Blogia
un viaje a la nada

Vagón 503:

30 años- 30 Mil

30 años- 30 Mil

30 mil
gotas
de sueños derramados
en el suelo fértil
de la vida

ruedan

como siembra
que orada hasta la savia
el latido en bruto
de la tierra
y el destino

30 mil
cristales
rotos
del espejo abismal
de la memoria

brillan

como soles
que encienden hasta el alma
la razón despierta
de la historia
en el camino

30 mil
recuerdos
presentes
nuestros
vivos

.

rOjA

.

¿Y esta publicidad? Puedes eliminarla si quieres

Flores secas

Flores secas


Hay gente…
que se llena la boca
hablando
de la vida

y vidas…
que se vacían de gente
silenciadas
la boca

flores secas
para el rincón del alma

que no cede al olvido
que no muere
que no calla

…


mhieL


.

6 de enero

6 de enero

cintas
moños
vidrio
estrellas

un rosario perdido
en la basura

y mil pasos
desnudos de ilusiones
cuecen rondas
sombrías
en la plaza
y llagan frío
otra noche a la intemperie…

de esperar.

Brillo
lata
sueños
celofán

un rosario perdido
en la basura

y mil pies
vacíos de sandalias
son un charco
hoy
en la vereda
y en el hambre
las ganas… de llorar

..


día de reyes
no de magos.


…

en el sur del sur

rOjAmhieL


*

locura

locura


Esto es raro,
porque algunas veces
uno se encuentra dialogando
con la fuerza inquieta
de un tornado de palabras,
que suelen ser un manojo
de sueños desbordados
o una ráfaga indomable
de ilusiones, sin querer.

Aunque no seas nadie
y aunque yo no exista,
aunque el tiempo se revele
traicionero
aunque se apaguen los soles
de un deseo
y se espesen los cielos
de ansiedades…

me quedo con tu instante
y el misterio
del espejo que oculta
las verdades,
la distancia y lo oscuro
del desierto
de viajar sin partir
en un susurro y despertar

sin promesas,
ni reproches
silvestres racimos
de ilusión, sueño
humanidad
o locura …


rojA mhieL


*


confesión a contraluz

confesión a  contraluz

No sé bien por qué, pero después de charlar, me quedan varias ideas rondando y aunque sea reiterativa, quiero decirtelas

En estos días, a mí también me sorprenden muchas veces, pensamientos que intentan ordenarme o que quieren pasar revista a mis horas y creo que es natural un balance cada tanto

En ese "acomodar" siempre hay algo que no cabe, que no cuaja, que no cierra.
Querer entender por qué o cómo llegamos hasta aquí, es uno de esos puntos irresolubles.

Los sentimientos, son como cuerdas en el aire y nos vamos aventurando o nos quedamos de pie contemplando la soga.

Yo pasé mucho, muchísimo tiempo de contemplaciones de sogas de otros y mías, abandonadas por mil motivos y había creído que jamás me iba a volver a arriesgar al vacío debajo de mis pies.

Y...
aprendí, que mientras uno espera en la seguridad del suelo, puede encontrar mil caminos y destinos y compañeros de viaje;
puede trazar la historia y encontrar lo que estaba sin saber, buscando.

Y está bien, porque no todos somos equilibristas.

Pero... mis sentimientos necesitan aire y nubes y viento...
y, nunca es cómodo ni fácil ni seguro acomodar cada pisada sin tropiezos.

Ahora, siento que estoy sobre la nada. Sólo un poco de cuerda me separa del abismo... pero es la misma cuerda que me acerca al cielo.
Y no se puede dar marcha atrás en el vacío.

Siento y camino y avanzo y creo. Aunque no haya nada visible por delante sólo el próximo pasito o el derrumbe.
y voy.

Nadie le hace promesas a los equilibristas.
No los mueve la sed de recompensa.
No los nutre la seguridad.

Es... simple goce de enfrentar los sueños
y entregar la vida por un par de alas, de verdad.

Yo, sin darme cuenta, recuperé esas huellas intangibles del instante y aunque no existan metas ni banderas ni llegadas, no quiero dejar estas alturas

al menos mientras sean tus manos...los puentes y la cuerda,
de este corazón.


...

mhieL

19 y 20 y siempre...

19 y 20 y siempre...

Me parece a mí, que lo malo… malísimo, es que sobra el tiempo de pensar.
Pensar de ventanas afuera, con la piel humedecida y los ojos secos del hambre, en un gruñido.
Pensar sentir sin límites ni vallas ni cercos ni fronteras…

Y ahora, cuando los años acechan, cuando la bruma del tiempo flamea un sálvese quien pueda…. Para algunos es tarde, somos alérgicos a sueros y vacunas anti-empatías.

