhieL

Hoy Sin Banderas. A tres años. Memoria y Acción
20/12/2004 03:33 #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

14/12/2004

una mujer

julia.JPGLa última vez que la ví, tomamos té en su casucha de Madryn. Habían pasado añares desde el temor ciego que imprimía a mis tardes infantiles y pocas veces la entendí, aunque siempre me provocara una intriga fascinante.

-A tu hijo le has puesto nombre de indio… Está muy bien, que aprenda a luchar por su libertad…Pero lleva el nombre de un soldado también… ¿cómo es eso…?-
-Tuve que negociar con el padre… Pero no era milico el de la historia… sino caudillo-
-Es lo mismo ¿no?… el poder es el poder…. ¡Ala..!... bueno… enséñalo bien para que no se confunda…-



Las paredes que la albergaban eran ralas y se podía palpar el vacío. La inundación le había arrancado casi todo y en lugar de comprar muebles, ella almacenaba sus pocas cosas en cajones de madera, carretes gigantes de alambre y otras clases de embalajes extraños.
Sólo había en el chalet de tres cuartos una cama, un silloncito, la heladera y en primer plano, hermosamente poblada: su biblioteca.

-¿Para qué otra cosa?- había dicho. –Ven, mira mi huerta… está algo empobrecida pero estoy esperando a un compañero de Córdoba que venga a ayudarme….. Ahh… pero ves? El nogal sí se ha portado éste año!... Os vais a llevar unos frutos para Buenos Aires-

Bolsas y más bolsas de nueces, llenaban aquel cuarto oscuro.
La manito de KeL me apretó fuerte y sus ojos abiertos me trasladaron al ayer… a mi propia percepción de esa mujer, una vida más atrás…

Julia era una dura, de esas que la historia maltrata con saña y púas y se vuelven intangibles como rosas silvestres. Era fuerte y sin matices, discurso de granizo sobre hiedras venenosas. Era arisca y cariñosa y tan pero tan española como un verso huracanado de García Lorca. Era muchas cosas y además de todo eso, extrañamente amiga de mi vieja… No sé por qué ni qué, unía a ese par dispar además del barrio. Agua y aceite: ocasionalmente combinan bien.

Y cuando como hoy pienso en ella, salpican los momentos distantes de la niñez. Puedo recordarla cuando traía a sus hijos a jugar. Cuando cosía retazos de trapo para fabricar bolsas, ropa, muñecos. O cuando se encerraba en la cocina a contar sus penurias siempre dramáticas. Porque su modo de hablar era el de una actriz de teatro abierto… raudales de sonido y entonación lírica, hacían inevitable su discurso.

Ella lloraba por su familia, por los desmanes de una guerra no enterrada, por su huída a pie en la montaña, por su hombre equivocado… Y solía mal decir al generalísimo sin lástimas, cacheteándolo incansable tanto o más que a esos curas cómplices de capillita de pueblo…

-Váyanse a su cuarto- rogaba mamá cuando podía, advirtiendo a mi hermana Lu y a mí que no era tema apto para niñas buenas. Pero Julia no podía ser invisible. Era frontal y sincera y … temible…

Discusiones de padre y madre se alternaban con sus visitas cada vez más esporádicas. Sus mudanzas repentinas y después… la distancia.
Pero la distancia es un bumerang. Cuanto uno más se aleja de aquello que quiere, más se fortalece el deseo de alcanzarlo.

De alguna forma sé que ella abrió un surco en mi espejo.
Uno nunca sabe hasta dónde cabe el gesto más imperceptible. Porque en las vidas de otros, que son tierras de paso… un buen día nace el jardín… que había sido semilla adherida en nuestra única suela de zapato.

Esa mujer me dio los primeros libros “interesantes” de mi adolescencia. Me nutrió de curiosidades las ganas de crecer y sin mencionar jamás la palabra prohibida: me mostró un camino diferente de la divina condena del inefable “deber ser”

-ni sotanas-ni milicos-ni fronteras-
-¿ni maridos?-

Querida Julia: GRACIAS.
Ahora, si no es tarde… ya lo sé.

mhieL
14/12/2004 00:12 #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

09/12/2004

pañuelos blancos

plazadeBlanco.JPGCómo te explico... que no sé decirte
dónde están.

Cómo te miro a los ojos y te cuento
que quizás no vuelvas a verlos
nunca más.

Cómo hago que comprendas el vacío,
las noches eternas de vigilia
y mi temor.

Cómo te explico... que no sé decirte
por qué.

Cómo te consuelo el llanto
si a penas sostengo mi cansancio
en el corazón.

