Los sanatorios son siempre fríos. Destiñen la luz del ser y distorsionan la voz del espíritu.
El aire se agolpa en las gargantas y los ojos se cansan de dolor.
Parece que el tiempo se desdobla y sobra... o falta, escurrido en azulejos de paisaje, entumecido el cuerpo en resortes, de sillón...

Observo a mi vieja despierta-dormida, aferrada a sus verdades, como un ramito de fresias que le aroman las horas. Y sabe exactamente lo que es, lo que puede, lo que debe, lo que vendrá, en sincronismo pasmoso... cuasi monótono.

Reza sus arrullos amparada en el cielo, hace sus señales, se llena de confianza y espera, otra vez.

La acompañan sus símbolos, desde el pecho a las paredes. Confía y se entrega... como un atardecer.

Qué intensas redes, las del espíritu humano... que atempera el miedo, la incertidumbre, el no poder. Y qué suerte tienen aquellos... que conservan ese don precioso... de creer.

y
no importa qué
ni en quién
solamente

abrir el alma
y ver
*

mhieL