Yo creía
que escribir, era saciarme
y beber de la vida una esperanza
aire nuevo
agua clara
el latir de un corazón
y caminar

Creía
que las letras eran bruma,
girasoles
sedientos de murmullos
y cansados talismanes
sin dorar

Yo creía
que escribir era nutrirme
y regalarle a la muerte
una guirnalda
siembra fértil
surco llano
el calor de un abrazo
y respirar


Creía
que las letras eran viento
cielo rubio de ilusiones
y estigmados aromas
sin cortar

Yo creía
que escribir era esperanza,
encenderle a la luna
una promesa
y la nostalgia peregrina
de soñar

Creía
que las letras eran polen
entregado
desde el núcleo
y alma abierta
sin segar…

rojA

“…
Manifiestos, escritos, comentarios, discursos,
humaredas perdidas, neblinas estampadas,
qué dolor de papeles que ha de barrer el viento,
qué tristeza de tinta que ha de borrar el agua.
Las palabras entonces no sirven: son palabras…

……

siento esta noche heridas de muerte,
las palabras…”

- Nocturno de Rafael Alberti -