Cómo te apago ese miedo infame
y te contento y te aliento
a vivir...

Cómo te confío, amor...
la rabia, el odio, el desgarro
y la injusticia...

de esta lúgubre y eterna
impunidad...

rojAmheL

MADRES DE LA PLAZA... EL PUEBLO LAS ABRAZA
OTRA MARCHA
OTRO AÑO


SIN OLVIDO NI PERDÓN
09/12/2004 03:17 #. Tema: Vagón 503: Hay 1 comentario.

05/12/2004

Hoy somos arco iris

rainbow-light.jpgA veces, se escribe desde el dolor. Otras veces, desde la rabia. Pocas veces, desde la satisfacción.
Cuando hice éstas letras, la policía mataba a un artista muy joven en un puente piquetero. Y alguien me regalaba un libro sobre Rodolfo Walsh... de quien recuerdo su asesinato aún antes de saber quién fuera.
Mientras tanto, una ola de saqueos y balas desdoblaba las esquinas. Mi hermana menor marchaba al exilio y un encapuchado levantaba ante el mundo, el dolor florecido de una américa indiana inconquistada.
Mis amigos tomaban la calle, las plazas, las fábricas... y de a ratos nos turnábamos las voces... para sebar en cada mate de asamblea... una semilla fresca y dulce... prohibida y tierna, que en secreto se nombra: REBELIÓN

Éste fue el primer texto que leí con micrófono, con lágrimas de obreros en lucha y emoción de compañeros anónimos, como yo... gotas de sal y lluvia que no tallan el bronce pero tampoco claudican. Gotas que titilan como espinas. Gotas transparentes que sin pensar ... pueden ser: el arco iris...

((((((((((((((((((((((((((((((((( )))))))))))))))))))))))))))))))))))


Dicen los que saben decir, que en épocas de caos, la creatividad se abre paso y la luz florece desde las mas ásperas cenizas.
Nuestro mundo es el paraíso de esa asimetría, un puente a la necesidad, un barranco árido, un zurcido mal hecho. Y de remiendos, se nos fue forjando una historia, una cultura o una identidad. De retazos nos colmamos la sed, la injusticia, la desolación y la mentira.

Una trama con mas agujeros que tibiezas, nos envuelve el paso en éstas horas de tormenta... El fantasma de la guerra se retuerce de deseo. El crujido de la hambruna nos zumba los oídos. El peso de la explotación doblega el horizonte y el olvido espeso e infinito, es un parche oscuro entre nosotros y el sol.

La sombra cabalga el sexo del rocío. En ese cielo sin brillos se desata el espejismo. El negro espectral nos va pariendo, libres, sin culpas. Y amanecemos... arco iris clandestino, con vocación de risa y de semilla rebelada. Venimos a nacer, sin llanto. Somos... en el vacío gris del universo acomodado, una gota de color, una nota disonante, un verso proscrito.
Desobedientes artesanos del espíritu. Esperanza a contraviento. Magia de manos aferradas a la idea, cuerpos balanceados sobre el fondo del abismo. Y las alas abiertas de balas sin muerte. Porque somos las evas y adanes de éste infierno. Y no hay huracanes o brisas, que puedan volarnos el don del presente y la utopía.

Hoy ... estamos. Existimos.
Somos brigadistas de las letras,
guerrilleros del pincel,
milicianos del sonido
y terroristas...
de la imaginación, del amor y de la vida.

Salut y resistencia!

rojAmheL
05/12/2004 14:03 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

04/12/2004

León Ferrari: el eterno acusado

LeonFerrari.jpgLas vallas de metal no son novedad en éstas calles. Nos acostumbramos a ellas poco a poco o de repente. Y circundan sinagogas, comisarías, bancos, embajadas, catedrales, casas de gobierno o cualquier otro síndrome inmune, que destiña culpas de acuñado PODER.
Pero cercar la entrada de un centro cultural, no figuraba hasta hoy en el catálogo de ingenios de los cien barrios porteños.

Una virgen amparada de cirios encendidos, descansa en la vereda cuidada de claveles, alguien rezando un rosario y la leyenda-acusación contra los directivos que auspician al artista.
Así se ingresa a este predio. Policías de a cinco o seis junto a las escaleras, el hierro que divide las aguas y un mar rojo-misterio de gente haciendo fila, rompiendo en oleajes de pros y contras sobre el muelle del no saber por qué…

“En ésta sala se exhiben obras que pueden herir la sensibilidad moral y religiosa”

Es una advertencia varias veces repetida, con signos de admiración en letreros acrílicos. Y sospechando que nunca es suficiente la explicación, o adivinando que jamás irán a perdonarnos el desacato, “los decentes”, abundan en los rincones de los salones: fechas, líneas de tiempo referentes, sucesos políticos e históricos aclaratorios y palabras contextuales del artista.

