Roja:
No hay arco ni flecha entre ondas y deseo, miel nacida de la lid, ufana guerrillera de la poesía-zigzag, que presumes de mar, de espuma, de cabellos que te urdieron en tiempos antiguos. Mientras el juego, el tras. Y llueve, siempre llueve al sur de la derrota.
Miel longa, abraxas de la hiel, dónde por si el fielato...? Ah, amiga, ven a pasear por balanzas del poso de todos los vientos, que un poema para ti, y tuyo, como una leve explosión lejana que se arrullara en las mejillas, huyendo de toda estación:

ESTACIÓ FINAL

Una pedra fosca al moixonet de l´infern,
un rolling stone desgasat sóc.
Però brille amb el fulgor de l´àngel caigut
al bell mig de l´escorxador.
O de la riba del riu que acull els budells
dels animals morts,
i de les ànimes en pena.
I tinc una cita amb la tempestat
que grata la vida al llit de lilàs dels antics déus.
Una cançó xiulada que avança la xifra
d´un nou llenguatge.
Sóc la fetillera de la pols.