Me parece a mí, que lo triste… tristísimo, es que falta tiempo para amar.
Amar de puertas abiertas, con el cuerpo enarbolado y el alma en una estela.
Amar vivir sin límites ni vallas ni cercos ni fronteras…

Y hoy, que el egoísmo tanto aprieta, y que la forma vale más que el contenido… para algunos es tarde, somos carne de cañón y no hay más modo de seguir, que tomarnos la vida a borbotones y EN SERIO…


rOjA

*

“Pintem Junts”

“Pintem Junts”

Ultimatum est La calle espera. O cuando las sirenas tienen voces de
colores.

Muralistas del Mundo “Pintem Junts” . Todo parece indicar que sólo hace
falta tener voluntad, convocatoria, fuerzas de sirena y mucha
integridad emocional para resucitar las rebeldías contra los desánimos y las
derrotas. “Un poco de gracia y otra cosita”. Ni Diego Rivera, ni Siqueiros
ni Orozco, hubiera imaginado un muro como este... el “Muro de la
Resistencia”. Se puede pintar con emociones, con solidaridad y con palabras.
Desde lejos y desde cerca. Y todo es “no dinero”.

Andan diciendo que será una gran tela con textos recibidos desde todas
las galaxias, que tendrá lenguajes muy próximos a los corazones.
Algunos vecinos dicen que jamás se vio cosa semejante. Traen entre ceja y
ceja la “intención de baile”; y de que “TODO ES POSIBLE, cuidadoso, común
y simple. La trama es una poética surrealista compartida. Es la
cabriola del viento, el de abajo: canta LA RESISTENCIA”. Dicen que están
exaltadas las esperas y las esperanzas.

Uno no puede no contagiarse. Y, a menos que se esté a unos pasos del
infierno, conviene concentrar todas las miradas, los nervios y el humor
en santificar estas fiestas. La fiestas nuevas, las que nos tocan, las
que nos endeudan, las que nos reclaman. Por conveniencia propia de
todos. Cualquier indiferencia es perniciosa. Estas fiestas son una diálisis
de luz que entra a juguetear por todos los rincones de nuestras
historias particulars y sociales. Dan la vuelta al mundo, mojan la oreja de
los más incrédulos, de los que se las saben todas, de los trotamundos de
su yo, de los desarraigados del nosotros, de los sepultureros del
mañana... Ya hay pruebas irrefutables.

Muralistas del Mundo, o sea todos, “Pintems Junts”, como quien le pinta
a la historia un tatuaje terrestre enorme sobre las cordilleras del
arco iris. Como quien pinta sus necesidades más urgentes y las pone en
bocas de todos, com quien pinta sus ofrendas y sus consignas en una carta
personal que miran todos... que todos se llevarán en el bolsillo
izquierdo de sus corazones. “Pintem Junts” como quien quiere la cosa
distinta, como quien quiere la cosa justa, libre, feliz... sin patrones, sin
dueños, sin sus reglas. Como quien quiere de verdad otra cosa.

Este “Mur” promete cosas que sólo podrá cumplir al arribo de los
textos, los colores, las formas, las manos, los ojos... promete cosas
renovadas que ya datan de muchos años y que vuelven y vuelven, pero nuevas, a
tomar lugar en las paredes de los ojos, de los cerebros, de las
convicciones. Como cuando los muros tomaban la palabra.

Este “Mur” para que “Pintems Junts” se aparece por las noches y se las
apropia. No hace muchas horas pasó como ráfaga de futuro frente a los
murales mexicanos que pintan las bandas en los barrios, pasó por
Tlaltelolco y pidió pintura fresca; se fue luego como de rayo a la Argentina y
le guiñó un ojo a Darío Santillán y Maxi Costequí, que andan pintando
muros y puentes por todo el mundo. Pasó pos Bolivia que a estas horas
incuba futuros urgentes, pasó por Chile, que no ese que ponen en la
prensa, pasó por Ecuador que canta muy bien las notas del cambio y pasó por
Brasil que anda con ganas de ajustar cuentas, ajustarse la osamenta y
echar palante. Pasó Venezuela y se echó un trago de caribe indómito,
pasó por cuba y puso a lomos un son y una canciones preñaditas de mañanas
bien frescos y promisorios. Total que va y viene este “Mur”. Anda y
anda... como el barco sin timonel. O con un timonel de todos, que no suena
mal. “Una negra va el pa popa y va en la proa un español
”... Este “Mur” parece que pinta bien. “Pintem Junts”, pues, el 17 de
diciembre.