León Ferrari… un “anticristo” de 84 años, aparece en videos que proyectan un viaje alrededor de sus muestras. Camina entre el público y da la cara sin velos, enfocando los reflectores de la crítica, sobre su trayectoria de vida, sus afectos, su familia y sus sueños.

Los laberintos de la vergüenza se entraman en una síntesis cronológica de todas las guerras santas: conquistas- saqueos- colonias- nazismo. Avanzan hasta la médula siempre incuestionable de la creación, donde las altas cúpulas copulan hasta el hartazgo…. amenizando Papas, santos, presidentes, madonnas, ciccolinas, jehovases y demonios, en orgiásticas negociaciones del placer.
Y se pierden en los callejones del fanatismo, exponiendo a plena luz cada golpe de estado, los exilios, la censura… Mientras el infierno juega sus piezas, en sofisticados tableros de ajedrez. En el corazón del mundo con carne de plástico: la inquisición… una piraña plateada, nada en el útero agitado de una hembra sin perdón.

Los ojos de los visitantes esperan el sobresalto. Se pasean y entrelazan señoras de trajecito, agrupadas en espejo delante de un manuscrito…”esto no es arte”. Y a los canarios que cantan a su lado, sinceramente les da igual. Comen alpiste y cagan… recreando con sus pinceladas azarosas, una lámina sextina de algún sacro-sacrílego pintor.

Hay rostros que sonríen en complicidad frente al ridículo, reconociendo los vestigios de una sociedad gravemente enferma.
Hombres de camisa y corbata, esbozan su mejor cara de asco, porque un chico de trece años se ríe a carcajadas.
La vitrina ensaña decenas de proscritos preservativos por donde escapan renacuajos y crece la intriga… de un corro de ángeles custodiando el ciclo fértil de una mujer.

Calaveras. Botellas. Ratas. Flores muertas. Cucarachas. Lombrices. Tostadoras. Licuadoras. Redes. Jaulas. Trampas…
Todo encierra un dolor.
Todo libera un mensaje.

Jóvenes punks embelesados, aplauden con sus crestas coloridas al sumum del graffiti. Un inodoro despojado y solo, en el que versa incrustado en letras negras, ingeniosamente irónico, el juramento baptismal de los políticos….
“… y si así no lo hiciera…. Que dios y la patria me lo demanden…”

Demandamos
Acusamos
Rechazamos

Todos éstos siglos de barbarie, paridos de una civilización de crueldad y oscurantismo.
Por eso algunos vinimos a estar.
Porque necesitamos desterrar todas las vendas, con que se nos fueron cegando las miradas.
Porque necesitamos releer nuestro pasado, para evitar los errores del futuro.
Porque necesitamos creer que existe la posibilidad de inventar un mundo nuevo: hoy.

Porque soñamos.
Porque amamos.
Porque somos libres.

Demandamos el derecho… a contar otra VERDAD.

mhel

GRACIAS LEON FERRARI POR TODOS TUS AÑOS DE ARTISTA

********** ********** *************

Gente, a esta altura ya sabrán el escandalete que los
sobacirios desataron por la muestra de León Ferrari en
el Recoleta. Una noticia más reciente es que unos
tipos anoche destruyeron una obra y parte de otra.
También hay una presentación legal contra Ibarra por
permitir la muestra, y varias convocatorias a acciones
de protesta por parte de la Iglesia.

Lo que está abajo es una solicitada que saldrá en los
diarios de (creo) mañana. ES ABSOLUTAMENTE NECESARIO
QUE TODOS LOS QUE PUEDAN Y ESTÉN DE ACUERDO LA FIRMEN.
Se sabía que esto iba a pasar pero no se contaba con
reacciones violentas de este tipo. Los que atacaron
las obras eran varios y fueron con sus abogados para
prevenir intentos de detención, o sea, no fue la
reacción momentánea de un fanático sino un operativo
preparado y bancado por alguien.

Por favor, reenvíen esto a quienes puedan.

____________________________

NO A LA CENSURA
Los abajo firmantes defendemos la libertad de
expresión en todas sus formas, y manifestamos nuestra
oposición a cualquier tipo de censura.

Con relación a la retrospectiva de uno de nuestros más
prestigiosos artistas plásticos, León Ferrari, que se
exhibe en el Centro Cultural Recoleta, decimos NO a
cualquier intento de clausura de la muestra, como
decimos NO a cualquier imposición sobre nuestra
libertad de crear o elegir las obras que presenciamos
como espectadores.

