Gris.
Como el paso del tiempo entre las manos del invierno.

Se despeñan las hojas de arco iris desteñidos.
Huele a racimo seco la censura... el silencio... la sospecha...

Revive el aroma de otro enero en adoquines, balcones y farolas.
Arrabales de amor en las paredes.

Esquinas de ceniza y virtud de pescadores.
Comulgan caravanas de cemento y corazones... de fuego

y de papel

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