Ver Índice del Pintem


Los Textos del Mur

in quie tud

in quie tud

y si todo...
es ilusión...?

armadura de hielo y tiempo
que escarcha el vacío
siempre inquieto
de la piel

remolino y marea…

que ahuyenta las naves de una costa
destinada a lecho hiriente
y arrecife
de coral.

o es corteza…

recubriendo la semilla
que aprendió a ser áspera y esquiva
de otras bocas,
para sobre...
vivir.

y si todo...
es real, trasnochador...?


* * *

Ps. recuerdos de la cruz del sur

rOjA

savia y semilla

savia y semilla

La diferencia…
puede ser un abismo

o una línea sutil
trazada con tinta transparente

Entre nosotras
a veces nacen cordilleras
escarpadas de púas
y senderos fosforescentes

cuando vos vas por el sol
yo me destiño en una sombra
y si flameo en una nube
vos vas buceando entre coral

Hay paisajes
que no caben juntos
y pigmentos que no se mezclan

labios que balbucean
y bocas que abren sentencias,

pies que lucen tacones
y otros que se tropiezan…

No hay veredas
que nos tracen las distancias,
ni siquiera discursos
que ensanchen sus alas
o amortigüen sus bramidos

La diferencia
es el corazón de la semilla

ni el tallo
ni la hoja
ni el aroma…
el corazón

lo que hace que vos seas rosa
y yo
un diente de león….


rOjA

shhh...ut up!

shhh...ut  up!

Se exiliaron las palabras
lentamente

un pie de grava
sosteniendo al otro
en caravana

vacía la sombra-luna
de los sueños

y las alas exhaustas
replegadas
en amarras desnudadas
de timón

rueda mi cabeza
en la memoria

tierra sangre
olvidada
de dolor

Se expatriaron mis palabras
al ocaso

y se arrastran,
fantasmales evidencias
hacia el sol…


rOjA

y ahora...

y ahora...

Cómo se vuelve a la calma
después de la tormenta,

las almas henchidas
y el cuerpo entregado…

si no hay calma
ni tiempo
ni pausa

para leña seca,
en éste anochecer.

rojA


*

¿Y esta publicidad? Puedes eliminarla si quieres

per la llibertat d'expresió

per la llibertat d'expresió

 Querida gente,


ante amenazas muy graves, es necesario el apoyo, firma y difusión

 

 

                          http://www.poesiasalvaje.com

                         
                                                                               

 

otra vez...

otra vez... No puedo pensar
No puedo pensar
No puedo pensar

tengo el alma en un puño,
remolino de viento

y un deseo furioso…
de volar

con mis alas rotas

de mhieL

cuerpo, horas, alma

cuerpo, horas, alma

A veces…
soy horas sin alma

Mi soledad
huele a llovizna
y a campos regados
de misterio

soy jornales de cosecha
clandestina
y reflejos hambreados
de color

A veces…
soy alma sin cuerpo

Y esos días
soy la muerte
encallada en la entrepierna
del deseo

una guadaña,
hoz de luna
y menguante brillantez
de algún recuerdo

A veces…
soy cuerpo sin horas

Mi desnudez
sabe a semilla
y a manzana maldita
del edén

soy la siesta dormida
de las hojas
y el temblor turbulento
entre los pies

A veces
sencillamente…

soy

 



rojamhieL

 

 

ImAgOs de septiembre

ImAgOs de septiembre negro...

terciopelo caudal
de latitudes

un capullo
de seda y lava
envuelve el contorno
de mi espíritu inquieto

angosta el suspiro
la trama,
en los brazos
serenos del recuerdo

tórrido núcleo
esperando el trueno

un color
una orilla
un verso

otra vez
ser luna
dilatada en un vaso

un río de vertiente
labio a labio

y caer...

del abismo a la nada
de la nada a algún cielo

encendido de
rabia
rojo
fuego

sentir la locura
mariposa en celo

el rumor esquivo
en alas de metáfora

despertar de cero
y volver...

a creer

...

mhieL

andén: ADN

andén: ADN Todo el día… hoy
tuve sed de esos juegos
que se trenzan en hebras
de adn e infancia

mis pies
caminando la historia
que descubre senderos
y dibujan los pasos

sin descanso
ni temor a las sombras

como un cuento
de misterio entreabierto
y recorridas de invierno
por los parques de nadie
y domingos de ayer