Porque la exposición de las obras de León Ferrari nos
acerca a uno de los creadores argentinos con mayor
prestigio en el país y en el exterior, y su exhibición
debiera transcurrir en un clima de libertad y
tolerancia, apoyamos la decisión del Gobierno de la
Ciudad de organizar la muestra y defender su
permanencia sin ceder a las presiones de quienes
pretenden clausurarla.

Porque defendemos la libertad de expresión del otro
tanto como la nuestra, y porque no queremos que
tutelen o restrinjan nuestra libertad de elegir,
celebramos la realización y continuidad de la muestra
de León Ferrari en el Recoleta.

Esperamos adhesiones a la siguiente dirección:

censurano@yahoo.com.ar
04/12/2004 20:38 #. Tema: Vagón 503: Hay 6 comentarios.

23/11/2004

miedo y luz

Lampara-Acefalis.JPGHoy me perdí muchas veces enredada en vapores de recuerdos difusos. Me volví a ver por dentro para explicar por qué... sigo sin respuestas y ya ni intento siquiera, esbozar una pregunta...

Me acordé de los miedos, tan distintos y solemnes... La noche en casa de los abuelos... La sombra oculta detrás del cortinado de bañera... Pancrasio... El castigo por las malas notas. La venganza de mi hermana contra alguna de mis muñecas...

Mis miedos eran proporcionales a las desobediencias o a la fantasía. Y hasta casi podría decir con orgullo que alguna vez fui "normal". Pero dije "podría", porque me bastó un encuentro de hermanos para recuperar la memoria de un soplido...

-¿Qué decís, nena...?-me recriminaron los ojos del tiempo sin medias tintas. -Desde los seis años llorabas como loca porque no querías vivir más... Andabas pateando a las monjas del colegio... Desafiabas a las maestras... Eras una peste con tus amigas... No le hablabas a mamá por semanas... Salías a caminar por los techos de los vecinos... Hacías huelgas de hambre... Te pasabas los fines de semana trepando paredes y chimeneas... Te quedabas días escribiendo sola... ¿de qué normalidad hablás?-

Iba a llorar, pero me reí.
Es interesante repasar la historia desordenada y frenética. Porque así no hay chance de cerrar los párpados. Las luces son tenues pero intactas en una habitación vacía. Como el corazón de un niño que teme y desea la oscuridad del descanso.

Extraño mis miedos...
esos que entramaban mis arterias
que bullían como eclipses de lo oscuro
a enfrentar en mil batallas el reinado... de las lámparas...

mhieL

foto robada a Acefalis
23/11/2004 00:54 #. Tema: Vagón 503: Hay 4 comentarios.

22/11/2004

Esperanza

Silvestres.jpgNo me gustan las flores entre moños y ramos.
No me gustan las tumbas en laberínticas calles.
No me gustan los llantos de culpas ni lástimas...

Por eso te regalo un jardín, con tierra, verde, hojas y aroma
donde crece la vida sin cerrojos
como este viejo poema, que tanto te gustó... alguna vez...

Esperanza

Aunque...
La vida se tuerza y camine doblada


Aunque...
La voz se quiebre y titile entrecortada


Aunque...
La razón se opaque y destiña acaudalada,


Aunque...
La pasión se entibie y tiemble acuclillada


Aunque…
el universo grite
Y la sangre se seque a plena rabia,

Hagan lo que hagan,
digan lo que digan,

Crece y se expande subterránea,
late y se nutre en disidencia,
clandestina flor,
fruto prohibido,
savia insurgente,
racimo tierno...

colorida y nítida
una lumbre de Esperanza.

mhel
22/11/2004 20:24 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

13/11/2004

sin fin...

intifada.jpg“Vengo con el fusil del combatiente de la libertad en una mano y la rama de olivo en la otra.
No dejen que la rama de olivo caiga de mi mano”

Yasser Arafat, en la ONU 1974

Tal vez sea importante teorizar.
Tal vez algunos no sepan vivir sin rótulos y necesiten palabras como “nacionalismo”, “terrorismo” o “corrupción”.
Tal vez sea necesario enarbolar banderas y cantar himnos para construir un sitio de pertenencia universal.
Tal vez haga falta odiar para encontrar culpables de nuestras propias lástimas.
Tal vez dios tenga sed de demonios y sus aliados bendigan cualquier inmolación.

Tal vez no me hagan falta los ojos…
para volver a ver que los sueños
se fusilan sin aliento
cuando rozan horizontes
de encender… la libertad

rojA
13/11/2004 12:40 #. Tema: Vagón 503: Hay 4 comentarios.

