Yo no sé si es por noviembre, que me irrumpe la boca de nostalgias, pero hace días interminables que recuerdo como un rompecabezas, cada pieza fugaz de nuestras últimas charlas.

A veces me parece que te veo pero aunque escondo los relojes y en mis paredes no existen calendarios, sé que no es hoy ni ahora y que esas noches primavera, fueron mías hace más de dos eternos años.

-And now… cuándo nos vemos, Mhel?... you tell me…- habías dicho a paso lento, mientras desandábamos las calles para desdibujar el encuentro. Y nunca una pregunta me provocó tanta tristeza.
Porque debí decirte: -Ya… ahora mismo, quedate… hasta que puedas…- Pero soy implacable para marcarme la sentencia y me condené al exilio admitiendo un –Cuando vuelvas-

Volver es después de haber partido. Y estabas ahí. Y estuviste ahí muchas más cuadras, como habías estado todas las horas transgresoras de los escasos minutos convenidos … y como estás siempre, en cada vendaval.

A mí poco me importan tus aviones, los adioses sin promesa o las 36 horas de vuelos baratos que te devolvieron a tu isla de nostalgia. Por eso sigo escribiéndote a tu buzón-caja de galletitas vacía. Y espero tus sobres cansados, esos de correo a “lomo de burro”, que tardan siglos pero alguien siempre besa, porque llegan igual.

Porque llegas igual. Como el primer día sin aviso y en el peor de los momentos. Como el último y como los que nunca serán… o sí… Aunque tenga que arrancar del tiempo todas las primaveras y se convierta la estación en un tocado de púas y no pétalos…

Yo no sé si es por noviembre… pero mientras el sol de ese abrazo y mis latidos te tiemblen… nos estaremos viendo sin fronteras, hombre viento… sin cadenas, ni culpas ni derrotas…

red honey