Todavía … hoy
tengo sed de esos sueños
que entrecruzan la vida
como rieles de fuego
y estaciones sin prisa

ni rumbos
ni horarios
ni tren
…

rojamhieL

PS... Piromaníacos, sugiero visitar la web de Eagle Feather... una joya de fuego

pensa miento

pensa miento Pensar…
te
me
nos

y ya no puedo,

se engangrenan una a una
las ideas
como heridas raspándome
la hiel

de la boca un beso,
olvidado
un otoño en esta orilla

se ensordecen una a una
las palabras
de un abrazo partido
en la distancia

y es tormenta de arena
mi garganta,
muriéndose de sed

Pensar…
nos
te
me

ya no puedo
y me derrumba el olvido
dibujado,

una noche
a cuentagotas, esperada…

sin beber

miel y hieL

rastros

rastros Estoy varada…

con las aletas truncas
al borde del océano
y la piel rasgada
en la arena caliente

siento
el rumor del agua
replicando una huída
el regreso
y algún rumbo
que perdí

una vez
ninguna
en el fondo imaginario
de tus brazos

Estoy varada…

palpitando el suelo,
pedregoso
que acaricia la agonía
de nostalgias

y es mi cuerpo
un arrecife sin escudos
de las huellas
de tus huellas
salpicadas
de tus labios
…

una gota de saL
¿Y esta publicidad? Puedes eliminarla si quieres

a veces...

a veces... no tengo nada que decirte

el día fue largo
casi tanto
como la noche de ayer

afuera
un viento helado
sacude las nostalgias

truena
y apago en gotas turbias
el cielo

derrumbado...

en un relój

de miel y hieL

PS. La foto es de Marian, desde Asturies

Pesadilla

Pesadilla Me desperté a las ocho, por segunda vez. Todavía me duele la espalda y estoy algo contracturada….


Hace muuuucho… las pesadillas eran cosa de cada noche y estaba muy acostumbrada a convivir con ellas y despertarme en medio de llanto pero…. creo que me había olvidado de que se sentía tan mal

Hoy era real.
Estaba allí.
En unos terrenos cerca de la escuela. Unas manzanas que ocupa un antiguo mercado… y unos galpones de chatarra y objetos antiguos…. además de otros corralones que el municipio utiliza para depositar vehículos chocados y seguramente algo más….

Yo iba en un coche (como muchas veces cuando regreso a casa con dos colegas que viven cerca y me traen con ellos) pero no iba con ellos… no sé con quién, por momentos parecía que era mi viejo

El auto iba muuuuy despacito, bordeando aquel laberinto de calles intrincadas y de a ratos se veían personas que iban con niños cargando sus chapas, papeles, cartones (viven alli, entre la chatarra, algunos son cartoneros y muchos de esos chicos… han asistido alguna temporada a mi escuela)

El paisaje diario ya no me sorprende…. Convivimos con el hambre y la derrota día a día. Pero ese trayecto esa tarde ese instante… se volvió infernal

Mientras íbamos muy pegados a las rejas de los galpones…. otros coches venían en dirección contraria y… llegué a ver caras de pánico en los que iban dentro.
Nosotros avanzábamos mas lento que caminando…. y en algún momento…. buscando sin saber, vi hacia adentro de los terrenos….

Entre bolsas enormes de basura, negras y brillosas, vi una persona con medio cuerpo salido… y más chatarra…. y otra vez más bolsas y otra persona y otra y otra….

No se sabía si estaban muertos. Parecía que si. Estaban rígidos…
Pero… no estaban rígidos.
Conforme el coche se movía… los cuerpos eran más y amontonados. Como despojos de una catástrofe. Y todas las catástrofes….. Como cuando se recogen cuerpos y se almacenan para aislarlos y reconocerlos…
Y bien podía ser un segundo de Londres… o Irak o Madrid o Kosovo o Ruanda o Belfast o Tailandia o mucho mucho mucho más cerca todavía…

Y…la realidad me habló sin censuras esta noche.
Empecé a ver los ojos de las personas. Miradas de súplica… no de muerte. Eran ojos vivos que se me clavaban en la conciencia y me dolían como vidrio molido en mis entrañas.

Porque… eran montañas y se movían. Los escuchaba quejarse y no podía entender. No quería entender. No quería entender. No quería…
Hasta que vi un camión… ya saliendo del recorrido y avanzando en una de las avenidas.

Estaban bajando gente de la parte de atrás. Los brazos atados en la nuca. Los cuerpos empapados …como cuando los pintan los carros hidrantes… las ropas raídas.
Una voz grave, familiar, repetida… gritaba e insultaba. Le hablaba a una mujer, que iban tironeando del carro.

Ella no decía nada… pero sus ojos… eran estrellas.

Me desperté.
Con rabia, furia, pena…. llanto y una angustia muy honda, de esas que calan los huesos…

Tal vez sea una estúpida. Tal vez solo tenía que darme la vuelta y seguir durmiendo. Tal vez podía decirme a mi misma que….era solo un mal sueño

Pero...
No es solo una pesadilla más. Algo así está ocurriendo siempre en todo momento a cada segundo y en cualquier sitio de este mundo….. y me duele.

Me duele...me duele...me duele...me dueleeeeeeeeeeeee.............

de rojo
y de hieL
¿Y esta publicidad? Puedes eliminarla si quieres