11/11/2004

hoy...

elMuro.jpgsoy un poco
de la enfermiza sombra
escondiendo en mi ombligo
la cabeza…

cómplice aguda
de desnudar las culpas

de extrañar el fuego
que incinera algún dolor

porque es dolor, el aroma
de explosiones
noche oscura

y es dolor, el vacío
congelado de lava
en el paisaje caliente

de la… lucha

Hoy,
otra vez

soy este muro erecto
de la vergüenza prestada

mientras la inocencia
se resiste…
al grito

de la inmortalidad

hoy soy ustedes
la piedra
la mano
la sangre

y la sed

rojA
11/11/2004 12:17 #. Tema: Vagón 503: Hay 3 comentarios.

04/11/2004

más de lo mismo

FUCK-NoiseinDublin.JPGLa muerte afila sus uñas
sobre el cuello desgarrado
del sol

El imperio contraataca
y no son jedis contra Vader
ni es un sueño del futuro
ni es ficción

Porque…
¿por qué?

La ignorancia puede más
que mil verdades
y la sombra se expande
a pleno día…

¿por qué?
llueven lágrimas de arena
en las bocas desiertas
del dolor

Y otra vez…
en la fiesta del odio
contra todos,
la soberbia engalana
sus altares

como arcángeles
de estiércol: vencedores
nos vomitan sus fanfarrias…
la traición

FUCK Bush!
FUCK Kerry!
And all the other Evils… in this crazy world!!!

roja
04/11/2004 00:22 #. Tema: Vagón 503: Hay 2 comentarios.

31/10/2004

negociación

PorFin-raas.jpgEstoy
tramando algo
desde hace largo rato…
un plan de huelga y lucha
contra el enemigo invisible
que anida y muere en mí

Estoy
trabajando a reglamento
sin hacerme concesiones
ni ofertas audaces
que alteren o interrumpan
la emoción

Estoy
a media máquina
labor de brazos caídos
especulando el minuto
o esperando la sirena
de no volverme contra mí

Estoy
de negociación y acuerdo
mediando a plena noche
una respuesta
que me ampare o me detenga
el deseo inexpugnable
de expropiarme:
el corazón

hieL
31/10/2004 23:37 #. Tema: Vagón 503: Hay 8 comentarios.

26/10/2004

Visiones

Esperanza-K3L.jpgEs verdad. Probablemente mi visión del mundo sea infantil y por eso no logro entender la balanza con que unos pesan el oro y otros saborean el hambre.
No puedo concebir que las balas perforen los sueños con sangre y lágrimas, cuando el juego deja de ser juego y se vuelve impunidad.
No quiero justificar padres y madres ausentes, que no tienen tiempo para una palabra, porque el reloj los apura a la calle, a la siembra o a la fábrica.
No sé distinguir galones ni sotanas, porque busco en las caras la sonrisa, como el cielo que enmarca la verdad.

Y observo. Y camino. Y escucho. Y aprendo.

¿Es infantil buscar respuestas?
¿Es infantil preguntar cómos y por qués?
¿Es infantil medir fuerzas y cuestionarlo todo?

Es infantil… imaginar, creer, ensayar, soñar, crear, cambiar…

Sí, estoy de acuerdo… es cierto. Mi visión del mundo es peligrosamente infantil.
No por nada, los loqueros, las escuelas y las cárceles modernas, surgieron codo a codo emparentadas, trazándonos este puente de barrote como sano…por venir…

hieL
26/10/2004 01:02 #. Tema: Vagón 503: No hay comentarios. Comentar.

25/10/2004

yo... tú...él..... ?

jack-NoiseinDublin.JPG¿Quién es el tirano
en éste baile de disfraces?

¿Quién es el déspota
de la promesa vacía?

¿Quién es el asesino
en la noche de protesta?

¿Quién es el dictador
de la respuesta prohibida?

¿Quién es el verdugo
en las filas del hambre?

¿Quién es el traidor
de la vida deshojada?

¿Quién es el mercader
en la subasta de miserias?

¿Quién es el terrorista
que consume la inocencia?

¿Quién...?

*
hieL
25/10/2004 00:08 #. Tema: Vagón 503: Hay 3 comentarios.




un viaje a la nada

Desde éste andén quiero cruzar, por las incógnitas de mapas destruidos.
Sentir la piel del sol en mil palabras desnudas y arar entre los surcos de una aurora boreal.
Quiero ser, entre tus labios peregrinos, claras gotas de miel y hiel...


rOjA-mheL

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